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白沐宁摇摇头，声音轻得像羽毛。 他怕喝多了水要上厕所，万一就在那时候爸爸妈妈回来了怎么办？ 时间一点一滴地流淌。 阳光从葡萄架的缝隙里漏下来，在他那张精致的小脸上投下斑驳的光影。 忽然。 远处传来了一阵自行车的铃声。 不急不躁，清脆悦耳。 白沐宁手里的连环画“啪嗒”一声掉在了地上。 他撑着膝盖，慢慢地站起来。 因为坐久了，腿有点麻，但他顾不上，扶着葡萄架，眼睛亮晶晶地盯着门口。 “吱——” 刹车声响起。 那扇虚掩的柴门被推开了。 先探进来的，是一只手里提着的网兜，里面装着几个红彤彤的大苹果，还有一包油纸包着的点心。 紧接着，是白父那张憨厚又挂着汗珠的脸。 “宁宁！” 看到站在葡萄架下的小人儿，这个一米八几的汉子笑得眼睛都眯成了一条缝。 “爸爸！” 白沐宁想跑，但步子迈不大。 还没走两步，身子一轻，整个人就被一双有力的大手抱了起来，举高高。 “哎呦，轻点！刚喝了药，别颠着孩子！” 紧跟在后面的白母急得拍了丈夫一下，赶紧把白沐宁接过来。 白母身上带着股淡淡的冷风味，但怀抱却是热烘烘的。 她用脸颊贴了贴白沐宁的额头，声音温柔得能滴出水来：“在家乖不乖？有没有好好吃饭？” “乖。” 白沐宁两只小手环住母亲的脖子，把脸埋进她的围巾里，贪婪地嗅着那股只属于妈妈的味道。 “我每天都吃饭，吃一大碗。” “真棒。” 白母红着眼眶，亲了亲他细软的头发。 …… 傍晚，酉时。 小院里的饭桌搬到了屋里。 昏黄的白炽灯下，一家人围坐在一起。 桌子中间，是一盆炖得烂乎乎的土鸡汤，那是奶奶养了一年的老母鸡。 金黄的鸡汤上飘着几颗红枣和枸杞，香气直往鼻子里钻。 “来，这个鸡腿给宁宁。” 爷爷夹起那只最大的鸡腿，放进白沐宁的小碗里。 “谢谢爷爷。” 白沐宁看着碗里那个比他拳头还大的鸡腿，有些发愁。他胃口小，吃不完。 他拿起筷子，费劲地把鸡腿上的肉撕下来一小条，放进嘴里细细地嚼。 然后，他把剩下的鸡腿夹起来，颤巍巍地递到母亲碗里。 “妈妈吃，妈妈上班辛苦。” 白母的眼泪瞬间就下来了。 她别过头去，假装擦汗，实际上是用手背抹掉了眼角的泪。 “妈妈不爱吃腿，妈妈爱吃肉多的地方，宁宁吃，宁宁吃了长身体。” 一顿饭，吃得很慢。 大家都在说着闲话。 爸爸说厂里的机器又坏了，修了大半天；妈妈说城里的供销社新进了一批好看的布料，下次给宁宁做新裤子。 白沐宁安安静静地听着，偶尔插一句嘴，更多时候是看着父母笑。 那笑容浅浅的，暖暖的，像这屋里的灯光一样。 …… 深夜，亥时。 山里的夜，黑得纯粹。 窗外偶尔传来两声猫头鹰的叫声，显得屋里更加静谧。 热炕头上，铺着碎花的床单。 白沐宁睡在最中间。左边是爸爸，右边是妈妈。 这是他最喜欢的时候。 被窝里暖烘烘的，充满了安全感。 白父累了一天，已经打起了轻微的呼噜。 白母侧着身，一只手轻轻拍着白沐宁的后背，就像他还是个婴儿时那样，有一下没一下地拍着。 “妈妈。” 黑暗中，白沐宁小声叫了一声。 “嗯？怎么了宁宁？哪里不舒服吗？” 白母立刻停下动作，紧张地摸了摸他的额头。 “没有。” 白沐宁往母亲怀里拱了拱，像只眷恋的小猫。 他在黑暗中睁着大眼睛，小手抓着母亲的睡衣角，声音软糯： “妈妈，明早不要走太早，好不好？我想看着你走。” 白母的心都要碎了。 她忍着鼻酸，把儿子抱得更紧了一些，下巴抵在他的头顶，柔声道： “好，妈妈不走早。妈妈等你醒了，给你穿好衣服，把你喂得饱饱的再走。” “嗯。” 白沐宁心满意足地闭上了眼睛。 听着父亲平稳的呼吸声，感受着母亲温暖的怀抱。 这一刻，时间仿佛静止了。 药很苦，身体很弱。 但这日子，却甜得像那颗化在嘴里的冰糖。 夜深了，梦里没有病痛，只有漫山遍野盛开的花。
第3章 后山的怪老头们，和那个总是慢半拍的夏天 山里的四季，界限并不分明。 往往是桃花刚落了一地粉白，后山的蝉就开始扯着嗓子喊了。 对于白沐宁来说，他的童年，除了那个总是飘着药香的小院，还有那条通往后山深处的石板路。 路尽头，住着另外几个“怪老头”。 村里的小孩都怕他们。 说那个独眼的爷爷凶得像庙里的煞神，说那个戴眼镜的爷爷总是板着脸不笑。 只有白沐宁不怕。 他知道，那个独眼爷爷的口袋里永远揣着给他的炒松子，那个戴眼镜的爷爷书房里，有一种好闻的陈年纸墨香。 …… 上午，巳时。书声琅琅。 阳光透过窗棂，斜斜地洒在老旧的红木书桌上，看得见空气中浮动的微尘。 七岁的白沐宁端坐着，手里捧着一本线装的《诗经》。 他坐得很直，虽然身板单薄，但那股子精气神却是足的。 “桃之夭夭，灼灼其华……” 读书声清脆，却不急不躁，带着一股子特有的软糯，像山涧里流过鹅卵石的泉水。 坐在对面的沈老，手里拿着把折扇，半眯着眼，随着那读书声轻轻敲打着掌心。 沈老以前是大学问家，规矩大，但这规矩到了白沐宁这儿，就全都化成了绕指柔。 读错了一个字。 那把折扇并没有像传说中那样敲在手心里，而是轻轻点在了书页上。 “宁宁，这个字念‘好’（hào），好逑的好。” 沈老睁开眼，透过老花镜看着眼前这个乖巧的孩子，语气温和得不像话。 “记住了，沈爷爷。” 白沐宁伸出细白的手指，在那个字上轻轻摩挲了一下，然后拿起毛笔，在旁边的草纸上工工整整地写了一遍。 他的手腕没劲，悬腕写字久了会发抖。 每到这时候，沈老就会不动声色地叫停：“行了，日头高了，伤眼。来，帮爷爷磨墨。” 磨墨是个细致活，不用费大劲，但要静心。 白沐宁最喜欢这个。 他一圈一圈地研磨着墨锭，听着墨条在砚台上摩擦发出的细微沙沙声，闻着那股逐渐浓郁的墨香。 这时候，沈老就会给他讲故事。 讲长安的月亮，讲江南的烟雨，讲那些书本里没有写进去的、关于风骨和气节的往事。 一老一少，一静一动。 时间就这么在墨香里，被拉得很长很长。 …… 下午，申时。竹林风动。 吃过午饭，喝过药，睡了个长长的午觉。 白沐宁会换上一身宽松的棉麻练功服，去竹林里找那个“凶神恶煞”的吴爷爷。 吴师傅只有一只眼睛，那是年轻时留下的勋章。 他脾气爆，嗓门大，村口的狗听见他的咳嗽声都要夹着尾巴跑。 但只要白沐宁一来，这只“老虎”瞬间就变成了“大猫”。 “慢点走！别在那石头上磕着！” 隔着老远，吴师傅那粗粝的大嗓门就传了过来，震得竹叶簌簌往下落。 白沐宁走到竹林空地，额头上已经微微见汗。 “吴爷爷，今天扎马步吗？” “扎个屁！” 吴师傅瞪了瞪眼，走过来，粗糙的大手在白沐宁后背上摸了摸，那是为了检查他有没有出虚汗。 “今儿风大，你那肺经受不住。咱不练腿，练气。” 他从怀里掏出一个小布包，打开，里面是几颗刚剥好的野核桃。 “先吃俩核桃，补脑。” 白沐宁接过核桃，小口小口地嚼着，像只小松鼠。 吃完了，就是“练气”。 其实就是坐着。 盘腿坐在那块被吴师傅铺了厚厚蒲团的大石头上，闭着眼睛，听风吹竹叶的声音。 “气沉丹田，舌抵上颚。” 吴师傅的声音压低了，变得有些浑厚悠远。 “宁宁，你要想象自己是一棵树。根扎在土里，风吹过来，你就跟着晃，不要顶着劲儿。” 白沐宁闭着眼，睫毛在眼睑下投出一片阴影。 他能感觉到风从耳边吹过，能感觉到阳光落在肩膀上的温度。 吴师傅就守在旁边，手里拿着把大蒲扇，有一搭没一搭地给他扇着风，赶着蚊子。 那双平日里握刀握枪的手，此刻却小心翼翼地护着这个脆弱的小生命。 他教白沐宁的，不是杀人的招，是保命的法。 是怎么用最微弱的气息，去调动身体里最大的生机。 …… 傍晚，酉时。机械低语。 从竹林回来，路过那个总是大门紧闭的西屋。 里面住着一个从来不爱说话的老头，大家叫他钟爷爷。 屋里总是传来“滴答、滴答”的声音。 满墙都是挂钟，桌上全是精密的零件。 白沐宁喜欢这里的安静。 他推门进去，也不说话，就搬个小凳子坐在工作台旁边。 钟爷爷也不理他，依旧戴着寸镜，手里拿着比头发丝还细的镊子，在修复一只百年前的怀表。 但如果细看，会发现那个平日里除了零件什么都不放的工作台上，多了一杯温热的蜂蜜水，和一个用废弃齿轮做成的小陀螺。 白沐宁捧着蜂蜜水，看着那个小陀螺在桌面上旋转。 金色的齿轮咬合在一起，转动出一种奇妙的韵律。 “宁宁。” 许久，钟爷爷突然开口了，声音干涩，像是很久没说过话。 “你看这表。” 他指了指那只被拆解开的怀表。 “有的零件大，有的零件小。有的转得快，有的转得慢。” “慢不怕，只要齿轮咬合上了，它就能一直走下去。” 白沐宁似懂非懂地点点头。 他看着那个缓缓转动的摆轮，仿佛看到了自己的日子。 虽然慢，虽然身体不好，但只要一直在转，就有希望。 …… 入夜，戌时。万家灯火。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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