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他站起来的时候，身体晃了一下。 他扶着桌沿站了一会儿，等那阵眩晕过去，才慢慢地、一步一步地走向门口。 他走上二楼，经过砚清的房间，门关着。他站在门口，看着那扇关着的门，看了很久。 他没有推门进去，因为他知道里面什么也没有了，床空了，衣柜空了，书桌空了，所有砚清的东西都带走了，或者被扔掉了，或者被封在箱子里塞进了储物间的角落。 沈崇山走下楼梯，走进客厅。 客厅很大，沙发是深灰色的，茶几上放着一本砚清没看完的书。 书签夹在三分之一的位置，是一只浅蓝色的、上面印着白色小花的书签。 他拿起那本书，翻开，看到书签夹着的那一页，上面有几行字被砚清用铅笔轻轻地画了线，线条很轻，像是在犹豫要不要画，最后还是画了。 他看了那几行字，看了很久，然后把书合上，放回茶几上，把书签摆正，让它和书的边沿对齐，像砚清在的时候一样。 窗外因为下雨，树叶簌簌落下，他想起砚清小时候最喜欢踩落叶。 秋天的傍晚，他牵着砚清的手走在回家的路上，砚清会故意去踩那些干枯的落叶，听它们发出咔嚓咔嚓的声响。 每踩一下，他就会抬起头看他一眼，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像是在问“爸爸，你听到了吗”。 他听到了，他不仅听到了，他还察觉到了砚清叫他“爸爸”时声音里那种小心翼翼、像是怕他不回答的紧张。 可当时的他什么都没有回应，只是淡淡地说了一句“走了，回家了”。 想到这里，沈崇山呆坐在沙发上，在黑暗中坐了很久。 窗外的雨不知道什么时候停了，月亮从云层后面露出了半张脸，月光透过窗户照进来。 沈崇山坐在那片月光里，慢慢地、一点一点地闭上了眼睛。 他的手里还攥着那封信，攥得很紧，指节泛白。 他在心里说了一句话，没有发出声音，只是让那些话在胸腔里安静地回荡，像钟声，像心跳，像永远不会停歇、永远不会释然的回响。 “砚清，你要幸福。” 月亮又躲进了云层后面，月光消失了，客厅重新陷入黑暗。 沈崇山靠在沙发上，在黑暗中不知不觉睡着了。 梦里有一个声音，很轻很轻的，像风儿吹过树叶，像雨滴落进湖里，像一个人在很远很远的地方叫了一声…… “爸爸。” 下一秒，沈崇山睁开眼醒来。 客厅里还是黑的，窗外还是黑的，月亮躲了起来。 他坐在沙发上，手里还攥着那封信，信纸已经被他的汗水和泪水浸得皱巴巴的。 有些地方的墨迹已经完全洇开了，看不清楚写了什么。 但他不需要看清楚，因为每一个字都已经刻在了他的心上，流淌在了他的血液里。 这辈子都洗不掉，抹不去，忘不了。 【全书完】 不想水文敷衍大家，犹豫了很久还是决定完结了。 说起来挺丢人的，这本书写到五十万字的时候，数据差得没法看。 那段时间整个人状态都不好，草稿箱里全是我自己发的丧气话，什么不想写了，什么没天赋，越说越难过，连带着写的剧情都全是刀子。 我当时真的打算放弃了，觉得何必呢，又没人看，却没想到收获了很多鼓励和安慰，原来真的有人喜欢我的文字。 后面就是卯足了劲儿写到了一百万字。 现在回头看，我自己都觉得不真实，上学那会儿八百字的作文我都能憋一整天，开头改来改去就是写不下去。 谁能想到有一天我居然能写完一部百万字的长篇小说呢？ 这一路上的酸甜苦辣，熬过的夜，卡过的文，焦虑过的数据，写到满意处的傻笑，真的只有自己知道。 我其实是个很普通的人，一直觉得这辈子也就这样了，安安稳稳当个普通人，没什么大出息。 但是写完这本书我突然觉得，也许每个普通人都有一些不普通的地方。 至少我的文字，真切地打动了一些人，给过一些人安慰。 我这人毛病很多，做什么都容易半途而废，学过吉他，练过书法，办了健身卡减肥……一件都没坚持下来。 唯独写作这件事，我坚持下来了，而且坚持了这么久。 谢谢你们，谢谢每一个看过这本书的人，谢谢在我最丧的时候没有放弃我的读者。 没有你们，这本书五十万字的时候就死了。 希望自己能一直写下去，希望下一本书会更好。 咱们有缘下本书再见。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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