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“好看吗？”沈渡问。和上次一样的问题。 陆九渊看着那张完整的、没有任何遮挡的、在阳光下显得近乎透明的脸，看着那双安静的、柔和的、有月光在流淌的眼睛。 “好看。” 沈渡的嘴角弯了一下。那个弧度比之前任何一次都大，大到陆九渊可以确定那是一个真正的、发自内心的、没有任何杂质的笑。 陆九渊也笑了。 两个人站在桥上，面对着面，笑着，像两个认识了很久很久的人，在一个普通的、平凡的、不值一提的早晨，因为一根黑色的皮筋和一句“好看”而笑了很久。阳光落在他们的肩膀上，风把他们的头发吹在一起又分开，桥下的河水在静静地流着，带走了几片落叶，留下了一整条河的记忆。 下午，陆九渊送沈渡回了老街的街口。 沈渡手里捧着那束小雏菊，头发扎着陆九渊给的那根黑色皮筋，站在街口的阳光下。他的脸上还挂着那个浅浅的笑容，像是一个终于被人找到了的、不再需要躲藏的孩子。 陆九渊伸出手，把沈渡被风吹乱的一缕头发别到了耳后。 沈渡的笑加深了一些。 “明天我等你。” 他转过身，走进了老街。红色的衣袍在阳光下不再像血，更像是一面在风中飘扬的、温暖的、明亮的旗帜。他的背影在石板路上被拉得很长很长，像一条金色的河流，流向老街的深处，流向那个只有他知道的地方。 陆九渊站在街口，看着那个背影消失在斑驳的墙面和交错的电线之间。他的手还保持着别头发的姿势，手指微微张开，像一个还没有来得及收回的、敞开的门。 他慢慢把手放下来，插进口袋里。口袋里还有一根皮筋——同款的，黑色的，一模一样的。他买了两根。一根给沈渡，一根留给自己。 他从口袋里拿出那根皮筋，套在手腕上。黑色的皮筋贴着他的皮肤，不太紧，不太松，刚好合适。 他低下头，看着手腕上那根黑色的、简单的、没有任何装饰的皮筋，嘴角弯了一下。 然后他转身，走向了停车的方向。 脚步很轻。 天气很好。 适合等人。请稍候
第21章 暗涌 ===== 连续一周，陆九渊每天都去老街。有时是早晨，有时是下午，有时是傍晚。他去的时间不固定，但沈渡总是在。站在老街的尽头，或者坐在面馆的角落，或者靠在花店门口的梧桐树下。红色的衣袍，扎着黑色皮筋的低马尾，手里捧着一束每天都是新的、永远不会枯萎的小雏菊——他自己用灵力维持的。 陆九渊每次去，沈渡都在。像是他从来没有离开过，像是一棵种在老街上的树，从始至终就在那里，只是以前陆九渊没有注意到。但现在他注意到了，就再也无法忽视。那棵树的根已经扎进了他的生活里，盘根错节，和他自己的根缠在一起，分不清哪条是他的，哪条是沈渡的。 这一周里，他们做了很多事。一起在面馆吃了七顿牛肉面，老板娘已经不用问他们要点什么了，看到两个人走进来就直接朝后厨喊：“两碗小碗牛肉面，不要葱花！”一起在老街散了无数次步，从这头走到那头，从那头走回这头，石板路上的每一块石头都被他们的脚印覆盖了至少十遍。一起在花店买花，每天都买，都是小雏菊，花店老板已经习惯性地给他们包好白色的一束，用麻绳系一个蝴蝶结，不收钱，说是“给你们两个人的礼物”。一起坐在桥上看河水，看落叶，看鸽子，看老人，看小孩，看天空从蓝色变成橘色再从橘色变成深紫色。 他们没有接吻，没有拥抱，甚至连牵手都不是每次都有。有些时候两个人只是并排走着，中间隔着一小段距离，谁也不去碰谁。但那种沉默不是疏离，是一种更深沉的亲近——不需要通过触碰来确认彼此的存在，知道对方在，就在那里，在触手可及的地方，那就够了。 陆九渊的公司在疯狂地处理热搜事件。王哥每天打来十几个电话，说公关团队已经发了声明，说“素人朋友”是陆九渊的私人关系，请大家尊重隐私，不要过度解读。声明发出去之后，网上的讨论更疯狂了。“私人关系”——这四个字的想象空间太大了。大过“情侣”，大过“恋人”，大过所有已经被定义过的、有固定模板和标签的关系。私人关系。什么关系？没有人知道。但所有人都想知道。 陆九渊没有回应任何问题，没有接受任何采访，没有发任何社交动态。他的微博停在了一个月前转发的一条品牌宣传，评论区已经被刷爆了，每秒钟新增几百条留言。他没有看，不是不敢看，是不在乎。他在乎的事情正在变得越来越少，最后只剩下一个——沈渡今天有没有按时吃饭，沈渡的手今天是不是比昨天暖了一点，沈渡在看到他从街口走来的时候有没有笑。 王哥问他：“你到底想怎么样？你总得给我一个交代吧？那个人到底是谁？你们到底是什么关系？你打算一直这样不回应吗？你知不知道你的商业价值在下降？有两个品牌已经在考虑解约了！” 陆九渊听着电话那头王哥急促的、带着焦虑的声音，沉默了片刻。然后他问了一句完全不相关的话：“王哥，你有没有等过一个人？” 王哥愣了一下：“什么？” “等了很久很久。久到你以为他不会来了。久到你已经不记得自己在等什么了。久到你觉得自己等的不是那个人，而是等本身。但你还是在等。因为你除了等，什么都不会了。” 电话那头沉默了。 陆九渊没有等王哥回答，挂了电话。他把手机放在床头柜上，躺下来，看着天花板上那片叶子形状的水渍。手腕上那根黑色的皮筋在月光下泛着微弱的、几乎看不见的光。他把手腕举到眼前，看着那根皮筋，看了很久。 沈渡现在在做什么？ 还坐在床垫上靠着墙壁吗？ 还抱着那束每天都是新的小雏菊吗？ 还会在凌晨两点十七分发消息说“晚安，九渊”吗？ 他昨晚发了，前天晚上也发了，大前天晚上也发了，每天晚上都发。 陆九渊每天早上醒来第一件事就是看手机，看那条没有保存号码的消息。 四个字，标点符号都不变。 「晚安，九渊。」 像是某种仪式，像是某种确认，像是在每一天结束的时候，对着黑暗说：我还在这里，你也在，我们都还在。 陆九渊每天都会回两个字。 「早安」 没有逗号，没有句号，没有更多的字。只有两个字，每天早上七点四十三分准时发出——不是刻意准时，是他每天醒来的时间就是七点四十三分。自从森林回来后，他的生物钟变得精准得可怕，像一个被重新校准过的钟表，每天在同一秒醒来，在同一秒拿起手机，在同一秒打出那两个字，在同一秒按下发送键。 沈渡从来不回他的“早安”。发了就是发了，读了就是读了，不需要回复。他们之间的对话有一种奇怪的、不对称的、却又异常平衡的节奏。沈渡负责夜晚，陆九渊负责早晨。沈渡说“晚安”，陆九渊说“早安”。像是两个人轮流守护着一天中两个最脆弱的时间段——入睡前，醒来后。在这两个时间点确认对方还在，确认自己不是一个人。 陆九渊把手机放回床头柜，翻了个身，闭上了眼睛。 明天，他要去一个地方。 那个地方不是老街，不是面馆，不是花店，不是那座可以看到鸽子的小桥。是另一个地方，一个他从来没有去过、但知道在哪里、知道怎么走的地方。他的身体知道。从森林回来的那一天起，他的身体就知道那条路了。只是他一直没有去。不是不想去，是不敢去。他怕去了之后，会看到一些他还不想看到的东西。但今天，他决定去了。不是因为他准备好了，是因为他觉得自己再不去，就永远都不会去了。 他不知道自己为什么会有这种感觉。但他学会了相信自己的身体。他的身体比他的大脑诚实得多。 第二天，陆九渊没有去老街。 他给沈渡发了一条消息——不是“早安”，是另一条。只有四个字。「今天不来。」发完之后他把手机放进口袋，坐进了车里。他开了一个多小时的车，穿过市区，穿过郊区，穿过高速，穿过乡间小路，最后停在了一片荒野的边缘。没有人烟，没有房屋，没有路牌。只有一片荒芜的、长满了野草的空地，和空地上孤零零地立着的一棵老槐树。 他下了车，锁了车门，朝那棵老槐树走去。 风很大，吹得他的头发和衣角乱飞。野草在他脚下发出沙沙的声响，像是一群在窃窃私语的、不想被人听到的、秘密的参与者。他走到老槐树下面，停下来了。树很老了，树干粗得要两个人才能合抱，树皮裂开了深深的纹路，像一张老人的脸，布满了岁月的沟壑。树冠很大，枝叶茂密，阳光被筛成了一地碎金。 陆九渊在树下站了很久。然后他蹲下来，伸出手，摸了摸树干上那些裂开的纹路。树皮粗糙，硌手，带着一种干燥的、被太阳晒了很久的温热。他的手指在那些纹路上一道一道地划过，像是在读一行一行的字。那些字没有语言，没有意义，但他觉得他在读一个故事。一个很久以前的、被遗忘的、关于两个人的故事。 他不知道自己为什么会来这里。他不知道这棵树有什么意义。但他的身体知道。他的身体开了那么久的车，穿过了那么复杂的路线，精准地找到了这片荒野、这棵老槐树，像是这棵树在他的身体里装了一个导航系统，不管他在哪里，都能找到回来的路。 他在树下坐了下来。背靠着树干，腿伸直，仰着头，看着树冠缝隙中透出来的天空。天空是灰蓝色的，有几朵云慢慢地从东边飘向西边，形状像一只正在奔跑的狗，又像一个正在挥手的人。 他闭上了眼睛。 然后他听到了声音。不是从外面传来的，是从里面传来的。和他的骨头共鸣着的、低沉的、像是从很深很深的地下传上来的声音。不是语言，不是旋律，是一种频率。那种频率震得他的整个身体都在微微发颤，像是一根被拨动的琴弦，发出了一个低沉的、持续不断的音。 他没有睁开眼睛。他让自己沉浸在那个频率里，像沉浸在一片温暖的、黑暗的、无边无际的水域中。他的身体在水里漂浮着，没有重量，没有方向，没有过去，没有未来。只有现在，只有这个频率，只有这棵树，只有这片荒野。 他的后背又开始疼了。不是肩胛骨，是尾椎。那种尖锐的、像是有什么东西要从骨头里刺穿皮肤钻出来的疼。和上次一样，只持续了不到一秒，但那一秒里，他觉得自己整个人都不是自己了。他觉得自己变成了一只动物——四只脚着地，有一条尾巴，身上覆盖着白色的、柔软的、厚实的毛。他的耳朵很长，很尖，能听到很远很远的声音。他的眼睛在黑暗中也能看清一切。他的鼻子能闻到千里之外的花香。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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