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他转过身看着沈渡，眼睛亮得像两团火。 “那幅画还在。在大何死之前，把它交给了某个人，或者藏在了某个地方。而那个人——不管他是谁——现在在临川。” 他拿起车钥匙，走到门口，又停下来，没有回头。 “沈渡。” “嗯。” “如果我们找到了那幅画，我们就找到了11。找到了11，我们就知道温晚为什么死，温鸢为什么杀人，简晴为什么失踪，顾城为什么沉默。” “还有，简安为什么还活着。” 江余推开门，初夏的风从走廊灌进来，吹得他衬衫的下摆猎猎作响。 “孟队，”他转头看了一眼孟冬，“调一组人，带上铁锹。我们去挖一棵树。” 孟冬愣住了，但他只愣了一秒。随后他抓起桌上的对讲机，声音大得整栋楼都在共振：“所有人，装备带上，跟我走！” 十分钟后，三辆警车驶出了临川市公安局的大门，迎着初夏刺目的阳光，驶向栖心疗养中心所在的那片山峦。 江余坐在沈渡的车里，副驾驶，车窗摇下来一半，风灌进来，把他本就已经够乱的头发吹成了一个哲学命题。 沈渡单手握着方向盘，另一只手从扶手箱里拿出一顶棒球帽，扣在江余头上。 “戴上。” “为什么？” “到了要挖土，头发上落了灰不好洗。” 江余把帽檐转到后面，帽子反扣着，看起来更像一个不正经的人了。但他没有再摘下来。 车窗外，山越来越近，树越来越密，天空被树冠切割成无数细碎的蓝色碎片，在头顶飞速后退。 沈渡忽然开口了，声音不大，刚好能被风吹进江余耳朵里：“江余。” “嗯。” “到了山上，不要走在队伍最前面。” 江余转过头看着他：“为什么？” 沈渡没有看他，目光始终盯着前方的路。但他的声音比平时轻了一点，轻到江余需要侧耳才能听清。 “因为那棵老槐树下面埋的不一定是大何。” 车子驶入了山路，颠簸得厉害，江余的帽檐颠歪了又被他扶正，扶正了又颠歪。 他没有问沈渡为什么担心他走在最前面。 因为他知道答案。 那个答案不在沈渡的语气里，不在他的表情里，不在他递给江余的那顶棒球帽里。 那个答案在他没有说的话里。 “别走在我前面，因为我怕你有危险。” “别走在我后面，因为我怕我看不见你。” 所以沈渡没有说“你走我旁边”—— 他只是把江余安排在了副驾驶。 一个他转一下头就能看到的地方。 车子拐过最后一个弯道，栖心疗养中心的灰白色建筑再次出现在视野里。 阳光下的它不再阴森，像一个被拔掉了牙齿的老兽，张着嘴，却发不出任何声音。 但山坡上的那棵老槐树，在这初夏的天气里，没有长出一片叶子。 光秃秃的枝丫伸向天空，像十根枯死的手指。 十根。 缺了那根看不见的，第十一根。
第21章 树下 老槐树长在疗养中心后山的半坡上，树干粗得要两个人才能合抱，树皮皴裂，沟壑纵深，像一张老人的脸。但它的枝条光秃秃的，没有一片叶子，在这初夏的季节里显得诡异而荒凉。 孟冬带人先上了坡。两组人，一组拿铁锹，一组拿探测仪。何芳在坡下拉起了警戒线，小周和小吴负责在周边搜索有没有其他的可疑痕迹。江余和沈渡站在老槐树下，阳光透过光秃秃的枝丫，在地面上投下了一张破碎的网。 探测仪的嗡嗡声在山坡上回荡，像一只巨大的蜜蜂在头顶盘旋。大刘手持探测仪绕着树干走了三圈，突然停了下来，蹲在地上，用手指拨开表层的落叶和浮土。 “地下有东西。”他的声音发紧，“大概一米二深，长约一米八，东西向。形状不规则，但——有点像人体。” 所有人的动作都停了一下。 孟冬看了江余一眼，江余点了点头。 “挖。” 铁锹切入泥土的声音在山坡上响了很久。不是那种清脆的响声，而是沉闷的、压抑的，像是泥土不愿意交出它藏了三年的秘密。土很硬，混着碎石和枯根，每一锹都要用很大的力气才能挖到底。 小周第一个挖到了东西。他的铁锹碰到了一个硬物，发出“铛”的一声，所有人的心都跟着那声响提了起来。 “慢点。”孟冬蹲下来，用手拨开泥土。泥土里露出来的不是骨头，不是腐烂的布料——是一块铁皮。锈迹斑斑的铁皮，边缘卷曲，上面还残留着一些模糊的油漆痕迹。 “继续挖。” 铁皮被完全挖出来之后，所有人都愣住了。 那是一块路牌。准确地说，是一块手工制作的路牌，用铁皮剪裁成型，边缘粗糙，像是用钝剪刀剪的。路牌上用红色的油漆写着两个字，笔迹歪歪扭扭，但每一笔都很用力，油漆在铁皮上凝成了凸起的线条： “11号。” 江余把铁皮路牌从土里拿出来，翻转过来。背面也写着字，但字迹更潦草、更急促，像是在极度恐惧中仓促写下的： “我不该看。看了就回不去了。413室的画不是温晚画的，是温鸢。温鸢在画里藏了东西。11不是数字，是坐标。画后面的墙上有一个洞，洞里有一卷录音带。温晚死之前录的。她在录音带里说了——11是谁。” 江余的手在抖。不是因为害怕，是因为愤怒——一种从骨头缝里往外渗的、冷冽的愤怒。 沈渡从他手里拿过铁皮路牌，仔细看了一遍，声音低得像从地下传上来的：“这不是大何写的。大何是护工，小学文化，写不出‘坐标’这样的词。写这个路牌的人，受过高中以上的教育。” “那是谁写的？”孟冬问。 沈渡没有回答。他把路牌翻过来，盯着正面的“11号”两个字，忽然用指甲抠了抠红色油漆的表面。油漆下面露出了一层不同的颜色——深蓝色，被红色覆盖了。 “路牌被改过。”沈渡抬起头，看着江余，“原来的路牌上写的不是‘11号’。有人把原来的字涂掉了，重新写了这两个字。” 江余蹲下来，凑近了看。在阳光的照射下，红色油漆下面的蓝色依稀可辨，原来写的应该是——“413”。 413室。温晚的病房。顾城挂画的地方。温鸢从里面走出来、穿着温晚衣服的地方。 “这路牌本来是指向413室的。”江余站起来，拍了拍膝盖上的土，“有人把它移到了这里，改了上面的字，埋在了这棵老槐树下面。这个人想让后来者找到这棵树，但他不希望后来者知道413室的事。所以他改了路牌的方向——把‘413’改成了‘11号’，把‘413室’变成了一个谜语。” “这个人就是藏画的人。”沈渡接上了他的话，“他把温晚——或者温鸢——的画从413室的墙上取下来，藏到了别的地方。然后他做了这个路牌，埋在埋藏地的上方，作为标记。” “但大何的尸体呢？”孟冬的声音有些发干，“老狗说大何就死在这棵老槐树下面，尸体被拖走了。我们挖了一米二，只挖到了这个路牌。” 大刘的探测仪还在响，位置就在路牌的下方，更深处，大约两米。 “继续挖。”江余说。 铁锹继续切进泥土，声音变得更深、更闷。挖到一米八的时候，小周的铁锹又碰到了东西——这次的触感和铁皮不同，是软的。 泥土被一层一层地拨开，露出来的东西让在场所有人的呼吸都停了一拍。 不是尸体，不是骨头，是一幅画。 画被卷成一个圆筒，外面裹着一层已经发黑发脆的塑料布。江余跪在地上，用手指一点一点地把塑料布剥开，动作轻得像在拆一个随时会爆炸的炸弹。塑料布碎了，碎片落在泥土上，像黑色的蝴蝶。 画露了出来。 不是纸质的画，是画在布面上的。油画布的纹理在阳光下清晰可见，颜料已经龟裂，细小的裂纹像蛛网一样布满了整个画面。江余把画从土里取出来，翻转过来。 所有人都倒吸了一口凉气。 画上是一个女人。穿着白色的睡裙，侧躺在沙发上，嘴唇上涂着复古红的色，脖子上的勒痕栩栩如生，每一道褶皱、每一个阴影都被刻画得极其精细，精细到了近乎病态的程度。她的身边放着一朵鸢尾花，紫色的，用极其浓烈的颜料绘制，像一团燃烧的火焰。 和温晚画的《猎物》同一个主题，同一个构图，但完全不同——这幅画的笔触更成熟、更凌厉，每一笔都带着一种从骨子里透出来的冷。 画的右下角，用黑色的颜料签着一个名字：温鸢。 “这不是温晚画的。”江余的声音低得像是怕惊动什么，“是温鸢。温鸢在温晚死之前就画了这幅画。顾城挂在413室墙上的那些画——不是温晚的作品，是温鸢的。” 沈渡从江余手里接过画，仔细端详了很久，然后翻到画布的背面。背面的画框上，贴着一张发黄的便签纸，上面写着一行字，字迹和路牌背面的字迹是同一个人的： “第11幅。她杀了她。我不是说画里的人，我是说画这幅画的人。温鸢杀了一个女人，照着那个女人画了这幅画。那个女人不是苏晚，不是林婉儿，是第一个。1990年，临川市，一个穿白裙子的女人被勒死在自己的家里。案子没有破。温鸢看到了，那年她七岁。她记住了每一个细节。她把那个画面画了三十年，每一幅都不一样，每一幅都是同一个女人。” 1990年。临川市。穿白裙子的女人。 江余的脑子里像是有什么东西炸开了。 温鸢七岁那年，亲眼目睹了一个女人被勒死。那个女人穿白裙子，涂着复古红的口红，身边放着一朵鸢尾花——不，那朵花不是凶手放的，是温鸢放的。一个七岁的女孩，在杀人现场放了一朵花，然后把那个画面刻进了自己的记忆里，用三十年的时间反复地画，反复地描摹，直到那个画面成为她身体里无法剥离的一部分。 而温晚的画，只是她姐姐的噩梦的影子。 温晚不是温鸢的妹妹——她是温鸢的作品。温鸢用了三年的时间，把自己的噩梦移植到了温晚的潜意识里，让温晚画出和自己记忆一模一样的画面，然后以温晚的名义发表，以温晚的名义获奖，以温晚的名义被世界看到。 她不是在帮温晚。她是在用温晚的身体，画自己的画。 温晚跳楼的前一天晚上，在录音带里说的不是“11是谁”——她说的是——“姐姐，你为什么要杀那个人？” 山坡上安静得像是没有人。 江余把那幅画重新裹好，放进证物袋里，站起来的时候腿有些发软。不是因为蹲太久了，是因为那个1990年的画面在他脑子里挥之不去——一个七岁的女孩，站在一个杀人现场，手里拿着一朵鸢尾花，看着地上穿白裙子的女人，没有哭，没有跑，只是安静地站着，记住了每一个细节。
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