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声音有些哑，尾音在发抖。张函瑞看了他一眼，没有接话，只是把他往自己身边拢了拢。 电梯到了一楼。门开了。夜风从单元门口灌进来。张桂源被风一吹，清醒了一些。 他站直了身体，深吸了一口气，然后慢慢地吐出来。 “函瑞。” “嗯。” “左奇函终于不用一个人了。” 张函瑞的脚步顿了一下。他转过头看着张桂源。 月光下张桂源的脸很红，眼眶也是红的，但他没有哭。他只是站在那里，像一个终于完成了某件重要任务的、可以松一口气的、但又不知道接下来该做什么的人。 “你知道吗，” 张桂源的声音很轻，轻到像是怕被夜风吹散， “这三年，我每次去他家，都怕看到他还躺在床上。我怕他起不来，怕他吃不下，怕他——怕他不想活了。” 他的声音开始发抖。 “但他每次都起来了。每次都吃了。每次我敲门，他都来开了。他从来没有让我看到他不行的样子。” 张函瑞看着他，眼眶红了。 “他知道我们担心，”张桂源继续说， “所以他撑着。他不想让我们担心，所以他撑着。他撑着等杨博文回来，撑了三年。” 他顿了一下，仰头看着月亮。 “现在不用撑了。杨博文回来了。他可以不用一个人了。” 张函瑞的眼泪掉了下来。不是一滴，是很多滴。 无声地，连续地，像被打开了某个关不上的水龙头。他站在那里，泪流满面，看着张桂源。 张桂源转过头看到他哭了，愣了一下，然后伸出手，笨拙地、用力地、用他那只骨节粗壮的大手，擦了一下张函瑞脸上的眼泪。 “你怎么哭了？”张桂源的声音有些慌。 张函瑞握住他的手，贴在脸上，闭上了眼睛。 “因为你说得对。”他的声音很轻，很哑。“他不用一个人了。我们也不用担心了。” 张桂源看着他，看了很久。然后他笑了。那种笑，不是微笑，不是轻笑，是那种如释重负的、终于可以放下的、带着眼泪的笑。 “走吧，”他说，“回家。” 两个人走在月光下，手握着，影子交叠在一起。 他们没有说话，但他们都懂。 三年，一千多个日夜，他们看着左奇函一个人撑着，看着他在月下写信，看着他在厨房里做排骨，看着他在每一个深夜独自亮着灯。 他们不能替他撑，他们只能在他旁边。现在不用了。有人替他撑了。他们可以放手了。 张函瑞回到家，把张桂源安顿在沙发上，去卫生间洗了一把脸。 镜子里的人眼睛红红的，鼻子红红的，脸上的泪痕还没干。 他看着镜子里的自己，忽然想起三年前杨博文刚走的时候，他也是这样站在镜子前，看着自己哭。 那时候他不知道杨博文还会不会回来，不知道左奇函还能不能撑住，不知道这三年的等待会不会是一场空。 他只知道他会画画，所以他画了。画海，画月亮，画那些他不敢说出口的话。他把那些画寄给左奇函，不写一个字，因为他知道左奇函看得懂。 海是等待，月亮是他。 他等了三年，画了三年。每一幅画都是一句话：“我在等。你也在等。我们都在等。” 现在不用等了。他回来了。 张函瑞从卫生间出来，看到张桂源已经躺在沙发上睡着了，张着嘴，发出细微的鼾声。 他走过去，蹲下来，看着张桂源的脸。月光从窗帘的缝隙里钻进来，落在他脸上，照着他泛红的脸颊和微微弯起的嘴角。 他在梦里笑了。也许梦到了什么好事，也许只是梦到了张函瑞。 张函瑞伸出手，轻轻地碰了碰他的脸。 “桂源。” 他轻声叫他的名字。张桂源没有醒。张函瑞低下头，在他额头上落下一个很轻的吻。 然后他站起来，走到画架前，打开灯。他拿起画笔，蘸了一点深蓝色，在画布上落下了第一笔。 他画的是今晚的月亮。很大，很圆，很亮。月光碎在海面上，银白色的，一闪一闪的。海是深蓝色的，很深，但透着一层暖意。 他画得很慢，很仔细，每一笔都很轻。因为他想把这个月亮画好。 这是杨博文回来之后的第一个月亮，它值得被好好记住。 陈思罕和王橹杰并肩走在回家的路上。 城市的夜晚很安静，路灯一盏一盏地亮着，把路面照得昏黄。 陈思罕双手插在口袋里，走得不快不慢。 王橹杰走在他旁边，也没有说话。两个人就这样安静地走着，听着彼此的脚步声，和远处偶尔传来的汽车声。 走到路口的时候，王橹杰停下来。 “我往那边走。” 他指了指右边的路。陈思罕点了点头。 “嗯。” 王橹杰看着他，看了两秒。“你今天晚上没怎么说话。” “没什么要说的。” 王橹杰笑了一下。他伸出手，在陈思罕的肩膀上拍了一下。 “早点休息。” 然后他转身，走向右边的路。陈思罕站在原地，看着他的背影在路灯下越来越远，越来越小，最后消失在街角。他站了一会儿，然后转身，继续往前走。 他走得很慢。因为他知道，家里没有人等他。不是没有人，是没有一个特定的人在等他。但有一些人，在某个地方，在某个城市的某个角落，在某个亮着灯的房间里，在某个他随时可以敲开的门后面。他们都在。这就够了。 他走到小区门口的时候，看到陈浚铭一个人站在路灯下，背着他那个旧书包，低着头在看手机。 屏幕的蓝光照在他脸上，把他的轮廓勾勒得很清晰。陈思罕走过去，站在他面前。陈浚铭抬起头，看到他，笑了一下。 “思罕哥。” “你怎么在这？” “刚送橹杰哥上车，路过这里。”陈浚铭把手机收起来，“你呢？” “回家。” 两个人站了一会儿。路灯下，他们的影子一长一短，靠得很近。 陈思罕看着陈浚铭。陈浚铭比他高了，肩膀也宽了，下巴的线条比以前硬了。但他的眼睛还是一样的——亮亮的，弯弯的，笑起来像月牙。 陈思罕忽然想起三年前陈浚铭跟着杨博文去瑞士的时候，才十八岁。十八岁，背着那个旧书包，一个人，在异国他乡，照顾一个失忆的、腿脚不便的、随时可能崩溃的哥哥。 他从来没有抱怨过，从来没有在任何人面前哭过，从来没有说过“我好累”。 他只是每周发消息，发照片，发视频。说“左哥，我哥今天站了十五分钟”，说“左哥，我哥今天吃到了他喜欢的菜”，说“左哥，我哥很好”。 他把所有的苦都咽下去了，把所有的甜都吐出来了。 陈思罕看着他，伸出手，在陈浚铭的头顶上轻轻地按了一下。 “浚铭。” 陈浚铭愣了一下。 “嗯？” 陈思罕看着他的眼睛，看了两秒。“辛苦了。” 陈浚铭的眼眶红了。他没有哭，但他站在那里，嘴唇在发抖。三年了，从来没有人跟他说过“辛苦了”。 陈思罕说了。他站在那里，在路灯下，在夜风里，用他那种平静的、没有多余情绪的、但每一个字都很重的声音，说了三个字：“辛苦了。” 陈浚铭的眼泪掉了下来。他低下头，用袖子擦了一下眼睛，然后又擦了一下。他不想哭，但他忍不住。 不是难过，是——终于有人看到了。终于有人知道他不是什么都能扛得住的。终于有人对他说“你辛苦了”，而不是“你做得很好”。做得很好是表扬，辛苦了是心疼。 他需要被心疼。他已经很久很久没有被心疼过了。 陈思罕没有说话，只是站在那里，看着陈浚铭哭。他没有递纸巾，没有拍他的背，没有说“别哭了”。 他只是站在那里，安静地，不打扰地，像一棵树。陈浚铭哭完了，用袖子把脸擦干净，抬起头，看着陈思罕。他的眼睛红红的，鼻尖也是红的，但他的嘴角是弯的。 “谢谢思罕哥。”他的声音有些哑。 陈思罕摇了摇头。“不用谢。”他说。“你哥回来了，你可以不用那么累了。” 陈浚铭看着他，笑了。那笑容很轻，很短，但很真。“好。”他点了点头。“那我回去了。明天还有课。” “嗯。” 陈浚铭转身，走了几步，又停下来，回过头。“思罕哥。” “嗯。” “你也辛苦了。” 陈思罕愣了一下。然后他笑了。他看着陈浚铭的背影消失在路灯尽头，然后转身，走进了小区。 他走得很慢，仰头看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照在他身上，把他的影子拉得很长很长。 他走到家门口，掏出钥匙，开了门。屋子里很暗，他没有开灯。他换了鞋，走进卧室，躺在床上。 他睁着眼睛看着天花板，天花板上什么也没有。他伸出手，在黑暗中摸了摸床头柜上的那个文件夹。 三年，三十六个月的记录，一百多条“在”，三十六行日期。他做到了他该做的事。他闭上眼睛。 明天，新的一天开始了。他还会继续做他的事。不需要回报，不需要感谢，不需要任何人的认可。 因为他们是他的朋友。朋友就是，在对方需要的时候，安静地站在旁边。不打扰，不离开。但今天，有人说他辛苦了。他闭着眼睛，在黑暗中笑了一下。 “月光照在所有人身上。” 他轻声说。没有人回答。但月光还在。它亮着，照着，等着。和他一样。 张函瑞醒来的时候，发现自己躺在床上。他不记得自己是怎么从画架前移到床上的。 昨晚他画到很晚，画那幅月亮，画到颜料干了又调，调了又画，画到眼睛酸了，手也酸了。然后他靠在沙发上，闭了一会儿眼睛。然后就没有然后了。 他坐起来，看到张桂源睡在旁边的地板上，身上盖着一条毯子，蜷缩着，像一只巨大的虾。 张函瑞看着他，愣了一下。 然后他想起来了。昨晚他画着画着就睡着了，张桂源醒了，看到他在沙发上睡着了，把他抱到了床上。然后自己没有上床，怕挤着他，就拿了条毯子睡在地板上。张函瑞坐在床边，看着张桂源的脸。 他睡得很沉，张着嘴，发出细微的鼾声。他的头发乱糟糟的，脸上有枕头的压痕，嘴角有一道干了的口水印。张函瑞看着那道口水印。然后他伸出手，用拇指轻轻地擦掉了它。 张桂源动了一下，嘟囔了一句什么，没有醒。张函瑞俯下身，在他额头上落下一个很轻的吻。然后他站起来，走进厨房，开始做早餐。煎蛋，两片吐司，两杯牛奶。他把早餐放在桌上，然后走到客厅，蹲下来，拍了拍张桂源的脸。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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