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那是母亲哄他入睡时，哼过的调子。 那是三岁那年，父亲背着他走在田埂上，一路哼过的调子。 那是南疆的山，南疆的水，南疆的月亮，南疆的风。 叶清弦的手攥紧了膝上的琴，指节泛白，青筋暴起。 他想喊，他想从囚车里跳下去，想冲过人群，想抓住那个老人的手，想问——你是谁？你也是南疆人吗？ 囚车驶过街角，越走越远。那歌声越来越淡，终于消失在喧嚣里。 可他喊不出来。 喉咙像被什么东西堵住了，又干又涩，连一个字都挤不出来。 他只能睁大眼睛看着那个老人，看着他的嘴唇一张一合，看着他的手指在琵琶上拨动，看着那歌声变成一缕烟，被风吹散。 囚车驶过街角，越走越远，那歌声越来越淡，终于消失在喧嚣里，像一根丝线，终于断了。 叶清弦回过头。 他看着那座越来越近的宫墙。 他想：原来，京城也有南疆人。 原来，那首歌还有人会唱。 金殿比叶清弦想象的要大。 大到空旷，大到森然，大到让人觉得自己像一只蚂蚁，爬进了一只沉睡的巨兽的嘴里。两旁的朱红柱子粗得抱不过来，一根一根立着，像沉默的巨人，沉默地俯视着这个满身尘泥的囚徒。金砖铺地，光可鉴人，能照出他自己的影子——跪着的，狼狈的，身上还带着两千七百里的风尘。 可他跪得很直。 这是父亲教的。 “做人要站得直，跪得也直。就算刀架在脖子上，脊梁也不能弯。” 他虽没能保住父亲的命，至少保住了父亲的话。 身后传来窸窸窣窣的声音，是百官的窃窃私语。 有人在打量他，有人在交头接耳，有人掩着嘴笑，那些目光落在他身上，像一只只无形的手，在他身上摸来摸去，摸他的脏衣裳，摸他的烂脚腕，摸他的狼狈和卑微。 他没有回头。 高处传来一个声音，慵慵懒懒的，带着一丝玩味： “抬起头来。” 那声音不轻不重，不高不低，可落在这空旷的大殿里，却像一颗石子投入深潭，激起一圈一圈的回音。 叶清弦抬起头。 御座上的人约莫三十岁，面容俊美，五官如同刀裁——剑眉入鬓，鼻梁高挺，薄唇微微上扬，嘴角挂着若隐若无的微笑，他斜倚着龙椅，一只手支着下巴，正居高临下地看过来。 玄色的龙袍，金线绣的龙，在烛光里若隐若现，龙爪张开，仿佛随时会从袍子上扑下来，把人撕成碎片。 这是君王。 这是杀他满门的人。 可那双眼睛里，不只是冷漠。还有一种说不清的东西——像是怀念，又像是贪婪，还有一种说不清的……渴望？ 叶清弦垂下眼，不再看他。 “你就是叶绥的儿子？” “罪臣叶清弦，叩见陛下。”他的声音平稳，平稳得连自己都有些意外。 两千七百里，他每天都在想这一刻，他以为自己会发抖，会恐惧，会控制不住地哭出来，可真正跪在这里的时候，他发现自己什么感觉都没有。 空。 只是空。 御座上的人笑了一声。 那笑声很轻，像一片羽毛落在地上，可落在这寂静的大殿里，却像一把刀，轻轻地、慢慢地，划过每个人的心上。 “倒是有几分傲骨。”那人说，“听说你琴弹得好？弹来听听。弹得好，有赏；弹不好——” 他顿了顿。 “朕就让人把你那双弹琴的手，剁下来喂狗。” 满殿寂静。 落针可闻。 叶清弦的手微微颤了一下。 不是因为怕——怕已经没用了。而是因为他想起母亲。母亲教他弹琴的时候，握着他的手，一个一个指法地教。母亲说，手要稳，心要静，琴声才能干净。 他的手，是母亲的手教出来的。 他低头，解开粗布，露出那把桐木琴。 琴身古朴，桐木的纹理清晰可见，琴轸上系着红色的流苏——那是母亲系上去的，已经旧得发白。他盘腿坐下，将琴横于膝上。 闭上眼。 深吸一口气。 然后，手指落下。 第一个音符响起的瞬间，大殿静了。 不是那种刻意营造的静，是那种被什么东西攫住了呼吸的静。 那不是宫廷的雅乐，不是赞颂的颂歌，而是南疆的山野之风。有竹林在响，有溪水在流，有采茶的少女隔着山坡对唱，有月下的蛙鸣，有雨中的鸟啼。所有的声音从琴弦上倾泻而出，像一条河，流过这金碧辉煌的牢笼，流过这两千七百里的漫漫归途，流回那个再也回不去的地方。 叶清弦没有睁眼。 他只是弹。 弹给父亲，弹给母亲，弹给那三百零七条再也看不见的命。 弹给他自己。 他不知道弹了多久。 直到最后一个音符落下，余音在大殿里盘旋，久久不散。 他睁开眼。 满殿寂静。 百官的面上神色各异——有人茫然，有人不屑，有人皱眉思索。他们听不懂这是什么曲子，只觉得怪异，与这大殿压抑格格不入，那是属于自由的东西。 不自由的人，听不懂囚徒的琴。 可叶清弦不在乎。 他抬起头，往御座后面看了一眼。 那里站着一排侍卫，玄衣劲装，手持长戟，像影子一样贴在柱子上。他们的脸隐在阴影里，看不清表情。 可有一道呼吸，乱了。 很轻，很快，只有一瞬间。 可叶清弦听见了。 那是习琴之人的耳朵——能听见最细微的颤音，能分辨最轻微的杂音。 两千七百里路，他每天听着铁链的哗啦声，耳朵比任何时候都要灵敏。 他循着那道呼吸的方向看去。 最靠边的柱子后面，有一个身影，比其他侍卫站得稍后一些，像是刻意把自己藏在阴影里。看不清脸，只能看见一个轮廓——挺拔的，笔直的，像一棵树。 叶清弦记住了那个方向。 御座上的声音传来，打断了他的思绪。 “有意思。” 赫连朔的目光变了，不再是刚才那种漫不经心的玩味，而是另一种东西——更深，更沉，像藏着什么不可告人的秘密。 他盯着叶清弦的脸，盯了很久，久到让人感到不安，久到百官开始交换眼神。 然后他收回目光，看向殿侧。 “陆昭尘。” 一个声音从阴影中响起：“臣在。” 那声音年轻，清朗，像山间的泉水，和这大殿的森严同样的格格不入。 叶清弦循声望去。 一个玄衣侍卫从柱后走出，单膝跪下。他低着头，看不见脸，只能看见挺拔的背影，和一尘不染的黑色靴子。 “去，”赫连朔说，“替朕给他解开。” 那侍卫微微一顿，随即应道： “是。” 他站起身，朝叶清弦走来。 靴子踩在金砖上，发出轻微的声响，嗒，嗒，嗒，一步一步，越来越近。 叶清弦这才看清他的脸—— 剑眉星目，轮廓俊朗，鼻梁高挺，嘴角天生微微上扬，仿佛随时都在笑，可那双眼睛里，却没有笑，只有一种说不清道不明的东西。 他走到叶清弦面前，蹲下。 与他平视。 那距离很近，近到叶清弦能看清他的睫毛——很长，很密，微微向上翘着，近到能闻到他身上的气息——淡淡的皂角香，混着一点铁锈的腥气，那是长期持剑的人身上才会有的味道。 然后，他低头看向叶清弦的脚腕。 那上面铁链缠绕，皮肉溃烂，血痂和铁锈混在一起，触目惊心。他的眉头微微一皱，随即恢复如常。 他取出钥匙——那钥匙带着他身体的温度。 第一道锁打开，“咔”的一声轻响。 第二道锁打开，铁链松了。 他小心地托起叶清弦的脚腕，将铁链一圈一圈绕开。每绕一圈，就轻轻托一下，不让铁链的重量再次磨到伤口。 叶清弦低头看着他。 看着他修长的手指，看着他专注的侧脸，看着他垂下的眼睫。 忽然觉得眼眶有些发酸。 已经多久了？多久没有人这样温柔地对待过他？ 两千七百里路，多少个日日夜夜，押解的官兵嫌他走得慢，用鞭子抽他；嫌他吃得太多，扣他的口粮；嫌他夜里呻吟，往他嘴里塞破布，他听过无数句“狗东西”，挨过无数个巴掌，受过无数脚踢。 可眼前这个人，只是蹲着，低着头，一圈一圈地替他解开铁链，像在解一个解不开的结。 最后一道锁打开，铁链完全脱离，轻轻落在地上，发出一声闷响。 那人却没有立刻起身。 他抬起头，对叶清弦露出一个笑容。 那是叶清弦在这冰冷的宫殿里见到的第一个真心的笑。 他说：“别怕，没事了。” 然后，他做了一个所有人都没想到的动作——他低下头，凑近叶清弦的脚腕，轻轻地、轻轻地吹了吹那溃烂的伤口。 呼出的气息温热，像一阵春风拂过。 他的声音低得只有叶清弦能听见：“忍一忍，等会儿我让人给你送药。” 叶清弦愣住了。 他想说什么，却一个字都说不出来。 那人已经站起身，退后几步，重新隐入阴影，变成那个面无表情的侍卫。 可在他转身的那一瞬间，袖口滑落，露出一道狰狞的旧疤。 从手腕一直延伸到袖子里，不知道还有多长。 叶清弦看见了。 心里猛地一颤。 这道疤，是怎么来的？ 赫连朔的声音从高处传来，带着一丝意味不明的笑意： “解完了？那就继续弹吧。” 叶清弦低下头，手指落在琴弦上。 琴声再次响起。 可他心里，有什么东西，不一样了，他的弦声中夹杂着初遇的情绪。 那天晚上，叶清弦被安置在南苑偏殿。 说是殿，其实不过是冷宫旁边的一间小屋。空旷，冷清，一榻一案一盏灯，除此之外别无长物。 窗纸破了几处，夜风钻进来，吹得烛火摇摇晃晃，把影子拉得忽长忽短。窗外有竹，竹叶沙沙作响，像有人在远处低语。 叶清弦坐在榻上，抱着琴。 脚腕上的伤口已经被包扎过了——傍晚时一个小太监送来的药，说是“陆侍卫吩咐的”。那药装在一个白瓷小瓶里，打开塞子，一股清香扑鼻而来，敷在伤口上，清凉舒适，不再疼痛。 可他心里，比之前更乱。 他想起那双专注的眼睛。 想起那句“别怕，没事了”。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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