|
“在车上过的。”他说，“有一年跟周斌他们一起，有一年自己。记不清了。” 林远听着，心里有点酸。 “那以后，”他说，“你来我家过。” 沈默转过头来看他。 烟花在他们头顶炸开，红的绿的黄的，一朵一朵的，照亮了他们的脸。 沈默看着林远，看了很久很久。 “行。”他说。 十二点到了。 鞭炮声震天响，烟花一朵接一朵地在夜空里绽放。林远和沈默站在那儿，仰着头看着，谁也没说话。 等鞭炮声渐渐小了，沈默忽然开口。 “小林子。” “嗯？” 沈默从兜里掏出一样东西，递给他。 林远低头一看——是一枚警徽，旧的，边角磨得发亮，背面刻着几个小字，看不清是什么。 “这是我刚入行的时候发的。”沈默说，“跟了我十一年。给你。” 林远愣住了。 “沈哥，这太贵重了……” “拿着。”沈默说，“你比我更需要。” 林远看着那枚警徽，又看看沈默。沈默的眼睛在黑暗里亮亮的，像有两团火在里面烧。 他接过来，攥在手心里。 “谢谢沈哥。”他说。 沈默没说话，转过头继续看天。 那天晚上，林远躺在床上，手里一直攥着那枚警徽。 他翻来覆去睡不着，脑子里全是沈默——他站在雪里的样子，他吃饺子的样子，他在烟花下看着自己的样子。 他不知道自己在想什么，只知道心里有什么东西在动，在跳，在烧。 窗外偶尔还有零星的鞭炮声，远远近近的，像心跳一样。 他把那枚警徽贴在胸口，闭上眼睛。 初三之后，日子又回到原来的轨道。 林远还是经常去沈默那儿。有时候白天，有时候晚上。有时候带点吃的，有时候空着手。沈默还是那样，不问他为什么来，也不赶他走。 但林远觉得有什么东西不一样了。 沈默看他的眼神不一样了。以前是空的，现在不是。以前是淡淡的，现在也不是。现在那眼睛里有什么东西，像冰面底下有鱼在游，偶尔能看见，一闪就过去了。 有一次，林远在他那儿待到很晚。 他们坐在窗前看火车，沈默忽然问：“你怎么还不回去？” 林远愣了一下：“你赶我？” 沈默没说话。 过了几秒，他说：“不赶。就是问问。” 林远笑了。 “那我再坐会儿。”他说。 那天晚上，他一直坐到十一点多才走。走的时候，沈默送他到门口。 “路上慢点。”沈默说。 林远走到楼梯口，忽然回头。 “沈哥，”他说，“以后我天天来。” 沈默站在门里，灯光从他身后照出来。他的脸在阴影里，看不清表情。 “随你。”他说。 林远走下楼梯，脸上一直带着笑。 那天之后，他真的天天去。 有时候沈默在，有时候不在。在的时候他们就一起坐着，看火车，喝茶，或者什么都不干。不在的时候他就坐在门口等，等到沈默回来。 有一次周斌碰见他，问：“你天天往那儿跑，不累吗？” 林远说：“不累。” 周斌看着他，那眼神有点复杂。 “小林子，”他说，“你知道别人怎么说你们吗？” 林远愣了一下：“说什么？” 周斌沉默了一会儿，摇摇头。 “没什么。你高兴就好。” 他走了。林远站在原地，想了半天没想明白。 那天晚上，他去沈默那儿的时候，沈默正在喝酒。 还是那种绿色的玻璃瓶，还是那个位置——坐在床边，看着窗外。听见门响，他头也没回。 “来了？”他问。 “来了。”林远说。 他坐到椅子上，看着沈默的背影。 窗外的火车驶过，汽笛声远远地传进来。沈默听着那声音，又喝了一口酒。 “沈哥，”林远忽然问，“你怎么了？” 沈默没说话。 过了很久，他开口。 “今天有人跟我说，”他说，“让我离你远点。” 林远的心跳漏了一拍。 “谁说的？” 沈默没回答。 “为什么？” 沈默转过头来看他。 他的眼睛有点红，不知道是喝酒喝的，还是别的什么。 “你说呢？”他问。 林远看着他，看着他眼睛里的神色——那神色很复杂，有他看不懂的东西，也有他看得懂的东西。 他看得懂的那部分，让他心里有什么东西猛地撞了一下。 “沈哥，”他说，“我不在乎别人怎么说。” 沈默看着他，没说话。 “我不在乎。”林远又说了一遍，“我天天来，是因为我想来。不是因为别的。” 沈默还是没说话。 过了很久，他站起来，走到林远跟前。 他就那么站着，低头看着林远。林远坐着，仰头看着他。 两个人离得很近。近到林远能闻到他身上的酒味和烟草味，近到林远能看见他眼睛里那些细小的血丝，近到林远能感觉到他的呼吸。 “小林子。”沈默说。 他的声音很哑，像砂纸磨过的。 “嗯？” 沈默张了张嘴，想说什么，又咽了回去。 他就那么看着林远，看了很久很久。 最后，他伸出手，在林远的头顶轻轻拍了一下。 “没事。”他说，“回去吧，明天再来。” 林远站起来，走到门口，又回头看他。 沈默站在窗边，背对着他。窗外的火车驶过，汽笛声长长的，像在喊谁。 林远打开门，走了出去。 走在夜里的街上，他的心一直在跳，跳得很快。 他不知道刚才那几分钟发生了什么，只知道有什么东西变了。
第7章 照片 山城的春天来得很慢。 二月过去，三月过去，到了四月，路边的梧桐才勉强抽出几片嫩叶。天还是冷的，早晚要穿毛衣，只有中午那会儿能晒到一点暖洋洋的太阳。 林远在这个春天里学会了抽烟。 不是因为想抽，是因为沈默抽。他在沈默那儿坐久了，身上就沾了烟味，洗也洗不掉。后来沈默给他一根，说“尝尝”，他就尝了。呛得眼泪直流，沈默在旁边看着，嘴角弯了一下。 那是林远第一次看见沈默笑。 不是那种客气的、应付的笑，是真正的笑，很淡，很短，但确实是笑。 林远愣在那儿，连咳嗽都忘了。 “看什么？”沈默问。 “你笑了。”林远说。 沈默愣了一下，嘴角又抿回去。 “没笑。”他说。 林远看着他，也笑了。 “行，没笑。” 那天之后，林远发现沈默笑的时候多了一点。 不多，还是很少，但林远能感觉到。有时候他说个什么，沈默的嘴角就会弯一下；有时候他们一起看火车，沈默看着看着，眼睛里就会有一点光。 那光很淡，但林远看见了。 四月中的一天，林远在沈默那儿帮他收拾屋子。 沈默的屋子不大，东西也不多，但堆得乱七八糟的。林远看不过去，就动手帮他整理。沈默靠在窗边抽烟，看着他忙活，也不拦。 “你这抽屉里都是什么？”林远拉开桌子的抽屉，往里看了一眼。 里面乱七八糟的——旧证件，火车票，烟盒，打火机，还有一叠照片。 “没什么。”沈默说。 林远把那些照片拿出来，一张一张看。 都是黑白的，有的是一个人，有的是几个人一起。背景有的是火车站，有的是列车车厢，有的看不出来是什么地方。照片都旧了，边角发黄，有的还折了。 “这是你？”林远指着其中一张。 照片上有三个人，都穿着警服，站在一列火车前面。中间那个很年轻，二十出头的样子，站得笔直，脸上带着笑。 是沈默。 “嗯。”沈默走过来，站在他旁边。 “旁边这两个呢？” 沈默沉默了一会儿。 “没了。”他说。 林远愣了一下：“没了？” “一个调走了，一个……”沈默顿了顿，“没了。” 林远听懂了那个“没了”是什么意思。他把那张照片放回去，拿起另一张。 这张更旧，边角都磨毛了。照片上是一个小女孩，四五岁的样子，扎着两个小辫子，站在一堵墙前面，对着镜头笑。 林远的心跳漏了一拍。 他知道这是谁。 “你妹妹？”他问。 沈默没说话。 林远转过头，看见沈默正看着那张照片。他的脸上什么表情都没有，但眼睛里有什么东西在动。 “沈哥……”林远不知道该说什么。 沈默伸出手，把那张照片拿过去。他看了很久，然后用指腹轻轻擦了一下照片上的灰尘。 “她叫沈晴。”他说，“晴天的晴。” 林远站在他旁边，看着他。 “她笑起来跟你一样。”沈默说，“眼睛弯弯的，像月牙。” 他的声音很轻，轻得像怕惊动什么。 林远忽然很想抱住他。 但他没有。他只是站在那儿，陪着沈默一起看那张照片。 窗外有火车驶过，汽笛声长长的，像在喊谁。 那天晚上，林远没有走。 不是他不想走，是沈默没让他走。 他们把那张照片放在桌上，对着它喝了一瓶酒。沈默喝得多，林远喝得少。沈默讲了沈晴的事——怎么丢的，怎么找的，怎么找到的。 他讲得很平静，像在讲别人的故事。但林远听着，心里一阵一阵地疼。 “那时候我刚入行，”沈默说，“天天在火车站转，想着说不定哪天能碰上。半年，我把附近的站都跑遍了，把每一个拐孩子的都问遍了。” 他又喝了一口酒。 “后来在一个村里找到的。那村里有十几个孩子，都是从外面拐来的。我去的时候，她……已经没了。” 他的声音顿住了。 林远看着他，看见他的眼睛红了，但没有泪。 他从来没见过沈默哭。 “沈哥，”林远说，“别说了。” 沈默摇摇头。 “我想说。”他说，“这么多年，没人听我说。” 林远不说话了。 沈默继续说下去。说他爸妈后来怎么样了，说他怎么一个人过下去的，说那些年他抓了多少人贩子，救了多少孩子。 “每救一个，”他说，“我就想，要是当年有人救她，就好了。”
耽美小说 www[.]fushutxt[.]cc 福书 网
我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
30 首页 上一页 8 下一页 尾页
|
