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月光从破了的窗纸漏进来，落在他身上，落在那道裂纹上。 弹到一半，他忽然抬起头。 望着窗外。 嘴角，慢慢扬起。 那笑容，路生从没见过——像是少年人看见心上人时的笑，像是等了四十七年的人，终于等到了。 叶清弦轻轻说：“你来了。” 窗外什么都没有。 只有月光，静静地落着。 可他的眼睛里，有光。 小南站在门口，看着这一幕。 他忽然发现，爷爷的眼睛里，有一个人。 一个穿着玄色衣裳的人，站在月光里，冲他笑。 和他梦里那个人，一模一样。 小南想喊，可喊不出声。 他只是看着。 看着那个人伸出手。 看着爷爷站起来——他明明走不动路的，可那一刻，他站起来了，稳稳地，像年轻人一样。 看着爷爷抱着琴，一步一步走向窗外。 走到窗边，他忽然停下脚步。 没有回头。 “望尘。”他说。 小南愣住了。 “这个名字，”叶清弦的声音很轻，“不是让你忘了他。是让你望着他。” 他顿了顿。 “望一辈子。” 然后，他迈步，走进月光里。 小南看见，那个人伸出手，握住了爷爷的手。 两只手握在一起。 然后，一起走进竹林里。 走得很慢，一边走，一边哼着歌。 哼的是那首童谣。 小南听着那歌声，忽然哭了。 他不知道为什么要哭。 可他知道，爷爷等到了。 天亮的时候，路生在小南手里发现了一封信。 是爷爷的笔迹，颤巍巍的，写着“望尘亲启”。 小南不识字，捧着信，看着路生。 路生拆开信。 信很短，只有几行字： “望尘： 我是你爷爷。 我等的那个人，叫陆昭尘。你名字里的‘尘’，就是他。 他等了四十年，我也等了四十七年。现在，我们终于不用再等了。 那把琴留给你。裂纹里的玉，是他的心血，替我好好保管。 每年冬至，替我去后山送碗粥。不用说话，他会知道的。 那首童谣，你早就会唱了。你梦里的那个人，就是他。 若你听见风里有歌声，那是他在谢你。 望尘——名为忘尘，实则望尘。 你替我，望着他。 爷爷字” 路生念完，很久没有说话。 小南看着他，问：“爹，爷爷去哪儿了？” 路生抬起头，看着窗外。 阳光照进来，落在空荡荡的门槛上。 “去找他了。”他说。 小南想了想。 “是那个穿黑衣服的人吗？” 路生点点头。 小南低下头，看着自己的心口。 他想起爷爷说过的话。 “用这里望。” 他忽然觉得，心口那里，暖暖的。 很多很多年后，望尘也老了。 他头发全白了，背也驼了。他坐在爷爷坐过的门槛上，看着院子里那棵枇杷树。那树早就枯死了，可他舍不得砍，就那么立着，光秃秃的枝丫戳着天。 他的孙子蹲在膝边，仰着脸看他。 那孩子七岁，眼睛亮亮的，像山间的溪水，像南疆的星星——像那个人。 “爷爷，”他问，“墙上那把琴为什么有一道裂纹？” 望陈看着那道裂纹，看着裂纹里永远不褪的玉光。 他想起爷爷说过的话。 想起那个名字。 想起那个穿了玄色衣裳的人。 “因为很久很久以前，”他说，“有一个人，把自己藏在了里面。” 孙子眨眨眼：“什么人？” 望陈沉默了一会儿。 窗外起了风，竹林沙沙地响。 那声音里，好像有人在很远很远的地方，轻轻地哼着歌。 他忽然想起很多很多年前，爷爷问他：“望陈是什么意思？” 那时候他不懂。 现在他懂了。 “一个叫陆昭尘的人。”他说。 孙子念了两遍：“陆昭尘……陆昭尘……” 他忽然问：“和爷爷名字里那个‘尘’一样！” 望尘点点头。 他看着那道裂纹，看着那永远不褪的玉光。 “爷爷的名字，”他说，“叫望尘。” “望，是望着。陈，就是他。” 孙子歪着头：“望着他干什么？” 望陈想了想。 “用这里望着。”他指了指自己的心口。 孙子不懂。 可他记住了那句话。 那天夜里，风又吹起来。 竹林沙沙地响。 那歌声，又响起来了。 还是那句—— “采薇采薇，薇亦作止。曰归曰归，岁亦莫止......” 孙子躺在床上，听着那歌声。 他忽然想起爷爷说的话。 “用这里望着。” 他把手放在心口。 那里，暖暖的。 他闭上眼睛。 梦里，有两个人站在月光里。 一个穿着青衫，抱着琴。 一个穿着玄衣，站在他身边。 他们一起望着他。 笑着看红尘滚滚，笑着看云卷云舒。 第44章 大结局 这是一个等待的故事。 等月亮圆了又缺，等了四十七年。 等竹林绿了又黄，等了一辈子。 等那碗粥从滚烫等到冰凉，再从冰凉等到滚烫，等了一轮又一轮的冬至。 那一夜，月光很好。 叶清弦坐在门槛上，抱着那把琴。他已经很老了，老到走不动路，老到看不清远山，老到每天只能坐在这里，看着那条从山脚蜿蜒而来的小路。 可他还在等。 等了四十七年，还在等。 路生从屋里出来，把一件薄氅披在他肩上。他没有说话，只是陪着父亲坐着，看着那轮月亮。 月亮很圆，很亮。月光从竹林那边漫过来，落在老宅的屋檐上，落在那棵老枇杷树上，落在那口早已干涸的井里。 忽然，起风了。 不是普通的风，是暖的，柔的，带着花香。那风从竹林深处吹来，吹过院子，吹过门槛，吹在叶清弦的脸上。 他抬起头。 竹林里，亮起来了。 不是月光，是另一种光，金色的，暖暖的，像日出前的那一瞬，又像日落后的那一抹余晖。那光从竹林深处漫过来，漫过那些光秃秃的枝丫，漫过那些积了四十七年的落叶，漫过那条他走了无数遍的小路。 光里，有一个人走出来。 他穿着一身玄色的衣裳，披着满身的光，他的脸很年轻，剑眉星目，嘴角天生微微上扬，仿佛随时都在笑。他一步一步走过来，每一步都踩在光里，每一步都让那光更亮一分。 叶清弦看着他。 看着他走到自己面前。 他低下头，看着自己的手。那双苍老的、布满皱纹的手，正在一点点变化。皱纹褪去，皮肤变得光滑，骨节分明，指尖修长——那是四十多年前的样子，是他第一次在金殿上弹琴时的样子。 他站起来。 背也不驼了，腿也不抖了。 他站在那里，站得笔直，像一株被雨水洗过的青竹。 他看着他。 那个人也看着他。 月光和光融在一起，把整个世界都染成温暖的橘色。竹林里开满了花，不知名的花，红的、白的、粉的，一朵一朵，开得漫山遍野。风里全是花香，甜的、清的、柔的，混在一起，像是有人在用花香酿酒。 叶清弦往前走了一步。 他也往前走了一步。 他们面对面站着，中间隔着一步的距离，隔着四十七年的光阴，隔着生死，隔着这一路的风雪与等待。 然后，他们抱住了彼此。 不是那种小心翼翼的、怕碰坏什么的拥抱。是紧紧的，用力的，像是要把这四十七年的空白都填满的拥抱。他把脸埋在他的颈窝里，他也把脸埋在他的颈窝里。他们的肩膀在抖，可他们没有哭。 他们在笑。 笑得像两个孩子，像第一次月下相认的那个夜晚，像雨夜里他翻窗进来浑身湿透却还在笑的那个夜晚。 “我等到了。”叶清弦说。 “我知道。”陆昭尘说。 “四十七年。” “我知道。” “我以为等不到了。” “可我来了。” 叶清弦从他怀里抬起头，看着他。 看着他那张年轻的、和记忆中一模一样的脸。 “你还是那样。”他说。 陆昭尘也看着他。 看着他年轻的、干干净净的脸。 “你也是。”他说。 他们又笑了。 光越来越亮，把整个老宅都照亮了。那棵老枇杷树开满了花，白的、黄的，一朵挤着一朵，沉甸甸地压弯了枝头。那口枯井里涌出了清泉，泉水叮咚作响，唱着古老的歌。那些荒草变成了花海，红的、紫的、蓝的，一直铺到天边。 远处，又有人从光里走来。 是两个年轻人。 一个穿着玄色的龙袍，面容俊美，眉眼间带着说不尽的疲惫，可此刻那疲惫散了，只剩下少年的欢喜。他的身边站着一个少年，比他小几岁，眉眼和他有几分相似，正仰着脸对他笑。 赫连朔。 和他的弟弟昭儿。 他们手牵着手，从光里走来。昭儿比赫连朔矮半个头，他侧过头对哥哥说着什么，赫连朔听着，笑着，那笑容是从未有过的轻松。 他们走过来了。 赫连朔看了叶清弦一眼，又看了陆昭尘一眼。他没有说话，只是点了点头。那一眼里，有释然，有祝福，还有一点点谢意。 叶清弦也点了点头。 然后赫连朔带着昭儿，走进了更远的光里。那里开满了花，一条路通向看不见的远方。他们走得很慢，一边走一边说着话，像小时候那样。 光里还有别的人。 淑妃站在远处，穿着石榴红的宫装，手里拿着一支金簪。那金簪上的蝴蝶在光里闪闪发光。她身边站着一个年轻的男子，穿着儒衫，像是她年轻时爱过的人。他们站在一起，没有说话，只是静静地看着对方。 刘瑾跪在一条河边，面前坐着一个老妇人。那老妇人的眉眼和他很像，正伸出手摸着他的头。他低着头，像小时候挨骂那样，可他的嘴角带着笑。 老吴站在一棵树下，树荫里站着一个女人。那女人穿着素净的衣裳，正对他笑着。他走过去，握住了她的手。 阿福坐在一块石头上，身边围着几个孩子，大的小的，都在听他讲故事。他讲着讲着，抬起头看了一眼远方，然后继续讲下去。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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