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季饮的目光从天空收回来，落在十一身上。他的目光从十一的头顶扫到脚尖，又从脚尖扫回头顶，像一把尺子在他身上量了一遍。然后他的目光停在了十一的左肩上，停在那块比右肩低了不到一寸的位置上。 “受伤了？”季饮问。三个字，声音不大，带着一丝随意的、像是例行公事的关切。 十一没有说话。他的嘴唇动了一下，像是想说什么，但最终什么都没有说。他的目光垂着，看着地面，看着地上那片被竹枝抹掉了一半的圆圈，看着圆圈边缘那些散乱的竹叶和草屑。他既不承认受伤，也不否认受伤，就那样站在那里，像一个等待审判的人。 季饮看着他那副样子，冷哼一声。那声“哼”很短很轻，但梅道里从里面听出了两种情绪——一种是“你瞒得过我”，另一种是“又是这招”。他从地上站了起来，拍了拍衣袍上沾的竹叶和草屑，朝十一走了两步，伸出手，扣住了十一的手腕。 十一的身体猛地绷紧了，像一根被人拉满的弓弦。他的手被季饮握在掌心里，季饮的手指搭在他的脉搏上，冰凉的指尖贴着温热的皮肤。他的脸依然是那张没有表情的脸，但他的脉搏出卖了他。季饮的手指在他脉搏上停了片刻，又片刻，比平时把脉的时间长了三倍。 季饮松开了十一的手腕，退后了一步。 然后他抬起脚，一脚踹在了十一的小腿上。那一脚不重，但位置很刁，不偏不倚地踢在了膝盖下方两寸的位置，那里是人体最怕疼的地方之一。十一的身体晃了一下，但没有倒，他的腿被踢得往后滑了半寸，鞋底在竹叶上拖出一道浅浅的痕迹。他站住了，没有跪，没有倒，没有叫出声。 “又想装病换休沐？”季饮的声音不大，但语气里带着一种“我早就看穿你了”的了然，还有一丝被欺骗了的、但又觉得好笑的无奈。他双手环胸，歪着头看着十一，嘴角的弧度似笑非笑。 十一没有说话。他的头低着，下巴几乎要碰到锁骨，看不清他的表情。他的嘴唇抿成一条线，比刚才更白了，连最后那一点点血色都褪去了。他的右手依然垂在身侧，手指依然微微蜷着，但他的身体没有动，像一棵被风吹过但没有折断的竹子。 “出去。”季饮说了两个字，语气放柔了一些，不像刚才那样带着讽刺。 十一的身体动了一下。他从站立的姿势转过了身，朝竹林外面走去。他的步伐依然无声，但比来的时候慢了，每一步都像是踩在棉花上，又像是踩在刀刃上。他的左肩依然比右肩低不到一寸，那个高度差没有变，没有因为被踢了一脚而变得更低，也没有因为季饮说“出去”而恢复正常。它就那样低着，像一个被人按下去就弹不起来的琴键。 十一的身影消失在竹林中，从实变虚，从有到无，像一滴墨融进了水里。 竹林里又剩下了两个人。梅道里还跪坐在草地上，保持着偏着头的姿势。他的目光从十一消失的方向收回来，落在季饮身上。季饮还站在原地，双手环胸，看着十一消失的方向，表情淡淡的，看不出在想什么。 竹林外的某个角落，十一停下了脚步。他靠在一根竹子上，后背贴着冰凉的竹节，竹节上的霜环硌着他的脊椎骨，有点疼。他慢慢地、慢慢地弯下腰，用右手捂住了自己的左肩。他的手指按在肩头的位置，指尖陷进了黑色的衣料里。他的左手抬了起来，颤抖着伸向自己的小腿，就是被季饮踢了一脚的那个位置。他的手指碰到了小腿的皮肤，隔着衣料，他能感觉到那块皮肤在发烫。不是被打之后的那种火辣辣的烫，而是一种从皮肤下面往外渗的、带着酥麻感的温烫，像有人在他的骨头上放了一个暖手炉。 他的手指在那个位置停留了很久。他的身体微微发抖，不是冷的，不是疼的，是别的什么。他的嘴唇不再抿着了，微微张开，呼吸变得重了一些。他的眼睛半阖着，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。 他不装了。没有人能看到他，他可以不用装了。他的脸上终于出现了表情——不是痛苦，不是难受，而是一种说不清道不明的、像是被人从高处抛下又被人在半空中接住的、又害怕又安心的表情。他的嘴角微微弯了一下，那一下弯得很轻很轻，比竹叶落地的声音还轻，轻到他自己都没有察觉。 他的手从小腿上移开，垂在身侧。他的身体从竹子上直了起来，整了整衣领，抚平了衣袖上的褶皱。他的表情重新变回了那张没有表情的脸，像一块被人重新打磨过的寒冰，光滑、平整、没有任何裂痕。他迈开步子，朝竹林更深处走去，步伐无声，背影笔直，像一柄插在地上的剑。 竹林里，梅道里终于把偏着的头转了回来。他看着季饮，季饮也看着他。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在两个人之间投下一块块金色的光斑，光斑在风中轻轻晃动，像无数只金色的蝴蝶在两人之间飞来飞去。竹叶在头顶沙沙作响，像有人在说着悄悄话。 “那个草药，”梅道里的声音不大，但很稳，“叫什么名字？”
第41章 过日子 竹林里的风又起了，竹叶在头顶沙沙作响，像无数只小手在鼓掌。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，光斑在两个人之间跳跃，明明灭灭，像一场无声的对话。 季饮靠回竹子上，双手环胸，那双淡金色的眼睛看着梅道里，嘴角的弧度慢慢弯了起来。那笑容不是嘲弄，不是得意，而是一种“我早就知道你会答应”的笃定，像一个人看到了太阳从东边升起，不惊讶，不兴奋，只是平静地确认了一个事实。 “你答应了？”季饮问。声音不大，尾音微微上扬，带着一丝确认的语气，像是在问一个他已经知道答案的问题。 梅道里跪坐在草地上，手已经收回去了，放在膝盖上，手指不再攥着衣料了，而是松松地搭着。他的脸还有些红，但已经不像刚才那样红得吓人了，变成了一种淡淡的、像桃花瓣一样的粉色。他抬起头，看着季饮，嘴角微微弯了一下。那笑容很轻很浅，像一阵风吹过水面，只留下一圈细细的涟漪。不是苦笑，不是无奈的笑，而是一种坦然的、认命的、带着一点点自嘲的笑。 “在下还有其他选择吗？”梅道里的声音很轻，轻得像竹叶落地的声音。他偏了一下头，几缕碎发从鬓角垂落，在晨风中轻轻飘动。阳光落在他侧脸上，将他的轮廓映得柔和了几分。他的眼睛在阳光中显得格外清亮，没有愤怒，没有不甘，只有一种“事已至此”的平静。 季饮看着他，看了两秒，然后点了点头。那一下点头很轻，但很认真，不是敷衍，不是应付，而是一种“你说得对”的认同。他从竹子上直起身，走到梅道里面前，蹲了下来。两个人的视线平齐了，梅道里能看到季饮瞳孔里自己的倒影——头发散着，脸上有灰，嘴角有干了的血痕，像一只刚从泥地里滚过的猫。 季饮从袖子里取出一本书。书不大，比巴掌大不了多少，薄薄的，只有十几页的样子。封面是深蓝色的，没有书名，没有作者，没有任何文字，只有一朵用银线绣成的花。那花的纹样很简洁，几片叶子，一朵花，花是半开的，像是一个还没有完全绽放的秘密。季饮把书扔给了梅道里，动作很随意，像扔一个无关紧要的东西。 梅道里伸手接住了。书落在他的手心里，不重，但有一种很踏实的质感。封面的布料摸起来有些粗糙，像是被人反复翻阅过很多次，边角都磨毛了。他翻开第一页，看到了“忘忧草”三个字。字是用毛笔写的，小楷，工工整整，一笔一画都很认真，但笔锋之间能看出书写者手腕的力道。不是印刷的，是手写的，而且不止一个人写过——第一页的字迹端正严谨，像是一个性格一丝不苟的人写的；第二页的字迹就潦草了一些，有些字的笔画连在了一起，像是一个急性子的人写的；第三页又换了一种字迹，圆润柔和，像是一个性情温和的人写的。这本书被很多人翻阅过，被很多人补充过，被很多人用手心和手指的温度浸润过。 梅道里一页一页地翻着。忘忧草，性喜阴，生长在灵气充沛的竹林深处。花期只有一夜，花开时花瓣呈月白色，花蕊淡金，花香能让人忘却一切烦恼。但采摘必须在花开的一个时辰之内，早了药性不足，晚了花就谢了。结界是以花株为中心，方圆三丈之内布有天然禁制，只有修炼纯洁仙气的人才能进入，其他人会被结界弹开。 梅道里看完最后一页，合上了书。他抬起头，把书递还给季饮。季饮接过书，塞回袖子里，动作依然随意，但梅道里注意到他把书的边角对齐了才塞进去，像是这本书对他而言并不是无关紧要的东西。 “好了，”季饮站起身，拍了拍衣袍上并不存在的灰尘，转过身，朝竹林的一个方向走去。走了两步，停下来，微微侧头，阳光落在他的侧脸上，将他的眉眼映得明明暗暗，“草药的事情明天再说。天色不早了，起锅烧饭吧。” 他说完，继续往前走。步伐不快不慢，踩在竹叶和青苔上，发出细微的声响。绯红色的衣摆在身后轻轻晃动，长发在肩后飘动，竹簪在阳光中泛着温润的光泽。他的背影看起来不像一个宗门的宗主，不像一个化神期的大能，不像一个让人又恨又怕的合欢宗掌门，而像一个普通的、要去厨房做饭的人。 梅道里跪坐在草地上，看着那个背影，愣了一下。起锅烧饭？在这片竹林里？季饮要自己做饭？他连忙从地上爬了起来，膝盖跪得有些麻，站起来的瞬间晃了一下，扶着旁边的竹子才站稳。他拍了拍衣袍上沾的竹叶和草屑，把散落在肩后的头发拢了拢，然后小跑着跟了上去。 他追上了季饮的脚步，不是并排走，是落后半步，跟在他斜后方。他看着季饮的侧脸——眉骨高而锋利，鼻梁挺直，嘴唇的弧度微微上扬，下巴线条利落得像刀削。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在季饮的脸上投下一块块金色的光斑，让那张脸看起来像一幅被人精心绘制的画。 “你还会做饭？”梅道里的声音带着明显的好奇。他的眼睛亮了一下，不是因为他对季饮的厨艺有什么期待，而是因为他实在无法把“季饮”和“做饭”这两个词联系在一起。季饮在他的印象里是那种十指不沾阳春水的人，喝茶有人倒，衣服有人洗，连洗澡都有人帮他准备好热水和花瓣。这样的人会做饭？他连厨房的门朝哪边开都不知道吧。 “当然。”季饮没有回头，声音从前面传来，带着一种理所当然的、不容置疑的自信，尾音平稳，没有上扬，没有拖长，像是在说一个不需要证明的事实。他的脚步没有停，继续往前走，穿过一片竹子更密的区域，竹子的间距越来越窄，梅道里要侧着身才能过去，季饮走在他前面，身量比他大，但他在竹林中穿行的姿态比梅道里还要灵活，像一条蛇在草丛中游走，没有碰到一片竹叶，没有挂到一根竹枝。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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