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路过那个他和晏城一起吃过饭的小饭馆，路过那个他寄信的邮局，路过那个他第一次看见天安门的公交站。每一处都有一段记忆，每一处都有一些故事。 但此刻，他要回去了。回松岭，回那个小院，回那些人身边。 火车开了两天一夜。还是硬座，还是那么挤，还是那么慢。车厢里热得像蒸笼，汗味、烟味、脚臭味混在一起，熏得人想吐。但林芝不觉得难受，他心里装满了期待，这些都不算什么。 窗外的田野飞快地往后退，玉米，高粱，村庄，山峦，一站一站，越来越熟悉。那些名字，那些站台，那些在信里读过无数遍的地方，一个一个从眼前掠过。 第三天下午，他到了省城。 出了站，他站在广场上，四处张望。人群熙熙攘攘，有接站的，有拉客的，有匆匆赶路的。有人举着牌子，有人喊着名字，有人拉着他的袖子问“住店不”。他看了半天，没看见晏城。 他正打算去找个地方打电话，忽然听见有人喊他。 “林芝！” 他转过头，看见一个人从人群里挤出来，朝他跑过来。 是晏城。 他瘦了，黑了，但眼睛还是那么亮。穿着一件白色的短袖衬衫，袖子卷到胳膊肘，露出晒得黝黑的小臂。他跑得很快，差点撞到人，边跑边喊。他跑到林芝面前，停下，看着他，喘着气。 两人对视着，谁也没说话。 然后晏城忽然伸出手，把他抱住了。 抱得很紧，很用力。 林芝愣了一瞬，然后也伸出手，抱住了他。两年了，七百多个日夜，那些信里的想念，那些深夜里的牵挂，都在这一个拥抱里了。 “你怎么来了？”林芝问，声音有些发闷。 “来接你。”晏城说，“不是说好了吗，暑假回来，我来接你。我等了一天了，怕火车晚点。” 林芝笑了。 两人松开，互相看着。晏城的眼眶有些红，但脸上带着笑。林芝的眼眶也热了，但他忍住了。 “走吧，”晏城说，“先找个地方住下。明天再回松岭。” “晏阳呢？” “他明天和咱们一起走。”晏城说，“学校还有点事，今天过不来。他现在是学生会的，忙得很。” 林芝点点头。 两人找了一家小旅馆，住下了。房间不大，两张床，一晚上三块钱。窗户临街，能听见外面的车声和人声。林芝把东西放下，坐在床上，长长地出了一口气。 晏城坐在另一张床上，看着他。 “瘦了。”他说。 “你也瘦了。”林芝说。 两人对视一眼，都笑了。 晚上，他们坐在房间里，说着话。说这一年多的事，说学校的事，说各自的生活。晏城的话比以前多了，说起工地实习，说起设计图纸，说起老师表扬他，眼里有光。他说他们学校组织去深圳参观，看到了那个正在建设中的特区，到处都是工地，到处都是机会。 “深圳那边发展得真快。”他说，“到处都是盖房子的，到处都是招人的。我想好了，毕业了去那边看看。” 林芝听着，心里暗暗惊讶。深圳，这个才刚刚起步的特区，晏城已经注意到了。 “你怎么知道深圳？”他问。 “报纸上看的。”晏城说，“还有学校里老师讲的。说那边搞特区，政策好，机会多。好多同学都想去。我也想去看看。” 林芝点点头。 “应该去。”他说，“将来那边会发展得很快。” 晏城看着他。 “你怎么知道？” 林芝愣了一下。 “你知道的。”他说。 晏城笑了。他不追问，他知道林芝有些话不能说。但他相信林芝。林芝说的话，总是对的。 “你呢？”晏城问，“北京怎么样？学什么了？” 林芝想了想。 “挺好的。”他说，“学了很多东西。经济学，数学，英语。老师讲得深，有时候听不懂，得自己啃书。图书馆的书多，看不过来。” 晏城点点头。 “你一直爱看书。”他说。 林芝笑了。 “你也是。你画的图纸呢？给我看看。” 晏城从包里拿出一沓图纸，一张一张摊开给他看。那些图纸有的画的是房子，有的画的是桥梁，有的画的是厂房。线条清晰，标注工整，一看就是用了心的。 林芝一张一张看过去，心里涌起一种说不出的骄傲。 “画得真好。”他说。 晏城摇摇头。 “还不行。”他说，“老师说要学的东西还多。等毕业了，去深圳，盖大房子。” 林芝看着他，看着他眼里那种光，心里暖洋洋的。 那天晚上，他们说了很久的话。说到深夜，说到窗外的车声渐渐稀疏，说到路灯也暗了。后来林芝困了，靠在晏城肩上，睡着了。 晏城没动，就那么坐着，让他靠着。他侧过头，看着林芝的侧脸。月光从窗户照进来，照在林芝脸上，让那张脸显得很柔和。他的睫毛微微颤动，呼吸均匀。 晏城看了很久，然后伸出手，轻轻握住了他的手。 第二天，晏阳来了。 他比两年前高了，壮了，脸上的稚气褪去了不少，多了几分沉稳。他穿着一件蓝色的确良衬衫，背着个军绿色的帆布包，站在旅馆门口，看见林芝出来，愣了一下，然后跑过来。 “林芝哥！” 他跑过来，一把抱住林芝。抱得很紧，像小时候那样。 林芝拍着他的背。 “长大了。”他说，“真长大了。” 晏阳松开他，看着他，眼眶红红的。 “我想你。”他说，“天天想。” 林芝笑了。 “我也想你们。天天想。” 三个人一起吃了早饭，然后去火车站，买了回县城的票。火车上，晏阳话多，叽叽喳喳说学校的事，说演讲比赛，说学生会，说他写的诗。他从包里掏出一个本子，递给林芝。 “林芝哥，你看看。我写的诗，都在这儿了。” 林芝接过，一页一页翻。那些诗有的长有的短，有的押韵有的不押，有的写松岭，有的写学校，有的写思念。每一首都写得认真，每一首都透着真情。他看到了那首《松岭的雪》，比信里寄的那版又改过了，更工整，更成熟。 “写得真好。”他说。 晏阳笑了，笑得眼睛眯成一条缝。那笑容还是和以前一样，像个孩子。 “还有呢，”他说，“回去我给你念。我背了好多首。” 傍晚，他们到了县城。老吴的马车等在火车站门口，还是那辆马车，还是那匹老马。老吴老了，头发全白了，脸上的皱纹更深了，但精神还好。看见他们，他咧着嘴笑，露出几颗稀疏的牙。 “上车吧，”他说，“回家。等你们好几天了。” 马车吱呀吱呀地走，走在熟悉的土路上。两边的玉米长得比人高，绿油油的，风吹过，哗啦啦响，像一片绿色的海。远处的山还是那座山，近处的树还是那些树，一切都没变。那些山，那些树，那些田野，和林芝记忆里的一模一样。 天黑了。月亮升起来，又大又圆，照得路上白花花的。月光洒在玉米地里，给那些绿色的叶子镀上一层银边。 林芝靠在车板上，看着那些熟悉的景色。晏城坐在他旁边，晏阳坐在对面。 “快到了。”晏阳说。 林芝点点头。 远远的，能看见松岭的轮廓了。那些低矮的土坯房，那些袅袅的炊烟，那些熟悉的田野。炊烟在月光下飘散，像一条条白带子，飘向夜空。狗叫声远远传来，一声一声，很熟悉。 村口的老槐树下，站着两个人。
第57章 时代在召唤 是王凤娟和李树生。 月光照在他们身上，把他们的影子拉得老长。王凤娟穿着那件洗得发白的蓝布褂子，头发梳得整整齐齐。李树生站在她旁边，穿着件旧棉袄，背微微有些驼。 林芝跳下车，跑过去。 “王婶！李叔！” 王凤娟跑过来，一把抱住他。她老了，头发全白了，脸上的皱纹更多了，但抱他的力气还是那么大。 “瘦了，”她说，声音哽咽，“瘦了。路上累坏了吧？饿不饿？冷不冷？” 林芝摇摇头。 “不累。不饿。” 李树生站在旁边，看着他，眼眶也红了。他张了张嘴，想说什么，但没说出来。 林芝松开王凤娟，走过去，抱了他一下。 “李叔，”他说，“我回来了。” 李树生点点头，拍拍他的背。那只手还是那么粗糙，还是那么温暖。 那个小院，还是那个小院。 枣树更高了，叶子绿油油的，挂满了青涩的小枣。柴垛还是那么整齐，鸡笼还是那个鸡笼，水缸还是那个水缸。一切都和林芝记忆里一模一样，好像时间在这里静止了。 屋里亮着灯，暖烘烘的。灶膛里的火烧得正旺，噼啪作响。炕烧得热热的，坐上去烫屁股。桌上摆满了饭菜，炖肉，炒鸡蛋，蒸饽饽，还有一大盆热汤，热气腾腾的。 “吃，”王凤娟说，“多吃点。在外面肯定吃不着这么好的。我炖了一下午，就等你们回来。” 四个人围坐在炕边，吃着饭，说着话。晏阳说学校的事，晏城说工地的事，林芝说北京的事。王凤娟听着，笑得合不拢嘴。李树生坐在旁边，话不多，但一直笑着，看看这个，看看那个。 林芝吃着肉，觉得这是这辈子吃过最好吃的肉。 吃完饭，晏阳去睡了。李树生也回屋了。林芝和晏城坐在院子里。 月亮很亮，照得满院银白。枣树的影子落在地上，斑斑驳驳的。风吹过来，带着玉米地的清香，还有泥土的气息。 “回来了。”晏城说。 “嗯。”林芝说。 晏城看着他，看了很久。 “还走吗？” 林芝想了想。 “暑假结束还得回去。”他说，“还有两年。” 晏城点点头。 “两年，很快的。” 林芝握住他的手。那只手还是那么粗糙，还是那么温暖，还是那么有力。 “很快的。” 那个暑假，过得很快。 林芝每天在村里转悠，看看地里的庄稼，看看木工组的活，看看那些熟悉的面孔。王铁柱老了，干不动重活了，但还天天来木工组转悠，背着手，这儿看看，那儿看看。孙大勇和周建军成了主力，带了好几个徒弟，干得热火朝天。木工组变成了木工厂，机器轰隆隆响，比以前热闹多了。 李树生还在木工组干活，手艺越来越精，成了老师傅。他带了好几个徒弟，徒弟又带徒弟，现在厂里好多人都叫他李师傅。他干活的时候还是那么认真，每一道工序都做得一丝不苟。晚上回来，他还是跟着林芝认字，已经能读报纸了，有时候还能磕磕巴巴地念一段。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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