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山路很难走。窄窄的，只够一个人过，一边是山壁，一边是悬崖。有的地方根本没路，要抓着树枝爬上去，有的地方全是乱石，踩上去哗啦哗啦响。 林远走得很慢，深一脚浅一脚的。沈默走在他后面，时不时扶他一把。 “小心。”沈默说。 林远点点头，继续走。 走了三个多小时，他们停下来休息。 老刘坐在一块石头上，掏出旱烟袋，吧嗒吧嗒抽着。周斌靠在一棵树边，喝水。林远累得不行，一屁股坐在地上，大口喘气。 沈默站在旁边，往山上看着。 “还有多远？”他问。 老刘吐出一口烟。 “快了，”他说，“翻过前面那个山头，就能看见。” 沈默点点头。 林远顺着他的目光看过去。前面的山很高，山顶隐在云雾里，看不清有多远。 他深吸一口气，站起来。 “走吧。”他说。 又走了两个小时，他们终于翻过了那个山头。 老刘指着山下说：“看，那就是黑石沟。” 林远往下看去——山坳里，散落着几十间土坯房，稀稀拉拉的，像一堆堆土疙瘩。房子很破，有的塌了一半，有的墙上裂着大口子。村口有几棵树，光秃秃的，叶子落光了。 炊烟从几间房子里冒出来，细细的，在空气里飘散。 “下去？”周斌问。 沈默点点头。 他们往山下走。 走到村口的时候，林远注意到一件事——太安静了。 没有狗叫，没有鸡鸣，没有小孩的吵闹声。整个村子像死了一样，静得让人心里发毛。 老刘也感觉到了不对。他停下来，往村里看了看。 “怪了，”他说，“平常这时候，应该有人在的。” 沈默没说话，继续往前走。 走到第一间房子跟前，他停下来，敲了敲门。 没人应。 他又敲了敲。 还是没人。 他推开门，往里看了一眼——屋里没人，灶台冷着，锅碗堆在一边，落了一层灰。 “没人。”他说。 他们继续往里走。 一间一间地看，一间一间地敲。有的门开着，里面空无一人；有的门锁着，推不开；有的门半掩着，往里一看，屋里乱七八糟的，像是走得匆忙。 走到村子中间的时候，他们终于看见了一个人。 是个老人，七八十岁，瘦得像一把干柴，坐在自家门口晒太阳。他眯着眼，看着他们走近，没什么反应。 “大爷，”老刘走过去，“村里人呢？” 老人抬起眼皮，看了他一眼。 “走了。”他说。声音很哑，像砂纸磨过的。 “走了？去哪儿了？” 老人摇摇头。 “不知道。”他说，“前天晚上走的，都走了。” 沈默走过去，蹲下来，看着老人的眼睛。 “为什么走？”他问。 老人看了他一眼，那眼神混浊不清。 “有人来报信，”他说，“说外面来人了，找事儿的。他们就都走了。” 沈默的手攥紧了。 “谁报的信？” 老人摇摇头。 “不知道。”他说，“一个年轻人，骑着摩托，来了一会儿就走了。” 沈默站起来，站在那儿，一动不动。 林远走到他身边。 “沈哥。”他轻声喊。 沈默没反应。 周斌走过来，脸色很难看。 “有人走漏了风声。”他说。 沈默还是没说话。 他站在那里，看着那些空荡荡的房子，看着那些落满灰尘的门窗，看着村口那几棵光秃秃的树。 林远看着他，心里疼得厉害。 他知道沈默在想什么。跑了二十三年的人，眼看就要找到了，又跑了。这一次，不知道还能不能再找到。 “沈哥。”他又喊了一声。 沈默转过头来看他。 那双眼睛里有很多东西——失望，愤怒，疲惫，还有一点点他看不懂的东西。 “走吧。”他说。 他们往回走。 走到村口的时候，沈默忽然停下来。 他转过身，看着那个村子，看了很久很久。 林远站在他旁边，没说话。 风吹过来，吹起地上的落叶，哗啦哗啦响。 “小林子。”沈默忽然开口。 “嗯？” “二十年，”他说，“我等了二十年。” 林远点点头。 “我知道。” 沈默看着他，眼睛里有光，很亮的光。 “还会接着等。”他说。 林远伸出手，握住他的手。 “我陪你。”他说。 沈默看着他，看了很久很久。 然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。 “走吧。”他说。 他们转身，往山外走去。 回到山城的时候，已经是三天后了。 林远累得不行，一到沈默那儿就倒在床上，动都不想动。沈默坐在窗边，抽着烟，望着窗外。 “沈哥，”林远问，“你接下来打算怎么办？” 沈默沉默了一会儿。 “接着查。”他说。 林远看着他。 “查到哪儿？” 沈默摇摇头。 “不知道。”他说，“但总会查到的。” 林远看着他，看着他脸上那副淡淡的、又很坚定的表情。 他忽然想起第一次见到沈默的时候——那个靠在车门边抽烟的人，那双空得像结了冰的河面的眼睛。那时候他绝不会想到，这个人心里藏着这么多东西。 “沈哥，”他说，“我帮你。” 沈默转过头来看他。 “你已经帮了。”他说。 林远愣了一下。 沈默走过来，坐在他旁边。 “这几个月，”他说，“要不是你，我撑不下来。” 林远看着他，心里暖暖的。 “沈哥，”他说，“以后也撑得下来。” 沈默看着他，看了很久。 然后他伸出手，把林远拉进怀里。 “傻子。”他说。 林远趴在他肩上，闭上眼睛。
第18章 独自 那天，山城下着雨。 不是春天那种绵绵的细雨，是夏天的暴雨，哗哗的，砸在窗户上，模糊了外面的世界。林远站在沈默屋里，看着窗外的雨，心里莫名地不安。 沈默不在。早上接了个电话就出去了，到现在没回来。 林远等了很久，等到天都黑了。 七点多，门开了。 沈默站在门口，浑身湿透了，头发贴在脸上，衣服往下滴水。他的脸色很难看，眼睛里有一种林远从没见过的东西。 “沈哥！”林远跑过去，“你怎么淋成这样？” 沈默没说话，走进来，坐到床边。 林远端了条毛巾过来，给他擦头发。沈默接过去，自己擦着。 “沈哥，”林远问，“怎么了？” 沈默沉默了一会儿。 “有消息了。”他说。 林远的心跳快了一拍。 “什么消息？” 沈默抬起头，看着他。 “那个人，”他说，“找到了。” 林远愣住了。 “找到了？” 沈默点点头。 “在哪儿？” 沈默没回答。 他站起来，走到窗边，背对着林远。 “小林子。”他说。 “嗯？” “这次，”沈默说，“我一个人去。” 林远愣了一下。 “为什么？” 沈默没说话。 林远走过去，站在他身边。 “沈哥，”他说，“你说过的，让我跟着你。” 沈默转过头来看他。 窗外的雨哗哗地下着，灯光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西——担心，心疼，还有一点点林远看不懂的决绝。 “这次不行。”他说。 “为什么？” 沈默伸出手，在他脸上轻轻碰了一下。 “因为太危险。”他说。 林远摇摇头。 “我不怕。” “我怕。”沈默说。 林远愣住了。 沈默看着他，一字一句地说—— “我怕你出事。” 林远站在那里，看着他，心里涌上一股说不清的滋味。 “沈哥，”他说，“你也怕我出事，我也怕你出事。那怎么办？” 沈默没说话。 林远往前走了一步，站在他跟前。 “要么一起去，”他说，“要么都不去。” 沈默看着他，看了很久很久。 然后他伸出手，把林远拉进怀里。 抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。 “傻子。”他说。声音闷闷的，从林远的肩窝里传出来。 林远趴在他肩上，闭上眼睛。 那天晚上，他们谁也没睡。 并排躺在床上，握着手，望着天花板。 “沈哥，”林远问，“那个人在哪儿？” 沈默沉默了一会儿。 “邻省，”他说，“一个县城。” “远吗？” “远。” 林远想了想。 “你一个人去，怎么去？” 沈默没回答。 林远转过头看他。 “沈哥？” 沈默也转过头来。 黑暗里看不清他的脸，只看见他的眼睛，亮亮的。 “坐火车。”他说，“到了再想办法。” 林远听着，心里忽然很难受。 “沈哥，”他说，“让我跟你去吧。” 沈默摇摇头。 “不行。” “为什么？” 沈默握紧他的手。 “因为我不知道回不回得来。”他说。 林远的心像被人狠狠攥了一下。 “那你别去。”他说。 沈默沉默了一会儿。 “必须去。”他说。 林远看着他，看着他眼睛里的光。 他知道沈默说得对。等了二十年，怎么可能不去？ “那你去吧。”他说。 沈默愣了一下。 林远坐起来，看着他。 “你去吧，”他说，“但你得答应我一件事。” “什么事？” 林远看着他，一字一句地说—— “活着回来。” 沈默看着他，看了很久很久。 然后他坐起来，把林远抱进怀里。 “我答应你。”他说。 第二天一早，沈默走了。 林远送他到火车站。站台上人很多，来来往往的，扛着大包小包。沈默穿着那件旧棉袄，背着那个旧帆布包，站在人群里，看起来跟那些赶路的人没什么两样。 但林远知道不一样。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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