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他看着他，看着他那张烧得通红的脸，忽然开口：“你等的那个人，叫什么？” 叶清弦愣了一下。 老吴看着他：“我听那个小太监念叨过，姓陆？” 叶清弦没有回答。可他的眼睛，亮了一下，那一下，老吴看见了。 他叹了口气：“好好活着，活着，才能等到。” 他站起来，走了。 叶清弦趴在那里，看着他的背影，门关上，门上的锁链响起来，他闭上眼睛，嘴里还有馒头的味道。 那一夜，叶清弦烧得最厉害。 他整个人像一块烧红的炭，烫得吓人，老吴每隔一个时辰就进来一趟，用冷水浸过的布巾敷在他额头上，那布巾是冷的，可敷上去很快就热了。 叶清弦在昏迷中不停地说胡话。一会儿喊“娘”，一会儿喊“昭尘”，一会儿又喊“琴”，他的手指一直在动，像是在弹琴。 老吴坐在他旁边，看着他。 他想起自己年轻的时候，也等过一个人，等了三个月，等来的是一具吊在房梁上的尸体。 他看着叶清弦，看着他那张烧得通红的脸，看着他怀里那些死死抱着的碎木片。 “傻子。”他轻轻说，“跟我一样傻。” 天亮的时候，烧退了一点，叶清弦睁开眼睛，看着老吴。 老吴没说话，只是把一碗粥放在他面前。粥里泡着馒头，是阿福送来的那些。 叶清弦想说什么，可喉咙干得发不出声音。 老吴说：“别说话。喝粥。” 叶清弦低下头，喝粥，粥是温的，咽下去的时候，喉咙疼得像刀割，可他一口一口，全都喝完了。 老吴看着他喝完，站起来，走了。 第三天，第四天，第五天。 叶清弦的伤没有好转，痂裂开又结，结了又裂，脓水一直流，把草席都浸湿了，他发着低烧，浑身没力气，每天只能喝几口粥。 可他还活着。 老吴每天来看他，给他换药，喂他喝粥，药是阿福送来的，已经不多了，老吴把那些药粉省着用，每次只撒一点点。 阿福又来了一次，偷偷塞给老吴一小包东西，老吴打开一看，是几块姜，还有一小块红糖。 “吴爷爷，”阿福压低声音，“您把这个熬成姜汤，给他喝，我娘说，发高烧喝姜汤发汗，能退烧。” 老吴看着他，看着他那张稚嫩的脸，看着他眼里的光。 他接过那包东西，没说话，只是点了点头。 那天夜里，叶清弦喝了一碗姜汤，烫的，辣的，喝下去浑身冒汗，他出了一夜的汗，第二天烧退了不少。 老吴看着他，忽然说：“那个小太监，叫阿福？” 叶清弦点点头。 老吴沉默了一会儿，然后说：“他是个好孩子。” 叶清弦没有说话，他只是看着窗外，窗外什么都没有，只有一堵斑驳的墙。 第七天夜里，叶清弦的烧又起来了。 这一次来势更凶，他烧得人事不省，浑身抽搐，牙关咬得咯咯响，老吴用尽办法，姜汤、冷水、药粉，都不管用。 他看着叶清弦，看着他那张白得像纸的脸，看着他怀里那些碎木片。 他忽然想起，那些碎木片里，有一片上面刻着字。他之前没注意，现在凑近看，隐约能看见一个“陆”字。 他明白了。 他在叶清弦耳边说：“你等的那个人，还在等你，你不能死。” 叶清弦没有反应。 老吴又说：“你要是死了，这些碎木头，就真的没人修了。” 叶清弦的手指动了一下。 老吴看见了，想起这几天阿福的碎碎念，他继续说：“他还在北境，还活着，你死了，他怎么办？” 叶清弦的眉头皱了皱，他的嘴唇动了动，像是想说什么。 老吴凑近听。他听见叶清弦在说：“……等他……” 老吴直起身，看着他。 “那就等。”他说，“活着等。” 那一夜，叶清弦挺过来了。 第八天，叶清弦醒了。 他睁开眼，看着黑漆漆的屋顶，背上还在疼，但烧退了，他试着动了一下，能动了。 老吴走进来，看见他醒了，愣了一下，然后他把一碗粥放在他面前。“喝吧。” 叶清弦坐起来，接过碗，他的手还在抖，但能捧住碗了。 他喝了一口粥，忽然想起一件事。 “老吴，”他开口，声音沙哑得像破锣，“南苑那边……你有办法打听吗？” 老吴看着他：“打听什么？” 叶清弦沉默了一会儿。“我有一封信，藏在枕下，不知道……还在不在。” 老吴没说话，他站起来，走到门口，又回头。“等着。” 他走了。 叶清弦端着那碗粥，看着那扇门，心悬在嗓子眼。 一个时辰后，老吴回来了。 他从怀里摸出一个东西，塞进叶清弦手里，是一封信。发黄的，叠得整整齐齐的。 叶清弦的手抖了一下。他认出那个信封。那是他爹的遗书。 “怎么……怎么找到的？” 老吴说：“阿福那小子。他每天都去南苑，假装送饭，在门口蹲着，昨晚他趁守卫换班，溜进去翻了你的枕头，信还在。” 叶清弦愣住了。 老吴看着他，叹了口气：“那小子说，让你好好活着，他等你出来。” 叶清弦低下头，看着手里那封信，信纸发黄，边角卷起，可一个字都没少。 他把它贴在胸口，贴着那颗还在跳着的心。 “谢谢。”他说。声音很轻。 老吴没说话，转身默默走了。 叶清弦把那封信和那些碎木片放在一起。 他看着它们，看了很久。 一封遗书，一堆碎片，这是他剩下的全部。 他把它们拢在怀里，抱紧。 窗外，不知什么时候起了风，夜风从破了的窗纸灌进来，凉飕飕的。 他抬起头，看着那扇窗。窗纸破了好几个洞，月光从洞里漏进来，落在他脸上。 他想起了那个人，想起他说“等我回来”的样子，想起他说“那碗粥，我还欠着你”的样子。 他把那封信和那些碎片抱得更紧。 “我等你。”他轻轻说。 两千里外，北境。 陆昭尘站在营帐外，看着南边的方向，老丁从后面走过来，递给他一个酒囊。 陆昭尘接过来，没有喝。他看着老丁，忽然问：“丁叔，京城的消息，你能打听到吗？” 老丁愣了一下：“你想打听什么？” 陆昭尘沉默了一会儿：“我想知道他怎么样了。” 老丁看着他，看着他那张在北境的风里变得粗糙的脸，看着他眼底那抹藏不住的担忧。他叹了口气：“我托人问问。” 三天后，老丁带回来一个消息。 他的脸色很难看。 陆昭尘看见他的脸色，心猛地往下沉。“怎么了？” 老丁沉默了很久。然后他说：“那个琴师，被打入冷宫了。” 陆昭尘愣住了，“什么？” 老丁把打听到的消息一五一十说了：中秋宫宴，赫连朔逼他弹南疆曲子，他弹了，赫连朔大怒，摔了他的琴，打了三十廷杖，打入冷宫。 陆昭尘站在原地，一动不动。 风从北边刮过来，像刀子割在脸上，可他感觉不到。 他只是站在那里，看着南边的方向。 老丁看着他，拍了拍他的肩：“小子，别冲动，你现在回去，什么都做不了。” 陆昭尘没有说话。 他转身，走进营帐。躺在铺上，他从怀里摸出那封信，他看着那几个字：“我等你。” 他把信贴在胸口。 “我等你。”他说，“你一定要等我。” 帐外忽然传来一阵急促的号角声。 老丁掀开帐帘冲进来，脸色铁青：“鞑子来了！大队人马！快！” 陆昭尘猛地坐起来，他把那封信塞回怀里，抓起刀，冲了出去。 帐外，火光冲天，远处的地平线上，黑压压的骑兵正朝营地冲来，马蹄声如雷鸣，震得大地都在颤抖。 陆昭尘站在风雪里，握着刀，看着那片汹涌而来的黑暗。 怀里那封信，支撑着他继续向前走。 他没有回头。 他只是握紧了刀，迎了上去。 第21章 北境之战 北境的夜，风雪如刀。 陆昭尘握着刀，站在营地最前沿，远处的地平线上，黑压压的骑兵正朝这边涌来，马蹄声如闷雷，震得雪地都在颤抖。 “鞑子来了！列阵！”老丁的吼声在风中撕裂。 陆昭尘深吸一口气，冷冽的空气灌进肺里，刺得生疼，他握紧刀柄，指节发白。 怀里那封信，硌着他的心口。 他没时间想别的了，鞑子的骑兵已经冲进射程，箭矢如蝗虫般飞来，身边的人一个接一个倒下，惨叫声淹没在风雪里。 陆昭尘挥刀格挡，冲进敌阵，刀光剑影，血肉横飞，他已经分不清哪些是敌人的血，哪些是自己的。 突然，侧面一匹马冲来，马上的鞑子挥刀砍下，陆昭尘侧身躲过，反手一刀砍在马腿上。马嘶鸣着倒下，鞑子摔在地上，被他补了一刀。 但他没注意到，身后另一个鞑子已经举起了刀—— “小心！”老丁的吼声传来，但已经晚了。 一刀砍在他的后背上。陆昭尘往前踉跄几步，转过身，看见那个鞑子再次举刀，他用尽最后的力气挥刀格挡，两刀相撞，震得他虎口发麻。 更多的鞑子围了上来。 陆昭尘边打边退，身边的人越来越少，他不知道自己在往哪个方向退，只知道不能倒下。 又一刀砍在他的左臂上，他闷哼一声，手里的刀差点脱手。 他咬着牙，继续退。 突然，脚下一空——他踩到了一个被雪覆盖的坑，整个人栽了进去。 雪坑很深，上面有枯草和积雪盖着，他摔在坑底，浑身是血，动不了了。 鞑子在他头顶上跑来跑去，喊叫着，搜寻着，他捂着嘴，不敢出声。 他此时的脑海中全部都是那几个字：“我等你。” 他闭上眼睛。 不能死，一定要活着回去，有人在等我。 战场渐渐安静下来。 鞑子退去了，留下满地的尸体和残破的营地，雪还在下，一层一层地覆盖着那些再也醒不过来的人。 三个黑衣人骑着马，在风雪中艰难前行，他们是刘瑾派来的刺客，本该在七八天前就追上陆昭尘，但这场突如其来的暴风雪耽搁了他们整整五天。 “头儿，这鬼天气，咱们还追得上吗？”一个年轻点的刺客缩着脖子问。 领头的瘦削中年人眯着眼看着前方：“应该不远了，前头就是北境驻军的营地。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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