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许克明笑了笑，他摊开手掌，对着虚空：“阿瑾，你看，星星在你手里呢。别让它飞走了，我们把它养在玻璃瓶里，好不好？” 福伯站在一旁，看着许克明对着空无一物的掌心喃喃自语，他叹了口气。 周瑾是他看大的，就这么没了，他固然心疼，可许克明也是他照顾大的，还是老太爷亲自交到他手里的，如今……弄到这个地步，他这把老骨头不知道还能陪着折腾多久。 许宅的阁楼是被时间遗忘的角落，堆叠着许家几代人的旧物。 周瑾不在之后，许克明成了这里的常客，常常跟着福伯定期到这里打扫。 又到了整理的日子，许克明避开了所有看似杂乱的障碍，径直走向一个不起眼的樟木箱子。 福伯跟在他身后，手里提着一个藤篮，里面装着几件准备捐赠、做慈善拍卖的旧物。 他知道，今天的整理计划，恐怕又要落空了。 “福伯，你看。”许克明的声音里带着兴奋。 他从箱底捧出一个巴掌大小的八音盒。 盒子是紫檀木的，雕工繁复，只是边角处已经有了磨损。 这个盒子是周瑾十岁生日时，许克明特意从欧洲寻来的古董。 盒盖上镶嵌着一面小小的镜子，打开时，会跳出一个旋转的芭蕾舞者，播放一首极简单的曲子《致爱丽丝》。 “是小少爷的……”福伯的声音有些干涩。 许克明没有理会他的失神，他小心翼翼地用袖口擦拭着盒盖上的灰尘，然后，他轻轻旋动发条。 “咔哒”一声轻响，发条咬合。 清脆音符在寂静的阁楼里流淌开来，那旋律有些滞涩，带着老式机械特有的摩擦声。 许克明静静地听着，嘴角噙着笑。 随着八音盒的旋律，许克明微微张开了嘴，用一种极轻的声音，同步哼唱了起来。 那不是在回忆，也不是在模仿，他是在与身边人分享，“……轻轻的，风儿吹过……阿瑾，唱错了，是‘树叶’，不是‘风儿’……” 许克明一边哼唱，一边低声纠正着。他的头微微侧向一边，像是在倾听身边人的回应。然后，他竟然真的停顿了一下，仿佛在等待那个“人”重新开口。 接着，他又继续哼唱起来，音调里带着愉悦，仿佛那个“错误”已经被纠正了。 “先生啊……”福伯的声音有些颤抖，他想阻止，却又不知从何说起。 周瑾走后的第二年冬天特别冷。风雪似乎要将整个世界都吞噬。 许克明坐在画室里的一把老式藤椅上，膝上盖着一条厚厚的羊毛毯，静静地盯着那幅他耗尽心血、耗尽理智画下的“周瑾”肖像。 “阿瑾，”他轻声唤道，声音在寂静的画室里显得格外清晰，“外面的雪下得很大，风也冷。你冷不冷？” 他停顿了一下，很像在等待画中人的回答。 “爸爸给你加了炭，你看，壁炉的火还旺着呢。”他继续说道，语气里带着一丝哄劝，“你别怕黑，先生一直都在，直到你……直到你回来。” 他的声音越来越低，最后几乎变成了呢喃。 他缓缓地站起身，走到画架前，伸出手，想要去抚摸画中少年的脸颊，却又在指尖即将触碰到画布时停住了。 “阿瑾，你说，你会回来的，对不对？”他的声音里带着一丝近乎乞求的卑微，“你说过，你喜欢这个家，喜欢先生，最喜欢，对不对？” 他凝视着那双眼睛。那双被他亲手描绘出来的、清澈而明亮的眼睛。 那双眼睛仿佛有了生命，瞳孔深处的光点，随着灯光、火光，时而明亮，时而暗淡，仿佛在无声地回应着。 福伯站在画室的门口，手里提着一盏风灯。 他本来是想来侧楼，看看许克明睡了没有，顺便把已经凉透的参汤端走。 可是，当他看到眼前这一幕时，就再也无法移动分毫。 在昏暗的烛光下，那幅画呈现出一种诡异的生动。 画中的少年，不再是白天时那种呆板的肖像。 他的眼神，随着火光摇曳，仿佛真的在转动。 福伯的心脏猛地收缩了一下。他活了这把年纪，见过的怪事也不少，可眼前这一幕，却让他感到一种从心底升起的寒意。 他下意识地揉了揉眼睛，再次看去。 画中的少年，依旧保持着那个姿势，嘴角带着淡淡的微笑。 可是，福伯分明感觉到，画中人的眼神变了，变得既熟悉又陌生。 熟悉的是那眉眼间的轮廓，陌生的是那眼神深处的冷漠与疏离。 福伯感到一股寒意从脚底直冲头顶，他下意识地后退了一步。 “谁？”许克明猛地转过身，眼神凌厉如刀。 “许总……”福伯强压下心中的恐惧，颤巍巍地举起手中的风灯，“……我来看看您睡了没有，顺便把参汤端走……” 许克明的目光，在福伯身上停留了片刻，眼中的凌厉渐渐散去，取而代之的是一种疲惫与不耐：“我还不困。你先去睡吧，没有我的吩咐，不要再来打扰我。” “是，”福伯不敢多言，转身快步离开了画室，离开了那个充满了诡异气息的房间。 走出画室，福伯靠在冰冷的走廊墙壁上，大口大口地喘着粗气。 他不知道刚才看到的，究竟是自己的幻觉，还是……真的有什么东西，寄宿在了那幅画里。 如果是幻觉，那未免太真实了。
第103章 送上门的宝贝 村口的老槐树下，蝉鸣聒噪得像要把整个夏天喊破。几个光膀子的村民围着一个锈迹斑斑的金属巨蛋指指点点，时不时拿眼角去瞟蹲在旁边啃西瓜的胡小山。 这人生得高大，一米九的个子往那儿一杵像半堵墙，肩背宽厚得能把日头整个遮住。 他穿着一件洗得发白的军绿色短袖，袖口被粗壮的胳膊撑得绷紧，脚上一双黄胶鞋沾满了干涸的黄泥，整个人往那儿一坐就是一副生人勿近的模样。 “胡老大，你这回又从哪儿捡来的宝贝？看着像个恐龙蛋。”有人笑嘻嘻地凑上去搭话，语气里带着几分讨好的意思。 胡小山在村里不叫小山，叫老大。这是因为他十几年前从外面回来的时候，身上背着一条猎枪，手里拎着一个蛇皮袋，袋子里装的东西没人敢问，从那以后村里人就不叫他二愣子了，改叫老大。 他啃完最后一口西瓜，把瓜皮随手扔进路边的草丛里，拿手背抹了一把嘴，露出一口白牙，“山上捡的，沉得要死，费了我半条命才拖下来。” 他的声音低沉浑厚，像闷雷滚过山谷，说话的时候眼睛一直没离开那颗蛋，眼神里带着一种精明的、审慎的光，和村里人印象里那个“脑子不好使”的胡小山判若两人。 外面那些传言他懒得解释——说自己二愣子就二愣子吧，省得有人来打听。 他带着老娘躲到这个鸟不拉屎的山沟沟里，图的就是一个清净。当年在边境出的事足够他吃枪子儿，要不是他机灵跑了，现在坟头草都该有三尺高了。 这几年他靠跑山货过日子，偶尔接一单私活，不图大富大贵，能把老娘的命吊住就行。 这颗蛋他是在半山腰的塌方处捡的，塌方是新塌的，泥石流冲开了一个口子，露出半边金属壳子，在太阳底下反着冷光。 他当时就觉得不对劲，这玩意儿不该出现在这儿。但不该出现在这儿的东西，往往值大钱。 废品站的老鲁抽着旱烟，眯着眼打量着这颗蛋，手里的切割机嗡嗡响，磨了半天愣是一道印子都没留下。 “胡老大，这东西邪门，我这刀片连钢筋都能断，切它像切铁板似的，纹丝不动。”老鲁的旱烟袋在手里抖了两下，额头上渗出细密的汗珠，“你确定要切？万一里头是颗炮弹——咱爷俩都得交代在这儿。” 胡小山蹲在巨蛋旁边，粗糙的手掌抚过那冰凉的表面，触感光滑得不像金属，倒像是某种温润的玉石，他的手指在底部摸到一个不起眼的凸起，像是按钮，又像是某种开关，他没有犹豫，指腹用力按了下去。 一声清脆的机械咬合声在闷热的空气里炸开，那颗坚不可摧的巨蛋像是被一只无形的手从内部撕开，精密的纹路顺着某种规整的几何线条向四周辐射，白色冷气从裂缝中喷涌而出，瞬间笼罩了整个废品站后院。 胡小山下意识地挡在老鲁面前，身子绷得像一张拉满的弓，这是他多年养成的本能，但凡有不对劲，先挡在前面。 冷气散去，金属瓣片完全展开，露出内里一层白色衬垫，像垫子正中央是一个人。 准确地说，是一个少年。 他蜷缩着，身上穿着一件奇怪的白色连体服。 他的皮肤白得不正常，不是那种没晒过太阳的白，而是那种长期不见天日的、近乎透明的白，能看见底下青色的血管。 头发是湿的，贴在脸颊和脖颈上，衬得那张脸只有巴掌大。他的睫毛很长，垂下来像两把小扇子，此刻正微微颤抖着，似乎在从一场漫长的、深不见底的沉睡中挣扎着醒来。 胡小山站在那儿，一米九的个子忽然显得有些笨拙。 他的手还保持着挡在老鲁面前的姿势，但整个人像是被钉在了原地，眼睛直直地盯着那张脸，喉结上下滚动了一下。 他在边境见过不少漂亮的人，但没见过长这样的。不是那种精心修饰的好看，是那种天生就该被放在水晶匣子里、隔着厚厚的防弹玻璃供人远远观看的好看。 他使劲咽了口唾沫，下意识地去看老鲁，老鲁的旱烟袋已经掉在地上了，张着嘴，屏着呼吸，眼睛瞪得溜圆。 少年的睫毛颤了颤，像蝴蝶扇动翅膀，然后那双眼睛缓缓睁开了。 那是一双很干净的，还带着雾气的眼睛，像刚出生的鹿崽，懵懂而茫然，瞳孔不能焦距，只是空洞地望着上方被切割机扬起的灰蒙蒙的天空。 他的嘴唇微微张开，发出一声极轻极弱的，像猫叫一样的气音，胡小山凑近了些才勉强听见那几个听不太清的音节：“先生”。 他在喊谁，不知道，但他的眉头在喊出这两个字的时候微微皱了起来，似乎在努力从一片空白的脑子里打捞什么东西，又什么都没捞着。 胡小山蹲下来，巨大的身子遮住了少年头顶的日光，他伸出手，犹豫了一下，又缩回去了，他的手指上全是老茧和旧伤，这一伸出去能吓死人。 倒是老鲁先回过神来，用胳膊肘捅了他一下，“胡老大，这人……咋办？这不像是一般的东西……而且，看样子……咱们这地方恐怕留不住，万一有人找麻烦——” 胡小山没有接话，他低头看着那双半睁半闭的、正茫然地望着天空的眼睛，心里忽然涌起一股说不清的情绪。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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