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“纪总？”宋一的声音带着惊讶，“您怎么在这？”
纪晟宴走进来，把花放在床头柜上。花是茉莉，白色的，小小的，香气很淡，和宋一身上那股若有若无的味道一模一样。他转过身，看着宋一，“我妈也住这家医院。”纪晟宴的声音很平，像在陈述一件很普通的事情，“心脏不好，做个小手术。”宋一点了点头，不知道该说什么。
两个人站在那里，隔着病床，隔着妈和宋念，隔着那束茉莉。
妈睁开眼，看了看纪晟宴，又看了看宋一，“你同事？”她的声音虚弱，但眼神里有一种病人特有的警觉——像猫，即使在病中也竖起耳朵听着周围的动静。
宋一说“嗯，我们公司的总裁”，妈的眉毛动了一下，“总裁？这么大的人物？”纪晟宴走到床边，微微弯下腰，对着妈说“阿姨好”，声音很轻很柔，和在公司里那个冷冰冰的总裁判若两人。
妈看着他那张好看的脸，嘴角弯了一下，“小伙子长得真俊。有对象吗？”宋一的脚趾在鞋里蜷了起来。
纪晟宴看了宋一一眼，然后转回去对妈说“没有”，嘴角弯了一个很小的弧度，“正在追。”
宋一的耳朵又红了。妈笑了，笑得很开心，像一个看到好戏开场的观众。宋念在旁边，眼睛瞪得溜圆，手里还攥着半个橘子，汁水顺着手腕往下流。
宋一站在那里，耳朵红得像煮熟的虾，后脖子烫得像揣了一个暖手宝。他不知道自己为什么这么热，明明窗户开着，风在吹，阳光也不太烈。
他想离开这里，马上离开，但他走不了，因为纪晟宴挡住了门口。不是故意的，是站在那了，但那个位置刚好把门堵得死死的，像一堵墙。
宋念站起来，走到宋一身边，凑近他闻了闻。“哥，你身上好香。”她的声音不大，但病房很安静，每个人都听到了。
妈也听到了，纪晟宴也听到了，连门口路过的护士都听到了。
宋一脸红了，“没有。”
“有的。像花，茉莉。”宋念又闻了一下，确定地点了点头。
纪晟宴看着宋一，目光从他红透了的耳朵移到他的脖子上——那里干干净净的，没有抑制贴，没有创可贴，什么都没有。
但他的目光在宋一的脖子上停了一下，因为他闻到了——茉莉。很淡，淡到如果不是他对这个味道太熟悉，根本不会注意到。那个味道不是香水，不是洗衣液，是从宋一的皮肤里渗出来的，从他的血液里、从他的腺体里、从他正在苏醒的身体里。
纪晟宴收回了目光，垂下眼睫，像什么都没发现。但他的手指在身侧慢慢攥紧了，指节泛白。
宋一逃离病房的时候，脚步快得像被狗追。他走过走廊，经过护士站，走进电梯，按了一楼。
电梯门关上的那一刻，他靠着电梯壁，长长地呼出一口气。呼出来的气是烫的，像发烧。
他闭上眼。脑海里是纪晟宴站在病房门口的样子，深灰色的风衣，黑色的围巾，手里拿着一束茉莉。
他说“我妈也住这家医院”的时候，语气很平，但宋一听到了那个尾音微微上扬的弧度，和他说“没关系”的时候一模一样。
他说“正在追”的时候，看了宋一一眼——那一眼里有光，不是灯泡那种光，是星星那种光，遥远的、安静的、但确实存在的。
宋一睁开眼，电梯到了一楼。他走出去，脚步放慢了，因为他不急了。他不知道自己在慢什么，也许是在等身后有人追上来，也许是在等有人从背后叫他的名字——“宋一”。
没有。他走到医院门口，阳光很好，金黄色的，照在他身上，暖洋洋的。他站在那里，站了一会儿，然后走了。
他没有回头，但他知道，十二楼的窗户后面，有一个人站在那里，看着他。他没有回头，因为他怕一回头，就会看到那个人眼睛里的光，然后他就会心软，心软了就走不动了。但他不知道自己为什么要走。他只是觉得，应该走。
周末，宋一去了那家小酒吧。
酒吧在一条小巷子里，没有招牌，只有一扇铁门，门上贴着一张褪了色的海报，海报上印着一个外国女人的脸，嘴唇很红，眼睛很大，但海报被雨淋过太多次了，她的脸皱巴巴的，像在哭。
宋一推开铁门，走进去。里面不大，只有几张桌子，灯光昏黄，墙上挂着几把吉他和一些黑白照片。
老板是一个四十多岁的男人，姓陈，留着胡子，话不多，每次看到宋一，只是点一下头，然后调一杯酒放在吧台上。宋一不喝酒，他要的是柠檬水，老板也给他调——苏打水加柠檬，加一点蜂蜜，酸甜酸甜的，比外面卖的好喝。
老板说这是他的独创，叫“宋一的柠檬水”。
宋一说“老板你太客气了”，老板说“不是客气，是因为只有你点这个”。
宋一笑了，端起杯子喝了一口，酸酸甜甜的，冰凉的。
今天他坐在角落里的老位置，面前放着一杯柠檬水，手机扣在桌上。
他在等宋念的消息——妈的手术安排在周一，他请了假，准备去医院陪着。
手机震了一下，是宋念发的——“妈睡了。哥你也早点睡。”
宋一回了“好”，把手机翻过去，继续喝柠檬水。
喝着喝着，他听到巷子里传来一阵嘈杂的声音。
有人跑，有人在喊，“站住！”“别跑！”“拍照的！你们别拍了！”
宋一放下杯子，站起来，走到门口，推开铁门。
巷子里有三个人——跑在最前面的是一个穿着黑色卫衣、戴着帽子口罩的人，他跑得很快，像一阵风。追在他后面的是两个人，手里拿着相机，镜头很长，像两门炮。是狗仔。
宋一站在门口，看着那个人朝他跑过来。
越来越近，越来越近。他看到那个人帽子下面的头发是栗色的，被风吹起来，在路灯下泛着光。
他看到那个人口罩上面的眼睛是狭长的，单眼皮，眼尾微微上挑，像一只狐狸。他觉得那双眼睛有点眼熟，好像在哪里见过。不是“好像”，是“确定”。
他一定见过这双眼睛，在某个他记不清的地方，在某个他记不清的时间。但他想不起来了。
那个人跑到他面前，一把抓住他的手腕。
“救我！”
声音是哑的，带着喘，像一个跑了很久的人，腿已经迈不动了，但还在跑。
“你谁啊？”宋一问。
那个人没有回答，拉着他往巷子深处跑。
身后狗仔还在追，“站住！”“别跑！”
宋一被那个人拽着跑，跑了大概五十米，拐进一条更窄的巷子。
巷子尽头是死路，只有一排垃圾桶，绿色的，塑料的，盖子半开着，散发出可疑的气味。
“跳。”那个人说。宋一还没反应过来，那个人已经掀开了一个垃圾桶的盖子，钻了进去。
他伸出手，抓住宋一的手腕，把他也拽了进去。
垃圾桶里很挤。宋一的脸贴着那个人的胸口，能听到他的心跳——咚咚咚，快得像擂鼓，和宋一自己的心跳混在一起，分不清谁是谁的。
垃圾桶里有香蕉皮、苹果核、一些烂掉的菜叶，还有一股说不清道不明的酸臭味。那个人身上也有味道——不是垃圾桶的味道，是他自己的。像海洋，咸咸的，带着一点点柑橘的清新。
狗仔的脚步声从巷口传来，近了，又远了，渐渐消失了。
巷子里安静了，只有风吹过垃圾桶盖子的声音，吱呀吱呀的，像一把老旧的摇椅。那个人先爬了出来，伸出手把宋一也拉出来。
两个人站在巷子里，浑身都是垃圾桶的味道。
那个人的帽子歪了，口罩也掉了，露出一张年轻的脸。
皮肤很白，五官很精致，鼻梁很高，嘴唇薄薄的，嘴角微微上翘，带着一种天生的、让人想揍他的傲气。
栗色的头发乱糟糟的，上面还粘着一片白菜叶子。
宋一看着那张脸，觉得更眼熟了。他指了指那个人头上的白菜叶子，“你头上。”
那个人伸手摸了摸，摸到那片白菜叶子，拿到眼前看了看，皱了一下眉，扔了。
然后他看着宋一，宋一浑身上下都沾着垃圾桶里的东西，头发上、衣服上、鞋上。他比那个人还狼狈，因为他钻进去的时候是头朝下的。
“对不起啊。”那个人说。宋一看着他那张漂亮的脸，那点生气的念头，算了。
“你是明星？”宋一问。
那个人看着他，“陆星辰。”
“什么？”
“我叫陆星辰。是一个明星。”
宋一愣了一下，陆星辰。
这个名字好熟悉，熟悉到他的鼻子会酸，熟悉到他的眼眶会红，熟悉到他的心脏会像被人攥住了一样，疼得他喘不过气。但他不记得了。
他什么都不记得了。他只知道，这个人的名字叫陆星辰，他的眼睛是狭长的单眼皮，他的身上有海洋和柑橘的味道。
“我叫宋一。”宋一说。
陆星辰看着他，那双狭长的单眼皮慢慢睁大了，亮亮的，像两颗被水洗过的星星。
“宋一。”他重复了一遍这个名字，声音突然哑了，像含着一口水。
他伸出手，把宋一头上那片菜叶子拿掉，动作很轻，像在做一件他做过无数次的事。
“你怎么在这？”陆星辰问。“我住这附近。周末来喝一杯。”
宋一指了指巷口那扇铁门，“那家酒吧。”
陆星辰顺着他的手指看过去，看着那扇铁门，看着门上那张褪了色的海报。
他的嘴唇动了一下，像是想说什么，又咽了回去。他只是点了点头，“挺好的。”
狗仔已经走了。
巷子里只剩下他们两个人，和那一排散发着酸臭味的垃圾桶。路灯从巷口照进来，把两个人的影子拉得很长很长，交叠在一起，像两个依偎在一起的人。
“我先走了。”陆星辰戴上帽子，把口罩重新挂上，“今天谢谢你。改天请你吃饭。加个微信？”
他掏出手机，打开二维码。
宋一也掏出手机，扫了。
陆星辰的头像是一只猫，胖乎乎的，眯着眼睛笑——像那只卡通猫。
宋一盯着那个头像看了两秒。“你这猫……叫什么？”陆星辰顿了一下，“宋一。”
陆星辰走了。他的背影在巷口闪了一下，消失了。
宋一站在那里，手里攥着手机，屏幕还亮着，是陆星辰的微信主页。
头像上那只胖猫眯着眼睛笑，笑得没心没肺的。
宋一摸了摸自己的脖子。后脖子又热了，烫烫的，酸酸的。
那块凸起的皮肤好像又大了一点点，大到他的手指能清楚地摸到它的轮廓——像一个很小很小的、还没有绽放的花苞。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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