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庄家翻开看了两页，手开始抖。 “这、这上面的章——” “你自己分辨。” 庄家不说话了。他干这行十几年，章是真是假他还是能看出来的。 “所以，”沈鹤之终于往前走了两步，风衣下摆扫过地上的血迹，他连看都没看一眼，“笼子打开。” 没人动。 “我说，把笼子打开。” 第二遍没有提高音量，但在场每个人都觉得温度降了。不是夸张——这种感觉更接近于，你突然意识到跟你说话的这个人不在同一个量级上，你们之间的差距不是拳头的差距，而是物种的差距。 有人去开锁了。 铁笼的门打开，秦野没出来。他单膝跪在地上，一手捂着腰上的刀口，血从指缝里渗出来。 沈鹤之走到笼门口，低头看他。 “秦野。退役军人。二十四岁。三个月前开始混迹地下拳场。格斗风格野路子居多，但底子是部队里的东西，改过。” 他一条一条地说，像在念档案。 秦野的瞳孔缩了缩：“你查过我？” “你哥的事，我也知道。” 这句话比被刀捅了还疼。 秦野撑着铁笼壁站起来，血从他身上各处往下滴，站都站不太稳，但他盯着沈鹤之的眼睛，一字一顿： “你到底要干什么？” 沈鹤之退后一步，把路让开。 “走出来，上车，给你治伤。”他偏了偏头，“然后——帮你查你哥的死因。” 全场安静了约莫五秒钟。 庄家打破了沉默：“沈先生，这人——” “我的人了。” 庄家后半句话硬生生卡在嗓子眼里。 沈鹤之转身往外走，走了两步回头，那双灰蓝色的眼睛里映着头顶摇晃的灯泡光：“别让我说第二遍，我不习惯等人。” 秦野没动。 不是不想动——而是他不信。天上不掉馅饼。掉下来的要么是陷阱，要么价格大到他付不起。 但他的腿已经在往前迈了。 身体比脑子诚实。 他走出铁笼，走过满地的血和碎玻璃，经过两百多双各种表情的眼睛——有震惊的、有惶恐的、有幸灾乐祸的——走到消防通道口，夜风灌进来，吹干了脸上的血。 外面果然停了一排黑色迈巴赫，齐齐整整，发动机都没熄。 秦野站在门口，回头最后看了一眼狗洞。 他来这里是为了查真相。现在有人告诉他，可以用另一种方式查。 代价是什么——还不知道。 “你上不上车？”最前面那辆车的车窗降下来半截，沈鹤之已经坐在后座了，手里不知道什么时候多了杯东西在喝，隔着夜色看过来。 秦野拉开车门，一屁股坐进去。 真皮座椅陷下去的那个感觉，跟铁笼的水泥地判若两个世界。 “血别蹭我的车。”沈鹤之递过来一条毛巾。 “你花几个亿买个拳场都不眨眼，心疼一个车座？” 沈鹤之没回答这个问题，只是收回手里的杯子：“你这张嘴，比你的拳头难缠。” 车队发动了。
第3章 一拳打碎你的傲骨 车没直接去医院。 开了大概二十分钟，进了一个地下停车场，然后换乘电梯上了一栋写字楼的顶层。秦野觉得这地方应该是沈鹤之的私人地盘——整层楼空荡荡的，只有靠窗的一排沙发上坐了几个人，见沈鹤之进来，齐刷刷站起来。 “去叫老周上来。”沈鹤之把风衣甩给旁边的人，自己坐到沙发上翘起腿。 秦野站在大厅中央，像一块从垃圾场捡回来的废铁。满身的血已经半干了，结成暗褐色的壳，腰上的刀口还在渗液。 “坐。”沈鹤之指了指对面。 “不用，我站着说。” “你再站三分钟就得躺着说了。” 秦野没吭声，但身体很配合地走过去坐下了。 “老周”是个秃顶的中年人，背着个急救箱跑上来，看了眼秦野的伤势，倒吸了口凉气：“这小子还能走路？” 沈鹤之端着杯子：“别废话，缝上。” 缝合的过程秦野没喊也没哼。部队里练出来的耐痛能力，拿针穿皮肉这种事他挨过不止一回。老周缝完七针，又处理了眉骨和手掌的伤口，贴好纱布，收拾东西走了。 临走嘀咕了一句：“打架的主儿我见多了，打成这样还一声不吭的，头回。” 大厅里就剩秦野和沈鹤之两个人，外加门口站着的两个保镖。 秦野先开口了：“你说你能帮我查我哥的事。凭什么？” “我拥有东海市百分之六十以上灰色渠道的信息网络。”沈鹤之放下杯子，从茶几下面抽出一个牛皮纸信封推过来，“这是你哥最后三场比赛的完整录像，狗洞内部留的存档，外面拿不到。” 秦野拿起信封，手指捏得很紧。 “里面还有一份名单。你哥那场比赛的对手、裁判、后台下注方、以及当晚在场所有工作人员的身份信息。” 秦野的喉结滚了一下。他找了三个月的东西就这么装在一个信封里，被人轻飘飘地推到面前。 “条件呢？” “替我做事。” “做什么事？” “打架。”沈鹤之说得很随意，“我需要一个能打的人。不是那种擂台上按规则来的，是真能在巷子里、在车底下、在任何地方把人放倒的。你刚才在笼子里的表现——”他顿了顿，“凑合。” 秦野把信封放下：“我不给人当打手。” “那你自己查。” “我自己查就自己查。” 秦野站起来，刚走了两步，沈鹤之的声音从背后传来，语气没什么波澜：“你知道你哥那场比赛的对手现在在哪儿吗？” 秦野停了。 “不在东海。在云州。云州谁的地盘，你清楚吗？赵奎。赵奎手底下养了多少人，你打听过没有？两百多号。你一个人提着拳头去，连赵奎家门口的台阶都上不去，就得被人剁成块喂鱼。” 秦野回过头。 沈鹤之坐在沙发上，灯光从头顶打下来，白发在肩膀上投了一片浅淡的影子。他运了这么多兵、花了这么大手笔，说话的语气却平平常常，像在谈今晚吃什么。 “你帮我，我帮你。公平买卖。” 秦野正要说话，电梯门开了。 走出来三个人，打头的是个壮汉，穿着黑色背心，胳膊上肌肉盘得跟拧过的麻绳一样。腰间别着根短棍，走路带风。 后面两个是跟班，点头哈腰地跟着。 壮汉进来扫了一圈，最后把目光落在秦野身上，嘴角往下拉了拉：“就这？这就是你说的好苗子？” 沈鹤之没搭理他。 壮汉自顾自地往前走了两步，绕着秦野转了一圈，像在挑牲口：“一身伤，站都站不稳。沈先生，你从狗洞里捞出来的这条野狗，不如让我试试成色。” 秦野没理他，转头问沈鹤之：“你的人？” “蒋重山。”沈鹤之介绍得很简洁，“金牌打手。跟了我四年。” 蒋重山听到“金牌打手”四个字，下巴抬了起来：“小子，我知道你在狗洞里打了六场，挺能扛。但狗洞那帮货色，放在我手里一个回合都撑不过。” 秦野看了他一眼，没说话。 这种人他见多了——在部队里也有，新兵刚进来的时候总有几个老兵想立威。通常只需要一次实战就能解决排序问题。 但他现在确实伤得不轻，没必要逞强。 “改天。”秦野说。 “改天？”蒋重山笑了，把短棍从腰间抽出来，“啪”地拍在茶几上，茶杯跳了一下，“你在沈先生面前装什么大尾巴狼？今天不打，以后你也别想在这儿待了。” 秦野的脾气其实不算暴——这是他在部队里被摁着磨出来的忍耐力。但有些东西触到了就收不住。 比如“野狗”这个词。 他哥活着的时候，拳场里的人也管他哥叫野狗。 “你再说一遍？” 蒋重山歪了歪脖子：“我说，你就是条——” 第二个字没说完。 秦野动了。 他的启动快得不讲道理。一个重伤号，胸口缠着绷带、腰上缝了七针的人，在蒋重山话音未落的时候直接抹掉了两人之间三步的距离。 蒋重山反应也不慢，右手抓棍，横扫。 但秦野没躲这一棍。他拿左臂硬扛了这一下——打在小臂上的钝痛让他的脸抽搐了一瞬——右拳已经到了。 这一拳他打的不是脸，不是胸口，而是蒋重山握棍的右手。 拳面砸在手背上，掌骨的位置，精准到毫米级别。 “咔嚓。” 蒋重山的右手废了。棍子掉在地上滚了两圈，他捂着手退了三步，脸白得像纸。 “你他妈——” 秦野上前一步，左手抓住蒋重山的领口，右膝顶进小腹。蒋重山弯下腰的瞬间，秦野松开领口，一掌拍在他后脑，把整个人摁在了地板上。 从动手到结束，四秒。 在场所有人都没来得及动。两个跟班傻在原地，保镖的手搭在腰间但没有拔出任何东西——他们在等沈鹤之的指令。 沈鹤之没给指令。 他坐在沙发上，手里的杯子都没放下来，就这么看着。 秦野把蒋重山按在地上，回头对沈鹤之说：“你的金牌打手。四年。就这水平？” 蒋重山在地上挣扎，但秦野的膝盖压着他的脊椎，他根本翻不了身。 “放开我！你这个——” “嘘。”秦野压低声音。 全场安静。 沈鹤之终于把杯子放下了。 他站起来，走过来，走到两个人跟前。低头看了看地上的蒋重山，又抬头看了看满身伤站在那里的秦野。 “松手吧。” 秦野松了手，退后两步。 蒋重山从地上滚起来，捂着右手，脸上的表情在愤怒和不甘之间来回切换。他张了张嘴想说什么，但对上沈鹤之的视线之后，愣是一个字没蹦出来。 “下去上药。”沈鹤之说的是蒋重山。 蒋重山走了。走之前狠狠瞪了秦野一眼，但也只是瞪了一眼。 电梯门关上之后，大厅里又只剩两个人。 沈鹤之回到沙发前，没坐，站着，两手插在裤兜里，侧头打量秦野。 “你刚才那一拳，打在掌骨第三和第四根之间的缝隙上。常人在那个角度发力，需要反复训练几百上千次才能掌握这种精度。你在部队里练的？” “我哥教的。” 沈鹤之挑了下眉。 “我哥说打架不是比谁力气大，是比谁更了解人的身体。每个关节都有弱点，每块骨头都有纹路，顺着纹路打，省力。” “你哥是个聪明人。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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