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床板又吱嘎了一声。 车轮碾过铁轨，咔嗒，咔嗒，咔嗒。 封染墨数着那个声音，数到第五百下的时候，苍明的呼吸沉了。 他睡了。 封染墨没有睡。 他盯着天花板，把梦里那个格子间从脑子里拿了出来，放在灯管里，让那些暗红色的液体把它冲走。 液体从一端游到另一端，格子间也跟着游过去。 从左边到右边，从右边到左边。 游了几个来回之后，格子间散了。 便利贴掉了，隔板倒了，电脑屏幕碎了，Excel表格里的数字像蚂蚁一样爬出来，爬满了整个天花板。 他盯着那些数字，看着它们从灯管的一端爬到另一端。 他认出了几个——是他的入职日期，是他的工号，是他最后一个季度的绩效评分。 它们爬过天花板，爬过墙壁，爬过窗户，爬进黑暗里，不见了。 他闭了一会儿眼睛，又睁开。 天花板是干净的，没有数字，没有格子间，没有便利贴。 只有灯管和灯管里的液体。 他翻了个身，面朝墙壁。 墨绿色的漆面光滑，能照出模糊的倒影。 他看见自己的轮廓——黑色的汉服，及腰的长发，苍白的脸。 没有表情。 车轮的声音还在继续。 他没有数，只是在听。 苍明很少做梦。 不是不会做梦，是他的梦从来不会在醒来之后留下痕迹。 睁开眼，梦就碎了，像水从指缝间漏掉。 但这一次不同。 这一次的梦在他醒来之后还在，像一根刺扎进了指甲缝里，拔不出来。 他梦见一扇门。 不是列车上那种墨绿色的铁门，是木质的，棕色的，门把手是黄铜的，表面磨得发亮。 门上没有字，没有“出生”“成长”“爱恋”，什么都没有。 只有门。 封染墨站在门前，穿着那身黑色汉服，长发垂在腰际。 他伸出手，推开了门。 门后面是浓稠的、像固体一样的黑。 封染墨走了进去。 门关上了。 苍明站在门外，脚动不了，像被钉在了地板上。 他只能站在那里，看着那扇关上的门。 等了很久。 门没有再开。 他想喊封染墨的名字，张了嘴，发不出声音。 他想推开门，手伸出去，指尖触到了黄铜门把手——凉的，滑的，和列车上的窗户一样的温度。 他的手指收紧了，握住了门把手。 拧了一下。 门没有开。 又拧了一下。 还是没有开。 他松开了手。 他醒了。 上铺的床板在头顶，墨绿色的，有一道一道的裂纹。 日光灯的光从床板和墙壁之间的缝隙漏下来，在苍明的脸上投下一道细长的亮线。 他盯着那道亮线看了几秒，然后转动目光，看向上铺的边缘。 封染墨的手垂在那里，手指微微张开，没有攥紧，没有蜷缩。 手腕上的皮肤白到近乎透明，能看见底下青色的血管。 指尖在微微颤抖，很轻，很慢——在做梦。 封染墨在做梦。 苍明没有叫他。 他躺回去，盯着上铺的床板，听封染墨的呼吸。 呼吸是均匀的，心跳是平稳的。 他听了一会儿，闭上了眼睛。 又梦见了那扇门。 同样的木质，同样的棕色，同样的黄铜门把手。 封染墨推开门，走了进去。 门关上了。 这一次门开了一条缝。 不是从里面开的，是从外面开的——他用手指把门撬开了一条缝，窄到只能塞进一张纸。 他把眼睛凑上去，往里面看。 里面不是黑的，是亮的——惨白的，冷冽的，像手术台上的无影灯。 他看见了封染墨。 封染墨站在房间中央，面朝着墙壁，背对着他。 墙壁是纯白的，像等待空间的墙壁。 封染墨一动不动。 苍明想叫他，张了嘴，发不出声音。 他想把门推得更开一些，手用不上力。 他只能从那条窄缝里看着封染墨的背影。 封染墨转过身。 他的脸是正常的——黑色汉服，及腰长发，银灰色眼眸，苍白的脸。 和平时一样。 但他在笑。 不是嘴角上扬的笑，是眼睛里面笑的那种笑。 和列车长一模一样的笑。 苍明猛地收回了目光。 门缝合上了。 他站在门外，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。 他不敢再看了。 他怕看见封染墨继续笑，怕看见封染墨变成另一个人，怕看见封染墨不再是封染墨。 他醒了。 上铺的床板还在头顶，日光灯的光还在缝隙里漏下来。 封染墨的手还垂在铺位边缘，手指微微张开。 苍明看了几秒，然后坐起来。 他走到窗前，把额头抵在玻璃上。 玻璃是凉的，被什么东西从另一面焐出来的温度。 他没有看外面的脸，没有看玻璃上有没有字，只是把额头抵在那里，让凉意从眉心渗进来。 他需要冷静。 心跳太快了，快到他觉得封染墨能听见。 他站了几分钟，心跳慢下来了。 他走回铺位，躺下。 上铺的床板在头顶，封染墨的手垂在铺位边缘。 苍明盯着那只手，看了很久。 指尖还在微微颤抖，很轻，很慢——还在做梦。 他不知道封染墨梦见了什么，他只知道，梦里的封染墨不是自己。 梦里的封染墨在笑，不是真的笑，是那种让人后背发凉的笑。 他不喜欢那个笑。 他怕那个笑。 车轮碾过铁轨。 咔嗒，咔嗒，咔嗒。 苍明听着那个声音，把梦里那扇门从脑子里往外赶。 赶不走。 那扇门钉在他脑子里了，像一颗钉子钉进了木板，拔不出来。 他翻了个身，面朝墙壁。 墙壁是墨绿色的，漆面光滑，能照出模糊的倒影。 他看见自己的轮廓——深棕色的头发，浅色的眼睛，苍白的脸。 没有表情。 他盯着那个倒影看了几秒，然后闭上了眼睛。 车轮的声音还在继续。 他没有数，只是在听。 没有杂音，节奏没有变，没有减速。 他听了一会儿，确认一切正常，然后把被子拉到了下巴。 他不想再梦见那扇门了。 但他知道，他还会梦见。 因为那扇门不在他的脑子里，在他的骨头里。 他翻了个身，面朝上铺的床板。 封染墨的手垂在铺位边缘，手指微微张开。 苍明盯着那只手，看了很久，然后闭上了眼睛。 车轮碾过铁轨，咔嗒，咔嗒，咔嗒。 他听着那个声音，慢慢沉了下去。 这一次他没有做梦。 或者说，他梦见了，但醒来之后什么都不记得了。 只有指尖残留的一点触感——黄铜门把手，凉的，滑的，和列车上的窗户一样的温度。 他睁开眼。 上铺的床板还在头顶，日光灯的光还在缝隙里漏下来。 封染墨的手垂在铺位边缘，手指微微张开。 苍明看了几秒，然后翻了个身，面朝墙壁。 他没有去看封染墨的脸。 他不需要看。 他知道封染墨还在。 呼吸声在，心跳声在，指尖的颤抖在。 他闭上眼睛，听着那些声音，等天亮。 封染墨是被注视感弄醒的。 不是苍明那种注视。 苍明的注视是有温度的，热的，烫的，像一盆温水从头顶浇下来。 这种注视是冷的，冰凉的，像有人把一块冰放在你的眉心，不化，不动，就那么放着。 他睁开眼，看见天花板上有两颗眼球。 不是画上去的，是长出来的。 墨绿色的漆面上鼓起两个椭圆形的凸起，像两颗没有眼皮的眼球。 它们镶嵌在天花板里，和漆面融为一体，没有眼皮，没有睫毛，没有眼眶，只有两颗光秃秃的眼球。 它们在看他。 封染墨能感觉到它们的视线落在他脸上，从额头到眉骨，从眉骨到眼角，从眼角到颧骨，从颧骨到下颌。 和苍明看他的路线一模一样。 他盯着那两颗眼球，它们也盯着他。 一眨不眨。 没有眼皮的眼球不会眨。 封染墨在心里想：你是不是觉得这样盯着我，我就会害怕？ 不会。 你在镜中医院里见过比这更恶心的东西。 不是第一个盯着他的眼球，也不会是最后一个。 他翻了个身，面朝墙壁。 爱看就看吧，反正也不会少一块肉。 眼球没有消失。 他能感觉到它们的视线落在他的后脑勺上，穿过头发，穿过头骨，落在他脑子里。 他闭着眼睛，但它们还在看他。 他翻回来，面朝天花板。 眼球还在。 他盯着它们，它们盯着他。 他看了几秒，然后闭上了眼睛。 不管了。 车轮碾过铁轨。 咔嗒，咔嗒，咔嗒。 他听着那个声音，想睡，睡不着。 眼球的目光还落在他脸上，冷的，冰凉的，像有人在他的皮肤上贴了一层冰膜。 他坐起来，从上铺翻下去，脚踩在地板上，没有声音。 他走到窗前，把额头抵在玻璃上。 玻璃是凉的，和眼球的目光一样的温度。 他站在那里，等目光消散。 目光没有消散。 他走回铺位，爬回上铺，躺下。 眼球还在。 他盯着它们，它们盯着他。 “你看见了吗？”封染墨问。 苍明的声音从下铺传来。 “看见什么？” “天花板上。” 苍明沉默了。 封染墨听见他从下铺翻下来的声音，布料摩擦床单，脚踩在地板上。 然后他的脸出现在上铺的边缘，头发垂下来，浅色的眼睛看着天花板。 看了几秒。 “什么都没有。”他说。 封染墨没有回答。 苍明又看了几秒，然后翻下去了。 他躺回下铺，床板吱嘎了一声。 两个人都没有说话。 车轮碾过铁轨，咔嗒，咔嗒，咔嗒。 封染墨盯着天花板上的眼球。 它们在看他。 苍明看不见它们。 只有他能看见。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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