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“睡吧。” “不睡。” “你眼睛闭着。” “在想事情。” “想什么？” 江余睁开眼睛，看着前方的路。路很长，案子很多，人很少。 “想周志远最后在想什么。” 沈渡发动了车子，驶出采石场，驶上盘山公路。 “在想温凝。”沈渡说。“想了二十六年，不想了。不是不想了，是去见她了。” 后视镜里，翠屏山在晨光中越来越小，越来越远，最后变成一个模糊的白点，隐没在天空的灰蓝色里。 周志远还在那块石头上。面朝山崖，嘴角带着笑。他等了很多年，终于等到了。不是等到了谁，是等到了自己。他把欠她的还了，把自己还给自己了。
第71章 后事 周志远的后事是白鸢办的。她从医院办了出院手续，签了字，按了手印。护士问她要不要再观察几天，她说不用了。护士又问她要谁来接，她说没有人接，她自己走。 她把病号服叠好放在床上，换上自己的衣服——一件深灰色的棉布衬衫，黑色的裤子，布鞋。都是温远山的。 不是周志远的，温远山不存在。但衣服是他的，他穿了很久，洗得发白，袖口磨毛了。白鸢穿着那件衬衫站在医院门口，风一吹，衬衫贴在她身上，空荡荡的，像一个壳。壳里的人走了，壳还留着。她穿着那个壳，去殡仪馆领周志远的骨灰。 骨灰盒是深褐色的，木头的，和张明从翠屏山公墓管理处取出来的那个一样大，一样重。白鸢抱着它从殡仪馆走到公交车站，走了十几分钟。 她的手没有抖，但她的嘴唇在抖。她把嘴唇咬住了，咬得很紧，咬出一道白印。公交车来了，她上车，刷卡，找了一个靠窗的位置坐下，把骨灰盒放在膝盖上。 旁边的乘客看了她一眼，又看了一眼骨灰盒，把目光移开了。没有人问她抱着什么，没有人问她去哪里。白鸢看着窗外，树一 棵一棵地往后退，房子一栋一栋地往后退。阳光从车窗涌进来，落在骨灰盒上，木头反着暗沉沉的、很旧很旧的光。她在那片光里坐了很久，久到树不退了，房子不退了，车停了。翠屏山到了。 江余站在山脚下，沈渡站在他旁边。白鸢从车上下来，抱着骨灰盒，走到他们面前。 “你来了。”江余说。 “嗯。” “我帮你拿。” “不用。我自己拿。”白鸢把骨灰盒抱紧了一点，手指抠着木头的边缘，指节泛白。“他等了我二十六年，最后这一程，我送他。” 三个人沿着石阶往上走。白鸢走在前面，江余和沈渡走在后面。石阶很陡，白鸢走得很慢，走几步歇一下。她没有让任何人扶，没有让任何人替她抱那个盒子。她抱着他，像他当年抱着温凝的戒指一样。他抱了二十六年，她只抱这一会儿。一会儿就够了。 翠屏山公墓到了。温凝的碑前那束新鲜的鸢尾花已经被保洁收走了，只剩下一小片紫色的花瓣落在碑座上。白鸢把骨灰盒放在碑旁边，没有打开。 周志远不葬在这里。他不要葬在这里，他不要碑，不要名字，不要任何让人记住他的东西。他活了六十多年，替别人活了大半辈子。最后这几年他想替自己活，但已经不知道该怎么活了。他只会擦碑、浇水、种树。 他做了一辈子，做到死。白鸢把他的骨灰撒在了一棵树下，和温凝的树不是同一棵，是另一棵，在山坡的另一面，面朝东边，每天早上第一个看到太阳。 他喜欢太阳。温凝死的那天晚上没有太阳，他在黑暗里坐了一整夜。天亮的时候太阳出来了，他抬起头看着那片光，眼睛被刺痛了，流了泪。不是哭，是被光照的。 江余站在树下，看着白鸢把骨灰一把一把地撒在树根上。骨灰是灰白色的，很细，很轻，像一场很小很小的雪。雪落在树根上，和泥土混在一起。 白鸢把最后一把骨灰撒完，站起来，拍了拍手上的灰，没有擦眼泪。她的眼睛是干的。她哭了很多年，哭到眼泪干了。 干了的眼睛不会再流泪，但会疼。疼的时候她会闭上眼睛，闭上眼就看到温静的脸，温凝的脸，周志远的脸。所有的人都在她的眼皮底下，她一闭眼就看到他们。 她闭上眼了。站了很久，久到风把那棵树的叶子吹得哗哗响，久到阳光从树冠的缝隙里漏下来，落在她脸上，落在那件深灰色的棉布衬衫上。衬衫是周志远的，她穿着它来送他。他穿着它活了二十六年，她穿着它送他最后一程。 白鸢睁开眼睛，转过身，面朝江余。 “江队长，周志远的案子，结了。”她的声音沙哑，但没有抖。“他欠温凝的，还了。温凝欠他的，也还了。他们两清了。两清了就走了。走了就不回来了。” 江余看着她。那双浅褐色的眼睛里有阳光，有树影，有风。没有泪。 “白鸢，你以后住哪？” 白鸢低下头，看着自己身上的衬衫，袖口的线头。 “住他的房子。他在翠屏山脚下有一间屋子，很小，一张床，一张桌子，一把椅子。灶台上有一口锅，锅里有水，盖着盖子。他走之前烧了水，想煮粥。没有煮成。他走了，水凉了。我回去把水烧开，煮粥。” 白鸢走了。穿着那件深灰色的棉布衬衫，沿着石阶往下走，走得很慢，没有回头。 江余站在树下，沈渡站在他旁边。阳光从树冠的缝隙里漏下来，落在两个人身上。 “沈渡。” “嗯。” “周志远的案子，归档吧。” 沈渡没有说好，也没有说不好。他转过身，朝山下走去。江余跟在后面。 翠屏山的风从南边来，带着松脂的香味和初夏的湿气。 车子驶出翠屏山，驶入主路，驶过花店门口。花店开着门，老板正在往桶里插花，今天的桶里全是白色的花，很大，很白，像一朵一朵被固定在枝头上的、不会融化的雪。 东城分局的灯还亮着。江余坐下来，翻开案卷，周志远的名字在上面。他用笔在“案件状态”那一栏写了一个字——“结”。不是结了，是有人替他还了。还了，就走了。走了就不回来了。 江余把笔放下。沈渡从椅子上站起来，走到他身后，把灯关了。 “走吧。” “去哪？” “回家。” 两个人走出办公室，走廊里的声控灯一盏一盏地亮起来，又一盏一盏地在身后熄灭。楼梯间的灯也是声控的，他们的脚步点亮了一层又一层。 走到一楼的时候，身后所有的灯都灭了，整栋楼陷在一片比夜更深的黑暗里。但外面有路灯，路灯不会灭。路灯下有一辆车，深灰色的SUV，车身上的泥点子还没有洗。沈渡拉开驾驶座的门坐进去，江余坐在副驾驶。 车子驶出分局大门，汇入夜里的车流。江余靠在座椅上，从口袋里掏出那张照片——温凝站在树下，阳光很好，树很绿，树干上刻着一个“回”字。他把照片举到眼前，看了很久。 “沈渡。” “嗯。” “周志远在树上刻的那个‘回’字，不是给你的，也不是给温凝的。是给他自己的。他走了二十六年，走不动了。他想回去。回哪？回温凝还活着的那天晚上。 他不开那辆车，不把她从家里载出来，不把她送到翠屏山。他开去别的地方，开到天亮，开到太阳出来，开到她说‘到了吗’，他说‘还没有’。一直开，开到她说‘我累了’，他说‘你睡吧’。她闭上眼睛，睡着了。不是死了。是睡着了。” 沈渡把车里的音乐打开了。一首老歌，声音沙哑的女中音唱着“如果没有你，日子怎么过”。江余的手指在膝盖上轻轻敲着，一下，两下，三下。和沈渡敲的节奏一样。 车窗外，东城的街道在夜色中慢慢后退。路灯一盏一盏地亮着，像一串被挂在半空中的、不会熄灭的、金黄色的珠子。 珠子不会灭，他们不会散。 ——第五案·完—— 【第六卷：第七个雨夜】
第72章 在等一个人 雨是从后半夜开始下的。不是那种温柔的、淅淅沥沥的春雨，是那种蛮横的、不讲道理的暴雨，像是有人在天上打翻了整条河。雨水砸在窗户上，噼里啪啦的，像几千只手指同时在敲玻璃。 江余被雨声吵醒的时候，发现沈渡不在床上。床单是凉的，他伸出手，掌心按在那个位置，凉意从皮肤渗进去，沿着血管往上走。 厨房里的声音不是雨声。锅盖碰锅沿的声音，瓷碗碰灶台的声音，勺子搅动时液体翻涌的声音，这些声音很小，小到如果不是这场雨太大、把别的噪音都盖住了，根本不会听到。江余听到了。 他从床上坐起来，光着脚踩在地板上，凉意从脚底板往上蹿。他走过走廊，走到厨房门口。沈渡站在灶台前，背对着门，穿着一件白色的T恤，是江余的，小了一号，粥在锅里翻滚，白色的泡沫从锅底往上冒，像一朵一朵很小很小的、开了就谢、谢了又开的云。 “你醒了。”沈渡没有回头。 “嗯。” “雨太大，睡不着。” “你昨晚几点睡的？” “十一点。” “现在几点？” “三点四十。” 江余走进去，站在沈渡身后，把他的T恤领口拉了拉，沈渡没有说话，把火关了，粥还在锅里翻，没有刚才那么急了。 他转过身，两个人面对面，厨房里没有开灯，光是从客厅漏进来的，很暗，暗到只能看到轮廓。沈渡的轮廓在暗光里很清晰，眉骨的弧度，鼻梁的高度，下颌的线条，还有嘴角那个很浅很浅的、几乎看不见的弧度。 “案子来了。”沈渡说。 江余的手指在他胸口上停了一下。电话没有响，手机没有亮，没有人敲门。但他知道案子来了。沈渡不是在说电话、消息、门铃，他在说别的。一种感觉，从雨里来的，从夜里来的，从翠屏山那些还没有结完的案子里来的。 “什么案子？”江余问。 沈渡没有回答。他转过身，从灶台上拿起手机，屏幕上是赵小刀发来的一条消息。不是文字，是照片。 照片上是一个女人，三十岁左右，短发，圆脸，穿着一件白色的连衣裙，躺在地上。她的脖子上有勒痕，嘴唇上涂着口红，复古红的，涂得很糟糕，口红溢出唇线外，和温鸢案的第一个死者一模一样。 照片的右下角有一个符号，不是圆圈套三角形，是另一种——一个圆，里面没有三角形，没有数字，只有一滴泪。泪是红色的，不是画的，是血。 江余盯着那个符号看了很久。圆，一滴泪。和温鸢案的符号不一样，和临川的连环案不一样，和所有的案子都不一样。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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