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赫连朔的手攥紧了。 “你别说话，朕让人——” “不。”陆昭尘打断他，“让臣说完。” 他喘了几口气，缓过那一阵眩晕。 “臣……答应过他……等臣回去……一起修那把琴……” 他低下头，看着自己的手。 那双手，曾经握过刀，杀过敌，抱过那个人。 现在，那双手上全是血痕，指甲翻折，皮开肉绽。 “可臣……做不到了……” 他从怀里摸出一个东西。 一块玉佩。 玉质温润，雕着简单的云纹，边角被磨得光滑——那是戴了很多年的痕迹。 “这是臣……从小就带着的……是臣的娘留给臣的……唯一的念想……” 他把玉佩举起来，递到赫连朔面前。 “臣想……把它……补进琴里……” 赫连朔愣住了。 “臣本来想……把臣最靠近心口的那块骨头……挖出来……给他修琴……”陆昭尘的声音越来越低，“可毒已经……入了骨头……骨头是黑的……修进去……就不好看了……” 他笑了一下，可那笑分明比哭还难看。 “这块玉佩……是干净的……臣贴身带了二十多年……染的都是臣的温度……不是毒……” 他抬起头，诚挚地看向赫连朔。 “求陛下……替臣……把那三十七片碎片……修好……用这块玉佩……补进去……” 赫连朔看着那块玉佩。 看着那只因为剧痛而颤抖的手。 看着那张满是黑血的脸。 他伸手，接过玉佩。 玉佩上还带着陆昭尘的体温。 “朕答应你。”他说。 陆昭尘的眼睛亮了一下。 那亮光很短，短得像风中将熄的烛火。 可赫连朔看见了。 陆昭尘又喘了几口气。 然后他开口。 “陛下……臣……还有一事相求……” 赫连朔看着他。 陆昭尘的额头抵在地上。 “叶清弦……他是清白之身……叶家已经翻案……他没有罪……” 他的声音越来越弱。 “求陛下……放他出宫……让他……离开这个地方……” 赫连朔没有说话。 陆昭尘抬起头，看着他。 “臣知道……陛下留着他……是因为他像您弟弟……”他的声音在抖，“可他……不是您弟弟……他是叶清弦……是一个……等着回家的人……” 赫连朔看着他。 看着他那双即使在剧痛中也亮着的眼睛。 “臣求您……”陆昭尘的额头再次抵在地上，“若您不答应……臣……就长跪不起……” 他的身子在晃。 跪都跪不稳了。 可他撑着。 用最后一点力气撑着。 赫连朔站在那里，看着那个跪在地上的人。 那个跟了他五年的人。 那个从不多话、从不出错、从不怕死的人。 那个为了另一个人，愿意把命押上的人。 他耳边似乎想起昭儿的声音：哥，放他走吧，我一直陪着你。 “朕答应你。” 他的声音很轻。 陆昭尘抬起头，看着他。 嘴角扯动了一下。 “谢……陛下……” 他的身子往前一倾，差点栽倒。 赫连朔上前一步，扶住他。 “来人！” 几个太医冲进来，七手八脚把陆昭尘抬回床上。 赫连朔站在床边，看着那张苍白得没有血色的脸。 陆昭尘睁开眼，抓住他的手腕。 那只手，冰凉刺骨。 “陛下……”他的声音像蚊子一样，“求您……别让他……看到我这个样子……” 赫连朔低头看着他。 看着他那双渐渐涣散的眼睛。 “朕知道了。” 陆昭尘的手松开了。 他躺在床上，大口喘气。 赫连朔转身，往外走。 走到门口，他停下来。 回头看了一眼。 “尽力救。”他说，“能救多久，救多久。” 御书房里，赫连朔一个人坐着。 案上放着那块玉佩。 玉质温润，边角光滑。 他拿起玉佩，对着烛光看。 透过玉佩，他看见烛火在晃动。 他想起陆昭尘说的那句话。 “臣想……把臣最靠近心口的那块骨头……挖出来……给他修琴……” 他脑子里全是那个人跪在地上的样子。 全是那句“若您不答应，臣就长跪不起”。 他想起自己当年跪在父皇寝宫外的样子。 跪了一夜。 没有人答应。 他睁开眼睛。 看着那块玉佩。 “昭儿，”他颓然地说，“哥当年救不了你，哥现在……也救不了他。” 他看着窗外的月亮。 那月亮很圆，很亮。 和昭儿死的那天，一模一样。 “可哥至少……能让他干干净净地走。” 他低下头，烛光映在他脸上，那张脸上，依旧没有表情。 可他的眼睛里却闪烁着不知名的光辉，那东西很陌生，连他自己都不认识。 冷宫里，叶清弦坐在窗前。 他抱着那个木盒，看着窗外的月亮。 不知道为什么，心格外的难受。 他站起来，走到门边，拉开门，像是重复了无数次这个动作。 他站在那里，看着太医院的方向。 那个方向，什么也看不见。 只有黑沉沉的夜色。 可他的脚，不受控制地迈了出去。 阿福从墙角探出头：“叶公子？这么晚了您去哪儿？” 叶清弦没有回答，他一味地往前走。 穿过冷宫的门，穿过那条长长的夹道，穿过御花园，穿过那些在月光下静默的宫殿。 他知道自己在做什么，他想见他，想得快要疯了，他有预感，陆昭尘好像……要离开了。 太医院的门外，他停下了脚步。 里面很静。 静得不像有人在。 他正要推门—— 一声闷响从里面传出来。 像是什么东西砸在墙上。 然后是压抑的嘶吼声。 那声音不像是人发出来的，像是野兽，像是困兽，像是被活活剥皮时发出的哀嚎。 可他知道，那是他。 是陆昭尘。 他捂住嘴，不让自己发出声音。 紧接着，他听见另一种声音。 像是刀子划过皮肉。 像是骨头和骨头分离的声音。 他的腿软了。 他靠在墙上，慢慢滑坐在地上。 眼泪流下来。 可他不敢出声。 他不敢进去。 因为他知道，那个人不想让他看见。 他只能坐在这里。 听着那些声音。 一下，一下。 像刀割在他心上。 第35章 赐死（中） 叶清弦不知道自己在那扇门外坐了多久。 廊下的漏窗筛碎了月光，在地上铺成一小块一小块的银白。竹影落在那些银白上，风一吹，就碎了，又拼起来，再碎了。远处有虫鸣，细细的，密密的，像谁在暗处缝着一件永远缝不完的衣裳。他就那么看着那些碎掉的影子，一动不动。 时间像是被冻住了。每一秒都被拉得很长，长到他能在脑子里把那些声音拆成无数个碎片——闷响，嘶吼，刀刃划过皮肉的窸窣，骨头和骨头分离时那种让人牙酸的咯吱。那些声音从门缝里钻出来，钻进他的耳朵里，钻进他的骨头缝里，像无数只蚂蚁在啃噬着他。 他把手塞进嘴里，咬着自己的拳头，不让自己发出声音。 可眼泪流了满脸。那泪水滑过脸颊，滴在青砖上，洇出一小块深色的痕迹，又被月光照得发亮。 又是一声闷响。 比刚才更重。 像是整个人撞在墙上。那声音撞进他的耳朵里，他几乎能想象出那是什么样的场景——额头撞在床板上，血肉和木头相撞，发出那种沉闷的、让人牙酸的声音。 他猛地站起来。膝盖撞在门框上，疼得他倒吸一口凉气，可他顾不上。他在心里疯狂地念着：别撞了……求你别撞了……你疼……我替你疼…… 手按在门上，却在抖。那门是旧的，木纹里嵌着经年的灰尘，他的手指按上去，能感觉到那些凹凸不平的纹路。 他想起他每次来见自己时，脸上永远带着笑。翻窗进来的时候笑，浑身湿透的时候笑，连说“我没事”的时候也在笑。那些笑像南疆的太阳，能把冷宫里的霉味都晒干。他想起有一次他来，肩上还沾着北境的雪，那雪在屋里化了，洇湿了他的衣裳，他却只顾着从怀里掏出一个那块碎的不成样子的月饼。 他想起他站在雨里，浑身湿透，还对着自己笑。雨水顺着他的下颌流下来，他的眼睛却亮得像淬过火的星子。那时候他站在冷宫的院子里，隔着雨帘冲他挥手，像个傻子一样。 他不能进去。 他不能。 门里又传来一声嘶吼。 那声音已经不像人了。沙哑，破碎，像是被活活撕裂喉咙的野兽，又像是被碾碎了骨头的困兽。那声音撞在墙上，弹回来，又撞在叶清弦的心口上，撞得他五脏六腑都在移位。 叶清弦的手攥紧了门框。 指甲折进去，疼。 可他感觉不到。 他只知道，他在里面。 他在里面疼。 他在里面一个人扛着。 他在里面——快死了。 叶清弦推开门。 月光从身后涌进去，像一匹银白的缎子，无声地铺满了那间屋子。尘埃在月光里浮动，细碎得像金粉。窗外的竹影映在墙上，疏疏朗朗的，像一幅水墨画。墙角有一盏灯，灯油快尽了，火苗一跳一跳的，把那些影子晃得忽明忽暗。 他看见了。 他看见了床上那个人。 不，那不是人。 那是一团蜷缩的、抽搐的、浑身是血的东西。月光落在他身上，照出那些触目惊心的轮廓——他的手脚被布条绑在床柱上，是太医怕他伤到自己绑的。可他还是在挣扎，在抽搐，在用自己的头撞床板。 一下，又一下。 闷响。 月光也跟着抖。 他的身上没有一块好肉。胳膊上、腿上、胸口，全是他自己咬的、抓的、撕的。血肉翻着，有的结了黑痂，黑痂裂开的地方，露出底下新鲜的嫩肉；有的还在往外渗黑水，那黑水滴在床褥上，洇成一朵朵诡异的花。床褥已经被血和汗浸透了，皱成一团，散发着一股腥甜的气息。 他的脸——那张叶清弦想了无数个夜晚的脸——已经完全看不出原来的样子。眼眶深陷，颧骨高高突起，嘴唇发紫，嘴角全是黑血。眉毛拧在一起，牙关咬得咯咯响，整张脸扭曲得像是地狱里爬出来的恶鬼。月光落在他脸上，那些凹陷和凸起投下深深浅浅的阴影，让他看起来像一尊被摔碎又勉强拼起来的瓷像。汗水混着血水糊了满脸，有的已经干了，结成一块一块的痂。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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