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他们开始吃饭。没有人说话。只有筷子碰到碗壁的叮当声，只有粥从喉咙滑下去的咕嘟声，只有窗外的鸟叫声和楼下的菜市场声。那些声音填满了餐桌周围的空气，比任何对话都更具体、更真实、更温暖。 火儿吃完最后一口粥，放下勺子，抬起头。他看着沈渡，看着陆九渊。看着他们一个红色的眼睛、一个金色的眼睛，看着他们一个苍白的脸、一个小麦色的脸，看着他们一个红色的衣袍、一个浅蓝色的毛衣。 “主人，白九。” “嗯。” “嗯。” “今天天气好好。我们出去走走吧。” 沈渡看着窗外。天很蓝，云很白，风很轻。的确是适合出门的日子。 “去哪？” 火儿想了想。“去公园！有湖的那个！有鸽子！有老人！有小孩！有卖棉花糖的！” 沈渡看着火儿那张在晨光中红扑扑的、嘴角咧到耳朵根的、露出两排白白的、小小的、像贝壳一样的牙齿的脸。 “好。” 三个人换了衣服。沈渡穿了白色薄毛衣和浅灰色裤子，火儿穿了红色卫衣和黑色裤子，陆九渊穿了浅蓝色薄毛衣和白色裤子。和第一次去公园时一样的衣服。但今天不同了。今天沈渡的手是温的，火儿的手是温的，陆九渊的手也是温的。三只温温的手牵在一起，像三条从不同的源头流出来的、但最终汇入同一片海的、河。 他们走在老街上。阳光从头顶洒下来，把三个人的影子投在地上——一大，一中，一小。不是一大一中一小了，是一个大的、一个中的、一个小的。大的在左，中的在右，小的在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。 花店的老板看到他们，从店里探出头。“今天出去玩啊？” “嗯！”火儿大声回答，声音亮得像一面被敲响的铜锣。 “小雏菊要不要？新鲜的，早上刚到的。”老板从桶里抽出一束白色的花，花瓣上还沾着露水，在阳光下闪着细碎的、像钻石一样的光。 火儿看着那束花，又看了看沈渡。沈渡看着那束花，从口袋里掏出钱，递给老板。老板接过钱，把花递给他。他把花捧在手里，低下头，把脸埋进花束里。露水沾湿了他的额头和鼻梁，凉凉的，像清晨的第一缕风。他把花递给火儿。 火儿接过花，也低下头，把脸埋进花束里。露水沾湿了他的额头和鼻梁，凉凉的，和他记忆中的一样。他把花抱在怀里，花瓣贴着他红色的卫衣，白和红在一起，像一幅用两种颜色画的、简单的、不会有人看不懂的画。 “走吧。” 他们走过面馆。老板娘正在门口擦桌子，看到他们，眼睛亮了一下。“来了？面马上好，老样子？” “不是来吃面的。是去公园。”火儿大声回答。 老板娘看着他们三个手牵手的样子，嘴角咧开了，咧到耳朵根。“去公园啊？好，好，去吧。回来的时候来吃面。我给你们留着。” “好！” 他们走过小桥。桥很旧，石栏杆上长满了青苔，桥下是那条窄窄的河，河水浑浊，流速很慢，几片落叶从水面上漂过，像一艘艘小小的、没有人驾驶的、不知道要去哪里的船。三个人在桥上停了下来。 火儿靠在石栏杆上，看着桥下的河水。沈渡站在他左边，陆九渊站在他右边。他们的手还牵在一起，没有松开。 “主人。” “嗯。” “你以前说，你在天界也有一座桥。灵桥。透明的，走在上面像走在空气上。桥下面是云海，看不到底。你的父亲牵着你的手，说‘小主人，不要看下面，看前面。前面有路。’后来他不在了。你每次走那座桥的时候，都会想起他说的话。‘不要看下面，看前面。前面有路。’但前面没有路。前面是空的。什么都没有。” 沈渡看着桥下的河水。 “现在有了。” 火儿看着沈渡的侧脸。阳光落在他脸上，把他苍白的皮肤照成了淡金色，把他红色的眼睛照成了淡金色，把他嘴角那道很轻很轻的弧度照成了淡金色。 “前面有路。你看。” 沈渡抬起下巴，朝桥的另一端指了指。桥的那一头是老街的延续，依旧是石板路，依旧是斑驳的墙面，依旧是交错的电线和晾衣杆上花花绿绿的床单。路的尽头是一个小小的广场，有几只鸽子在地上踱步，有一个老人在喂鸽子，有一个小孩蹲在老人旁边，手里抓着一把玉米粒，小心翼翼地伸向一只离他最近的白鸽。 火儿看着那个画面，看了很久。然后他的嘴角慢慢地、一点一点地弯了起来。不是阴冷的，不是潮湿的，不是让人后背发凉的那种笑。是一个很干净的、很天真的、像是在很久很久以前、在一切都还没有发生的时候，他也曾经蹲在一个老人旁边喂过鸽子，也曾经因为一只鸽子敢从他手里啄食而欣喜若狂。 “嗯。看到了。” 他们走过广场。老人还在喂鸽子，小孩还在蹲着，鸽子还在踱步。火儿从口袋里掏出一把玉米粒——出门前从厨房拿的，用纸包着，放在口袋里。他蹲下来，把玉米粒放在手心里，伸向离他最近的那只白鸽。白鸽歪着头，看着他的手心，看了好几秒，然后走过来，低下头，啄了一粒。玉米粒在它的嘴里发出细碎的、咔咔的声响。它吞下去了，又啄了一粒，又吞下去了。它啄了很多粒，吃到嗉子鼓鼓的，吃到肚子圆圆的。它抬起头，看着火儿。火儿看着它。 “好吃吗？”白鸽没有回答。它歪着头，用那双红色的、圆圆的、像两颗红宝石一样的眼睛看着火儿。火儿伸出手，用指尖轻轻地、慢慢地摸了摸白鸽的头。白鸽没有飞走，没有躲，没有啄他。它站在那里，让火儿摸它的头，像在说——“你摸吧。我不怕你。你不会伤害我的。你是一个好人。” 火儿的嘴角咧开了，咧到耳朵根，露出两排白白的、小小的、像贝壳一样的牙齿。他站起来，拍了拍裤子上的灰。白鸽从他的手下飞走了，飞到天上，飞到那群鸽子中间，和它们一起在广场上空盘旋着，像一朵被风吹散的、白色的、不会落下来的、云。 火儿看着那朵云，看了很久。 “主人，白九。” “嗯。” “嗯。” “那只鸽子，好白。” 沈渡看着那群在天空盘旋的鸽子。 “嗯。好白。” “像白止大人的衣服。” 沈渡的睫毛颤了一下。 “嗯。像。” 火儿看着那群鸽子，看着它们在天空中自由地、没有目的地、不需要向任何人解释去向地飞翔。他的翅膀在身后轻轻颤了一下。不是想飞，是共鸣。他的翅膀和那些鸽子的翅膀在同一个频率上颤动着，像在说——“我们是一样的。都有翅膀。都会飞。都知道回家的路。” “主人。” “嗯。” “我想飞。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “飞吧。” 火儿张开翅膀。金红色的羽毛在阳光下闪着光，像两片被点燃的、不会熄灭的、火。他扇了一下翅膀，带起一阵风，吹动了沈渡的头发，吹动了陆九渊的衣角，吹动了地上那些鸽子没有吃完的玉米粒。玉米粒在地上滚着，发出细碎的、沙沙的声响。火儿又扇了一下翅膀，他的脚离开了地面。不是扑腾，是飞。稳稳地、慢慢地、像一片被风吹起的、不会落下来的、叶子。他飞起来了。不是很高，只比沈渡高一个头。他低头看着沈渡，沈渡仰头看着他。阳光从火儿的身后照过来，把他的轮廓镀上了一层金红色，像一个从画里走出来的、不属于这个世界任何一家画廊的、只属于沈渡的、画。 “主人。我飞起来了。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “嗯。飞起来了。” “好看吗？” 沈渡看着火儿那张在阳光中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。 “好看。” 火儿的嘴角咧得更开了。他扇了一下翅膀，飞得更高了一些。高到能看到整座城市，高到能看到那条从城市中心穿过的河，高到能看到河上的小桥、桥边的老槐树、槐树后面的木屋、木屋里的那盏油灯。那些东西他以为再也看不到了，在他化成星光、飘到天上、飘到那颗最亮的星星旁边的时候，他以为再也看不到了。但他在那里看到了。在天上，在星星旁边，他低头看着人间，看到了这座城市，这条河，这座桥，这棵老槐树，这间木屋，这盏油灯。他看到了沈渡跪在地上，手里握着那根发黑的竹签，肩膀在颤抖，没有发出声音。他看到了陆九渊站在沈渡身后，九条尾巴在身后展开着，金色的光从每一片尾巴尖上涌出来，像九颗被同时点燃的、不会熄灭的、太阳。他想下来。他想飞下来，站在他们身边，握住他们的手，说“我回来了”。但他下不来。他变成了星光，没有身体，没有手，没有脚，没有翅膀。他只是一团光，在天上，在星星旁边，在很远很远的地方，看着他们，哭不出来。 现在他飞下来了。不是从星星上飞下来的，是从广场上飞起来的。不高，不远的飞。但他飞了。他用自己的翅膀飞了。他的翅膀不是光的，是实的。有羽毛，有骨骼，有温度。他扇一下翅膀，能感觉到风从羽毛间穿过的力量。他低下头，能看到自己的脚离开地面，能能看到地面上的石板路，看到石板路上的缝隙里长出来的青苔，看到青苔上爬行的小虫。他能看到这一切，因为他活着。不是光的活着，是肉的活着。有血，有肉，有骨头，有心。心在他的胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。 他飞了一会儿，落下来了。落在沈渡面前，落在陆九渊面前。他的翅膀收拢在身后，金红色的羽毛在阳光下闪着光。他看着沈渡，看着陆九渊。看着他们一个红色的眼睛、一个金色的眼睛，看着他们一个苍白的脸、一个小麦色的脸，看着他们一个红色的衣袍、一个浅蓝色的毛衣。 “主人，白九。” “嗯。” “嗯。” “我回来了。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “回来了。” “不走了。” “不走了。” 火儿伸出手，左手握住沈渡，右手握住陆九渊。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。 “走吧。回家。粥还在锅里。蛋还没有煎。葱花还没有切。明天早上的早饭，还没有做。” 三个人转过身，朝公寓的方向走去。阳光从头顶洒下来，把三个人的影子投在地上——一大，一中，一小。不是一大一中一小了，是一个大的、一个中的、一个小的。大的在左，中的在右，小的在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。他们的影子在地上移动着，经过广场，经过小桥，经过面馆，经过花店。花店的老板站在门口，看着他们的影子从她的花桶旁边经过。她的嘴角咧开了，咧到耳朵根。
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