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镜面是凉的。 对面也是凉的。 温晚的手曾经按在这里。顾明的手也曾经按在这里。隔着这一层薄薄的玻璃，一个在画，一个在看。一个在哭，一个在笑。一个在跳下去的瞬间，终于看到了镜子里那双不属于自己的眼睛。然后她松开了手，坠落。 “温晚在录音带里说的不是‘姐姐，你为什么要杀那个人’。”裴萧的声音从门口传来，虚弱但清晰，“她说的是‘哥哥，你为什么要杀我妈妈’。” 走廊里安静得能听见风从破碎的窗户里钻进来的声音，呜——呜——呜——，像一个人在哭。江余把手从镜面上收回来，转过身，看着裴萧。裴萧靠在门框上，闭着眼睛，眼泪又流了下来，无声的，沿着他消瘦的脸颊滑下去，在下巴处汇聚成一颗颗透明的珠子，坠落。 “1990年8月14日晚上，温晚三岁。她妈妈抱着她站在门口，用手捂着她的眼睛。但她的手指缝张开了。她看到了顾明。不是顾远山，是顾明。顾明用他妈妈的花瓶砸死了他妈妈，然后跑了。 温晚看到的是顾明的脸。不是她爸爸的脸。她花了一辈子想要忘记那张脸，但她忘不掉。她画了那么多画，每一幅画里的凶手都是同一个人——顾明。但她不敢画他的脸。她怕画出来，他就会来找她。” “他来找她了吗？”江余的声音干涩得像砂纸。 裴萧睁开了眼睛，看着那面双面镜。 “他从来没有离开过她。” 双面镜的对面，空荡荡的房间在夕阳的光线中显得有些虚幻。光从西边的窗户斜射进来，在地面上铺了一层金黄色的地毯，一直延伸到镜子前面，像一条通往另一个世界的路。 镜子里映出了江余的脸，沈渡的脸，裴萧的脸，以及他们身后那扇敞开的门。门外面是走廊，走廊外面是后山，后山上面是天空，天空上面是云，云上面是光。 光没有照进来的地方，有人站在那里。不是顾明。是温鸢。她在东城的看守所里，隔着六百多公里的距离，看着这面镜子。 她不是用眼睛看的，是用记忆看的。三十四年的记忆，每一帧都刻在这面镜子里，刻在对面那面墙上，刻在那些重叠在一起的画里。她不是在看镜子，她是在看镜子里的自己。 一个七岁的女孩，拿着一朵鸢尾花，站在杀人现场。没有人教她该怎么做。她自己发明了一个方法——画画。把那个画面画下来，一遍又一遍，画到它不再疼为止。但她画了三十四年，它还是疼。因为她画的一直都是别人，从来都不是自己。 她不敢画自己。 因为画完自己的那一天，就是她死的那一天。 江余转过身，不再看那面镜子。他走过走廊，走过那些敞开的房门，走过那些被时间遗忘的房间，走下楼梯，走出主楼的大门，走进夕阳里。 沈渡跟在他身后，裴萧跟在他身后。三个人，三个影子，在金色的光中被拉得很长很长，像三条黑色的河流，汇入同一片大海。 孟冬的车停在大门口，引擎没有熄。他靠在车门上，抽着烟，看到他们出来，把烟掐灭了。 “去哪？” 江余拉开后座的门，让裴萧先坐进去。然后他坐进去，沈渡坐进副驾驶。 “回东城。” 孟冬从后视镜里看了他一眼，没有问为什么。 车子发动了，驶出了疗养中心的大门。后视镜里，那栋灰白色的建筑越来越小，越来越远，最后变成一个模糊的白点，隐没在山峦的绿色中。 那些从墙上揭下来的画，那些从镜子里看到的眼睛，那些从门里走出来的人，都会跟着他们。一直跟着。 江余的手机在口袋里震了一下。赵小刀的消息：“江队，顾明找到了。临川火车站，候车室，第三候车区，他买了一张去南方的票。我们的人已经控制住他了。他什么话都没说，只是在看到警察的时候笑了一下。” 江余盯着那行字，手指在屏幕上悬了几秒，然后打了几个字过去：“知道了。” 他锁了屏，把手机揣回口袋，靠在座椅上，闭上了眼睛。车窗外的天已经快黑了，东方的天际出现了第一颗星星，很小，很亮，像一只眼睛。 “沈渡。” “嗯。” “顾明笑什么？” 沈渡没有立刻回答。车子碾过路面上的一道裂缝，颠簸了一下，裴萧的身体跟着晃了一下，但没有醒。他睡着了，头歪在车窗上，呼吸均匀，像一个跑了很远很远的路、终于可以停下来休息的人。 “他在笑裴萧。”沈渡说，“笑他花了三十四年，才找到那面镜子。笑他找到了那面镜子，却没有勇气打破它。笑他坐在镜子前面哭，哭完了还是不敢走过去。” “走过去会怎样？” “走过去，他会看到镜子的另一面不是顾明，是他自己。” 车子驶入了夜色。临川的灯火在身后渐行渐远，前方的路在车灯的光柱中不断延伸，像一条没有尽头的、通向未知的河。 江余睁开眼睛，看着车窗外流动的黑暗。那些黑暗里藏着什么，他不知道。但他知道，那些黑暗里藏着顾明，藏着温鸢，藏着裴萧，藏着所有人不敢面对的那面镜子。 镜子碎了。 碎片落了一地，每一片都映着同一张脸。 他自己的脸。
第31章 镜子 东城看守所的夜比临川安静得多。没有山风，没有松涛，没有老槐树光秃秃的枝丫在月光下投下的那些像手指一样的影子。这里的夜是方的——方形的天窗，方形的铁门，方形的床铺，方形的日光灯管在天花板上发出细微的嗡嗡声，像一只被困在盒子里的蜜蜂。 温鸢坐在床铺上，背靠着墙，腿蜷起来，双手环抱着膝盖。拘留服的橙色在惨白的灯光下显得有些刺目，像一小片被切下来、贴在这个灰色世界上的夕阳。她没有睡，她的眼睛睁着，看着对面墙上那块方形的、被铁栏杆切成几块的天空。 她在等。 不是等什么具体的东西，是等一个声音，一个画面，一种感觉。 1990年8月14日晚上，她在永安路23号的门口蹲了很久，等到手里的鸢尾花蔫了，花瓣的边缘开始卷曲、发黑，她才站起来，沿着永安路一直走，走回了那个被她叫做“家”的地方。 她没有回头。她知道回头会看到什么——那扇门还开着，灯还亮着，穿白裙子的女人还躺在地上，手心里的鸢尾花已经被血浸透了。 从那以后，她再也没有回过永安路23号。但她一直在等。等有人从那扇门里走出来，对她说一句什么。一句都好。一句“没事了”，一句“不怪你”，一句“你回家吧”。但她等了三十四年，没有人从那扇门里走出来。没有人对她说任何话。直到裴萧来了。 他不是从那扇门里走出来的。他是从走廊那头跑过来的。那年他七岁，她七岁。他站在门口，她蹲在门里。他们的目光穿过那扇敞开的门，在穿白裙子的女人上方相遇了。 那一眼很短，短到不到一秒，但那一秒像一颗钉子，钉进了两个人的骨头里。三十四年后，裴萧把那颗钉子拔了出来，放在她的手心里。 他说——我不是来救你的。我是来还东西的。 他把她七岁时丢在那扇门口的东西，还给了她。 那东西没有名字。 温鸢把脸埋在膝盖里，肩膀微微颤抖。没有声音。她哭的时候从来不会有声音。温晚跳楼的那天晚上，她在楼下接住了温晚的身体，也没有哭出声。她的哭声是无声的，像她的画一样——那些画里的人都在喊，但没有人听到。 铁门上的小窗被人从外面拉开了，一道光切进来，在地面上画出一个细长的、倾斜的长方形。值班民警的声音从窗口传进来，不大，但在安静的夜里显得格外清晰：“温鸢，有人来看你。” 温鸢抬起头。脸上的泪痕还没有干，在灯光下亮晶晶的，像两条干涸的河床。 会见室的灯还是那种冷白色的，照得整个房间像一只没有盖子的冰柜。温鸢坐在桌子后面，拘留服换过了，是干净的，但颜色依然是那种刺目的橙。她的头发有些乱，没有扎，散在肩膀上，像一层薄薄的黑纱。 门开了。 进来的人不是江余，不是沈渡，不是任何她认识的人。是一个陌生的男人，四十岁左右，穿着一件深灰色的夹克，头发花白，面容清瘦，颧骨很高，眼眶下面有很深的阴影。 他的右手缠着绷带，吊在胸前，用一根黑色的宽带子固定着。他的左手提着一个牛皮纸袋，纸袋鼓鼓囊囊的，不知道里面装了什么。他在温鸢对面坐下，把纸袋放在桌上，推到温鸢面前。 “裴萧让我带给你的。”男人的声音沙哑低沉，像是很久没有跟人说过话了，“他说你看到这个，就会明白。” 温鸢没有立刻打开纸袋。她看着那个男人的脸，目光从他的眉眼移到鼻梁，从鼻梁移到嘴唇，从嘴唇移到下颌的轮廓线。 每一处都很陌生，但有一处不陌生——眼睛。浅褐色的，透明的，像秋天的落叶，像稀释过的茶。和她自己的眼睛一模一样。 “你是顾明。”温鸢说。不是疑问句，是陈述句。 顾明没有否认。他坐在那里，身体微微前倾，双手——左手和那只缠着绷带的右手——放在桌面上，姿态松弛得不像一个被通缉的人，更像一个来赴约的老朋友。 “裴萧让我告诉你。”顾明的声音没有任何感情起伏，像在念一份病历，“他没有时间亲自来了。他要去一个地方。他说你不需要等他。” 温鸢低下头，看着那个牛皮纸袋。纸袋的封口处贴着一张便签纸，纸上写着一行字，字迹是裴萧的——起笔有力，收笔颤抖：“温鸢，这是你的。” 她打开纸袋。里面是一幅画。 不是温鸢画的，不是温晚画的，不是简晴画的。是裴萧画的。画的是一个女孩，七岁，蹲在一扇敞开的门口，手里拿着一朵鸢尾花。 她的面前躺着一个穿白裙子的女人，女人的脖子上的勒痕被画得很淡，淡到几乎看不见，但女人的表情被画得很清楚——她在笑。一个七岁的女孩，对着一个死去的女人，放了一朵花。死去的女人在笑。活着的女孩在哭。 画的下方，用铅笔写了一行字，字迹有些颤抖，但每一个字都很用力，像刻在石头上： “你给了她花。她给了你笑。” 温鸢的眼泪落在了画上。泪水在纸面上晕开，把那个七岁女孩的轮廓洇湿了一小片，但她没有擦。她用手掌轻轻按在那片洇湿的地方，像是在捂热一个被雨淋湿的孩子。 顾明看着她，没有表情。 “你妈妈在笑。”顾明的声音从桌子对面传过来，平淡得像在说一件无关紧要的事，“她死的时候在笑。你知道为什么吗？因为她在等这一天。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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