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他低着头，把外套的领子竖起来，沿着人行道往前走。 风从正面吹过来，雨伞撑了等于没撑，雨水从各个角度往身上招呼，裤子从裤脚开始往上湿，湿到膝盖的时候他已经放弃了跟雨水较劲。 路上没什么行人。 偶尔有一两个撑着伞的路人从对面走过来，看到他这副模样都会多看两眼，大概是在想这个人怎么不打伞。 沈砚顾不上这些，他的脑子里只有一个念头：快一点，再快一点。 他怕顾星辞继续这么找下去，迟早会闹出什么动静来。不是怕那个人伤害谁，而是怕他自己。 路灯的光在水汽里晕开成了一圈一圈的暖黄色光晕。 沈砚踩过一个个水洼，皮鞋里已经灌满了水，每走一步都能听到鞋里的水在脚趾间挤来挤去的声响。 他的外套湿透了，贴在身上，重量比平时重了好几倍。 头发贴在额头上，雨水顺着发梢往下淌，流过眉毛，流进眼睛，涩涩的。 他不知道自己走了多久。 半个小时，四十分钟，也许更久。时间在雨里变得模糊，像一块被水泡过的纸，上面的数字洇开了，看不清了。 沈砚推开别墅门的时候，浑身都在滴水。 玄关的感应灯亮了，照出地上的一小滩水，从他身上淌下来的。.他脱掉外套，外套拧出的水在地上汇成了一条细细的小河。 他蹲下来解鞋带，手指因为泡了太久的水变得发白、发皱，鞋带系得太紧，解了好几次才解开。 楼上传来急促的脚步声。 顾星辞出现在楼梯口的时候，手里还握着手机。 屏幕亮着，大概是正准备打下一个电话。 他的头发是乱的，衬衫领口敞着两颗扣子，袖子挽到了小臂，整个人看起来像是一只在笼子里转了太久的困兽，不是在找出口，而是在确认这个笼子到底有多大，大到够不够他再转上一百圈。 他看到了沈砚。 湿透的、打着冷颤的、蹲在玄关解鞋带的沈砚。 手机从手里滑下去，落在楼梯的台阶上，弹了一下，又弹了一下，最后停在转角的位置。 屏幕还亮着，上面是一个还没拨出去的号码。 顾星辞三步并作两步跑下楼梯，蹲在沈砚面前。 他的手碰到沈砚的脸，冰凉的，湿漉漉的，像摸到了一块刚从水里捞出来的石头。 他又摸了摸沈砚的手，比脸还凉，指尖几乎没有温度。 他把沈砚的手握在掌心里，两只手一起握着，掌心的温度一点一点地往那双冰凉的手上传。 沈砚看着他，雨水还从发梢往下滴，滴在顾星辞的手背上。 他想说“我没事”，但嘴唇动了动，没发出声音。 顾星辞没有说话。他把沈砚从地上拉起来，拉着他的手走进浴室。 热水器的开关被拧开，花洒喷出热水的时候，浴室里升起了白茫茫的水雾。 他把沈砚推进热水下面，沈砚的衣服还穿在身上，水从头顶浇下来，顺着衣服的纹理往下淌。 一开始是凉的，然后慢慢变温，最后变成了热水。 顾星辞站在浴室外面，背靠着门，闭着眼睛。 他在听水声，也在听自己的心跳声。 心跳太快了，快到他觉得胸腔装不下那个速度，得用手按着才不会跳出来。 衬衫的袖口湿了，刚才摸沈砚脸的时候沾上的水。他低头看着那一片深色的湿痕，看了几秒，然后把袖子挽得更高了一些。 沈砚从浴室出来的时候，穿上了顾星辞放在门口的睡衣。 头发还没完全吹干，发梢带着一层薄薄的水汽。 他的脸色比刚才好了一些，嘴唇从白变成了淡粉色，但脸颊上泛着一层不正常的红晕。 那个红晕不太对，不是热水泡出来的那种均匀的、健康的红，而是一块一块的、界限分明的、像是皮肤下面有什么东西在发烫的红。 他走到客厅，在沙发上坐了下来。 顾星辞端了一杯温水过来，他把水喝了，杯子放在茶几上，靠在沙发靠背上，闭了闭眼。眼皮很重，像挂了什么沉甸甸的东西。 头也开始疼了，闷闷的、胀胀的、像是有什么东西在里面慢慢膨胀的疼。 他想说他没事，就是淋了点雨，睡一觉就好了。 但话还没说出口，一个喷嚏先打了出来。 那个喷嚏比他预想的要响，打完鼻子塞住了，呼吸变得不太顺畅。 他吸了吸鼻子，又打了个喷嚏。 顾星辞把一条毯子搭在他身上，毯子是刚从柜子里拿出来的，带着一股樟脑丸的味道，不算好闻，但很暖和。 半夜的时候，体温烧到了三十八度七。 沈砚躺在床上，意识像泡在一盆温水里的棉花，又软又散，捞不起来。 他能感觉到有人在他身边走来走去，脚步声很轻，但踩在地板上的那点震动通过床垫传过来，一下一下的，像某种微弱的、有规律的心跳。 额头上多了一条温热的毛巾。 毛巾被拿走了，换了一条新的，温热的。又拿走了，又换了。 那个动作重复了很多遍，每一次都轻，轻到像是在做一件怕惊动什么的事情。 嘴唇上碰到了什么东西，凉丝丝的，是棉签蘸了水，在干裂的嘴唇上来回涂着。 水渗进唇纹的缝隙里，带着一点微微的刺疼，但很快就变成了湿润的、舒服的凉。 体温计被塞进腋下的时候，冰凉的触感让他缩了一下。 有人按住了他的手臂，那只手的温度比他低了不少，大概是主人自己也没休息好，末梢循环不太行。 但力道很稳，稳到他能感觉到那只手在发抖，不是手在抖，是那种“想用力但又怕用太大力”的犹豫，在肌肉的纤维里拉锯着。 体温三十九度一。 毛巾换得更勤了。 温水擦过脖颈、腋下、手臂、手背，每一次擦拭都带着一种小心翼翼的、像是在对待什么易碎品的温柔。 沈砚的意识在这片湿热的混沌里起起伏伏，像一艘没有锚的小船，被浪推着走，不知道要漂到哪里去。 迷糊间，他知道有人给人喂水喂药。 他不知道过了多久，可能是半个小时，也可能是两个小时。 时间在高烧里失去了意义，变成了一种没有刻度的、无限延展的、像橡皮筋一样可以被拉得很长很长的东西。 然后他感觉到了。 一个吻。 落在额头上。 轻得像一片羽毛从高处飘下来，正好落在那片滚烫的皮肤上。 那点微凉在温热中像一滴墨落进水里，晕开，扩散，变成了一圈一圈的、越来越淡的凉意。 他分不清那是吻还是别的什么，也许是手指，也许是毛巾的边缘，也许是他烧糊涂了产生的幻觉。 但下一句话他听清了。 “对不起。” 声音很低，低到像是从喉咙的最深处挤出来的，被什么东西压着、碾着、拧着，最后变成了一句几乎是气音的、沙哑的、不成调子的三个字。 那三个字里有雨夜的潮湿，有高烧的滚烫，有太多没说出口的、不知道怎么说的、说出来怕太重不说又怕来不及的东西。 沈砚的手指在被子里动了一下。 他想说“你道什么歉”，想说你又没做错什么，想说淋雨是我自己淋的、发烧是我自己烧的，跟你有什么关系。 但他的嘴唇太干了，喉咙太疼了，意识太散了，这些话在从大脑传到声带的路上就碎成了一片一片的，什么声音都没能发出来。 他的手指又动了一下。 这次不是要说什么，而是往旁边挪了几厘米，碰到了顾星辞搭在床边的手。 他的指尖碰到那人的手背，碰了一下，没有力气握住，就那么贴着。 顾星辞的手翻了过来，掌心朝上，把沈砚的手指拢在手心里。 那只手的温度比沈砚的低了不少，不像平时那样干燥温暖，而是带着一点潮湿的、微微的凉。但它在收拢，一点一点地、不太确定地、像是在确认什么东西还在不在、能不能被留住。 沈砚的呼吸慢慢平稳了。 烧还没退，但身体在极度的疲惫之后终于放弃了挣扎，沉进了那片混沌的、没有梦的、接近于黑暗的深处。 他的手指还搭在顾星辞的掌心里，没有力气收拢，也没有力气松开，就那么放着，像一个句号，或者一个还没来得及写下内容就先画上了的圆。 窗帘缝隙里的天光从深灰变成了浅灰，又从浅灰变成了一种带着一点点暖意的、将亮未亮的灰白。 顾星辞坐在床边，一只手握着沈砚的手指，另一只手搭在床沿上。 他的眼睛下面有两道青色的痕迹，嘴唇干了，下巴上冒出了青色的胡茬，整个人看起来像是在某个地方待了很久、没有移动过、也不需要移动。 体温计的数字停在了三十七度二。 他靠在床头的靠垫上，闭了闭眼。 窗外不知道哪棵树上落了一只鸟，叫了两声，短促又清脆，像是在跟这个刚刚醒来的世界打招呼。 雨不知道什么时候停了，窗帘缝隙里透进来的不再是雨雾中模糊的光，而是干净的、清透的、初冬早晨特有的那种带着一点点冷意的明亮。 他睁开眼，低头看着沈砚的脸。 高烧的潮红退了大半，露出底下那层不太健康的、比平时苍白一些的肤色。 睫毛很长，安静地覆在眼睑上，随着呼吸微微颤着。 嘴唇上那层干皮被水润过之后软了一些，但还是能看出昨晚烧过的痕迹。 顾星辞把沈砚额前的头发拨到一边，指腹在那片皮肤上停了一瞬。 温度降下来了。 他又量了一次体温，三十六度五。他重新把被子拉上来，盖到沈砚的肩膀位置，被角掖好，不留缝隙。 窗外的天光越来越亮，从灰白变成了浅金，落在床尾的地板上，暖洋洋的。 他靠在床头的靠垫上，偏过头看着沈砚。 那张安静的、苍白的、睫毛轻轻颤着的脸，在晨光里显出了一种平时不太会有的脆弱感。 没有嘴硬，没有嫌弃，没有“你离我远点”，只有均匀的呼吸和偶尔皱一下的眉头，以及那几根还搭在他掌心里的、冰凉的、慢慢恢复着温度的手指。 顾星辞没有把手抽回来。 他就那么坐着，看着沈砚，等着他醒。
第38章 认真的决定 沈砚醒来的时候，最先看到的不是天花板，而是一颗毛茸茸的脑袋。 那颗脑袋趴在床边，脸埋在交叠的手臂里，头发乱得像被人揉过很多遍，有几缕翘着，在晨光里显出了一种不太体面的、但莫名柔软的弧度。 呼吸很轻，轻到沈砚侧耳听了一会儿才确认那个人是真的、彻底地、不设防地睡了过去。
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