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光里的那半张脸白得透明，能看到太阳穴下面那一片淡青色的血管，一根一根的，像被画上去的。 阴影里的那半张脸什么都看不到，只有耳朵的轮廓——耳廓的边缘在逆光中变成了金色， 薄薄的，像一片被秋天的太阳晒透了的叶子，光从叶脉之间穿透过来，把每一条纹路都照得清清楚楚。 沈砚洲看了很久。久到路灯自动切换了一次光色，从暖黄变成了冷白，冷白色的光落在白颂脸上，把他皮肤下那一片淡青色的血管照得更加分明。 沈砚洲伸出手，手指悬在白颂的脸颊旁边，像今早那样——指尖离他的皮肤不到一厘米，能感受到他呼出的气息， 温热的，均匀的，带着一点点薄荷牙膏的味道，是他上车之前在公司刷过牙。 沈砚洲的手指在白颂脸颊旁边停了大概三秒，然后收了回来。 没有碰。他下了车，拉开副驾驶的门，弯腰，一只手穿过白颂的腋下，另一只手托住他的膝弯，像昨晚一样，把他从车里抱了出来。 白颂的头靠上他肩膀的那一瞬，鼻腔里逸出一声细微的、像叹息一样的声音，不是醒，是睡得更沉了。 他的身体完全放松地靠在沈砚洲怀里，像一件被主人随手搁在沙发上的外套，没有任何防备，没有任何保留。 沈砚洲抱着他走过院子，走过台阶，走进大门。 周叔在玄关等着，看到这个画面，张了张嘴，什么也没说，默默地让开了路。王姐从厨房探出头来，用手背捂住了嘴巴，眼眶微微泛红。 沈砚洲抱着白颂走上楼梯，走进主卧，把他轻轻放到床上。 他的动作很轻，轻到白颂的头发在被放下的瞬间没有被打乱一丝一毫。他帮白颂脱了鞋——今天穿的是黑色的平底皮鞋，没有鞋带，直接拔下来就行。 他把鞋并排放在床边，鞋尖朝外，和白颂明早起床时穿鞋的方向一致。 然后他拉起被子，盖到白颂的胸口，被角掖好，和他每天早上叠被子时的叠法一样，四个角，服服帖帖。 沈砚洲站在床边，看着白颂。白颂睡得很沉，睫毛一动不动，嘴唇微微张着，露出一点点牙齿的白，呼吸平稳而均匀。 他睡着的脸和醒着的时候不一样，醒着的时候他会控制自己的表情，不让任何人看出他在想什么。 睡着的时候他控制不了，什么表情都写在脸上——眉头微微皱着，想是在梦里也在想事情。 沈砚洲在床边的地毯上坐了下来，像昨晚一样。背靠着床沿，头微微仰着，后脑勺几乎碰到白颂放在枕头边的手。 他坐了很久，久到窗外的路灯又切换了一次光色，从冷白变回了暖黄。 他拿出手机，打开备忘录，在昨晚写的那行字下面加了一行。 “白颂喜欢的东西：热牛奶（全脂，不烫不凉）、糖醋排骨、穿宽松的衣服、睡前看手机、睡觉的时候把被子蒙到下巴、 笑起来眼睛会弯、吃到好吃的东西会眯眼、生气的时候不说话、难过的时候也不说话。 今天新发现的：他工作的样子很专注，键盘敲得很快，写东西的时候会咬下嘴唇。同事叫他白颂哥。他不喜欢在同事面前被叫‘老公’，但也没有否认。” 沈砚洲看着这行字看了一会儿，把手机收起来。他站起来，弯腰，将白颂放在被子外面的那只手轻轻放回被子里。 白颂的手指在他掌心里动了一下，软软的，凉凉的，像一只还没有醒过来的小动物本能地寻找温暖的方向。 沈砚洲握着他的手指，握了三秒，松开了。他把被角掖好，关了台灯，走到门口。 走廊的灯还亮着，暖黄色的光从门缝里漫进来，在地板上画出一条细细的、长长的光带，从门口一直延伸到床边，像一条铺好了的、但没有人走过的路。 沈砚洲站在门口，回头看了一眼。黑暗中什么都看不到，但他知道白颂在那张床上，知道白颂盖着被子，知道白颂的手指被他握过之后还残留着他的体温。他知道这些，就够了。 “晚安，白颂。”他说。 他拉上门，走回次卧，在黑暗中躺下来。隔壁没有任何声响，白颂睡得很沉，大概在做梦。 也许梦到了今天写的深秋书单，也许梦到了糖醋排骨，也许什么都没有梦到。沈砚洲在黑暗中弯了一下嘴角。 今天他接白颂下班了。白颂上了他的车。白颂给他看了同事的聊天记录。白颂在他的副驾驶上睡着了。 白颂握着他的手指，在他松开之前没有松开。这些事，每一件都比他在会议室里签下的任何一份合同都更让他觉得踏实。 因为合同是可以被撕毁的，但这些事不会。它们已经发生了，存在过了，变成了他和白颂之间共有的、无法被删除的记忆。 哪怕白颂明天醒来告诉他“昨天的‘你追吧’我收回”，今天的事也已经发生了。 白颂上过他的车，在他的副驾驶上睡过觉，握过他的手指。这些事就像刻在石头上的字，风吹不掉，雨冲不走，时间也抹不平。 窗外的梧桐树在夜风中轻轻摇晃。深秋快要过去了，冬天快要来了。 但沈砚洲觉得，今年的冬天大概不会太冷。 因为他从今天开始，有一个人在等他下班去接。有了喜欢的人。 那个人说“你想追就追吧”，不保证他会成功。但沈砚洲从来没有在“不保证成功”的事情上输过。这一次，也不会。
第55章 叫醒服务 沈砚洲六点十分醒了。 没有闹钟。他醒来的时候，窗帘缝隙里透进来的光还是灰蓝色的，天刚亮了一半。 他躺在床上没有动，盯着天花板看了几秒，脑子里过了一遍今天要做的事——上午有一个会，下午要见一个从香港来的合作伙伴，晚上没有安排。 晚上可以接白颂下班。他坐起来，掀开被子，赤脚踩在地毯上。 深秋早晨的地毯有点凉，毛绒被压了一夜之后还没完全回弹，脚感比下午薄一些。 他走进卫生间，洗漱，换衣服。今天穿了一件白色的棉质衬衫，没有打领带，最上面两颗扣子敞着，外面套了一件深蓝色的V领毛衣。 对着镜子看了一眼，头发没有向后梳，只是用手随意地拢了两下，额前的碎发垂下来几缕，比平时显得年轻了一些。 他把袖口挽到小臂，露出手腕和那块低调的腕表。七点出门的话，现在还有时间。 沈砚洲走出次卧，在主卧门口停了下来。 门关着。他抬起手，指节在门板上敲了三下，力道不轻不重，刚好能让里面的人听到但不会被吓醒。 “白颂。”他叫了一声，声音不大，在安静的走廊里显得很清晰。门内没有回应。他又敲了三下， “白颂，七点十分了。” 门内传来一阵窸窸窣窣的声响——被子被掀开的声音，拖鞋在地板上蹭了两下的声音。然后门开了。 白颂站在门口，头发乱得像鸡窝，眼睛半睁着，眼皮肿肿的，整个人像一个刚从被窝里被挖出来的、还没完全解冻的包子。 他穿着一件白色的圆领T恤，领口大得滑到了肩膀，露出一截锁骨和肩头的皮肤，皮肤上还有枕头压出来的红印子，弯弯曲曲的，像某种古老的地图。 “几点了？”白颂的声音哑得几乎听不清，像是声带还睡在被窝里没跟出来。 “七点十分。”沈砚洲说。他的目光在白颂滑落的领口上停了一下——不到半秒，然后移开了，落在白颂的脸上。 白颂皱了一下眉，那个表情在刚睡醒的脸上显得格外生动——眉头拧在一起，鼻子微微皱着，嘴巴瘪着， 像一个被大人从游乐场拖走的小孩，浑身上下每一个毛孔都在表达“我不想起床”。 “我闹钟还没响。”他嘟囔着，转身走回房间，一头栽回了床上，把被子拉到下巴，整个人缩成了一个球。 沈砚洲站在门口，看着那个球。被子是白色的，球是奶白色的，球里面的人发出含混的、不满的、像小猫被吵醒之后那种咕噜咕噜的声音。 他差点笑出来，但没有——嘴角只是微微动了一下，幅度小到几乎没有。 “王姐做了鸡丝粥。”沈砚洲说。球动了一下。 “还有小笼包。”球又动了一下。被子往下拉了拉，露出一双眼睛，还肿着，但比刚才睁大了一点。 那双眼睛看着他，里面写着四个字——“真的假的”。 沈砚洲点了一下头。 白颂在被子里面挣扎了大概五秒钟，像一条被钓上岸的鱼，在甲板上弹了两下，然后认命了。 他坐起来，头发比刚才更乱了，后脑勺有一撮翘得特别高，像天线。 “你先下去，我洗漱。”他说着，已经光着脚踩在地毯上，踉踉跄跄地走向卫生间，拖鞋都没穿。 沈砚洲看到他的脚后跟在地毯上踩出一个一个的浅坑，脚踝细得一只手就能握住。 他转身下楼，走进厨房。王姐正在灶台前忙活，锅里的粥咕嘟咕嘟地冒着泡，鸡丝和姜丝的香味混在一起，飘得满厨房都是。 蒸笼摞了三层，最上面那层冒着白汽，透过竹编的缝隙能看到小笼包白白胖胖的褶子。 “沈先生，早餐马上好。”王姐看到他进来，连忙擦了擦手。 “王姐，以后每天早上多做一份。”沈砚洲说， “白颂要在家吃。” 王姐愣了一下，然后笑了。“好，好，我记住了。 白先生爱吃糖醋排骨，早餐倒是没说过特别爱吃什么，我观察他粥喝得多，小笼包一次能吃三个。” 沈砚洲把这话记下了。粥，小笼包，三个。 白颂下楼的时候，头发终于不那么乱了，换了那件奶白色的薄毛衣和深灰色的休闲裤，脚上穿着白色帆布鞋——鞋带系好了，是他自己的系法，先打一个结，再把两边的带子对折打第二个结。 他走路的时候还在打哈欠，嘴巴张得很大，一点都不掩饰，像一只晒太阳晒得太舒服了的猫，连打哈欠都不屑于用手挡一下。 沈砚洲坐在餐桌前，面前放着一碗粥、一碟小菜、一笼小笼包。 白颂在他对面坐下来，他面前也摆着一份，粥已经盛好了，小笼包的笼盖被揭开了一条缝，热气从缝隙里往外冒，像一条细细的白色丝带在空气中缓缓飘散。 白颂拿起勺子喝了一口粥，鸡丝粥，咸鲜，米粒煮得开了花，软软糯糯的。 他又喝了一口，然后夹了一个小笼包，咬了一小口，汤汁从破口处溢出来，烫得他缩了一下舌头，但他没有吐出来，而是皱着眉把那一口吞了下去，然后又咬了一口。 沈砚洲看着他把三个小笼包都吃完了。第一个吃得最快，第二个慢了一些，第三个他蘸了醋，吃得最慢，嚼了很久，像是在品味道。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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