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“……” “就是，本来是一个人的，后来多了一个小的，多了一个更小的。” “……” “三个人，加起来，是‘今’。” 乐弗沉默了一下。 他说：“……你什么时候想的这个？” “我怀他的时候，”杨天道，“一个人在房间里，查字典，查到这个字。” “……” “那时候我还不知道你会来。” “……” “我那个时候想的是，如果真就我一个人，那这个‘今’字，就拆成‘人、一、丶’，人和一个小的，就够了。” “但是，” “但是你来了。” “嗯。”乐弗道。 “所以现在，”杨天说，“这个字，整整地写出来，是我、你、他，三个人。” 乐弗没说话。他伸手，把杨天的手握得更紧了一点。 夜里很安静。小区外头，偶尔有车开过。客厅里那盏吊灯的小灯还亮着，光柔和，把两个男人的影子映在白墙上，交叠着，像一个没有完成的剪影。乐今在他那间小房间里睡着，他的呼吸声，从那扇没关死的门缝里，轻轻地传出来，细细的，均匀的。乐弗听着那个呼吸声，慢慢地，也闭上了眼。 多年以后，乐弗偶尔被问起， “乐老师，您这辈子最满意的一幅画是什么？” 他的回答，让每一个采访者都迷惑。 他说：“一张煎饼。” “什么煎饼？” “我在一个展览开幕的晚上，画的。”他说，“没展出去，没卖掉，也没人看过。它现在，挂在我家书桌上。” “为什么那一张？” “因为那一张，”乐弗说，“是我这辈子，第一张，为一件我真正在乎的事，画的画。” 那幅画还挂在那里。和一群木头鱼、木头鸟、木头兔子、木头乌龟一起，在那面书桌上的墙上。 下面，是一张小笔记本，蓝色封面，已经旧了，边角磨损得看不出来原来的颜色。那本笔记本里，最后一页写着： “早上四点起，做饼，收摊，回家，洗碗，睡觉。” “周末不出摊，睡到中午，下午去山上。” “心情不好的时候，多做一张饼，自己吃。” “乐弗走了。” “乐弗回来了。” “今天，杨天让他做饭。他做了咸到不行的番茄炒蛋。杨天吃了两口。” “今天，乐今出生了。” “他像杨天。” “今天，乐今三岁了。” “今天，我们一家三口，在沙发上睡着了。” “今天，还是今天。” “今天，是最好的一天。” ——全文完—— 后记： 这是一个关于“走了又回来”的故事。 乐弗用了快两年时间才学会走回去。 杨天用了同样长的时间，学会让他走回来。 他们从一张煎饼开始，到一个木头小鱼结束。 中间是一座城市的背影，一段来回的路，和一个叫“杨乐今”的小东西，他不是故事的结果。他只是故事里的一个“今天”。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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