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拖鞋是深灰色的，毛茸茸的，上面印着一只卡通猫——和宋一那双是同款。尺码比宋一的大了两号，穿在他脚上晃荡荡的，像小孩子偷穿了大人的鞋。
他低头看着那只卡通猫，脚趾在拖鞋里蜷了蜷。他的手指在身侧慢慢攥紧了，指甲掐进掌心里，掐出一道道白印。
“你家里有别人？”他问，声音依然温柔，但尾音有一丝不易察觉的紧绷，像一根被拉到极限的弦，再用力一点就会断。
“没有。”纪晟宴走回客厅，在沙发上坐下。沈清遥跟过去，在他对面坐下，动作很轻很慢，像是在小心翼翼地避开房间里那些看不见的、属于另一个人的痕迹。
茶几上放着那只白色的马克杯，杯壁上还有纪晟宴手指的温度。沈清遥看着那只杯子，看着杯身上那只胖乎乎的、眯着眼睛笑的卡通猫。他张了张嘴，想说“这杯子真可爱”，但他没有说出口。因为他知道这只杯子是谁的。他从纪晟宴看它的眼神里就知道了——那不是看一个“物件”的眼神，那是看一个人留下的、唯一还能握在手心里的东西的眼神。
“纪总，”他开口了，声音轻柔得像是在哄一个受伤的动物，“宋一走了？”
纪晟宴的手指在膝盖上轻轻叩了一下。
“你怎么知道？”
“这座城市很小。”沈清遥笑了笑。他的笑容很好看，温和的、得体的、恰到好处的，像他写的那些小说里的Omega主角，永远在最恰当的时机露出最恰当的表情，“什么风吹草动都传得很快。他去了隔壁城市，住在陆星辰的房子里。陆星辰你认识的，宋一的朋友。”
他每一个字都说得很轻、很慢、很温柔，像在哄一个不肯吃药的小孩。但每一个字都是精心挑选的，像投石器上的石子，一颗一颗地砸过去，我什么都知道。我知道他走了，知道他去哪了，知道他和谁在一起。你什么都不知道。你只知道坐在这个空房子里等。
纪晟宴没有说话。他看着茶几上的杯子，杯子上那只卡通猫在灯光下眯着眼睛笑，笑得没心没肺的。
沈清遥站起来，绕过茶几，走到他面前。他蹲下来，仰头看着纪晟宴的脸，双手轻轻覆上纪晟宴放在膝盖上的手。他的手很小，很软，很凉。
Omega的手，保养得很好，指甲修剪得整整齐齐，涂着一层透明的甲油，在灯光下泛着柔和的光。
宋一的手不是这样的。宋一的手上有茧——写字磨的，切菜切的，搬东西磕的。宋一的手粗糙、干裂、冬天会起皮，指甲剪得坑坑洼洼的，从来不涂任何东西。
但纪晟宴握过那双粗糙的手之后，再也没有兴趣握任何其他的手。
沈清遥不知道这些。他只知道他的手比宋一的好看一百倍，但纪晟宴没有回握他。一次都没有。
“纪总，”他仰着头，让灯光把自己的脸照得柔和、温驯、没有攻击性，“他不值得你这样。一个Beta，一个不属于这个世界的人，他迟早要走的。你留不住他的。”他的手指轻轻收紧了，像在传递温度，又像在确认什么，“但我不会走。我哪里都不去。”
这是他能说出的最重的话了。一个Omega对Alpha说“我不会走”——这等于在说“我把自己给你”。他以为纪晟宴至少会看他一眼。
纪晟宴看了他一眼。但那一眼里没有他期待的任何东西，没有感动，没有心动，没有“也许可以试试”的动摇。那一眼是空的，像他在看一件家具，一盏灯，一把椅子。他甚至没有在看沈清遥，他看的是沈清遥身后那面墙，墙上什么都没有，白色的，空白的，干干净净的。
“沈清遥。”纪晟宴开口了。
“嗯。”
“你知道我为什么不去公司吗？”
沈清遥摇了摇头。
“因为我在等他回来。我怕他回来的时候，我不在。”
沈清遥的手指慢慢收紧了。不是“收紧了”的那种收紧，而是像溺水的人抓住了最后一根浮木，却发现浮木是假的，一抓就碎的那种收紧。
“他不会回来了。”他的声音还在努力维持温柔，但已经开始发抖了。像一座建在沙地上的房子，风一吹，地基就开始松动。
“他会。”纪晟宴的声音很平，平到没有一丝起伏，像在陈述一个他已经笃定了一万遍的事实，“他说过，如果他想好了，会亲口告诉我。他现在还没想好。所以他一定会回来，回来告诉我。”
沈清遥站起来。他的腿蹲麻了，晃了一下，扶住茶几才站稳。他低下头看着纪晟宴，他靠在沙发上，闭着眼睛，眉头还是皱着的，下巴上的胡茬在灯光下泛着青灰色，看起来很憔悴，很狼狈，很可怜。但他身上有一种东西让沈清遥觉得刺眼，那种东西叫“笃定”。
他笃定宋一会回来，就像太阳明天一定会升起一样笃定。
沈清遥从来没有被任何人这样笃定过。他写了那么多小说，每一本里纪晟宴都爱他，但那都是他写出来的，不是真的。
真实的纪晟宴——这个坐在他面前、几天没刮胡子、憔悴得不像话的纪晟宴——在等一个Beta。一个还没有分化完成的、不属于这个世界的、随时可能彻底消失的Beta。
他等不到他的。但他说“他会回来的”。
沈清遥不知道自己是怎么走到门口的。他只记得自己换了鞋，把那双晃荡荡的卡通猫拖鞋脱下来，整整齐齐地摆回鞋柜上，和宋一的那双并排放着。
他低头看着那两双拖鞋，一双深灰色，一双浅蓝色，头碰头，像两个依偎在一起的人。他的手指在门把手上停了很久。
“纪晟宴。”他叫了他的名字，没有叫“纪总”。声音很轻，像一片落在水面上的叶子，连涟漪都没有激起。
纪晟宴没有应。
“他回不来的。”沈清遥的声音终于不再温柔了。温柔碎了，底下露出来的是冷的、硬的、像碎玻璃一样扎人的东西，“他根本不属于这里。他的世界在另一个地方。他有他的家人，他的朋友，他的生活。他在这里什么都没有——没有房子，没有户口，连身份都是假的。他是一个穿书的人，这个世界对他来说只是一本书。你只是书里的一个角色。你会为了一个书里的人物放弃回家的路吗？”
他说完这句话，就后悔了。
因为他看到纪晟宴的脸在那一瞬间变得很白，白到透明，白到像一张纸，有人在上面写了字，又用橡皮擦掉了，擦得很用力，把纸都擦破了。
第四十六 颓废
纪晟宴睁开了眼睛。他看着天花板，天花板是白色的，什么都没有。他的嘴唇动了一下，沈清遥以为他要说什么，但他没有。他只是动了动嘴唇，又闭上了。
沈清遥拉开门，走了出去。
门在身后关上的那一刻，他站在走廊里，闭上眼睛。风吹过来，凉凉的，吹在他脸上，吹干了他眼角那滴还没落下来的泪。风里有初冬的味道，干燥的、冷冽的、不带任何花香的。
他想，他输了。不是输给宋一，是输给了一个不存在的东西。他写了三年小说，创造了这个世界，创造了纪晟宴，创造了无数个自己和纪晟宴幸福生活在一起的结局。但他写不出纪晟宴爱他。因为纪晟宴是活的，他会自己呼吸，自己心跳，自己选择。他没有选沈清遥。
沈清遥在走廊里站了很久。久到风把他的围巾吹散了，久到他的手指冻得发红，久到楼下的声控灯灭了又亮、亮了又灭，反反复复的，像是这栋楼在叹气。
然后他走了。
沈清遥走了之后，纪晟宴一个人在客厅里坐了很久。
他起身走到厨房，打开冰箱。冰箱里整整齐齐地摆着几排保鲜盒，每一个盒子上都贴着便签——“周一”“周二”“周三”“周四”“周五”。是宋一临走之前做的。他说“保鲜盒上贴了便签”，但不止贴了日期，每一张便签上还写着一句话。
周一的便签上写着“粥在锅里”。周二的写着“鸡蛋别热太久”。周三的写着“冰箱里有水果”。周四的写着“排骨在冷冻层，提前拿出来解冻”。周五的写着“牛奶热一分三十秒，不多不少”。
和以前一模一样。连标点符号都一样。
他拿了一盒周一的便当，放进微波炉。微波炉嗡嗡地转着，橘黄色的光透过玻璃门照出来，照在他脸上，把他憔悴的脸照得更憔悴。
叮的一声，微波炉停了。他打开门，拿出便当，揭开盖子。番茄炒蛋、清炒时蔬、一小份米饭。番茄炒蛋的颜色比宋一以前做的深了一些——糖色炒深了，有一点点焦糖的苦。
他拿起筷子，夹了一块番茄放进嘴里。酸的，甜的，苦的。苦味在舌尖上久久不散，像他看宋一的眼神。
他吃了三口。第四口的时候，他把筷子放下了。
不是因为他吃饱了，是因为他吃着吃着，突然觉得嘴里什么都没有了——没有酸，没有甜，没有苦，什么都没有。像在嚼一团棉花，嚼着嚼着，变成了一团空气。
他坐在餐桌前，看着那盘只动了几口的番茄炒蛋，眼泪一滴一滴地落下来。滴在米饭上，滴在番茄炒蛋上，滴在白色的桌布上，晕开一朵一朵灰褐色的花。
他没有擦，就那么让眼泪流着。因为他不想擦，因为这是他唯一能为自己做的事。他答应过宋一不找他的，答应过宋一给他时间，答应过宋一等他亲口告诉自己。他没有违背承诺，但他可以哭。这是他的权利。
第三天。纪晟宴开始出现幻觉。
不是那种“仿佛看到”的幻觉，是那种真真切切地、细节丰富的、连气味都能闻到的幻觉。
他坐在书房里看文件——其实没在看，只是盯着纸上的字发呆——突然听到厨房里传来声音。锅铲碰铁锅的声音，哗啦哗啦的；油溅出来的声音，滋滋的；还有一个人哼歌的声音，很小声很小声的，像蜜蜂在飞。
宋一哼歌永远跑调，一首《小星星》能哼出七个版本，没有一个版本在调上。纪晟宴说过他，他说“唱歌不是为了好听，是为了开心”。纪晟宴说“那你在开心什么”，宋一说“在开心你在我旁边”。
他猛地站起来，椅子向后滑出去，撞在书架上，几本书掉下来，落在地上，发出沉闷的声响。他快步走向厨房，走到门口，停住了。
灶台前站着一个人。那个人穿着白色的T恤，围着深蓝色的围裙，围裙带子在背后系了一个蝴蝶结。
他正在炒菜，锅铲翻动，菜在锅里跳跃。他的背影很瘦，肩膀窄窄的，腰细细的，头发有点长，发尾搭在衣领上。
“宋一。”纪晟宴叫了一声。
那个人没有回头。他继续炒菜，继续哼歌，好像没有听到。
“宋一！”纪晟宴又叫了一声，声音比刚才大了很多。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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