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还是那条路，但这次不一样了。这次是回去，不是离开。窗外的景色飞快地往后退，田野，村庄，山峦，一站一站。他看着那些景色，心里想着那些等着他的人。 晏城在深圳，晏阳在深圳，孙大勇和周建军也在深圳。但在这条路上，还有一个地方，他要先去。 松岭 火车到县城的时候，天快黑了。他下了车，老吴的马车等在站外。 老吴更老了，头发全白了，背也驼了，但看见林芝，还是咧着嘴笑。 “林知青，回来了。” 林芝跳上车。 “回来了。” 马车吱呀吱呀地走，走在熟悉的土路上。两边的玉米还没长高，地里光秃秃的，但已经有人在翻地了。远处的山还是那座山，近处的树还是那些树。 天黑了。月亮升起来，又大又圆，照得路上白花花的。 远远的，能看见松岭的轮廓了。 村口的老槐树下，站着两个人。 王凤娟和李树生。 林芝跳下车，跑过去。 “王婶！李叔！” 王凤娟一把抱住他，手在他背上拍着。 “瘦了，又瘦了。” 李树生站在旁边，笑眯眯的。 “林知青，回来了。” 那个小院，还是那个小院。枣树长高了，叶子绿油油的。柴垛还是那么整齐，鸡笼还是那个鸡笼。屋里亮着灯，暖烘烘的，桌上摆着饭菜。
第67章 新的开始 王凤娟炖了肉，炒了鸡蛋，蒸了饽饽，摆了满满一桌子。 “吃，”她说，“多吃点。在外面肯定吃不着这么好的。” 林芝点点头，埋头吃。他吃得很慢，每一口都嚼很久。这是他想了四年的味道。 吃完饭，他坐在院子里，看着月亮。月亮很亮，照得满院银白。 王凤娟坐在他旁边，拉着他的手。 “小林，还走不？” 林芝点点头。 “走。去深圳。” 王凤娟沉默了一会儿。 “那地方，远不？” “远。”林芝说，“但晏城在那边，晏阳也在那边。” 王凤娟点点头。 “那去吧。年轻人，该去闯闯。” 她顿了顿，又说：“啥时候走？” “后天。”林芝说，“先去县城坐火车。” 王凤娟点点头，没再说话。 第二天，林芝在村里转了一天。 他去看王铁柱。王铁柱老了，走不动了，躺在床上。看见林芝，他咧着嘴笑。 “林知青，回来了？” “回来了。叔，您身体咋样？” “好着呢。还能活几年。” 林芝握着他的手，没说话。 他去看木工组。木工厂更大了，机器轰隆隆响，好多人都在忙。那些新来的学徒，他一个都不认识。但那些老人，看见他都围过来，问这问那。 他去看李树生干活。李树生坐在院子里，手里拿着个小木雕，正在刻。看见林芝，他放下刻刀，笑眯眯的。 “林知青，坐。” 林芝坐下，看着他刻。一刀一刀，很慢，很稳。 “李叔，您手艺越来越好了。” 李树生笑了。 “闲着没事，刻着玩。” 他顿了顿，看着林芝。 “林知青，你这一去，还回来不？” 林芝想了想。 “回来。”他说，“这儿是我的家。” 李树生点点头。 “那就好。” 第三天早上，林芝要走。 王凤娟又煮了饺子，热腾腾的，摆了一碗。 “多吃点，”她说，“路上吃不着热的。” 林芝点点头，埋头吃。他吃得很慢，每一口都嚼很久。 吃完饺子，王凤娟给他塞了一大包吃的。煮鸡蛋，窝头，咸菜，还有一大块腊肉。她把包袱系好，递给他。 “路上小心，到了写信。” 林芝接过包袱，眼眶热了。 李树生帮他把行李扛上马车。木箱更重了，里面装满了东西——王凤娟晒的枣子，李树生做的小木雕，还有那些信。他把木箱放好，站在旁边，看着林芝。 “林知青，保重。” 林芝走过去，抱了他一下。 “李叔，等我回来。” 王凤娟站在旁边，抹着眼睛。 “去吧，别误了火车。” 林芝上了马车。老吴吆喝一声，马车动了。 他回头，看着他们。王凤娟站在院门口，李树生站在她旁边。两人都老了，头发全白了，背也驼了。但他们还站在那里，看着他。 他挥了挥手。 他们也挥了挥手。 马车越走越远，他们的身影越来越小，最后消失在晨雾里。 林芝转回头，看着前方。 风吹过来，带着春天的气息。路边的柳树绿了，田野里的玉米也开始长了。 下一站，县城。 再下一站，深圳。 他摸了摸怀里的那张照片。晏城站在楼顶，风吹着他的衣角，脸上带着笑。 快了。他想。快了。 一九八二年五月十九日，深圳。 火车晚点了。 林芝坐在硬座车厢里，看着窗外缓缓后退的田野，心里一遍一遍地算着时间。本该下午三点到的，现在快五点了，还没进站。车厢里又闷又热，窗户开着，灌进来的风也是热的，带着一股煤烟味。旁边座位的那个中年男人一直在打呼噜，对面的一对夫妻抱着孩子，孩子哭了一路。 但他不觉得烦。他只是看着窗外，等着那个时刻。 广播终于响了：“旅客同志们，深圳站到了，请拿好您的行李，准备下车。” 车厢里一阵骚动。林芝站起来，把行李从架子上拿下来。木箱很沉，帆布包也不轻，但他一手一个，拎着就往车门走。 下了车，站在站台上，一股热浪扑面而来。南方的五月，已经热得像北方的夏天了。他脱掉外套，四处张望。站台上人来人往，扛着行李的，抱着孩子的，跑着赶车的，乱成一团。广播里放着粤语歌曲，听不懂唱的什么，但调子很欢快。 他随着人流往外走。出了站，站在广场上，阳光刺得他眯起眼睛。 广场上人很多，接站的，拉客的，卖东西的，吵吵嚷嚷。有人举着牌子，有人喊着名字，有人拉着他的袖子问“住店不”。他四处看着，在人群里寻找那个熟悉的身影。 然后他看见了。 一个人从人群里挤出来，朝他跑过来。他穿着件白衬衫，袖子卷到胳膊肘，露出晒得黝黑的小臂。他跑得很快，差点撞到人，一边跑一边喊。 “林芝！” 是晏城。 他瘦了，黑了，但眼睛还是那么亮。他跑到林芝面前，停下，看着他，喘着气。 两人对视着。 谁也没说话。 然后晏城伸出手，把他拉进怀里，抱住了。 抱得很紧，很用力。林芝感觉到他的手在自己背上，勒得有点疼。但他没动，只是把脸埋在晏城肩上，闻着他身上那股熟悉的味道——汗味，阳光味，还有一点点水泥和钢筋的气息。 “来了。”晏城说。声音闷闷的，从他胸口传出来。 林芝点点头。 “来了。” 晏城松开他，看着他。眼眶有些红，但脸上带着笑。 “路上累不累？” “还行。”林芝说，“就是火车上太热了。” 晏城笑了。 “这儿就是热。习惯了就好。” 他接过林芝手里的行李，扛在肩上。木箱很沉，他换了个姿势，稳稳地扛着。 “走吧，先回去。” 两人上了一辆三轮车。车夫蹬得飞快，在人群中穿梭。林芝看着那些陌生的街道，那些匆忙的行人，那些高高低低的楼房，心里有一种说不出的感觉。 这就是深圳。晏城待了两年的地方。 晏城坐在他旁边，指着窗外给他介绍。 “那边是罗湖，最热闹的地方。那边是蛇口，好多工厂。那边是福田，还在开发。陈老板的新工地就在那边，二十层的大楼，刚开工。” 林芝听着，看着，记着。 三轮车七拐八绕，最后停在一片工棚前面。那些工棚是用油毛毡和木板搭的，一排一排，密密麻麻，看着简陋得很。 晏城带着他走进其中一间，推开门。 里面不大。一张床，一张桌子，一把椅子。床上铺着草席，桌子上堆着图纸和书。墙角放着洗脸盆和热水瓶。窗户很小，光线昏暗，但收拾得还算干净。 “就住这儿？”林芝问。 晏城点点头。 “临时住处。工地边上都这样。等以后好了，再换好的。” 林芝没说话。他看着这间简陋的工棚，想着晏城在这里住了两年，心里有些发酸。 晏城似乎看出了他的心思。 “别这样，”他说，“这儿挺好。有电灯，有自来水，还能洗澡。比咱们松岭那会儿强多了。” 林芝笑了。 “你倒会安慰人。” 晏城也笑了。 晚上，晏城带他去吃饭。就在工地附近的小饭馆，一人一碗面，一盘炒菜。老板认识晏城，看见他来，笑着打招呼。 “晏工，今天带朋友来啊？” “嗯。”晏城说，“多加点菜。” 老板应了一声，端上来一大盘红烧肉。 林芝看着那盘肉，愣了一下。 “这……” “吃。”晏城说，“你瘦了。” 林芝笑了，夹起一块肉放进嘴里。肉炖得烂烂的，入口即化，香得很。 “好吃。”他说。 晏城看着他，嘴角弯着。 吃完饭，天已经黑了。两人往回走，走在坑坑洼洼的土路上。路灯昏黄昏黄的，照着一小片光。远处工地的塔吊还亮着灯，还在转。 “林芝。”晏城忽然开口。 “嗯？” “你终于来了。” 林芝看着他。月光照在他脸上，让那张冷硬的脸显得柔和了许多。 “我说过会来的。”他说。 晏城点点头。他伸出手，握住了林芝的手。 那只手粗糙，温暖，有力。 林芝握紧了他的手。 两人就这样走着，谁也不说话。 工棚里，林芝把行李打开。木箱里的东西一样一样拿出来，衣服，书，笔记本，还有那捆信。他把信放在枕头底下，和以前那些放在一起。 晏城坐在旁边，看着他。 “你留着呢？” 林芝点点头。 “每一封都留着。” 晏城没说话。他站起来，走到床边，从枕头底下也拿出了一捆信。用红绳捆着，和他那捆一模一样。 “我也留着。”他说。 林芝看着那捆信，笑了。 那天晚上，两人说了很久的话。说到深夜，说到窗外的虫鸣渐渐稀疏，说到月亮升到了头顶。林芝困了，靠在晏城肩上，睡着了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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