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“我说了，不饿。”宋一想要抽回手，但纪晟宴的手指收紧了。
“你饿了。”纪晟宴站起来，把他从床上拉起来。宋一踉跄了一下，站稳了，抬起头瞪着他。
纪晟宴没有回避他的目光，就那么看着他，眼睛里有血丝，眼下的青黑比昨天更重了，他一夜没睡。
宋一能从他的信息素里闻出来，浓烈的雪松味里夹着一种疲惫的、衰败的尾调，像一棵快要枯死的树还在拼命地往外散发最后一点生机。
“你一夜没睡？”宋一问。
纪晟宴没有说话，把他拉到桌边，按着他的肩膀让他坐下，把粥推到他面前。“吃。”
宋一拿起勺子，舀了一口粥，放进嘴里。粥是温的，不烫不凉，刚刚好——纪晟宴调过温度了，在他醒之前。
南瓜煮得很烂，不用嚼就在嘴里化开了，甜丝丝的，混着小米的香。
他吃了一勺，又一勺，又一勺。吃到第五勺的时候，眼泪掉进了碗里。他不知道自己为什么哭。
因为粥太好吃了，因为他太饿了，因为纪晟宴一夜没睡只为了在他醒来的时候能端上一碗温度刚好的粥。也许都是，也许都不是。
纪晟宴站在他身后，手放在他的肩膀上，没有动。
他的手指微微收紧了，隔着衣料，宋一能感觉到他掌心的温度，滚烫的，像发烧一样。
“纪晟宴。”宋一说。
“嗯。”
“你的手在抖。”
纪晟宴没有说话，把手收了回去。
第二天。
宋一开始研究这间屋子。他先看了门，实木的，很厚，大概有十厘米。门框是钢制的，和墙壁连为一体，没有缝隙。
没有锁孔，只有那个银色的密码面板，数字键幽蓝幽蓝的，在灰暗的房间里像一只一直睁着的眼睛。
他把耳朵贴在门上听了一会儿。外面很安静，什么声音都没有。这扇门的隔音很好，好到不正常。不是普通家用门的隔音级别，是录音棚或者安全屋才会用的那种专业隔音门。
他走到墙边，敲了敲。实心的。不是石膏板，是混凝土。他又敲了敲另一面墙，还是实心的。四面墙都是实心的。他抬起头，看了看天花板。
天花板很高，大概有三米，上面装着一盏吸顶灯，灯罩是磨砂玻璃的，看不到里面的灯泡。通风口的栅栏是钢制的，用螺丝固定在天花板上，螺丝是六角的，需要专门的工具才能拧开。
他踮起脚尖，伸手够了一下——够不到。通风口离地面至少有四米，就算他站在椅子上也够不到。
他又走到床边，蹲下来，看了看床底。床底是空的，什么都没有。连灰尘都没有，有人经常打扫，或者从来没有人在这里住过，他是第一个。
宋一坐在床沿上，把脸埋进手心里。这间屋子是为他建的。纪晟宴从他说出“住进来”的那一天就在准备。画了图纸，找了工人，选了材料，装好之后通风散味，等他住进来。
等他住进来的第一天，把钥匙藏在口袋里，等他走了。等他真的要走的时候，把这扇门打开。
他想恨纪晟宴。但他恨不起来。因为一个人花几个月建一间屋子来关你，不是因为他恨你，是因为他怕失去你。恨是往外推的，怕失去是往里拉的。
纪晟宴一直在拉他，从第一天到现在，从咖啡泼在脸上到火车站凌晨追回来，从冰箱上的便签到这间没有窗户的屋子。纪晟宴一直在说——留下来。留下来。留下来。
宋一闭上眼睛。
门开了。纪晟宴端着午餐进来。今天的午餐是番茄炒蛋、清炒时蔬、玉米排骨汤。菜装在白瓷盘里，汤装在砂锅里，砂锅外面包着一层隔热布，布是浅蓝色的，印着白色的小花，宋一见过这块布，在厨房的第二个抽屉里，纪晟宴用它来端热锅。
纪晟宴把菜摆好，看了一眼宋一。“你在干什么？”
“看看你建的笼子有多结实。”
纪晟宴的手指顿了一下。他把汤从砂锅里盛出来，碗推到宋一面前。“很结实，你跑不出去的。”
“我知道。”宋一拿起筷子，夹了一块番茄放进嘴里。酸的，甜的，烫的。和以前一样好吃。
“好吃吗？”纪晟宴问。
“一般。”
纪晟宴看着他，嘴角微微弯了一下。“你每次说‘一般’的时候，都会夹第二口。”
宋一低下头，看到自己的筷子正伸向第二块番茄。
他把筷子收回来，瞪着纪晟宴，纪晟宴坐在他对面，双手交叉放在桌上，表情平静得像在开董事会。“你很烦。”宋一说。
“我知道。”
“你知道还关我？”
“因为烦和关你是两件事。”纪晟宴把汤碗往他面前推了推，“喝汤，凉了就腥了。”
宋一喝了一口汤。玉米的甜和排骨的鲜在嘴里化开，混着姜片的辛辣，从喉咙一路暖到胃里。
“纪晟宴。”
“嗯。”
“你是不是打算每天给我做三顿饭，一直做到我出去？”
“嗯。”
“那如果我一辈子不出去呢？”
纪晟宴端起自己的碗，喝了一口汤，放下。“那我就做一辈子的饭。”他说这话的时候语气很平淡，平淡到好像他真的在陈述一件一定会发生的事情，好像“做一辈子的饭”不是一个承诺，而是一个事实，像太阳从东边升起、水从高处往低处流一样的事实。
宋一没有再说话，低下头，把碗里的汤喝完了。
第45章 你亲我一下
第三天。
宋一在房间里发现了许多之前没注意到的东西。床头柜的抽屉里有一本笔记本，封皮是深棕色的牛皮纸，没有任何标记。他翻开第一页，上面写着几行字——
“牛奶热一分三十秒，不多不少。”
“粥在锅里，鸡蛋别热太久。”
“排骨在冷冻层，提前拿出来解冻。”
“冰箱里有水果，苹果在第二层，橙子在第三层。”
是他的便签。他写给纪晟宴的、贴在冰箱上的、贴在保鲜盒上的、临走之前贴在冰箱门上的那些便签。
纪晟宴把它们全部从冰箱上揭下来了，一张一张叠好，夹在这本笔记本里，每一张都整整齐齐的，没有折角，没有污渍。
他翻到第二页。不是他写的了。是纪晟宴写的——
“第一天。他走了。”
只有一行字。没有日期，没有天气，没有多余的情绪。就是“第一天。他走了。”
但宋一从这五个字里看到了纪晟宴坐在空荡荡的厨房里，看着冰箱上那些便签发呆的样子。
看到了他从火车站回来后，站在宋一房间里，看着空衣柜的样子。看到了他走到这个房间，坐在床沿上，写下这五个字的样子。
宋一合上笔记本，放在枕头底下，躺下来，把被子拉到下巴。
通风口里送来的栀子花味淡了，换成了另一种味道——雪松。
不是纪晟宴身上那种鲜活的、带着体温的雪松，而是干燥的、被太阳晒过的雪松。像他从衣柜里拿出来的时候，衣服上带着的那种味道。
宋一把脸埋进被子里，深深地吸了一口。被子也带着这个味道。枕头也是。这间屋子里所有的纺织品，都被纪晟宴换过了。换成了他睡的那套，洗了，晒了，喷了雪松味的衣物喷雾，然后铺在这里，等着宋一躺进来。
宋一攥着被角，手指慢慢收紧了。
门开了。纪晟宴端着一杯牛奶走进来。玻璃杯，白色的牛奶，杯壁上凝着细密的水珠，温度刚好，一分三十秒，不多不少。他把牛奶放在床头柜上，看到宋一蜷在被子里，只露出一双眼睛。那双眼睛红红的，肿肿的，像刚哭过。
“看日记了？”纪晟宴问。
宋一眨了眨眼，一滴眼泪从眼角滑下来，没入枕巾。“你为什么要把那些便签留着？”他的声音闷在被子里，含混不清。
纪晟宴在床边坐下，伸手把宋一脸上的头发拨开。“因为那是你留给我的东西。你留的东西，我都要留着。”
“我只是在冰箱上贴了几张便签。”
“不是几张。”纪晟宴从他枕头底下抽出那本笔记本，翻到最后几页。后面还有很多张，不是冰箱上揭下来的，是新的。每一张都写着同样的内容——“粥在锅里。鸡蛋别热太久。冰箱里有水果。牛奶热一分三十秒。”每一天的便签，内容都一样，日期从宋一离开的那天开始，一直写到现在。一天不落。
宋一看着那些便签，眼泪流得更凶了。
“你走了之后，”纪晟宴的声音很轻，轻到像是在自言自语，“我每天早上还是会给你的杯子倒牛奶。倒完之后才发现，你不在了。牛奶放凉了，我倒掉，洗杯子，放回柜子里。第二天又拿出来，又倒，又凉，又倒掉。连续倒了五天。”
他把笔记本合上，放回枕头底下。“第六天，我开始写便签。写给谁，我不知道。写给一个不在的人。写着写着，就好像你还在。冰箱上还有你的便签，厨房里还有你的围裙，阳台上还有你晒的被子。”他顿了一下，“好像你只是出门了，很快就会回来。”
宋一从被子里伸出手，握住了纪晟宴的手。
纪晟宴的手指颤了一下。他低头看着两个人交握的手，宋一的手指很凉，他的手指很烫，凉的和烫的握在一起，像冬天和夏天在打架，谁也不肯先认输。
“纪晟宴。”宋一叫他的名字，声音还带着哭腔。
“嗯。”
“你关着我，我不恨你。”纪晟宴的手指收紧了。“但你想走。”他说。不是疑问句，是陈述句。
宋一没有回答。他想走，也不想走。两个念头在他心里打架，打得天翻地覆，打得两败俱伤，谁也没赢，谁也没输。
纪晟宴没有再问。他松开宋一的手，把牛奶杯往他面前推了推。“喝完，早点睡。”他站起来，走向门口。走了几步，停下来，没有回头。
“宋一。”
“嗯。”
“如果你想走，我不会拦你。”宋一的心跳漏了一拍。“但你不能用伤害自己的方式走。你伤害自己一次，我就关你一天。你伤害自己十次，我就关你十天。你要是把自己弄死了——”他停了一下，宋一看到他的手攥成了拳头，指节咯吱作响，“我就跟着你死。”
宋一的眼泪又流了下来。
“所以你最好活着。”纪晟宴的声音从门口传来，低低的，哑哑的，像一首唱到最后一句的歌，“你活着，我才能活着。”
门关上了。
门缝底下透进来一条细细的橘黄色的光，他留在走廊里的。
宋一看着那道光，眼泪流进了枕头里，枕巾湿了一大片。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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