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他的胸口贴着纪晟宴的胸口，能感觉到对方的心跳和自己的心跳在打架，快慢不一，咚咚咚咚，像两支在赛跑的鼓队。
纪晟宴低下头，嘴唇贴着宋一的耳朵，声音低得像在说一个只有两个人能听到的秘密：“你搂我脖子了。”
“我没有。”宋一把手缩回来。他的手缩到一半，纪晟宴把他往上颠了颠，他又本能地搂了回去。搂得更紧了。
纪晟宴看着他，嘴角微微弯了一下。那个弧度很小，小到几乎看不出来，但宋一看到了。
因为他在这个人的脸上见过太多次这种笑容。不是开心，不是得意，而是那种“你骗不了我”的、带着一丝宠溺的了然。
宋一低下头，把脸埋进纪晟宴的肩窝里。他不想让纪晟宴看到他的表情。因为他现在的表情一定很傻。
眼睛哭红了，鼻子哭红了，脸烫得像发烧，嘴角却不受控制地往上翘。像一个明明输了游戏却被对手悄悄放了水的小孩，又想赢，又不舍得赢，又想哭，又想笑。
第44章 那如果我一辈子不出去呢？
纪晟宴把宋一抱出了浴室，穿过卧室，走到走廊尽头。
走廊很长，铺着深灰色的地毯，宋一的拖鞋在半路上掉了一只，纪晟宴没有停下来捡。
宋一的脚露在外面，脚趾冻得蜷了起来。走廊的空调开得很低，冷风从出风口吹下来，吹在他光裸的脚踝上，凉飕飕的。
走廊尽头有一扇门，宋一从来没有进去过。他住在这里这么久，每天从这扇门前经过，偶尔会停下来看一眼。
门是深棕色的，实木的，比他房间的门厚重很多。门把手上没有锁孔，取而代之的是一个银色的密码面板，数字键在黑暗中发出幽蓝色的微光，像一只在黑暗中睁开的眼睛。
他问过纪晟宴“这扇门后面是什么”。纪晟宴说“储物间”。
他信了。因为他没有理由不信——谁会在一栋别墅里建密室？纪晟宴就会。
纪晟宴把他放下来，让他的脚踩在自己的脚背上，腾出一只手来输密码。宋一的脚踩在纪晟宴的皮鞋上，脚底板能感觉到鞋面的温度——凉的，但正在被他的体温一点一点捂热。
密码是六位数。纪晟宴输得很慢，每一个数字都要停顿一下，好像在等宋一记住，又好像在犹豫要不要让他知道。
门开了。里面是一个不大的房间，大约十几平米。没有窗户，只有一面墙上装着通风口，呼呼地往里送风，送来的是外面花园里栀子花的味道，甜丝丝的，和房间里冷冰冰的气氛不太搭。
房间里有一张床，床单是深灰色的，叠得整整齐齐，被子的折角和军事化管理的酒店一样，四四方方的，棱角分明。有一张桌子，桌上什么都没有，桌面擦得很干净，反着光。有一把椅子，椅子上什么都没有。
墙上挂着一幅画——不是油画，不是水彩，而是一幅素描。画的是一扇窗，窗外是山，山上有一棵松树，松树下有一个人影，小小的，看不太清楚是谁。笔触很细腻，线条很流畅，不是机器印的，是手画的。
宋一盯着那幅画看了很久。“这是你画的？”
“嗯。”
“你什么时候画的？”
纪晟宴没有回答。他弯腰捡起宋一掉在走廊里的那只拖鞋，走回来，蹲下去，把拖鞋套在宋一的脚上。
动作很慢，像是在做一个郑重的仪式。他的手指碰到宋一的脚踝，冰凉的，宋一下意识地缩了一下。他抬起手，看着宋一的眼睛。
“冷吗？”他问。
宋一摇了摇头。
纪晟宴的手在宋一的脚踝上停了一下，然后慢慢收回去。
“什么时候画的？”宋一又问了一遍。他蹲在宋一面前，低着头，看着宋一的拖鞋。那只拖鞋是深灰色的，毛茸茸的，上面印着一只卡通猫。
是纪晟宴给他买的，和他的那双是情侣款——虽然纪晟宴从不承认，说他只是随手拿的，碰巧是同一个款式。
“你住进来的第一天。”纪晟宴说，“那天晚上你睡了之后，我睡不着。我想，这个人迟早会走的。他不是我这个世界的人，他不属于这里。他迟早会找到回家的路，然后头也不回地离开。所以在你还在这里的时候，我得画一张你走之后我可以看的东西。”
宋一的心脏猛地跳了一下。
“那是我的房间。”他指着画上那扇窗，“你画的是我的房间。”
“窗外的景是我编的。”纪晟宴站起身，走到画前，伸出手指，顺着画上那道山脉的轮廓慢慢地描，“你房间的窗户外是花园，没有山，没有松树，没有人。但我希望有一天，你能从你的窗户看到这些。”
他收回手，转过身，看着宋一。灯光从他身后照过来，把他的脸埋在阴影里，宋一看不清他的表情，只看到他那双眼睛是亮的，像两颗被水洗过的星星，湿润的、明亮的、脆弱的。
“好了。”纪晟宴的声音恢复了平时的冷静，像在会议室里说“会议到此结束”，“现在你知道了。这扇门后面不是什么储物间。是你的笼子。”他说“你的笼子”的时候，声音没有颤抖。但宋一看到他的手，那只没有受伤的手，在身后攥紧了，指节泛白，青筋暴起。
宋一站在房间中央，光着脚踩着深灰色的地毯，脚趾蜷了蜷。他看着纪晟宴，纪晟宴看着他，两个人之间隔了不到两米的距离。
“你要把我关起来？”宋一问。
纪晟宴没有回答。他从口袋里拿出一个遥控器，很小，银色的，上面只有一个按钮。他按了一下。
门关上了，锁舌咔嗒一声，咬死了。
那个声音很轻，但在这间没有窗户的、安静的、隔音的房间里，它像一声钟响，在四壁间来回反弹，久久不散。
宋一走过去，推了推门。纹丝不动。他又推了推，用上了全身的力气，门依然纹丝不动。他转过身，看着纪晟宴。
他的心里没有害怕，没有愤怒，只有一种奇怪的、说不清道不明的安定。好像他早就知道会有这一天，他太不听话了，而纪晟宴太想保护他了。当“太想保护”和“太不听话”撞在一起，总有一方要先认输。
纪晟宴没有认输。他选择了第三条路，把宋一锁起来。
“纪晟宴，你在囚禁我。”宋一的声音很平。
“我在保护你。”纪晟宴靠在墙边，双手插在裤兜里，表情很平静，平静得不像一个刚刚把别人关起来的人。
“保护我？”宋一指了指那扇紧闭的门，“把我关在一个没有窗户的房间里？这叫囚禁。”
“叫什么不重要。”纪晟宴看着他，那双墨黑的眸子里没有恶意，没有疯狂，只有一种让人后背发凉的、笃定的、不容置疑的认真，“重要的是，你不会再伤害自己。”
“我没有在伤害自己——”
“你有。”纪晟宴的声音突然拔高了，震得墙上的画框轻轻晃动，“你站在镜子前，掐着自己的脖子，血流得到处都是。你对我说‘我不在乎’。你不在乎你的身体，不在乎你的命。你只在乎——回家。”
他咬住“回家”这个词，咬得很重，像是在嚼一块碎玻璃。
宋一的心猛地抽了一下。“你怎么知道我要回家？”
“你以为我是傻子吗？你最近看我的眼神变了。不是以前的害怕、躲闪、心动——是那种在告别的人看人的眼神。你看我像在看我最后一眼。”
宋一的眼泪又掉了下来。他不知道自己在纪晟宴面前哭过多少次了，但每一次哭都是因为同一个原因。这个人太了解他了。了解他每一个眼神的含义，了解他每一句话背后的潜台词，了解他心里那些他自己都说不清楚的东西。被一个人这样了解，是幸运，也是不幸。
幸运的是，你不需要解释自己。不幸的是，你无处可藏。
“纪晟宴，”宋一说，“你放我出去。”
“不。”
“你不能这样对我——”
“我能。”纪晟宴走过来，走到他面前，低下头，看着他的眼睛，“这是我的家，我的房子，我建的房间。你是我的——助理。你住在我家，穿我的衣服，吃我做的饭。我把你关起来，合法。因为你在自残，我有义务保护你。”
宋一瞪着他，眼睛红红的，鼻子红红的，嘴唇在抖。
他想反驳，但找不到反驳的词。因为纪晟宴说得对，他现在确实在自残。不管他的理由是什么，不管他的苦衷是什么，他在伤害自己。这是一个无法否认的事实。
“你要关我多久？”宋一的声音带上了鼻音。
“关到你不伤害自己为止。”
“那要关到什么时候？一年？两年？十年？”
纪晟宴没有回答。他伸出手，把宋一额前垂下来的一缕头发别到耳后。动作很轻，轻到像是在触碰一件一碰就碎的东西。他的指尖碰到宋一的耳廓，冰凉的，宋一下意识地偏了一下头。他的手停在半空中，然后又慢慢收了回去。
“多久都行。”他说，“你有本事恨我一辈子，我就关你一辈子。”
第一天。
宋一醒来的时候，不知道外面是几点。房间里没有窗户，看不到天亮，看不到天黑。只有通风口里送来的栀子花味，和头顶一盏永远不会熄灭的灯。
他躺在床上，盯着天花板。天花板是白色的，上面什么都没有，连一个裂缝都没有。他的脖子贴了新的抑制贴——不知道是谁给他贴的，大概是他在他睡着的时候。纱布很干净，白色的，没有血渍。伤口已经被清理过了，涂了药膏，凉丝丝的，带着一股草本植物的苦味。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有雪松的味道——淡淡的，若有若无的，像冬天里最后一场雪留下的痕迹。
是纪晟宴的枕头。他从主卧搬来的。宋一抱着枕头，蜷起身体，把自己缩成一个很小的团。
门开了。纪晟宴端着一个托盘走进来，托盘上放着一碗粥、一个剥了壳的鸡蛋、一杯温水。粥是小米南瓜粥，橘黄色的，冒着热气。鸡蛋剥得很完整，光溜溜的，像一颗玉。温水用玻璃杯装着，杯壁上凝着细密的水珠。
他把托盘放在桌上，看了宋一一眼，没有说话。宋一也没有说话。他坐在床上，抱着枕头，看着纪晟宴把粥从托盘里端出来，把碗筷摆好，把椅子拉到桌边。
每一个动作都很慢，慢到像是在做一件很重要的事——或者说，在拖延一件他不想面对的事。
“吃饭。”纪晟宴说。
“不饿。”
“你从昨天晚上到现在没吃东西。”
“我不饿。”
纪晟宴走过来，在床边坐下。床垫陷下去一块，宋一的身体微微倾斜，朝他那边滑过去了一点。他伸出手，握住宋一的手腕，把他的手指一根一根地从枕头上掰开。
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