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陆昭尘看着他。 “我听阿福说的。”他说，“他告诉我，你被拖出去的时候，怀里抱着的碎片不够数，你昏迷的时候一直在念叨‘还有几片’。” 叶清弦愣住了。 他昏迷的时候，说过这些吗？ 他不知道。 他只知道，这个人，把他随口说的话都记在心里了。 他不知道该说什么，他看着他湿透的头发，看着他滴水的衣裳，看着他眼底那些血丝。 “你傻不傻啊？”他问。 陆昭尘笑着望着他，“傻。”他说，“可我想让你高兴。” 叶清弦的眼泪像断了线的珠子，一颗接一颗的滚落下来。 陆昭尘在他身边坐下，他从怀里摸出一个小布包，打开，里面是一小袋玉粉，还有几块砂纸。 “我找宫外的师傅问了。”他说，“他说能修。要一片一片磨，一片一片补，慢，但能修。” 叶清弦看着他，觉得很不可思议“你……你什么时候弄的？” 陆昭尘沉默了一会儿。 “白天。”他说，“我白天找人问，晚上来陪你，这几天没来，就是在弄这个。” 叶清弦看着那张越来越瘦的脸，看着他那双越来越深的黑眼圈。 垃圾堆里翻出来的。 一片一片磨过的。 他忽然想起，他第一次为他修琴的时候，那时候用的是玉粉，现在用的也是。 他伸出手，拿起一块砂纸。 “我帮你。”他说。 陆昭尘按住他的手。 “你的伤还没好。” “好了。”叶清弦说，“你摸摸。” 陆昭尘没动。 叶清弦自己把他的手拉过来，按在自己背上。 “结痂了。”他说，“不疼了。” 陆昭尘的手贴着他的背，隔着薄薄的衣裳，能感觉到那些痂的凹凸。他的手在抖。 “你……”他的声音有些哑。 叶清弦没让他说完。 他把砂纸塞进他手里，自己拿起另一块。 “磨哪一片？” 陆昭尘看着他那双在灯火里亮着的眼睛，说：“这片。”他拿起那片琴头的碎片，“边角有点毛，磨平就好。” 叶清弦接过来，低下头，开始磨。 一下，一下。 砂纸磨过木头，发出轻微的沙沙声。 窗外，雨还在下。 不知道过了多久，老吴留下的那盏破油灯里的油快尽了，火苗颤颤的，一明一暗。 叶清弦抬起头，揉了揉眼睛。 陆昭尘也停下来，看着他。 “累了？”他问。 叶清弦摇摇头，可他眼底的乌青骗不了人。 陆昭尘伸手，把他手里的砂纸和木片拿过来。 “明天再磨。”他说，“你该睡了。” 叶清弦没说话，望着他在灯火里的脸，灯火摇曳，他的脸半明半暗，可那双眼睛，亮得像星星。 叶清弦忽然想，这张脸，他要记一辈子，记到死，记到来世。 他伸出手，轻轻地，碰了碰他的脸。 那脸冰凉，被雨水打得透透的。 可他觉得烫，烫得心尖颤抖。 “陆昭尘。”他叫他的名字。 “嗯？” “你低下头。” 陆昭尘低下头。 看着他，在他清澈的眼睛中发现自己的倒影。 叶清弦也看着他的眼睛。 看着他眼里的自己。 然后，他抬起头。 吻了上去。 陆昭尘愣住了，感受唇上像羽毛一样轻柔的吻。 他没有动，看着那张近在咫尺的脸，看着他闭上的眼睛，看着他微微颤动的睫毛。 他在吻他，那个从来不敢靠近的人，那个宁可推开他也不愿他死的人，那个他朝思暮想的人。 陆昭尘的手慢慢抬起来，落在他的腰上，把他搂紧，然后，他回应了这个吻。 不再是轻的，而是像窗外的疾风骤雨般加深了这个吻。 是带着雨水的味道的，是带着北境的风雪味的，是带着这五个月所有的思念、恐惧、等待、盼望的。 叶清弦的手攀上他的肩，把他拉得更近。 灯油尽了，灯灭了，屋里一片黑暗。 他们挤在黑暗里，挤在这个暗无天日的冷宫里。 外面在下雨，可他们不冷了。 很久很久，他们才分开。 叶清弦靠在他肩上，喘着气。 陆昭尘看着他，看着他发红的脸，看着他发亮的眼睛，幸福的笑了。 “傻子。”他说。 叶清弦也笑了，“你才是傻子。” 陆昭尘把他搂紧，“咱俩都是傻子。”他说，“凑一对正好。” 叶清弦没说话。 只是靠在他怀里，听着他的心跳还是那么的沉稳有力。 他想：真好，他还活着，他回来了，他在他身边，这就够了。 雨渐渐小了。 变成淅淅沥沥的，打在窗纸上，沙沙地响。 叶清弦从他怀里抬起头，忽然想起什么。 他从墙角摸出一件东西，一件蓑衣。 很旧，是用几件破衣裳拼起来的，针脚歪歪扭扭，有的地方缝得紧，有的地方缝得松，有的线头还露在外面，有的地方缝了又拆，留下密密麻麻的针眼。 他把蓑衣递给陆昭尘，“给你。” 陆昭尘低头，看着那件蓑衣，他看见歪歪扭扭的针脚和密密麻麻的针眼，在针眼里，藏着的无数个思念的夜晚。 他的手顿住了。“你……”他的声音有些哑，“你什么时候做的？” 叶清弦没有回答。 他只是在冷宫的这些日子里，白天睡觉，夜里就着月光缝这件蓑衣，用老吴送来的破衣裳，一针一针，缝了拆，拆了缝。 他不知道他什么时候能穿上。 可他想着，万一呢，万一他回来的时候，下雨呢。 他把蓑衣披在他身上，“穿上就不冷了。”他说。 陆昭尘低头看着那件蓑衣，披在他湿透的身上，蓑衣也湿了，可他觉得暖，从里往外暖。 他看着那些针脚，忽然想起小时候，想起娘在灯下缝衣裳的样子，也是一针，一针，也是这样的歪歪扭扭。 他抬起头，看着叶清弦，看着他苍白的脸，看着他瘦削的肩膀，看着他眼睛底下那层淡淡的青。 他的手，那些缝了无数针的手，正垂在身侧，手指上还有针眼留下的红点。 陆昭尘握住那只手，手冰凉，他把那只手贴在自己脸上。 “你真是个小傻瓜。”他说。 叶清弦看着他把自己的手贴在脸上的样子，他忽然想说什么。 可陆昭尘已经把那件蓑衣脱下来，披在他身上。 “我不穿。”他说，“你穿。” 叶清弦急了，“你浑身都湿透了！” 陆昭尘看着他炸毛的样子，他伸出手，把他拉进怀里。 “那你就陪我一起湿着。” 雨停了，月亮不知何时从云层里钻出来，月光从摇摇晃晃的窗纸漏进来，落在地上，落在两个人身上。 叶清弦靠在他怀里，陆昭尘从怀里摸出一样东西，一块不算大的木头，他把那块木头递给叶清弦。 “我从北境带来的。”他说。 叶清弦接过那块木头，翻来覆去地看，木纹细密，颜色温润，和他那把琴的木头一模一样。 “等你好了，”他说，“我们一起修。” 叶清弦点头。 “修好了，第一首弹给你听。” 陆昭尘看着他。 “弹什么？” 叶清弦没有回答。 他只是轻轻哼起来，是那首童谣，属于南疆的童谣。 陆昭尘听着，听着，然后他也哼起来。 两个人，哼着同一首曲子。 月光里，他们的影子叠在一起。 天快亮的时候，陆昭尘要走了。 叶清弦拉着他的手。 “还会来吗？” 陆昭尘回头看他。 “会。”他说，“每天晚上都来。” 叶清弦点点头。松开手。 陆昭尘走到窗边，回头看了他一眼，折返回去摸了摸叶清弦的头，轻声说：“等我。” 叶清弦点头。 陆昭尘翻窗出去，消失在晨曦里。 叶清弦趴在草席上，看着那扇窗，窗纸透进来一点灰白的光，天快亮了。 他把那些碎木片抱在怀里，闭上眼睛。 嘴角，带着一丝甜蜜的微笑。 陆昭尘穿过竹林，绕过几条偏僻的小径，来到御马监后面的那条巷子。 巷子深处，一个瘦小的身影正蹲在墙角，冻得瑟瑟发抖。 是小顺子。 看见陆昭尘，他连忙站起来，压低声音：“陆侍卫！您可算来了！” 陆昭尘走过去，从怀里摸出一个油纸包，塞进他手里。 “这是你要的？” 小顺子打开看了一眼，点点头：“都在这里了，老周生前藏起来的东西，我偷偷翻出来的。” 陆昭尘接过那包东西，借着天光看。 是一叠发黄的纸，还有几封书信。 他展开其中一封，看了几行。 手顿住了。 “叶绥案……刘瑾……”他喃喃地念着那几个字。 小顺子紧张地看着他：“陆侍卫，这些东西……有用吗？” 陆昭尘把纸折好，塞进怀里。 “有用。”他说，“谢谢你，顺子。” 小顺子眼眶红了，摇摇头：“老周生前对我好，他死得不明不白……我想给他讨个公道。” 陆昭尘拍了拍他的肩，“会的。” 他转身，消失在夜色里。 此时，刘瑾的密室里，烛火摇曳。 一个黑衣人跪在地上，低声禀报着。 “干爹，那三个废物回来了。” 刘瑾的眼睛眯了眯。 “人呢？” “在外头跪着。他们说……路上遇了暴风雪，耽搁了，赶到的时候，那侍卫已经死在乱军里了。” 刘瑾沉默了一会儿，“看见了？” 黑衣人低下头。 “没看见尸体，但整个营地都被踏平了，活着的没几个，那侍卫冲在最前面，被鞑子围住，不可能活着。” 刘瑾笑了，笑容在烛光里，阴恻恻的。 “不可能活着？”他慢慢地说，“那就让他死透了再回来报信。” “加派人手。”他说，“在京城周围盯着，活要见人，死要见尸。” 黑衣人抬起头，“干爹的意思是……” 刘瑾转过身，看着他。 “那个侍卫，我见过，命硬得很。”他说，“不亲眼看见他的尸体，我不放心。” 黑衣人低下头。 “是。” 刘瑾摆摆手。 “下去吧。” 黑衣人退下了。 刘瑾的脸上带着笑容，那笑容里透着几分阴鸷。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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