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他喝了一口汤，新鲜得差点咬到舌头。 “你好像什么都吃过。”顾惜朝一边吃一边说。 容九昭托着下巴看他，语气随意：“活得久了，自然什么都尝过。” “那你活了多久了？” 容九昭笑了笑，没有回答。 顾惜朝也没追问，低头继续吃馄饨。 吃完出来，天还早。 容九昭带他逛了书铺，杂货铺，卖灯笼的摊子。 顾惜朝看什么都新鲜，拿起一个竹编的蛐蛐笼子翻来覆去地看，又拿起一面小铜镜照了照自己，被镜子里那张脸吓了一跳。 怎么又变白了？ 容九昭付了钱，把蛐蛐笼子塞进他手里：“拿着玩。” 顾惜朝想说不用，话到嘴边又咽回去了，因为他确实挺想要的。 他把笼子揣进袖子里，有点不好意思，但嘴角是翘着的。 两人正走着，前面传来一阵小孩的打闹声。 三四个五六岁的孩子在巷口追逐，跑得飞快，其中一个扎着冲天辫的小男孩没看路，一头撞在顾惜朝腿上，往后一仰，眼看就要摔了。 顾惜朝弯腰，一把捞住他的胳膊，把人扶正了，蹲下来跟他平视： “小心点，看路。” 小男孩愣了一下，眨了眨眼，咧嘴笑了，露出两颗缺了的门牙： “谢谢大哥哥！” 然后转身跑了，追着前面的小伙伴，笑声一串一串地甩在身后。 顾惜朝站起来，拍了拍膝盖上的灰，继续往前走，像什么都没发生过。 容九昭走在他旁边，偏头看了他一眼，目光在他侧脸上停了一瞬。 那个眼神很轻，很柔，像风吹过湖面，泛起一圈细小的涟漪。 他没有说话，只是嘴角的弧度比刚才深了一些，收回目光，继续走。 两人逛了一下午，从镇子这头走到那头，又从那头绕回来。 顾惜朝的手上多了一串糖葫芦，一个蛐蛐笼子，一包桂花糕，一只草编的蚱蜢。 他觉得自己像个出来春游的小学生，但说实话，这种感觉挺好的。 在现实世界他从来没有这样逛过——并不是不想，是没人陪。 黄昏时分，太阳挂在西边的山头，把整片天空染成了橘红色。 容九昭走在他前面，逆着光，轮廓被镀上一层金边。 他忽然停下来，转身，朝顾惜朝伸出手。 “我带你去个地方。” 顾惜朝看着他伸过来的手，犹豫了一秒，把手放了上去。 容九昭的手很暖，手指修长，骨节分明，握着他手的力道不轻不重。 顾惜朝没有挣脱，只当容九昭把他当成了朋友。 朋友之间牵个手，也没什么大不了的吧？ 两人沿着山路往上走，走了大约一刻钟，眼前忽然豁然开朗。 山顶是一片花海。 各种颜色的花开满了山坡，红黄紫白各种颜色，五彩斑斓，在夕阳下像被打翻的调色盘。 花海中间有一棵老柳树，树干很粗，枝条垂下来，像一把巨大的绿伞。 柳树下是一小片空地，长满了细密的青草，踩上去软绵绵的。 远处是连绵的山峦，一层叠一层，最远的那层已经隐没在暮色里，只剩下一个模糊的轮廓。 顾惜朝站在花海边上，看呆了。 他见过很多好看的风景，在电视上，在手机里，在别人的朋友圈里。 但从来没有亲眼见过这样的地方。 风从山坡上吹过来，带着花香和青草的气息，拂过他的脸，把他的头发吹乱了。 他没有去理，就那么站着，看着远处的山和近处的花，觉得心里某个一直绷着的东西，忽然松了一下。 容九昭松开他的手，往前走了一步，站在柳树下，回头看他。 夕阳在他脸上镀了一层暖色的光，把他的笑容衬得格外温柔。 “这里如何？”他问。 顾惜朝的声音很轻，像怕惊动什么：“好美啊。” 他往前走，在柳树下坐下来，看着远处的夕阳一点点沉下去。 容九昭在他旁边坐下，不远不近，两个人之间隔着半臂的距离，谁都没有说话。 顾惜朝看着那片橘红色的天，忽然觉得鼻子有点酸。 他想起了很久以前的事。 那时候他还很小，小到对“孤儿院”三个字没什么概念。 他只知道自己没有爸爸妈妈，别的小朋友都有，他没有。 但那时候他不懂这意味着什么，所以也不觉得苦。 孤儿院的院长是个六十多岁的老太太，头发花白，脸上有皱纹，笑起来很慈祥。 她会给每个新来的孩子发一颗糖，奶糖，大白兔的，糖纸上画着一只蹦起来的兔子。 顾惜朝记得那颗糖的味道，很甜，甜到他把糖纸都舔了一遍，舍不得扔。 院长会给他讲睡前故事。 他记得最清楚的是《小王子》，院长讲了很多遍，他也听了很多遍，每次听都觉得小王子好傻，明明有一朵那么好的玫瑰，为什么要离开？ 后来他长大了，才明白，小王子不是傻，是不懂。 就像他那时候不懂，为什么院长给他讲这个故事的时候，眼眶总是红红的。 院长会带他做游戏。 老鹰捉小鸡，他总是躲在院长身后，拽着她的衣角，笑得很大声。 院长跑不快，总是被“老鹰”抓住，然后她会夸张地大叫一声“啊，我被抓了”，把孩子们逗得哈哈大笑。 那时候的顾惜朝觉得，院长是全世界最厉害的人，因为她被抓了也不会哭，还会笑。 可是院长也不在了。
第50章 余晖应如梦 那年他十二岁，院长的身体越来越差，经常咳嗽，咳得直不起腰。 后来她被送去了医院，再也没有回来。 新来的院长是个中年男人，不苟言笑，不会发糖，不会讲故事，也不会陪他们做游戏。 孤儿院的孩子换了一批又一批。有人被领走了，有人长大了自己走了，有人被送到了别的机构。 顾惜朝是留下来的那一个。 没人领走，也没地方可去。 他渐渐不爱说话了，不是不想说，是说了也没人听。 他把院长给他讲的那些故事记在心里，翻来覆去地想，想得多了，就觉得院长还在，只是去了很远的地方，就像小王子回到了他的星球。 十八岁那年，他成年了，离开了孤儿院。 孤儿院给他安排了一个住处，一间十平米的小屋子，一张床，一张桌子，一把椅子。 还给他安排了一份工作。 在孤儿院合作的印刷厂当搬运工，搬纸，搬书，搬成箱成箱的印刷品。 工资不高，但够活。 他在那间小屋子里住了好几年。 屋子里没有电视，没有空调，夏天热得像蒸笼，冬天冷得像冰窖。 他买了一台二手电脑，很旧，开机要三分钟，但他很珍惜，每天下班回来都会擦一遍。 他用那台电脑学会了打字，学会了上网，学会了看小说。 在那里，他没有什么朋友。 同事们下班了去喝酒、打牌、唱K，他不去，不是不想，是去了也不知道说什么。 他回到自己的小屋子里，打开电脑，看小说。 看着看着就睡着了，第二天醒来，电脑还亮着，屏幕上是昨晚没看完的那一章。 那个世界里，没有人等他。 他有时候会想，如果院长还在，会不会来接他？ 会不会在他下班的时候站在门口等他，给他带一颗大白兔奶糖？ 会不会在他生日的时候给他煮一碗面，加一个荷包蛋？ 他知道不会，但他忍不住想。 后来他就不想了。 不想就不疼了。 “小惜朝，在想什么？” 容九昭不知何时走到了他面前，微微低头，视线与他平齐。 顾惜朝回过神来，发现自己的眼眶有点热。 他揉了揉眼睛，笑了一下，声音比平时轻了几分：“没什么，想到了一些开心的事。” 容九昭看着他，没有说话。 他伸出手，捏了捏顾惜朝的脸，不轻不重，似在安抚。 他的手指在顾惜朝脸颊上停了一瞬，然后收回来，声音温和得像傍晚的风： “不用强撑。不想说也没关系。” 顾惜朝愣住了。 他看着容九昭的眼睛，那双眼睛在夕阳下是琥珀色的，里面有光，有花，有自己的倒影。 那双眼睛看着他，不躲闪，不试探，只是安安静静地看着他，像是在说： 我在这里，你可以不用一个人。 没有人对他说过这样的话。 院长没有，孤儿院的同伴没有，印刷厂的同事没有。 他习惯了把所有的事情都扛在自己肩上，习惯了笑着说“没事”，习惯了在深夜里一个人对着天花板发呆，也习惯了不期待任何人的关心。 因为期待了就会失望，失望了就会疼。 习惯……真是一个既可悲又让人贪恋的词。 容九昭没有追问。 他只是在顾惜朝旁边坐下来，像刚才那样，不远不近，两个人之间隔着半臂的距离。 他抬头看着远处的夕阳，安静地陪着顾惜朝。 风吹过来，花海沙沙作响，柳枝轻轻摇晃。 顾惜朝低头看着自己的手，手指慢慢收拢，又松开。 他深吸一口气，转过头，看着容九昭的侧脸。 容九昭感觉到了他的目光，偏头看他，唇角微弯。 顾惜朝没有说话。 他伸出手，拉住了容九昭的袖口，轻轻拽了一下。 容九昭低头看了看自己被拽住的袖子，又抬头看了看顾惜朝。 顾惜朝没有看他，低着头，盯着自己的手指，耳朵尖红红的，像被夕阳染的。 容九昭没有问为什么。 他把袖子从顾惜朝手里抽出来，然后在顾惜朝缩手之前，握住了他的手。 十指相扣，掌心贴着掌心，温暖从交握的地方传过来，像一条细细的河，流进顾惜朝冰凉的手指里。 顾惜朝没有挣脱。 他坐在花海中央，身边是一棵老柳树，头顶是橘红色的天空，远处是连绵的山峦。 他的手被另一个人握着，那个人的手心很暖，暖到他不想松开。 他们就这样坐着，看太阳一点一点沉下去，看天色从橘红变成深紫，看第一颗星星从云层后面探出头来。 容九昭偏头看了顾惜朝一眼。 顾惜朝没有看他，目光落在远处的山峦上，睫毛微微颤着，眼底映着天边最后一抹光。 他的嘴角是弯的，弯得很浅，像春天刚解冻的河面上，裂开的第一道缝。 容九昭收回目光，抬头看着渐暗的天色，嘴角的弧度也弯着，比平时深了一些。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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