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汤姆·里德尔在孤儿院长大，八年来学会的第一件事就是：想要的东西要去拿，去抢，去夺。没有人会主动给他什么。那间灰暗的、方方正正的大楼里，连阳光都是按配额分配的。他从很小的时候就发现自己有“特殊能力”，并且毫不迟疑地用这种能力恐吓其他孩子，让他们离自己的东西远一点。 但这是他第一次，产生了一种陌生的、无法归类的冲动。 不是想拿，不是想抢。 是想——占有。 完完整整地、彻彻底底地占有。把这个睡在阳光里的男孩连同他身上的清冽气息一起，收藏到只有自己知道的地方。 汤姆走近了几步。摇椅还在轻轻地晃着，男孩的呼吸平稳而绵长，丝毫没有察觉到来人。 他伸出手。 指尖触到那张脸的瞬间，汤姆的呼吸停了一拍。皮肤比他想象的还要凉，像上好的瓷器，又像山涧里的卵石，光滑，冰凉，带着一种让人想要用掌心去捂热的温度。 他戳了一下。 男孩的睫毛颤了颤。 汤姆没有收回手。他从来不收回手。 云栖睁开眼的时候，看见的是一双黑色的眼睛。 很黑。不是寻常孩童那种带着棕色调的深褐色，而是真正的、纯粹的黑色，像两口深井，井底没有光。 那双眼睛的主人正站在他面前，一根手指还戳在他的脸颊上。 “……” 云栖眨了眨眼。 “……你是谁？”他问，声音带着刚睡醒的微哑，很轻，像风吹过薄纸。 汤姆没有回答。他的手指从男孩的脸颊上慢慢移开，指尖仿佛还残留着那种微凉的触感。 “你的脸，”他说，语气不像是在回答，更像是在陈述一个事实，“很凉。” 云栖又眨了一下眼。 他刚从一场很长的梦里醒来，梦的内容已经模糊了，只剩下一种温暖的、懒洋洋的感觉。面前这个男孩穿着洗得发白的衬衫，袖子短了一截，黑头发有点长，垂下来遮住了半边眉毛。他的脸色也很白，但和云栖那种通透的白不同——他的白是缺少阳光的白，是灰暗的房间里养出来的白。 云栖看了他一会儿，然后往旁边挪了挪，在摇椅上让出一小块地方。 “要坐吗？” 汤姆没有动。 他在孤儿院里见过各种各样的孩子。有讨好他的，有怕他的，有恨他的，也有假装不怕他的。但他从没见过这样的——不是讨好，不是害怕，不是恨，也不是假装。这个男孩看他的目光太平静了，平静得像是……在看一棵树，或者一片云，或者花园里那只歪着脑袋的斑鸠。 不带任何评判，也没有任何期待。 汤姆沉默了一会儿，然后坐下来。摇椅承受了两个孩子的重量，发出一声低沉的吱呀，晃动的幅度大了一些。 “你住在这里？”汤姆问。 “嗯。” “一个人？” 云栖想了想：“还有米莉。她是家养小精灵。还有画像。” “画像？” “曾曾曾祖父。”云栖顿了顿，又补充，“和曾曾曾祖母。她来自一个很远的地方，有时候会跟曾曾曾祖父吵架，用一种我听不太懂的话。” 汤姆的嘴角动了一下。那不是笑，只是一种微不可察的弧度变化。他侧过头打量着身边这个男孩——浅色的头发，浅色的眉眼，浅色的嘴唇，整个人像是用旧了的银器，光泽内敛，安安静静。 “你叫什么名字？”汤姆问。 “云栖·塞尔温。”他说。那个东方名字的前缀从舌尖上滚过，像溪水里的石子，后面跟着古老纯血家族的姓氏，组合在一起有种奇异的和谐。然后他偏过头，看着汤姆，“你呢？” “汤姆。汤姆·里德尔。” 云栖把这个名字默念了一遍。他不觉得这个名字有什么特别，就像他不觉得马尔福家、布莱克家或者任何一个纯血姓氏有什么特别。塞尔温家的人活得太久了，久到看这些姓氏之争就像看花园里蚂蚁打架。 但他是第一次主动记住一个人的名字。 汤姆看着他念自己名字的样子——嘴唇轻轻动了两下，声音很小，像是在尝一个陌生词汇的味道。 “你可以再念一遍吗？”汤姆说。 “汤姆。”云栖又念了一遍。 “……再念一遍。” 云栖抬起头看他，目光里有一点点困惑，但还是乖乖地念了：“汤姆。” 汤姆没有再说话。他低下头，刘海遮住了那双黑色的眼睛。 没有人这样叫过他。孤儿院里的人叫他“里德尔”，科尔夫人叫他“孩子”，其他孩子叫他“怪胎”或者什么都不叫、只敢远远地绕着走。“汤姆”这个名字从别人嘴里说出来，和从自己嘴里说出来，原来是不一样的。 尤其是从这个男孩嘴里说出来。 那么轻，那么安静，像是怕惊扰了玫瑰花丛里的蝴蝶。 摇椅还在晃。阳光从梧桐叶间漏下来，落在两个男孩的膝盖上，像碎金子。 云栖把薄毯往汤姆那边扯了扯。 汤姆低头看了一眼那条毯子。灰色的羊绒毛毯，边缘绣着银色的暗纹，柔软得像云朵。孤儿院里没有这样的东西。孤儿院里的一切都是硬的、冷的、灰色的——墙壁是灰的，床单是灰的，食物是灰的，连科尔夫人的脸都是灰的。 他把手放在那条毯子上，指尖慢慢收拢，攥住了一角。 “你明天还会在这里吗？”他问。 云栖想了想，点点头。 汤姆的手指攥得更紧了一点。 汤姆第二次来的时候，没有兔子引路。 他记住了路。从孤儿院后面的小巷溜出来，沿着那条通往郊外的土路一直走，走到那丛野蔷薇前面，然后——他在那里站了很久。 第一次能进来是因为追兔子，但此刻面前的野蔷薇丛纹丝不动，怎么看都只是普通的灌木。他伸出手，学着上一次的样子拨开枝条。
第88章 哈利波特3 什么都没有。荒草地还是荒草地。 他试了三次。 第三次的时候，那股清冽的气息忽然浓了起来。像是有什么东西在空气里苏醒，然后野蔷薇后面露出了那条碎石小径。 汤姆的嘴角弯了一下。他想，这个地方认人。 这一回云栖没有在睡觉。他坐在花园的石阶上，膝盖上摊着一本书，书页上画着会动的星象图。家养小精灵米莉站在三步远的地方，一双网球大的眼睛里满是警惕，但在云栖轻轻说了句“没事的，米莉”之后，她终于不情不愿地消失在空气里。 “你在看什么？”汤姆在他旁边坐下来，毫不客气地凑过去看书页。 “星星。”云栖把书往他那边挪了挪，“你看，这颗会动。” 书页上，一颗银色的星点正沿着黄道线缓慢移动。汤姆盯着那颗星看了一会儿，然后抬起眼，看着云栖：“这是魔法吗？” 他问这句话的时候声音很平静，但那双黑色的眼睛里有什么东西在燃烧。他已经在孤儿院里发现过自己的“特殊能力”了——他可以让东西移动，可以和蛇说话，可以让不听从他的人遭遇“意外”。但他不知道那是什么。他只知道那是他与众不同的证明，是他与孤儿院里那些平庸之辈之间最本质的区别。 云栖没有立刻回答。他侧过头看着汤姆，看了很久，久到汤姆几乎要皱起眉头。 然后他伸出一只手，掌心朝上，轻声说了一句什么。 一团银白色的光从他掌心里浮起来，像蒲公英的绒毛，又像一小团被月光浸透的雾气。它慢悠悠地飘到汤姆面前，停在鼻尖的位置，发出微弱的、几乎听不见的嗡鸣。 汤姆的瞳孔缩了一下。 “这是荧光闪烁。”云栖说，“最简单的咒语。” “你是……”汤姆的声音顿了一下，喉结滚动，“你是巫师？” “嗯。” “我也是。”汤姆说，语气里没有疑问，只有确定。他忽然伸出自己的手，对着那团光，用同样的音调低声念了一遍那句咒语。 什么也没有发生。 云栖没有嘲笑他。他把那团光收回来，重新演示了一遍，动作比刚才更慢，指尖微微张开，手腕轻转。 “不用着急。”他说，“我第一次练了好久。” “你第一次？”汤姆看着他，“你几岁？” “七岁。” “我八岁。”汤姆说，声音里带上了一丝连他自己都没察觉的不服气。他又试了一次。这一次，他的指尖亮了一瞬，像烛火被风吹动，闪烁了一下就灭了。 汤姆盯着自己的手指。 云栖的眼睛却亮了一点点。很淡，像是星光落进了安静的湖水里。“你学得很快。” 汤姆抬头看他。男孩的嘴角弯着，弧度很浅，但确实是在笑。那笑容太淡了，淡到如果不仔细看就会错过，却让汤姆胸腔里某个从未被触动过的地方，像是被人用手指轻轻戳了一下。 “你经常笑吗？”汤姆问。 云栖想了想：“不知道。” “什么叫不知道？” “就是……没什么需要笑的事，也没什么需要不笑的事。” 汤姆盯着他看了好一会儿，忽然说：“那我以后多来。你就会有需要笑的事了。” 云栖眨眨眼，似乎在认真思考这个逻辑，然后点点头：“好。” 汤姆低下头，继续练习荧光闪烁。他的指尖一次又一次地亮起微弱的光，每一次都比上一次持续得更久一点。 日影西斜的时候，花园的角落里忽然传来一阵细碎的嘶嘶声。一条草蛇从石缝里探出头来，黑色的蛇信轻轻吞吐。 云栖看了一眼那条蛇，没有害怕，也没有好奇，只是安安静静地看着。 汤姆却忽然抬起头，嘴唇微启，发出一串嘶嘶的声音。 那是一条完整的句子。不是人类语言，而是蛇的语言——古老、圆滑、带着某种与生俱来的天赋。 草蛇的身体僵了一下，然后恭顺地低下头，缓缓退回了石缝中。 汤姆转过头，看向云栖。他以为会看到惊讶、害怕，或者至少是好奇。孤儿院的孩子第一次看见他和蛇说话时，有人尖叫，有人排斥他，再后来没有人再敢靠近他。 但云栖只是安静地看着他，目光和刚才看那条蛇时一样平静。 “你在跟它说什么？”他问。 “……我说，这是我的地方，让它走开。” 云栖“哦”了一声，然后又想了想：“其实它可以留下的。花园很大。” 汤姆沉默了几秒。 “你不觉得奇怪吗？我跟蛇说话。” “不觉得。”云栖的语气很自然，像是汤姆问的是“你不觉得天是蓝的吗”。“塞尔温家族的藏书里记载过这种天赋。蛇佬腔。是很稀有的能力。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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