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顾星辞在楼梯口停了一下。 “我去书房，还有点文件要看。”他说，大衣还没脱，领带也没松，整个人还维持在“工作中”的状态，跟刚才在车上那个指节泛白的人判若两人。 沈砚“嗯”了一声，没多问，上了楼。 浴缸里的水放得很满，热水漫过肩膀的时候，沈砚从喉咙里发出一声自己都没意识到的叹息。 身体在经历了一整天的紧绷之后，终于找到了可以放松的支点，肌肉从肩膀开始往下塌，一层一层地塌，塌到脚趾都跟着松开了。 水汽在浴室里升腾，白茫茫的，把镜子和玻璃都蒙上了一层雾。 沈砚靠在浴缸壁上，后脑勺枕着毛巾，闭着眼睛，听水龙头没关紧的那一滴水在某个固定的节奏里滴落。 滴答，滴答，滴答，像某种古老的计时器，把时间切割成了均匀的、不用在意长短的小段。 他从浴室出来的时候，整个人从里到外都冒着热气。 头发没完全吹干，发梢带着一层薄薄的水汽，睡衣是冬天那套厚的，浅灰色的，领口和袖口有一圈绒绒的边，是顾星辞上个月让人买的，买了好几套，不同颜色但同款，塞满了衣柜的其中一格。 沈砚当时说“买这么多干嘛”，顾星辞说“换着穿”，沈砚就没再问了。 他躺到床上的时候，顺手把床头灯调到了最暗的那一档。 光线从灯罩里透出来，昏昏黄黄的，刚好够看清房间的轮廓，又不至于刺眼。 被子是新换的，有洗衣液淡淡的清香，不是那种浓烈的、刻意营造高级感的味道，而是一种干净的、接近没有味道的、让人觉得踏实的气息。 他把被子拉到下巴的位置，蜷了蜷腿，找了一个最舒服的姿势。床头柜上放着手机，屏幕朝下，充电线的白色线头从柜子边缘垂下来，像一个安安静静的、不太引人注意的小尾巴。 他本来只是想躺一会儿，等顾星辞从书房回来。灯调暗了，被子盖好了，姿态也摆好了，就等人来了。 但身体不听他的话——热水泡过的肌肉彻底放弃了最后的抵抗，眼皮沉得像灌了铅，意识从清晰的边缘开始往模糊的中心滑落，像一片叶子从树枝上脱落，打着旋儿往下飘，不知道会落在哪里。 他不知道过了多久。也许十分钟，也许半小时。时间的感知在睡眠的边缘变得模糊，像一幅被水泡过的水彩画，所有的颜色都晕开了，分不清哪里是边界。 然后是嘴唇。 有什么东西贴了上来。不是蜻蜓点水的那种试探，不是晚安吻的那种温柔，而是带着一种压抑了很久终于不用再压抑的、近乎贪婪的力道。嘴唇是温热的，但贴上来的时候带着一点急切，像是走了很远的路、渴了很久、终于看到了一汪清泉的人，顾不上什么体面不体面，先解了渴再说。 沈砚从睡眠的深处被拽了上来，像被人从水底提了上来，水面上下的分界线在一瞬间被突破，耳朵里有短暂的嗡鸣，然后他听到了自己的心跳，很快，快到他自己都觉得有点丢人。 他睁开眼。 顾星辞撑在他上方，手臂撑在枕头两侧，把沈砚整个人笼在一小片阴影里。床头灯那暗橘色的光线从侧面打过来，把那张脸的一半照亮、一半留在暗处。桃花眼的眼尾泛着红，不是哭过的那种红，而是另一种沈砚见过的、但说不清楚的红，像什么东西在眼眶里烧，烧得眼尾的皮肤都跟着烫了起来。 沈砚的困意在那一瞬间消散了大半。不是被吓的，是被那双眼睛里的东西烫了一下，像手指碰到了刚熄火的灶台边缘，看不到火苗，但热度还在，那股热度不声不响地隔着皮肤往骨头里渗。 他没有推开。 沈砚伸出手，手指穿过顾星辞的头发，触感比他预想的要软，发丝在指缝间滑过去，像某种活的、有温度的东西。 他勾住了顾星辞的脖子，把那颗脑袋往下拉了拉。力道不大，只是刚好够让两个人的额头贴在一起。 鼻尖碰着鼻尖，呼吸缠着呼吸，近到看不清对方的脸，只能看到瞳孔里那一点亮光的倒影，和眼尾那片还没散尽的红。 顾星辞顿了一下。那个停顿很短，短到如果沈砚不是贴得这么近、手指不是搭在他后颈上感觉到那一下肌肉的收紧，可能根本不会注意到。 然后一切就失控了。 沈砚后来回想起来，觉得“失控”这个词用得不太准确，是本来就没在控制。 从露台上那个“只看我好不好”开始，从阳台上那句“我喜欢的是你这个人”开始，从昨晚那场高烧里他趴在床边睡了一整夜开始，这条线就已经不在任何人能够控制的范围之内了。 床头灯不知道什么时候被谁碰灭了。 窗帘缝隙透进来的路灯光也被雪挡住了，房间里暗得像一个密封的、没有边界的盒子。 沈砚的手指攥着顾星辞后背的衣料，攥得很紧，指节泛白。 中间松开过一次，换了个位置又攥上了，像溺水的人抓住了什么就不肯放手。 他的回应比他自己预想的要顺从，身体比脑子更快地做出了反应，手臂收拢，手指收紧，呼吸跟着对方的节奏走，像是在某个他还没意识到的层面上，已经等了这个“不推开”等了很久。 顾星辞的呼吸比平时重了很多，每一下都打在不该被打的地方，温热的，带着一点不太稳定的颤。 沈砚在黑暗中闭着眼睛，听到自己的心跳和另一个人的心跳搅在一起，分不清哪个是哪个，像两条不同流速的河流在入海口相遇，水花四溅，泥沙俱下，谁也分不清哪一滴水是从哪条河来的。 后来沈砚只记得一些碎片。 顾星辞叫了他很多次名字，每次都是“小砚”，声音低哑，尾音微微上扬，像是在确认什么，又像是在求什么。 他没有每次都应，但手指每次都会在那个人的后颈上按一下，不是回应，是告诉他“我在”。 沈砚是在自己踹出那一脚之后才真正清醒过来的。 那脚踹得不轻，踹在顾星辞的小腿上，力道大到那人的身体往旁边歪了一下。 卧室里安静了一瞬，然后顾星辞发出了一声介于笑和叹息之间的、很短促的声音，像是被踹了之后反而松了一口气的那种反应。 “别太过分。”沈砚的声音哑得不成样子，像砂纸磨过木板，每个字都带着一种“我说这句话已经用尽了最后一点力气”的虚弱。 顾星辞没有说话。 他伸手把沈砚额前被汗水浸湿的头发拨到一边，指腹在那片皮肤上停了一下。 沈砚不知道自己是怎么被弄进浴室的。 他只记得热水从头顶浇下来的时候，他的意识还在半梦半醒的边界上晃荡，像一艘没有锚的小船，被浪推着走，推到哪里是哪里。 有人帮他洗了头发，手指穿过发丝的动作很轻，指腹在头皮上慢慢打圈，力道不轻不重，刚好够把洗发水揉出泡沫，又不会让人觉得被用力搓揉。 他从浴室出来的时候已经彻底不清醒了。 睡衣是谁给穿上的不知道，被子是谁拉上来的不知道，床头灯是什么时候关的不知道。 他只记得后背贴上床垫的那一刻，整个人像是被什么东西吸了进去，从清醒到沉睡之间几乎没有过渡，像一块石头从悬崖边滚落，没有挣扎，没有缓冲，直直地坠进了最深处。 顾星辞没有睡。 他靠在卧室的飘窗上，窗帘拉开了一条缝，雪还在下，比傍晚小了一些，但还是密密匝匝的，在路灯的光晕里无声地飘落。 他看着窗外，没有在看任何具体的东西，雪、路灯、对面屋顶上渐渐积起来的白色，都只是目光停留的地方，不是他想看的东西。 他不想承认，但心里那个很小很暗的角落从昨晚开始就一直在扩大。 从宴会厅里听到“沈砚持有瑞金股份”的那一瞬间开始，从沈砚说“不是故意瞒我”这句话的时候开始，那粒嵌在鞋底的石子就变成了一块更大的、更硌脚的东西。 不是嫉妒，他分得清嫉妒是什么样子。也不是自卑，这个词离他太远了，远到他不确定自己有没有资格使用。 是一个人在黑暗里走了很久的路，以为自己手中提着的灯是唯一的光源，然后忽然发现，前方早就有一片更亮的光在等着。 他应该高兴，确实高兴，但那个“高兴”的后面紧跟着一个他不太想面对的问题，他还提着这盏灯干什么？ 他看了沈砚很久。 那个人侧躺着，被子拉到肩膀，脸颊被枕头挤出了一小团柔软的弧度，睫毛安静地覆在眼睑上，呼吸平稳绵长，整个人散发出一种“今晚的事情跟我没关系、我什么都不知道、我只想睡觉”的无辜。 009是在沈砚睡熟了之后才被从小黑屋里放出来的。 它在意识海里转了一圈，确认宿主还活着，然后开始做每天例行的检查。生理指标正常，心率偏慢，处于深度睡眠状态，很好，宿主还活着，不用启动紧急预案。 然后它看到了沈砚露在被子外面的那一小截锁骨。 青紫色。 一小块，不大，但颜色很深，像一枚被人用不太温柔的力道按上去的印章。 009又检查了其他部位，脖子、肩膀、手臂，它不想用“惨不忍睹”这个词，因为这个词太人类了，不是一个系统应该使用的词汇。 但它的数据反馈模块在处理这些图像信息的时候，产生了一个在功能上接近于“不忍直视”的、需要被压制的运算结果。 【反派真的不做人。】009在小黑屋里嘟嘟囔囔。 它的声音没有被沈砚听到，因为它说这句话的时候，沈砚正在做他今晚的第一个梦，梦里没有什么特别的内容，就是一片很安静的海，海面平静得像一面深色的镜子，没有风，没有浪，什么都没有。 顾星辞在飘窗上坐了一整夜。 窗外从墨黑变成深灰，从深灰变成浅灰，又从浅灰变成一种带着一点点暖意的、将亮未亮的灰白。 雪在凌晨的时候就停了，屋顶上和树枝上都积了一层薄薄的雪，在晨光里泛着一种干净的、接近于透明的白。 他起身走到床边，把被子往上拉了拉，盖住沈砚露在外面的肩膀。 沈砚在睡梦中皱了皱眉，嘟囔了一句谁都没听清的话，翻了个身，把脸埋进了枕头里。 顾星辞去公司了。 没开车，让司机来接的。坐在后座上的时候，他从车窗的倒影里看到了自己的脸，眼睛下面的青色比平时深了一些，下巴上冒出了青色的胡茬，嘴唇的颜色比平时淡。 但精神很好，好到连司机都从后视镜里多看了他一眼。 一夜没睡，但神清气爽。 这个词用在他身上不太准确，因为他不是一个会“神清气爽”的人，这个词太敞亮了、太没有心事了，跟他这个人不太搭。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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