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“我从七岁就想好了，虽然忘了。”江余说，“想了二十多年，不会错的。” 沈渡的手从他手背上移开，移到他的脸上。手指沿着他的眉骨，沿着他的鼻梁，沿着他的嘴唇，像在描摹一幅画了很久、画了很多年、今天终于要画完的画。 灯没有关。窗帘没有拉。窗外的月亮很圆，很亮，像一个不会碎的、被人遗忘在天上的盘子。光从窗户涌进来，落在两个人身上。 夜很深，也很静。 风在窗外吹，不会停。但屋子里是暖的。暖就够了。
第53章 煮粥 江余是被光晃醒的。不是日光，是灯光——厨房的灯，白色的，从门缝里漏进来，在地板上画出一个细长的、倾斜的长方形。天还没亮，窗外的天空是灰蓝色的，像一块被水洗了很多遍的、快要褪色的布。 他翻了个身，被子从肩膀上滑下去，凉意从脊椎骨往上爬，爬到后脑勺，爬到太阳穴，爬到他睁开眼睛。 沈渡不在床上。 床单是凉的，枕头摆正了，枕套上没有褶皱。他睡过的那一边和没有睡过的那一边之间有一条笔直的界线，像一条被画在床上的、不会越界的河。 江余伸出手，指尖触到那条界线。凉的。沈渡走了有一阵了。不是走了，是起来了。起来了，整了枕头，去了厨房，开了灯。 江余试着坐起来。腰疼。不是那种扭伤的、尖锐的疼，是那种从骨头缝里往外渗的、钝钝的、酸酸的、像被什么东西从里面撑开了的疼。 他咬着嘴唇，用手撑着床垫，一点一点地把自己撑起来。脊椎骨发出细碎的、咔嗒咔嗒的声响，像一扇很久没有被打开过的门。他靠在床头，被子堆在腰上，头发翘着，衬衫——沈渡的衬衫——领口大敞着，露出锁骨和锁骨下面一小片青紫色的痕迹。 那是昨夜留下来的。 他低下头看着那些痕迹，伸出手指碰了一下。不疼。沈渡咬的不重，像是含着，含了很久，舍不得松口。他不知道沈渡会这样——平时那么冷的人，手是凉的，眼神是凉的，说话的语气是凉的。 但昨夜他的手不凉了，眼神不凉了，语气不凉了。他的嘴唇贴在他的肩胛骨上，说了一句他听不清的话。不是听不清，是没让他听清。声音太小了，小到像是一个人把自己的心从胸膛里掏出来，放在另一个人耳边，让它自己跳给他听。 厨房里的声音停了。脚步声从走廊那头传过来，很轻，很稳，踩在地板上像一只不愿意弄出声响的猫。 门被推开了，沈渡站在门口，穿着一件白色的T恤和一条深灰色的家居裤，衣服是江余的，小了一号，绷在身上，把肩膀和手臂的线条勒得很清晰。头发有些乱，不是平时那种被风吹乱的乱，是另一种——被人抓过的乱。江余看着那头发，嘴角翘了一下。 “醒了？”沈渡问。 “嗯。” “腰疼？” 江余没有回答。不是不疼，是不想让他知道自己疼。但沈渡已经知道了，他从江余坐起来的姿势、靠在床头的方式、手指按在腰侧的位置，看出了一切。他什么都知道，不需要江余说。 沈渡走进来，在床边坐下。床垫陷下去一小块，江余的身体顺着那个坡度往他的方向滑了滑。他没有扶，也没有躲，就那么滑过去了，肩膀碰到了沈渡的手臂。 沈渡的手臂是热的，刚洗过，皮肤上还残留着沐浴露的味道——不是他的沐浴露，是江余的。他用江余的沐浴露洗了澡，身上是江余的味道。他整个人从里到外都是江余的。 “粥煮好了。”沈渡说，“小米的，加了红枣和枸杞。” “你什么时候学会煮粥的？” “刚才。” “看手机学的？” “嗯。” 江余看着他，看着他那张被手机屏幕上的煮粥教程照亮的、认真的、没有表情的脸。他忽然笑了，笑得整个身体都在抖，抖得腰更疼了，疼得他龇牙咧嘴，但他停不下来。 沈渡伸出手，按在他的腰上。手掌很大，手指很长，温度刚好——不烫，不凉，是那种被太阳晒了一整天的石头在夜里慢慢释放出来的、持续的、让人不想松手的温度。 他的手在江余的腰侧缓缓地揉着，力道不轻不重，刚好。他做所有事的力度都刚好——刚好能让江余感觉到，刚好不会让他疼，刚好能让他知道有人在，刚好不会让他觉得被关住了。 “几点了？”江余问。 “五点四十。” “你几点起的？” “四点半。” 江余闭了一下眼睛。四点半。他们三点多才睡。他睡了一个小时，沈渡也睡了两个小时。他起来煮粥。他煮粥是因为江余需要吃。他睡不着是因为他不需要睡——不需要和江余分开的那一个小时。 “粥在锅里。”沈渡说，“凉了不好喝。” “你喂我。” 沈渡的手在他腰上停了一下。 “你手断了？” “腰疼。起不来。” “刚才不是起来了？” “那是用命起的。起一次够本了，不想起第二次。” 沈渡看着他，嘴角那个微表情又出现了。不是肌肉抽搐，不是“你赢了”，是一种新的、江余没见过的、像是想笑又忍住了、忍住了又想笑的弧度。 他从床边站起来，走出房间，去了厨房。脚步声在走廊里渐渐远去，又渐渐近了。他端着一碗粥回来了，碗是白色的，很厚，很烫，他用托盘端着，托盘上还放了一碟小菜和一把勺子。 他在床边坐下，把托盘放在床头柜上，端起碗，用勺子搅了搅粥。热气从碗里升起来，在两个人之间画出一道白色的、会动的、像一条小河一样的线。他舀了一勺，吹了吹，送到江余嘴边。 江余张嘴，粥被送进来。不烫了，温的，小米煮得很烂，红枣的甜和枸杞的微酸混在一起，在舌尖上慢慢地化开。 “好喝吗？”沈渡问。 “不好喝。” “哪里不好？” “米放多了，水放少了，红枣没有去核，枸杞泡得太久发酸了。” 沈渡看着他，没有反驳。他又舀了一勺，吹了吹，送到江余嘴边。江余张嘴。他们就这么一勺一勺地，把一碗不怎么好喝的粥喝完了。 粥见底的时候，碗底露出一个歪歪扭扭的心形——不是画的，是红枣碎摆的。红枣碎有大的有小的，有圆的有扁的，拼在一起像一颗被压扁了的、被人用脚踩过的、但还能看出来是一颗心的心。 江余看着那个形状，看了几秒。 “你摆的？”他问。 “不是。自己形成的。” “红枣不会自己形成心形。” “那可能是煮的时候翻腾成这样的。” “你当我是三岁小孩？” 沈渡没有回答。他把空碗放回托盘，端起托盘，站起来，走到门口，停下来，没有回头。他的声音从门口传过来，不大，但很清楚。 “你不是三岁小孩。你是江余。” 碗被放进水池，水龙头开了一下，关了。脚步声从厨房走回走廊，从走廊走回房间。 沈渡在江余旁边坐下来，床垫又陷下去一小块，江余又往他的方向滑了滑。这一次他没有让肩膀只是碰到沈渡的手臂，他把整个人的重量都靠了过去。沈渡没有躲，他伸出手，揽住江余的肩膀，把他拉进怀里。 江余的脸埋在沈渡的颈窝里，沈渡的下巴抵在江余的头顶。两个人都没有说话。 窗外的天亮了，不是那种一下子亮起来的亮，是慢慢的、一点一点的、像有人在用一块很软的布把黑夜一点一点地擦掉。灰蓝色变成了灰白色，灰白色变成了淡金色，淡金色照在窗台上，照在地板上，照在两个人身上。 “沈渡。” “嗯。” “你以后每天给我煮粥。” “好。” “不加红枣。” “好。” “不加枸杞。” “好。” “只放小米和水。” “那没有味道。” “你煮的就有味道。” 沈渡没有接话。他的手臂收紧了，把江余箍在怀里。江余能感觉到他的心跳，很稳，一下一下的，像钟摆。 不是钟摆，是他的心脏和他的心脏隔着两排肋骨和一层皮肤在对话。它们说的是同一种语言——不需要翻译。 江余闭上眼睛。腰还疼，但他不打算告诉沈渡了。沈渡的手还在他腰上，已经知道了。他什么都知道。不需要告诉。 粥的余味还在舌尖上，不怎么好喝，但那是他这辈子喝过的最好喝的一碗粥。不是因为米，不是因为水，不是因为红枣和枸杞，是因为煮粥的人。 那个人四点半起来，看了手机上的教程，量了米，洗了红枣，泡了枸杞，守在锅边，用勺子搅了不知道多少圈，怕糊了，怕溢了，怕不好喝。 不好喝。但他都喝完了。不好喝的东西，因为是那个人做的，就变好喝了。不是东西变了，是嘴变了，是心变了。他以前只吃烤茄子，现在连粥都喝了。 “江余。” “嗯。” “今天请假。” “为什么？” “你腰疼。” “我自己会请。” “我已经帮你请了。” 江余从他怀里抬起头，看着他。沈渡的脸离他很近，近到能看清他睫毛的弧度。 “你跟赵小刀怎么说的？” “说你昨晚查档案扭了腰。” “她信了？” “她没问。” 江余笑了，笑得整个身体都在抖，抖得腰更疼了，疼得他笑出了眼泪。沈渡用手指把那滴眼泪从他脸上擦掉了。不是擦，是接。接住了，放在手心里。 他的手心里已经有很多东西了——折叠刀，钥匙，U盘，柴犬纸巾，鸢尾花，栀子花，还有江余的眼泪。 他把手合上，把那些东西都攥在里面。 然后他低下头，在江余的额头上落下一个很轻很轻的吻。轻到像一片叶子落在水面上。轻到像一个人在心里说了一声“我在”。 江余闭上眼睛。 窗外的天全亮了。
第54章 殡仪馆 赵小刀的电话是在上午十点打来的。江余躺在床上，手机压在耳朵下面，沈渡的手臂压在他腰上，手掌还覆着昨晚那个位置，像一块被太阳晒了一整天、夜里还在慢慢散热的石头。 他没有动，让那只手留在那里。赵小刀的声音从听筒里传出来，带着一种她特有的、压低了但还是藏不住的兴奋——那种发现了新线索、但又不敢太大声怕把它吓跑了的兴奋。 “江队，林深的画找到了。不是在他画室里，是在翠屏山公墓管理处，11号寄存柜。和张明的铁皮盒子放在一起。柜子的钥匙在张明女儿手里，她把钥匙寄到局里了，今早刚收到。”
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