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“……第三呢？”他闷声问。 陆云栖从矮墙上跳下来，走到他面前，伸出手，把他插在裤兜里的那只手拽了出来。 “第三，”他把信一的手翻过来，掌心朝上，低头看了看那些新旧交叠的伤痕，声音轻了一个调，“等我回来的时候，你这双手不准变得让我认不出来。” 信一任由他拉着自己的手，没有抽回去。落日最后的余晖从两个人之间的缝隙里穿过去，在地上投下两道交叠的长影。 “我尽量。”他说。 “你刚才说好。” “那是第一件事。这个是第三件，难度不一样。” “有什么不一样？” “第一件是不受伤。第三件是受了伤不让你看出来。后者难多了。” 陆云栖瞪了他一眼，但嘴角不争气地弯了，把他的手一甩转身就往天台门口走。 “我走了。” “我送你。” “不用。” “陆云栖。” 陆云栖停下来，没有回头。 信一走到天台入口那盏昏黄的灯泡下面，靠着铁门框，声音不大，但每一个字都落得很稳：“圣诞节。我去接你。” 陆云栖的肩膀轻轻动了一下。他抬起手，在空中随意挥了两下——不是答应，也不是拒绝，就是那种“好了好了知道了”的、故作不耐烦的挥手。但信一看见了他放下来的时候，指尖在眼角飞快地蹭了一下。 九层楼梯走下去，陆云栖扶着扶手走得很慢。信一跟在后面，隔了两级台阶，没有追上去。走到三楼的时候陆云栖停下来，没有转身，只是把一个东西从口袋里掏出来，反手搁在楼梯扶手上。 “创可贴。刚才那个沾了铁锈，换一个。”
第139章 九龙城寨24 说完他就继续往下走了，脚步比之前快了些。浅绿色的衬衫在转角处一闪就不见了。 信一把创可贴拿起来。蓝色的，印着小猫，跟上次一模一样。背面用钢笔写了一个极小的字——“栖”。他把创可贴贴在虎口上，按了按，然后靠着扶手，一个人笑了很久。 夏天在陆云栖走后的第三天正式结束。 台风从南海上挟着暴雨扑过来，城寨的霓虹招牌在风雨里明灭不定，天台上的风筝架子被吹倒了，信一冒着雨上去加固，浑身湿透，下来的时候嘴唇冻得发白。龙卷风递给他一条干毛巾，什么也没说。 秋天来得很快，又走得很快。城寨的秋天没有红叶，只有潮湿的水泥墙和永远晾不干的衣服。信一每天早上五点起来练刀，龙卷风已经不站在旁边指导了——他该教的动作都已经教完，剩下的全是自己练。同一个开刀动作重复上千次，练到手腕的每一寸肌肉都记住了轨迹，练到闭上眼也能让刀刃从指间翻出来而不伤到自己分毫。虎口的茧从一层变成三层，又从三层磨回一层——不是掉了，是被磨得更硬更密，连成一片再也分不清哪道是新伤哪道是旧痕的颜色。 冬天在一个没有预警的清晨降临。信一醒来的时候发现窗户玻璃上结了一层薄薄的霜，他用袖子擦开一个角往外看——城寨的屋顶上落了白。不是雪，是霜，薄薄的一层，在晨光里闪着细碎的光。他呵了口白气，把那支钢笔从枕头底下摸出来，笔身凉丝丝的，握在手心里慢慢变暖。他旋开笔帽，笔帽内壁里那三个歪歪扭扭的小字还在。 十二月。 城寨的大排档挂上了红色的塑料帘子挡风，卖炒栗子的推车换成了卖煨番薯的，龙卷风在堂屋里摆了个炭炉，阿鬼和鱼蛋妹每天晚上都围着炉子烤火。信一也去，但他总是坐在靠门的位置，练刀的时候可以借着炉火的光看刀刃的轨迹。隔壁楼的陈婆看见他大冬天还在外面练，隔着窗户喊了声“傻仔，冻病了没人照顾你”。 十二月二十号那天下了一场冷雨。信一收工回来，看见李叔撑着黑伞站在巷口的灯柱下面，手里拿着一个牛皮纸信封，深蓝色火漆，L形家徽。他接过信封的时候手指冻得不太听使唤，拆了两次才把火漆拆开。 陆云栖寄来的是一张圣诞卡。正面印着维多利亚港的夜景，背面只有几行字。 “考了第一。唯一的缺点是同学都很无聊，连一个能斗嘴的人都找不出来。陈皮糖吃完了，下周回来。” 没有署名，只有一个“栖”字。 信一站在巷口的冷雨里把那张圣诞卡翻来覆去看了好几遍，被李叔叫了一声才回过神来。他抱着工具箱快步走回屋里，把圣诞卡夹在枕头下面和那支钢笔放在一起，然后在日历十二月二十五号那一格上画了一个圈。和八月十七号那天画的一模一样，小小的、歪歪扭扭的、用那支深灰色钢笔画的圈。 第二天早上，他比平时提前了半个小时起床。刀刃在冷空气里格外清脆，每一次翻转都带出一道极细的银光。隔壁阿婆在楼下喊落雨啦收衫啦，他合上刀擦了把汗，发现自己一直在笑。 十二月二十四号，平安夜。 城寨没有节日，只会听着收音机里面顺着节日放的歌。 “喂！司机送来的！”阿鬼把信封往信一怀里一塞。 信一接过信封，没有马上拆。他拿着信上了天台。十二月的天台很冷，风从海那边刮过来，带着咸腥的潮气，把晾在竹竿上的被单吹得猎猎作响。他靠在矮墙上，用冻得不太灵活的手指小心地挑开火漆。 信封里只有一张纸。不是圣诞卡，是从笔记本上撕下来的一页，左上角有撕过的毛边。深蓝色墨水，端正中带着不羁的勾连。 “信一，我今晚到。不用来接，李叔会在码头等我。但我想见你。老地方，八点。” 信一盯着最后一句看了好几遍。“我想见你”——不是“来找我”，不是“等我”，是“我想见你”。陆云栖写信从来不喜欢废话，但他每次都会在信里放一句不需要说的话。明明可以直接说“八点老地方见”，偏要加四个字。好像加上那四个字，这句话就不只是一个通知，而是一个请求。 他回到屋里，把信折好，和那支钢笔放在同一个位置。然后从枕头下面摸出一样东西——一个小盒子。不是丝绒的，是普通的纸盒，系着一条红色缎带。盒子里是一把全新的蝴蝶梳，刀柄是不锈钢的，刃是钝的，他特意请龙卷风帮他开的刀槽。刀柄上刻了一个字母：Y。他攒了两个月的零钱在庙街那家银饰铺订的，老板说蝴蝶梳难做，他前后跑了六趟，最后一次去取的时候老板说没见过这么磨人的后生仔。 他把盒子揣进外套口袋，对着镜子整了整衣领。镜子里的人穿着龙卷风给他新买的深蓝色外套，头发长了一点，额前垂下来几缕，脸还是那张脸，但下巴比夏天的时候更尖了，肩膀也宽了一些。他抬起手看了看——虎口的茧已经磨得又厚又密，指节上还有几道练刀留下的旧痕，但他今天没用胶布。陆云栖说过，回来的时候这双手不准变得让他认不出来。这些茧是新的，但手还是那只手。 晚霞在天边烧了一小片，又很快被暮色吞没。信一提前一个钟头出了门。 冰室门口的街灯还是那盏，灯柱上还是贴满了小广告。圣诞节的油麻地比平时更热闹，街边的小贩都挂上了红红绿绿的装饰，卖炒栗子的推车旁边摆了一台收音机，正放着英文的圣诞歌。信一站在冰室门口，把手插在口袋里，看着街角。 八点差十分的时候，那辆黑色轿车出现在街角。
第140章 九龙城寨25 车还没停稳，后座的门就从里面被推开了。陆云栖从车里出来，他穿了一件深灰色的大衣，脖子上围着一条浅色的羊绒围巾，衬得他整个人像从黑白电影里走出来的。头发比夏天的时候短了一点，梳得更整齐了，但额前还是散下来几缕，被夜风吹得微微扬起。左手腕上那条银手链被大衣袖口遮住了大半，只有羽毛吊坠露在外面，随着他的步伐轻轻晃动。 信一的呼吸停了一拍。四个月。一百二十天。不是放个假的工夫。 然后他看见陆云栖抬起头，隔着半条街的圣诞彩灯和炒栗子的白烟，目光越过卖花的小贩和拎着购物袋的行人，不偏不倚地落在他身上。那双琥珀色的眼睛在路灯下被照得很亮，然后弯了起来。 “你早到了。”陆云栖走到他面前，从头到脚打量了他一遍，最后把目光落在他的手上。 “你也早到了。” “我习惯早到。” “你也是今天才习惯的？”信一学着他夏天时的腔调回了一句，然后忽然不知道该说什么了。四个月攒了一肚子的话，在庙街买蝴蝶梳的时候想着见了面要说这个，在天台上练刀的时候想着见了面要说那个，但现在陆云栖就站在他面前，围巾上带着车里空调的凉气，睫毛被夜风吹得轻轻颤动——他一个字都说不出来。 “过来。”陆云栖忽然说。然后他转身往冰室旁边那条小巷走去。 那条巷子很窄，是他们第一次见面时撞到对方的那个拐角。巷子里堆着几只空汽水箱，墙上的霓虹灯管坏了半截，一闪一闪地发出嗡嗡的电流声。陆云栖站在拐角处回过头来，等信一也走进了那条窄巷，才停住脚步。 “站这里做什么？”信一问。 “检查。”陆云栖说着，把手从大衣口袋里抽出来，拉过信一的右手，摊开他的掌心，低头借着霓虹灯残存的光仔细地看。食指侧面有刀痕，虎口有茧，中指关节上有一道已经快褪完的旧伤。他的手指在那些痕迹上点到每一条伤疤，一道一道地检查，像是在检查一份等了很久的报告。 “这道是新的。”他的拇指停在信一虎口最厚的那层茧上。 “练刀磨的。茧，不是伤。” “这道呢？”他转向食指侧面那道细长的旧痕。 “三个月前。不小心划的，早就好了。” 陆云栖把他的手翻来覆去看了两遍，然后松开。 “还可以。比我想的好一点。”他说，语气努力维持平淡，但他把手收回去的时候，嘴角那道压不下去的弧线出卖了一切。 “我说了我会尽量。” “你说的是‘我尽量’，不是‘我保证’。” “差不多。” “差很多。” 信一看着他下巴微微扬起、嘴硬心软的样子，在十二月湿冷的夜风里，那种感觉又回来了。从天台上修水管的那天下午，从半岛酒店走廊的那天晚上，从他第一次在巷子里撞到陆云栖的那一刻起，这种胸口发胀、手心出汗、想把全世界的风和雨都挡在外面不让眼前这个人沾到半分的感觉，从来没有离开过。 “你高了。”陆云栖抬头看了看他的眼睛，忽然说。 “你瘦了。” “学校食堂很难吃。” “你爸不是给你送了吃的吗？” “送了，都是补品，炖汤，说喝了对脑子好，”陆云栖皱了皱鼻子，“难喝得要死。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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