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“初步是这个方向, 急诊CT出来再看是否合并蛛网膜下腔出血。” 路从辜追问一句：“还救得回来吗？” 医生沉默片刻, 犹豫地说：“心脏还没完全停跳, 但也就一口气吊着。” 冯淼的面部罩着氧气面罩，嘴角两侧都是口水泡。推进电梯前，他胸口忽然一震，喷出一股浑浊的呕吐物，喷了护士一腿。空气里瞬间弥漫起蛋白质腐败的臭酸味。 路从辜眉头一皱：“先送进ICU, 别让他死在我们眼前。” 冯淼被推进电梯，现场气氛才终于松了一点。 “我跟去看看。”他转头看向应泊，“你先回去吧，肖恩已经到现场了。” “我跟你一起。” “……回头你又不舒服了。” 应泊笑了笑：“比他精神。” 他们并肩下楼，踏进警车时，救护车传来一阵嘈杂，车顶的警示灯亮了起来，有护士喊着“血压又飙上去了”。 公寓这边，肖恩一脸郁闷地看着屋内忙碌的众人，双手叉腰：“还是啥都没找出来。” 房间已被清场，技术组从里到外都扫了一遍，除了床底的一堆空纸盒和满地的塑料瓶盖，根本没有留下任何脚印、皮屑、指纹。 “这人宅得太彻底了，”技术员擦汗，“你要说他一年没出门我都信。” 肖恩不耐烦地摆手：“电脑搞定了吗？” “搞完了，”另一个技术员扛着硬盘盒进来，“文件不多，挺干净，浏览器历史基本清空。就是……” “就是什么？” 他犹豫地笑了一声：“收藏夹里有点小黄片。” “嗨。”肖恩不屑一顾，“这不是废话？你指望他收藏党章啊。” “我们没打算上报，但几个视频的标题挺猎奇的，什么《人妻搜查官的堕落》……” “打住。”肖恩毫不留情，“别说了，吃饭都倒胃口。” 技术员嬉笑着正准备关机，忽然瞥见OBS图标一闪。 “哎等会。” “干嘛？” 他迅速拉出程序日志，“有OBS插件记录。” “这不是直播用的吗？” “是的，但……这个插件是提前安装的，不是系统默认的。” “什么意思？” “就是说，他的直播画面是被人动过的。插件能提前设定画面切换规则，比如……事先录好的素材、预设的黑屏、延迟传输。” 肖恩不是学计算机的，听得半懂不懂，但他又不想表现出自己不懂，只好故作深沉地装作思考。技术员继续解释：“……我们可以断定，这台机子直播时切换了片源。也就是说，直播间看到的‘冯淼’行为画面——可能不是当时现场直播。” 联想到也许路从辜发现直播片源被换时，冯淼已经昏过去了，肖恩无奈地摊手：“所以我们连他倒地那一下都没真看着。” * 医院走廊的灯依然叫人看了就发冷，午夜的风透过开着的窗吹进来，有些凉。两人并排坐在急诊外的长椅上，沉默许久。 冯淼的抢救已基本稳定，医生说他脱离了生命危险，但暂时还不会醒。走廊里只剩护士低声交谈和机器的“滴滴”声。应泊低头看着地板，手指不自觉地揉着手心的伤口。路从辜则靠在椅背上，仰着头，眼神却没离开应泊。 “这案子……看着太像是意外了。”他低声说，像是在对空气讲话，“一个靠舆论吃饭的人，被舆论反噬。” 应泊没应声，仿佛陷入深思。 “你觉得，”路从辜缓缓转过头看他，“如果我们没盯着冯淼，会怎么样？” “他可能就死了。”应泊语气很轻，却异常肯定。 “所以你早就知道他是下一个？”路从辜声音顿了顿，像是不经意地问，“你那天突然说‘是网红’，甚至直接点名了冯淼，还特意让我们重点监控……为什么是他？” 应泊终于转头看了他一眼，眸色深得看不清。他沉默几秒，似乎在组织语言：“因为他的曝光度高、争议也大、行为夸张，容易出事。” “不可能。”路从辜盯着他，“我不信你是靠‘曝光度高’这种模糊标准做判断的。你一向比这更精准。” 应泊不动声色地扯了扯嘴角，笑得发苦：“破案嘛，哪有百分百精准，全靠直觉，何况我也不是学刑侦的。” “可你不是这样的人。”路从辜紧盯他，慢慢逼近，“那天在程颐家里，你很奇怪。” 应泊没吭声，指节攥得发白。 “是不是……”路从辜顿了顿，语气低得近乎耳语，“你想到了某个人？” 空气陡然安静下来。应泊垂下眼帘，语调平静得像在复述别人的故事：“我不是神，也没有预知能力。” “可你一直都在赌。”路从辜咬着牙道，“你在赌那个人的作案逻辑、他的习惯、他的底线——你是不是，早就知道是谁了？” “你在怀疑谁？”应泊选择把问题抛回去，给自己一点缓冲的事件。 路从辜没说话。他其实早有不安，从技术手段到专业领域，从烟蒂到绿度母，从高档定制皮鞋到消瘦的眼镜男子，最后又是靖和律师事务所……他不是没想过那个名字，只是他不敢相信，也不愿去证实。 不太可能吧，路从辜这么想，也许只是相似，这个城市上千万人，想找出相似的两人太简单了。 “你要是有目标，就别逼我开口了。”应泊低声道。 “为什么不说出来？”路从辜声音发紧。 就在这时，一通电话突兀响起。路从辜极轻地叹了一声，接起电话。 对面是技侦组，语速平稳却藏着一丝不确定：“冯淼的房间我们搜遍了，所有隐匿空间，包括他床底、抽屉夹层、电表盒、马桶水箱……连沙发坐垫都撬开看过了。” “结果呢？” “没有那封‘殉道者’的信。” 那头沉默了一拍，像是等他反应。 “确定。”对方补了一句，“真的没有。就连一张可疑的废纸都没有。” 路从辜没出声，只缓慢地嗯了一声，便挂断电话。他收起手机，脸上并无明显变化，但肩膀却微不可察地一沉。 应泊看着他：“没有？” “没有。” 两人对视一眼。前三起案件，哪怕作案手法干净到变态，都留下了那封署名“殉道者”的信；字迹整齐，穿插哲学隐喻和辛辣批判的短文，可冯淼这里没有。 “是凶手来不及？”路从辜说，“还是他根本不是计划内的受害者？” “……或者，”应泊喃喃，“是我们不再值得收到他的信了。” 这句话说得极轻，却让气氛更沉了几分。 路从辜还想继续问下去，应泊却忽然站起身，低声道：“我去买点水。” 没等回应，他已快步走向走廊尽头，明明只是顺口一句，却像是逃离。他不愿再站在那种目光底下，不愿被人一寸一寸地剖开。他知道路从辜看得太清了——而他自己，也快撑不住了。 他穿过电梯，走下楼梯，不知为何不愿等电梯那短暂的封闭时间。医院停车场空荡荡，灯光昏黄，他快步走到车前，钥匙刚一解锁，就觉察到什么不对。 挡风玻璃和雨刷器上似乎卡着什么东西。 他绕到车前，引擎盖正中央，赫然放着一个小小的透明雾化瓶。瓶身有些水汽，刚被从某人温热的掌心里放下来不久。 瓶内装着几块不规则的小石头，看起来干瘪、粗糙、颜色发灰。他微微皱眉，拿起瓶子，用袖子擦了擦外壁，拇指摩挲着瓶口的凹槽。 他掏出手机，调出识图工具对准瓶中异物，几秒钟后结果弹出： 乳香，用途：宗教仪式，象征净化、驱邪、献祭与敬神，多用于教堂。 他怔了半秒，神情没有动，但眼神却逐渐收紧。 不是恶作剧，不是巧合。这是某种暗语——不是说给众人听的，是说给他听的。 一种警告？提示？或者邀请？ 他站直身子，四下望了一圈。停车场空空荡荡，除了他连个鬼影都没有。他迅速扫过车顶、车底、轮胎边缘，没有发现可疑的装置。他抬眼望向医院那幢灯火通明的大楼，望向对面的写字楼，玻璃幕墙反射着模糊的人影，谁在看？谁刚离开？ 他忽然意识到，这瓶乳香——是“殉道者”的语法，是他曾认识的那个人会用的语言。雾化瓶，什么人需要用雾化瓶？思来想去只有肺病患者。 他缓缓低头，再看瓶中那些碎屑时，胸口那点隐忍已久的东西终于泛起一丝颤抖。 他将瓶子收入口袋，绕回车门边，坐进驾驶座，手还搭在方向盘上，没立刻发动。他静静坐了几秒，像是身体的一部分正被那小小瓶子抽干。他低头看了一眼它，仿佛在做某种决断。 然后他发动引擎。 车灯亮起的一瞬，前方医院大楼的影子被拉长，夜色沉如海水，在车窗外飞速倒退。应泊像是被什么从胸腔深处驱赶着，踩油门的动作一再加速，方向盘握得发紧，指节发白。车轮划过几段沉睡街道、两条桥下快速通道，最后冲进望海旧城区的石板路。 他一脚急刹，车子在鹅卵石边顿住，尘土飞扬。 前方，是那座教堂。 望海圣约瑟教堂。 建于二战期间，曾为战时流亡的意大利主教主持礼拜，外墙是深灰色石砖，带着浓烈的北欧哥特痕迹。塔尖嵌银，十字高耸。高窗披着深蓝色的彩绘玻璃，中央主窗画的是圣母玛利亚脚踏蛇头、怀抱圣婴，慈祥与肃穆共存；窗棂线条繁复如蛛网，月光一照，影子落在教堂外侧仿佛一只巨大的眼睛。 应泊推开车门，下车。寒风刮起他外套下摆，他站在门前几秒，抬头望向那座高耸塔楼，灯未亮，影无动，像一口死井横亘在黑夜中。 他将那只雾化瓶从兜里掏出，盯着那几块乳香碎块一秒，然后紧握，抬脚走进教堂。 铁门吱呀作响。室内寂静无声，冷气一层层堆叠。石地板下似乎藏着呼吸，轻微的回音在他脚步下荡起波纹。 他穿过长廊，脚步在大理石上踏出实打实的声响。祭坛前一排排长椅上覆盖着淡淡的灰，圣像下插着几束早已干枯的百合，空气中隐约残留着焚香后的味道。 中央穹顶的天光从高窗斜照进来，打在圣坛前的金色烛台上，那是这个城市里最接近“永恒”的建筑，战争、地震、拆迁都未曾动摇它。圣水池里浮着一只断掉的木制十字架，小半截泡在水里。 应泊站在圣坛与木椅之间，缓缓扫视周围。他抬起头，语气不重，却每个音都像落在教堂穹顶上的锤音： “出来吧，我知道你在。” 陷入沉默。 风吹过彩窗，光影浮动，如同神祇睁眼。 几秒钟后——
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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