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“你为什么不告诉我？” 云栖想了想：“你没问。” 汤姆深吸了一口气。然后他伸出手，捏住了云栖的脸颊。 “下次，”他一字一顿地说，手指微微用力，在那张苍白的脸上留下了浅浅的红印，“要告诉我。所有的事情，都要告诉我。” 云栖被他捏着脸，说话有些含糊：“……好。” 汤姆松开手，看着那张被自己捏出红印的脸。红印在白皙的皮肤上格外显眼，像是雪地上落了几瓣桃花。他盯着那抹红色看了一会儿，忽然觉得胸口涌上一种难以言喻的满足感——那个印记是他留下的。那个安静的、通透的、像月光一样淡的男孩身上，有了他留下的痕迹。 “你饿不饿？”他问。 “有一点。” 汤姆站起来，走出房间。过了一会儿端回来一碗南瓜粥。米莉站在门口，欲言又止地看着这个八岁的男孩用漂浮咒控制着粥碗稳稳地飘过走廊，最终还是叹了口气，默默退开了。 云栖接过粥，喝了一口，然后抬起头：“汤姆。” “嗯？” “你下次直接从门进来。我让米莉不要拦你。” 汤姆站在床边，晨光从窗帘的缝隙里照进来，落在他侧脸上，照亮了他嘴角那个微不可察的弧度。 “好。” 他顿了顿，又补了一句：“但你不许再睡这么久。” 云栖捧着粥碗，认真地点头：“我尽量。” 汤姆看着他把粥一口一口喝完，看着他嘴角沾了一点南瓜糊而不自知，看着晨光在他淡色的睫毛上镀了一层金边。 他在心里做了一个决定。 这个人是他的。 从他第一眼在摇椅上看见他开始，从他用指尖戳到那张微凉的脸颊开始，从这个人用那种安静的、不含任何杂质的目光看着他，问他“要坐吗”开始——云栖·塞尔温就是他的了。 他要把他收藏起来，像收藏这世上最珍贵的东西。 他要保护他，要占有他，要让他每一个换季的沉睡都有自己在床边守着。要让他的名字只被自己一个人念出来。要让他那张总是波澜不惊的脸上，因为自己而露出更多更多的表情。 要让他长生——不，要让他和自己一起长生。 汤姆·里德尔低下头，把云栖喝空的粥碗接过来，修长的手指在碗沿上轻轻摩挲了一下。 他八岁那年，还不知道“爱”这个字该怎么写。 但他已经知道，有一个人，他不允许任何人碰。 1938年的夏天，阿不思·邓布利多来到了伍氏孤儿院。 他穿着紫红色的天鹅绒西装，从科尔夫人那里听完了一连串关于汤姆·里德尔的“劣迹”之后，走进了那间狭小的、灰暗的房间。
第91章 哈利波特6 十一岁的汤姆坐在床上，背挺得笔直，黑色的眼睛冷静而锐利地打量着来人。 “你是谁？”他问。语气里没有好奇，只有戒备。 邓布利多看着这个男孩，心里涌起一种奇异的警惕感。太冷静了。太锐利了。像一把被磨得太快的刀。 但他还是按照流程告诉了汤姆他是一名巫师，并展示了燃烧的衣柜作为证明。汤姆的眼睛在看到火焰的瞬间亮了一下，但很快就恢复了平静——那种平静不是冷静，而是一种“我早就知道”的笃定。 邓布利多离开的时候，总觉得有什么地方不对劲。汤姆·里德尔答应入学答应得太快了，快得像是在这之前就已经做好了全部的决定。 他没有注意到，汤姆床头的旧课本底下，压着一张画在羊皮纸上的星象图。星象图的一角，有人用极淡的墨色画了一把摇椅，和一个睡在摇椅上的小小人影。 他更没有注意到，汤姆在他转身离开后，对着窗外轻轻说了一句话。 不是人类的语言。 也不是蛇语。 是一个人的名字。几个音节，轻得像羽毛落在水面上，被风吹散在伦敦灰蒙蒙的天空里。 “云栖。” 那年九月，汤姆·里德尔登上了霍格沃茨特快列车。 他的口袋里揣着一封没有寄出的信，收信地址上写着塞尔温庄园——那座地图上找不到的古老宅邸。信的末尾只有一句话： “我要去学所有的魔法。然后回来教你。” 他靠在车窗上，黑色的眼睛倒映着飞驰而过的田野。窗玻璃上映出他的嘴角，弯着一个若有若无的弧度。 没有人教过他怎么笑。 但他已经学会了。 在塞尔温家的花园里，在梧桐树下的摇椅上，在一个总是很安静、很温柔、会把自己的薄毯分他一半的男孩身边。 列车汽笛长鸣，驶向苏格兰高地的方向。 属于他们的故事，才刚刚开始。 --- 邓布利多消失在壁炉的绿色火焰里之后，汤姆在房间里站了很久。 他手里攥着那张羊皮纸入学清单，上面用翠绿色的墨水工工整整地列着一年级新生的必需品。三套素面工作袍，一顶尖顶帽，龙皮手套，冬用斗篷。坩埚，水晶药瓶，望远镜，黄铜天平。《标准咒语》《魔法史》《魔法理论》《初学变形指南》——书单长得让孤儿院的孩子看了会绝望，但汤姆的目光只停留在最中间那一行上。 一支魔杖。 他把这三个字翻来覆去地看了好几遍。 魔杖。 他当然知道魔杖是什么——云栖家的藏书里提到过无数次。那些泛黄的书页上画着不同材质的魔杖，写着杖芯和杖木的搭配理论，记录着魔杖选择巫师的基本法则。但他和云栖从来没有用过魔杖。 他们用的是手。是声音。是意念。 荧光闪烁，漂浮咒，开锁咒，清理咒，最基础的变形术——所有的咒语他们都是一起对着书页、一个音节一个音节摸索出来的。没有魔杖，没有指导，只有两个孩子的脑袋凑在一起，和花园里那些漫长的下午。 汤姆低头看了看自己的右手。 他可以用这只手让鹅卵石悬浮起来，可以让玫瑰花从枝头飘落而不是坠落，可以不用任何工具就打开塞尔温庄园二楼那扇没关严的窗户。这些都不是寻常十一岁孩子能做到的事——邓布利多在孤儿院里展示燃烧的衣柜时，汤姆差点想说“我八岁就会了”。但他忍住了。 他有一种本能，知道什么时候该藏起自己的底牌。 魔杖。 汤姆把羊皮纸叠好，塞进口袋。口袋的另一边，贴着那封没有寄出的信。信纸的边缘已经被他摸出了毛边。 第二天一早，他去了对角巷。 那是一个阴天。伦敦上空压着厚厚的云层，像是随时会下雨。汤姆照着邓布利多的指示，用魔杖敲了破釜酒吧后院的那面墙——那根魔杖是邓布利多临时借给他的，山楂木，凤凰尾羽杖芯，拿在手里有一种轻微的排斥感，像是在握一个不太愿意合作的小动物。 墙砖一块一块地翻转、退开，露出拱门后面的鹅卵石街道。 对角巷。 汤姆在孤儿院里想象过无数次这条街道的样子。云栖家的书里画过一些粗糙的插图，但那些插图和眼前的景象比起来，就像拿火柴棍画的简笔画去比较一幅油画。鹅卵石街道蜿蜒向前，两边的店铺橱窗里陈列着各种稀奇古怪的东西——会自己翻页的书，盛着各色液体的水晶瓶，转来转去的星象仪，一大桶一大桶的蝙蝠脾脏和鳗鱼眼珠。街道上穿着长袍的巫师来来往往，有人牵着猫头鹰，有人拎着刚买的坩埚，有人站在冰淇淋店门口对着紫罗兰色的甜筒惊叹。 汤姆的嘴角动了一下。 这就是属于他的世界。不是孤儿院那些灰色的墙壁，不是科尔夫人警惕的目光，不是其他孩子贴着墙根绕道的恐惧。这里才是他应该待的地方。 但他没有急着逛。他沿着街道一直走，走过丽痕书店，走过摩金夫人长袍专卖店，走过帕特奇坩埚店，直到看见那家店面又小又破、招牌上的金漆已经剥落了大半的老店。 奥利凡德：自公元前三百八十二年即制作精良魔杖。 橱窗里褪了色的紫色软垫上，孤零零地摆着一根魔杖。 汤姆推开门。 门上的铃铛响了一声。店面比外面看起来更小，更旧，更拥挤。成千上万个狭长的纸盒从地板一直堆到天花板，空气中弥漫着一种古老的、带着淡淡甜味的木头气息。柜台后面没有人。 “上午好。” 一个声音忽然从柜台后面传出来。汤姆没有吓到——他在塞尔温庄园见过太多会说话的画像，对这种突如其来的声音早就习惯了。一个老人从柜台后面站起来，银白色的眼睛在幽暗的店铺里亮得像两轮小小的月亮。 加里克·奥利凡德。 “啊，”奥利凡德先生看着汤姆，眼睛微微眯起来，“里德尔先生。我一直在想什么时候会见到你。”
第92章 哈利波特7 汤姆的脊背微微绷紧了一瞬，但脸上什么表情都没有。“您知道我？” “我知道每一根从我店里卖出去的魔杖，里德尔先生。”奥利凡德先生从柜台后面绕出来，目光没有离开汤姆的脸，“我也知道每一根魔杖会找到什么样的主人。有时候，魔杖还没被制作出来，我就知道它在等谁。请把手臂伸出来。” 汤姆伸出右臂。奥利凡德先生从口袋里掏出一根印着银色刻度的卷尺，开始测量。从肩到指尖，从腕到肘，从前臂到手背，甚至还包括了头围和鼻孔之间的距离。卷尺在自动工作，奥利凡德先生则已经转身钻进了那些堆积如山的纸盒之间。 “每一位巫师都需要魔杖，里德尔先生。魔杖是巫师力量的中介，是将魔力引导、聚焦、释放的工具。但最重要的是——”他从架子上抽出一个纸盒，打开，递到汤姆面前，“魔杖选择巫师。” 那是一根黑檀木材质的魔杖，杖身笔直，泛着沉沉的暗光。汤姆伸手握住。 什么都没发生。 “不，不是这根。”奥利凡德先生把魔杖抽走，又递来另一根，“试试这根。桃花心木，龙的心弦，十一英寸。力量很强。” 汤姆握住。魔杖在他掌心里微微震动了一下，然后归于沉寂。 “也不对。”奥利凡德先生的声音里带上了一丝饶有兴味的意味，“有意思。非常有意思。龙的心弦通常会被强大的巫师吸引……我们再试试这个。” 第三根。第四根。第五根。 每一根魔杖到了汤姆手里都会产生一些微弱的反应——比寻常客人试魔杖时的反应要强烈，但没有一根真正“选择”了他。奥利凡德先生的眼睛越来越亮，像是在观察一个极其有趣的实验样本。 “里德尔先生，”他忽然停下来，银白色的眼睛直直地看着汤姆，“你以前用过魔杖吗？”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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