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而谢砚看着他摇摇欲坠的模样，心头那股四十年未曾有过的悸动，彻底化作了一道斩不断的执念。 前世他手握权柄，护家国安宁。 这一世，他一无所有，却偏要护好眼前这个人。 少年望着他，泪水断线般坠落，终于崩溃般开口，声音轻得像风中残烛： “那……那你能……帮我吗？” 一句话碎得如同风中残烛，连尾音都在轻轻发颤。 周围的议论声还在嗡嗡作响。 “一个外来的落难哥儿，无亲无故的，死了个拖油瓶弟弟，还想翻出什么浪花来？” “谢砚这小子也是，刚从高烧里醒过来就多管闲事……” 嘲讽、漠然、看热闹，一股脑儿砸过来。 谢砚没有理会那些闲言碎语。他看着眼前这个瘦得一阵风就能吹倒、明明身处绝境，眼底却还藏着一丝不肯熄灭的倔强的哥儿，缓缓开口，声音不大，却带着一股不容置疑的沉稳，清晰地压过了所有嘈杂。 “我帮你。” 短短三个字。 少年的眼泪终于夺眶而出，大颗大颗地砸下来，砸在怀里幼弟冰凉的额头上。他没有哭出声，只是浑身发抖，像一片在狂风中随时会被撕碎的叶子。 谢砚伸出手。 不是去扶他，而是把手悬在他面前，掌心朝上，安安静静地等着。 少年抬起头，泪眼模糊地看着那只手。不算好看——骨节分明，指节修长，虎口有薄薄的茧，指甲缝里嵌着洗不净的泥垢。但那只手很稳，像一座山。 他犹豫了很久。 久到谢砚以为他不会把手放上来了。 然后，一只冰凉纤细的手，轻轻搭上了谢砚的掌心。 指尖触到掌心的那一刻，两个人都颤了一下。 谢砚握住他的手，轻轻拉了一下，把他从地上拉起来。少年站起来的瞬间晃了一下，往前踉跄了半步，谢砚没有松手，稳稳地扶着他，等他站稳了，才慢慢松开。 暮色彻底沉了下来。天边只剩最后一抹深紫，夜色如同墨汁一般，缓缓浸染了整个村庄。 少年抱着幼弟，站在老槐树下，晚风卷起他单薄的衣摆。他安安静静地看着谢砚，眼眶还是红的，泪痕还没干，但眼底那一点摇摇欲坠的光，没有熄灭。 谢砚看着那双眼睛，在心里说了一句不会说出口的话： 前世四十年铁石心肠，一朝动心，便再也收不回去。 “走吧。”他说，“先去我家。” 少年低下头，轻轻“嗯”了一声。 他抱着弟弟，跟在了谢砚身后。 夜色如墨，星子稀疏。两个人一前一后，走在泥泞的小路上。 月光很淡，把他们的影子拉得很长很长，交叠在一起。 谢砚走前面，沈清辞走后面。 谁都没有说话。 但谁都知道，从这一刻起，有些东西已经不一样了。 --- 第2章 不是病死的 谢砚的家在村东头，两间土坯房，一间住人，一间堆杂物。屋顶的稻草已经发黑，墙皮脱落了大半，门板上的裂缝宽得能塞进两根手指。 他推开门，屋里黑洞洞的，一股潮气扑面而来。 “有点破。”谢砚说，“先凑合一夜。” 沈清辞站在门口，抱着幼弟，环顾四周。土坯墙，稻草顶，一张用木板搭成的床，一张缺了腿用砖头垫着的桌子，墙角堆着几捆干柴。他没有嫌弃，轻轻把幼弟放在炕上，动作轻得像在安放一个睡着的婴儿。 谢砚去灶台烧水。灶台在屋子外面，用土坯垒的，简陋得不能再简陋。他蹲在灶前，往灶膛里塞了把干草，用火折子点着，又添了几根细柴。火苗舔着锅底，暖意慢慢散开。 沈清辞不知道什么时候走了出来，蹲在他旁边，看着灶膛里的火发呆。 “你叫什么名字？”谢砚问。 “……沈清辞。”他的声音很轻，像是在说一个很久没有说过的名字。 “沈清辞。”谢砚念了一遍，点了点头，“我叫谢砚。” 沈清辞没有接话。他的目光一直盯着灶膛里的火，像是在看什么很远很远的东西。 水烧开了，谢砚舀了一碗递给他。他接过去，双手捧着，小口小口地喝。热气模糊了他的眉眼，那枚梅花花钿在雾气中若隐若现。 谢砚坐在他对面，沉默了一会儿，忽然开口：“你弟弟不是病死的。” 沈清辞的手猛地一抖，碗里的水洒了出来，烫在他手背上，他却像感觉不到一样，直直地盯着谢砚。 “你说什么？” “我说，你弟弟不是病死的。”谢砚的声音不大，但每一个字都很清楚，“他的面色不是正常的苍白，是青灰色。嘴唇发紫，指甲发黑，眼睑有出血点——这些都是慢性中毒的症状，不是风寒。” 沈清辞张了张嘴，没有说出话。 “他病了多久？”谢砚问。 “……半年。”沈清辞的声音在发抖，“隔三差五地吐，脸色越来越差，有时候肚子疼得直哭。我带他看过三次大夫，都说不服水土，开了几副药，吃了也不见好。” “半年前，他是不是突然开始生病的？” 沈清辞愣了一下，像是被这句话击中了什么。他皱着眉回忆，脸色越来越白。 “是……半年前，有一天他突然吐了，我以为是吃坏了东西。后来就隔三差五地吐，越来越频繁……”他的声音开始发抖，“你是说，半年前就有人下毒了？” 谢砚没有直接回答，而是指了指沈清辞怀里那只破碗：“他平时用什么吃饭喝水？” “就这只碗。”沈清辞低头看着怀里的破碗，“这是阿弟唯一的碗。半年前原来的碗被人打碎了，我从垃圾堆里捡了这只……是这只碗有问题？” 谢砚没有急着下结论。他站起身，从沈清辞手里接过那只破碗，翻过来仔细看碗底。粗陶烧制，表面有细密的孔隙，碗底有一圈洗不掉的暗色痕迹。 他凑近闻了闻。一股淡淡的、若有若无的酸苦味，混在陈年的米汤味里，普通人根本不会注意到。 但他闻出来了。前世在特种部队，野外生存训练里有一门课叫“毒物辨识”，他见过各种毒物的性状和气味。乌头，味道苦，微量就能致命，慢性中毒的症状和沈安一模一样。 “这只碗，我要拿去给人看。”谢砚说，“明天一早，我去县衙请仵作。” 沈清辞猛地抬起头：“仵作？你是说……要验尸？” “对。”谢砚看着他，“你愿不愿意？” 沈清辞低下头，看着炕上幼弟那具小小的、冰冷的身体。他的嘴唇在发抖，眼泪在眼眶里打转，但他没有让它们落下来。 “愿意。”他说，声音很轻，但很坚定，“阿弟不能白死。” 夜里，谢砚躺在地铺上，盯着头顶的房梁。 沈清辞睡在炕上，呼吸很轻，但谢砚知道他没有睡着。他的呼吸时快时慢，偶尔有一声极轻的叹息从被褥间泄出来。 “谢砚。”炕上传来一声极轻的声音。 “嗯。” “你真的觉得阿弟是被人害死的？” “不是觉得。”谢砚说，“是确定。” “你怎么确定？你又不是大夫。” 谢砚沉默了片刻。他不能说自己是特种兵出身，不能说他学过法医学，不能说他在另一个世界见过太多这样的案子。 “我以前跟一个游医学过一点。”他说，声音很平静，“他教过我认毒物的症状。你弟弟的症状，和乌头中毒一模一样。” “乌头？” “一种草药，毒性很强。少量服用可以入药，过量就是毒药。”谢砚说，“如果是长期、少量地摄入，就会像你弟弟这样——慢慢消瘦、呕吐、腹痛，最后内脏衰竭而死。” 沈清辞的呼吸停了一拍。 “半年前。”他的声音像是从喉咙深处挤出来的，“半年前就开始了……” “对。”谢砚说，“所以不是意外，是有人故意下毒。” 黑暗中，沈清辞没有说话。但谢砚听见了他的哭声——不是嚎啕大哭，是那种把脸埋在被褥里、拼命压制的、破碎的呜咽。 谢砚没有过去。他只是躺在那里，听着那个声音，心里某个地方被一下一下地揪着。 前世四十年，他见过太多生死。战友倒在身边，平民被炸成碎片，他都能面不改色地执行任务、分析情报、做出决策。他以为自己已经不会因为别人的痛苦而动摇了。 可此刻，听着一个十五六岁的哥儿躲在被子里哭，他的心像是被人攥住了。 不是因为同情。是因为他见过那双眼睛。清澈得像山涧泉水，干净得像深冬新雪。那样一双眼睛，不该在黑暗里一个人哭。 “沈清辞。”他说。 哭声顿了一下。 “明天我去请仵作。如果验出来是中毒，我会帮你查出凶手。” 沉默了很久。 “……为什么？”沈清辞的声音闷闷的，带着哭腔，“我们非亲非故，你为什么要帮我？” 谢砚盯着房梁，想了很久。 “不知道。”他说，“就是想帮。” 他说的是实话。他确实不知道为什么。不是正义感，不是怜悯，不是图什么回报。就是看见那个人跪在老槐树下、抱着死去的弟弟、轻声说“阿弟别怕”的时候，他心里有一个声音说：这个人，不能不管。 沈清辞没有再说话。 过了很久，谢砚听见他的呼吸慢慢平稳了下来。 第二天天还没亮，谢砚就起来了。 他走到炕边，沈清辞已经醒了，坐在炕沿上，抱着那只破碗，看着窗外灰蒙蒙的天。 “我现在去县衙。”谢砚说，“你在这里等着，不要乱跑。” 沈清辞点了点头。 谢砚走到门口，又回头看了一眼。晨光从破窗户里漏进来，落在沈清辞苍白的脸上，那枚梅花花钿在微光中泛着淡淡的绯红。他低着头，手指在碗沿上慢慢摩挲着，一下一下。 谢砚转身走了。 从村子到镇上，走快些约莫半个时辰。晨雾很浓，石板路湿漉漉的，两旁的店铺还没开门。谢砚直奔县衙，门口两个衙役正在打哈欠。 他走上前，拱手行了一礼：“两位差爷，在下谢砚，青溪县王家庄人氏，八岁考中童生，有事求见周县令，烦请通报一声。” 两个衙役上上下下打量了他一番。见他虽然衣着寒酸，但举止得体、谈吐有礼，又报出了童生的名头，倒也不敢太过怠慢。 一个衙役转身进去通报，不一会儿出来，抬了抬下巴：“进去吧，大人在后堂等着。” 周明远穿着一身半旧的便服，坐在太师椅上，面前摆着一壶茶和一碟花生米，正翘着腿剥花生。看见谢砚进来，他抬了抬眼皮，漫不经心地问：“谢砚？当年那个八岁考中童生的小子？”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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