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她知道自己会被杀死。她不知道是谁——爸爸，还是儿子，还是别的什么人。但她在等。她等了很多年。1990年8月14日晚上，终于有人来了。她笑了。” 温鸢抬起头，看着顾明。那双被泪水洗过的浅褐色眼睛里，没有恨，没有怒，只有一种旷日持久的、已经烧成了灰烬的平静。 “你为什么告诉我这些？” 顾明沉默了很久。会见室的灯管在头顶嗡嗡作响，像一群看不见的蜜蜂。他的右手在绷带里微微动了一下，手指的轮廓在纱布下隐约可见，像是想要抓住什么，但什么也没有抓住。 “因为我答应过裴萧。”顾明说，“他让我来，把这些话告诉你。他说完之后，我可以做任何我想做的事。留在这里，或者走。自首，或者跑。他不管。他只要我把这些话带到。” “你跑了。”温鸢说。 顾明没有回答。 “你不会跑。”温鸢的声音很轻，轻得像一片叶子落在水面上，“你等这一天，也等了三十四年。你在等一个人来问你，你妈妈死的时候，你为什么没有进去。 裴萧没有问你这个问题。他不会问你。因为他也站在门口，也没有进去。他没资格问你。” “那你呢？”顾明的目光第一次出现了波动，像一潭死水被投入了一颗石子，“你有资格问我吗？” 温鸢看着他，看了很久。然后她笑了。不是温鸢的冷笑，不是白鸢的苦笑，不是温晚的虚弱笑容。是一种干净的、明亮的、像是把所有重量都放下了的笑。 “我没有。”她说，“我也没有进去。我们都站在门口。你，我，裴萧。我们三个站在同一扇门口，看着同一个人死去。你选择了把自己关在门里面。 我选择了把自己关在画里面。裴萧选择了把自己关在案子里面。我们都没有进去，也都没有离开。” 顾明的嘴角动了一下。那不是笑，是一种更复杂的东西——像是释然，又像是认命。他从椅子上站起来，动作很慢，像是一个走了很远很远的路、终于到了终点的人，不需要再着急了。 “裴萧让你等的人，不是我。”顾明走到门口，拉开门，没有回头，“是另一个。” 门关上了。会见室又恢复了那种死寂的安静。温鸢坐在那里，手里捧着那幅画，画上七岁的女孩还在哭，死去的女人还在笑。泪水已经干了，在纸面上留下了一圈浅浅的水渍，像一个透明的、没有边际的岛屿。 她等的人不是顾明。那是谁？裴萧让她等的人，是谁？ 她闭上眼睛。 1990年8月14日的画面又浮了上来。不是穿白裙子的女人，不是那朵鸢尾花，不是顾明的背影。是另一个画面——走廊的尽头，一个男孩站在那里。 他比她高半个头，穿着蓝色的短裤，白色的汗衫，手里什么都没有。他看着她的眼睛，她看着他的眼睛。然后他转身跑了。 她从来没有问过那个男孩叫什么名字。 她以为那是裴萧。 但裴萧的浅褐色眼睛是从他妈妈那里遗传的。裴萧的妈妈姓于，于某是她的妹妹。所以裴萧的眼睛是深棕色的，和温鸢、温晚、白鸢都不同。 那个男孩的眼睛是浅褐色的。 和她一样的浅褐色。 和顾明一样的浅褐色。 和顾远山一样的浅褐色。 温鸢猛地睁开眼睛，心脏像被一只手狠狠地攥了一下。那个男孩不是裴萧。那是另一个人——和她流着同样血液的人。顾远山的儿子。顾明的弟弟。 顾城。 1990年8月14日晚上，站在走廊尽头的，不是七岁的裴萧，是七岁的顾城。裴萧不在那里。他从来没有去过永安路23号。他骗了她。 温鸢低下头，看着那幅画。画的右下角，那行字还在——“你给了她花。她给了你笑。” 不是裴萧写的。 是顾城。 那些颤抖的收笔，不是因为右手的伤，是因为顾城在写字的时候，左手被铐在审讯椅上。他在东城看守所的审讯室里，用左手，写下了这行字。然后托人带给了温鸢。 裴萧没有去找顾明。顾城去找了顾明。 裴萧还在那间屋子里。不是413室，不是414室，是临川市殡仪馆后面的那排平房。那间被顾明用了三十四年、被裴萧发现了的屋子。 顾明说：“裴萧让你等的人，不是他。是另一个。” 温鸢把画抱在胸口，纸张发出细微的窸窣声，像风吹过干枯的芦苇。她闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，无声的，沿着她消瘦的脸颊往下淌。 她没有等任何人。 她在等的那个人，从来就没有来过。 东城，凌晨三点。 江余的手机在枕头下面震了三次，他才醒过来。屏幕上是一条消息，沈渡发的：“顾城越狱了。不是越狱——被人带走了。” 他猛地坐起来，被子滑到腰间，凉意从后背蔓延到全身。他盯着那行字看了三秒钟，然后拨了沈渡的号码。 电话接通了。沈渡的声音不像刚睡醒的人——清晰，冷静，带着一种江余熟悉的、压在平静表面下的锐利：“看守所的监控显示，今天凌晨一点四十三分，一辆黑色SUV停在看守所后门。 两个人下车，制服了值班民警，用钥匙打开了顾城的监室门。整个过程不到四分钟。他们对看守所的内部结构非常熟悉，知道监控的死角，知道钥匙放在哪里，知道顾城被关在哪一间。” 江余的手指在膝盖上敲了两下，节奏比平时快了一倍。 “带走他的人，是顾明。”沈渡的声音从电话那头传来，带着一丝电流的杂音，但每一个字都很清楚，“他们往临川方向去了。赵小刀已经通知了临川警方，在高速出口设卡。但他们不一定走高速。” 江余已经从床上下来了，光着脚踩在冰凉的水泥地上，凉意从脚底板往上蹿，激得他整个人清醒了大半。他一只手拿着手机，一只手在黑暗中摸衣服，摸到了沈渡的那件风衣——挂在他房间的门后面，不知道为什么没有带走。 “你在我房间？”江余的声音有些发紧。 “赵小刀给我的备用钥匙。我来拿点东西。”沈渡的语气平淡得像在说“我去超市买瓶水”，“你穿我的风衣过来。外面冷。” 电话挂了。 江余站在黑暗里，手里攥着那件风衣。布料粗糙厚实，带着一股淡淡的洗衣液味道——和沈渡被子上的味道一样。他把风衣披在身上，领口处残留着沈渡体温的余温，若有若无，像一层看不见的雾。 他扣好扣子，走出房间。 走廊里的声控灯亮了，惨白的光把他和那件风衣的影子投在地面上，像一个陌生的、比他自己更高更瘦的人。 临川，凌晨四点四十分。 栖心疗养中心在主楼的轮廓在车灯的光柱中渐渐浮现，灰白色的，沉默的，像一头蹲伏在山谷里的、已经死去了很多年的巨兽。 沈渡把车停在大门口，熄了灯，没有熄火。江余从副驾驶下来，风衣的下摆在夜风中被吹得猎猎作响。 大门的锁已经被剪断了，铁链垂在地上，像一条死去的蛇。院子里有新鲜的车辙印，两辆车，一辆深色的SUV，一辆是顾城从东城开回来的车。车辙印延伸到主楼门口，然后折返，往后面的山坡去了。 后山。 老槐树。 沈渡从后备箱拿出一只手电筒，打开，白色的光柱切开了夜色，照亮了那条通向山坡的、长满了荒草的小路。江余走在他身后，两个人的脚步声在小路上交错，一前一后，像两支不同的乐器在演奏同一首曲子。 老槐树还在那里。光秃秃的枝丫伸向天空，在月光下像十根弯曲的、痉挛的手指。树下的土被人翻过了，新鲜的泥土堆在一旁，铁锹扔在地上，锹面上沾着湿漉漉的泥。
第32章 镜子2 树根旁有一个坑。不深，大约半米，但坑底有东西——一个铁皮盒子，锈迹斑斑的，和上次从土里挖出来的铁皮路牌是同一个材质。盒子被撬开了，盖子歪在一边，里面空空的。 沈渡蹲下来，用手电光照着坑底的痕迹。泥土上有新鲜的指纹，还有几滴暗红色的液体——不是血，是蜡。红蜡，和赵珩案发现场地面上发现的那种蜡一模一样。 “他们来过这里。”沈渡的声音很低，低到像是在跟自己说话，“顾明和顾城。他们挖出了这个盒子，拿走了里面的东西，然后去了别的地方。” “盒子里原本装着什么？”江余蹲在他旁边。 沈渡把铁皮盒子从坑底拿出来，翻转过来。盒子的底部刻着一行字，字迹歪歪扭扭，像是用钉子一下一下凿出来的：“温鸢的画。第十一幅。她画完了。” 江余的手指停在了盒盖上。 温鸢画完了。她画完了那幅画了三十四年的画。不是苏晚，不是林婉儿，不是任何一个她杀过的女人。是穿白裙子的那个女人——于某。但这一次，她画的不只是那个女人。 她画了门。门里是那个女人，手心里放着鸢尾花，在笑。门外站着三个孩子——两个男孩，一个女孩。女孩的手里拿着一朵鸢尾花，正准备放下。两个男孩站在她身后，一个高一点，一个矮一点，都看着她。 第十一幅画，不是一个人的肖像，是一个场景。1990年8月14日晚上，永安路23号。温鸢把所有人都画进去了——她自己，顾明，顾城，还有那个躺在血泊中、却在笑的穿白裙子的女人。 她把那幅画藏在了这个铁皮盒子里，埋在老槐树下，留给了后来者。 来的人是顾明和顾城。 他们拿走了那幅画。 沈渡站起来，手电光扫过山坡下方，掠过荒草和灌木，最后停在疗养中心主楼的四楼。四楼有一扇窗户亮着灯。不是手电筒的光，是烛光。橙色的，温暖的，在一整片黑暗的建筑中，像一只孤独的、不肯熄灭的眼睛。 414室。不，是真正的413室。温晚的房间。温鸢贴了双面镜的房间。顾明看了温晚三年的房间。 那扇窗户后面，有人。 沈渡关掉了手电筒。 江余把手伸进风衣口袋，摸到了那把折叠刀——沈渡的折叠刀，他没有还。刀刃弹出来的声音很轻，在夜风中几乎听不到，但那种金属的、冷冽的气息在两人之间蔓延开来，像一朵看不见的花。 他们沿着山坡往下走，没有走小路，穿过荒草和灌木，脚踩在松软的泥土上，发出细碎的、沉闷的声响。草丛里有虫子在叫，一声接一声，像某种古老的、不知疲倦的计时器。 主楼的大门敞开着，月光照进去，在大厅的地面上铺了一层银白色的、流动的光。他们走进去，脚步放得很轻，但回声还是在水磨石地面上弹跳了几下，像有人在他们身后跟着走。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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