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又一天。 他站在梅树下练剑。 梅花几乎落尽了，枝头光秃秃的，只有几片残瓣还倔强地挂着。风一吹，那些残瓣就飘下来，零零落落的，像是什么东西在慢慢死去。 他握着剑，一招一式地练着。 姿势很标准，动作很流畅，比在漠北的时候好多了。 可他自己知道，不一样。 在漠北的时候，他练剑，是因为高兴。 现在练剑，是因为…… 皇帝又来了。 站在廊下，远远地看着他。 林宣看见了。 他没有停，继续练。 一套剑练完，他收了势，转过身。 皇帝已经走到了他面前。 他伸出手，轻轻拂去他肩上的落梅。 那动作很轻，很温柔。 林宣看着他，笑了笑，笑颜璀璨，白雪般的肌肤上透着一层薄红。 “今天不忙？” “忙。”皇帝说，“来看看你再走。” 他看着林宣，目光在他脸上流连。 那张脸，比前些日子又瘦了些。下巴尖尖的，眼睛就显得更大了，亮亮的，眼眸清如水，却有点空。 “怎么又瘦了？”皇帝皱起眉头，“没好好吃饭？” 林宣摇摇头。 “吃了。” 皇帝不信，回头吩咐身边的人。 “让御膳房每天再多送两道菜。要荤的，不要肥腻，他太瘦了。” 林宣想说什么，又咽回去了。 他低下头，看着手里的剑。 剑身映着天光，亮得刺眼。 皇帝握住他的手。 那手凉凉的，指节分明，比以前更细了。 他把那手拢在掌心里，轻轻揉搓着，想把它捂暖。 “别练太久了，”他说，“天冷。” 林宣点点头。 皇帝又看了他一会儿，才转身走了。 林宣站在那里，看着他的背影消失在月门后面。 然后他低下头，看着自己被握过的手。 那只手，还残留着他的体温。 温热的。 可他觉得冷。 那天晚上，林宣又没睡着。 他躺在床上，睁着眼睛，看着黑暗。 胸口那个地方，越来越堵了。 像是有什么东西，一直在往上涌。 涌到喉咙口，又咽下去。 咽下去，又涌上来。 他不知道那是什么。 只知道，很难受。 很难受。 后半夜，他忽然坐起来。 他想吐。 胃里翻江倒海的，一阵一阵地往上涌。他趴在床边，干呕了几声，什么都没吐出来。 冷汗冒出来，湿透了里衣。 他靠在床头，喘着气。 黑暗里，什么都看不见。 只有他自己的呼吸声，一下一下的，粗重得很。 他就那么听着自己的呼吸，直到天亮。 第二天，太医又来了。 那个白发苍苍的老头，把完脉，脸色又变了，头都不敢抬。 “陛下，这是……旧疾复发。” 皇帝站在床边，看着那张苍白的脸。 “怎么会复发？不是好了吗？” 太医的声音在发抖。 “回陛下，情志病，根在心里。表面上好了，可心里的结没解开，就会……就会复发。” 忧伤脾，思伤肾，这是伤得狠了。 皇帝沉默了。 他看着林宣，那张脸色睡着了也轻轻皱着眉头，睫毛轻轻颤动着。 他忽然想起太医说过的话。 长久以来，积郁成疾，伤了根本。 他心里有什么东西，狠狠地揪了一下。 只是一下。 他伸出手，轻轻抚平他蹙着的眉头。 “好好治，治不好唯你是问。”他说。 太医顿了顿，应了。 林宣又病倒了。 这回比上次还重。 烧得昏昏沉沉的，一连烧了七八天，才慢慢退下去。 皇帝每天都来。 陪着他，守着他，握着他的手。 有时候他醒了，就看着他笑一笑，说几句话，然后又昏睡过去。 有时候他睡着，皇帝就坐在床边，看着他的脸，一看就是很久。 他不知道林宣在想什么。 他只知道，他的阿宣，好像越来越远了。 明明就在他面前，在他手心里。 可他觉得，抓不住。 林宣醒来那天，是个晴天。 阳光从窗户里照进来，新雪初霁，窗子特意打开了，太阳光长长的，斜照进来，难得暖融融的太阳落在他脸上，暖暖的。 他睁开眼睛，看着那道光，看了很久。 然后他慢慢坐起来。 皇帝不在。 屋里只有他一个人。 他低下头，看着自己的手。 雪一样的颜色和冷，青色的血管隐隐约约的。 他忽然想起，前年在京城，他还是那个金尊玉贵的小侯爷。 每天吃喝玩乐，没心没肺。 每天笑着闹着，以为日子会一直那样过下去。 可日子，怎么就过成了这样呢？ 他不知道。 他只知道，胸口那个地方，越来越空了。 空得发疼。
第59章 银屏乍破 雪化了。 梅花彻底落尽了。枝头光秃秃的，只剩下些枯干的枝丫，在早春的风里微微晃动。地上那些残瓣，被宫人扫作一堆，堆在墙角，颜色早已枯黄黯淡，像是一堆被遗弃的旧梦。 林宣站在梅树下，握着那把剑。 剑身如水，寒光凛冽。他每天用它练剑，一招一式，越来越熟。 可今天他没有练。 他就那么站着，看着那些光秃秃的枝丫。 心里也像是落尽了什么。 空空的。 皇帝来了，他依旧遣退了所有人，梅园里静消消的。 他从月门那边走过来，玄色的氅衣，修长的身量，姿容清俊，英姿勃发，步履从容，今日他的心情似乎不错。 他走到林宣身后，伸出手，从后面环住他的腰。 下巴抵在他肩上。 “看什么呢？” 那声音低低的，带着一丝餍足的慵懒。 林宣没有回头。 “看梅花。”他说，声音很平，“落尽了。” 皇帝顺着他的目光看去。 那几株梅树，确实落尽了。前些日子还开得那样盛，红的白的，密密匝匝，如今只剩下枯枝。 他轻轻笑了一声。 “花有重开日。落了就落了，明年还会开。” 林宣没有说话。 皇帝把他抱得更紧了些。 “等你好了，”他说，语气温柔得像是在哄一个孩子，“朕带你出宫走走。” 林宣的心，微微动了一下。 出宫？ 他忽然想笑。 出宫做什么？看那满街的人来人往？ 然后呢？ 还不是要回来。 还不是要继续被关在这里。 他现在是什么身份？连那唯一的小侯爷身份都没有了。明面上，如意侯还在“寻人”的榜文里挂着，他只是一个内侍。一个见不得光的、可以被随意处置的人。 他闭上眼睛。 胸口那个地方，有什么东西在烧。 烧了很久了。 从那日在大漠里再次见到皇帝的第一天，日日夜夜，夜夜日日，烧得他疼，烧的他有时作呕，野火烧不尽，春风吹又生。 可他一直忍着。 假装不疼。 假装没事。 假装那些都不是真的。 皇帝吻了吻他的耳廓。 “阿宣。” 那声音里，满是餍足，满是温柔，满是这个人自以为是的爱。 林宣忽然睁开眼睛。 他低下头，看着自己手里的剑。 剑身映着天光，匹练秋水，亮得刺眼。 他想起这把剑是怎么来的——他说想练剑，他就给了。帝王内库里的珍藏，削铁如泥，吹毛断发。他以为这是什么恩赐，是宠爱，是他“对他好”。 可他给过他什么呢？ 给过他自由吗？ 给过他尊严吗？ 给过他选择吗？ 没有。 他给的，只有囚禁，只有占有，只有那些夜里不愿想起的事。 林宣握着剑柄的手，微微用力。 指节泛白。 “阿宣？”皇帝又喊了他一声。 林宣没有回头。 他只是握着那把剑，握得很紧。 然后他转过身。 皇帝的手从他腰间滑落。 他看着林宣，看着他手里的剑。 那剑，正对着他的心口。 距离只有一寸。 皇帝的瞳孔，微微收缩了一下。 他看着林宣，看着那双眼睛。从什么时候起，那双眼睛不再是他熟悉的模样？没有笑，没有光，没有那些软软的、藏着的小心思。 只有一种说不清的东西。 很冷。 很暗。 像是深渊里的火，烧得那样静，那样烈。 皇帝忽然笑了。 那笑容淡淡的，像是早就知道会有这一天。 “想杀朕？” 林宣没有说话。 他只是握着剑，看着他的眼睛。 那目光，让皇帝想起很久以前。 想起那年，在温泉里。他抱着他，他吓得浑身发抖，流着泪说“不可”。 想起那年，在侯府里。 他把他压在身下，他哭着说“您还不如杀了微臣”。想起这些年，在关雎宫、在揽月台,朝朝暮暮，暮暮朝朝。 他以为可以慢慢来。 以为可以用时间，用温柔，用一切他能给的东西，把他留在身边。 可他错了。 这个人，从来不属于他。 现在，他手里握着剑，对着他的心口。 那双眼睛里的东西，他看懂了。 那是恨。 “你恨朕。”他说。 那不是问句。 林宣没有回答。 他只是握着剑，看着那双眼睛。 然后那剑，忽然往前送了一寸。 很轻。 却刺破了衣袍，刺破了皮肉。 皇帝的笑，僵在脸上。 他低头，看着那把剑，看着那剑尖没入自己的胸口。血从伤口渗出来，洇开一小团，在玄色的衣袍上不太明显。 他抬起头，看着林宣。 林宣的手在抖。 那双从来多情的眼睛此刻似有野火在烧，那么疯狂，似要燃尽一切，可是那泪盈于睫，又显出一种极致的脆弱来，凄美孤艳得令人惊心动魄。 他看着那血，看着皇帝的脸，看着那双眼睛里一点一点浮现的、难以置信的东西。 他想起那个预言。他命里注定与帝王纠缠一生。 他想起母妃。想起她说“不要怕连累母妃”。 他想起朝堂，想起天下，想起那些他从未见过、却会因他这一剑而流离失所的人。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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