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手机在凌晨四点十七分响了。他猛地睁开眼睛，心脏像被一只无形的手攥住了，在那一瞬间，他已经知道了——电话那头要说的话。 他接了。 “少爷——”老周的声音在发抖，抖得几乎说不出完整的句子，“您母亲——您母亲也——” 左奇函从床上坐起来，赤着脚站在地板上。地板是凉的，凉意从脚底窜上来，顺着小腿、膝盖、大腿，一路蔓延到胸口。 “我妈怎么了？”他的声音很平，平到连他自己都觉得陌生。 “医院打来电话，说您母亲——在病房里——心脏病发——发现的时候已经——” 老周没有说完。 左奇函挂断了电话。 他坐在床边，手机握在手里，屏幕还亮着，显示着通话记录——老周，凌晨四点十七分，通话时长四十七秒。 四十七秒。他的一生，在四十七秒里被彻底改变了。 他站起来，走进卫生间，打开灯。 镜子里的那个人，脸色苍白，眼眶深陷，嘴唇干裂，看起来像一个陌生人。 他看着镜子里的自己，看了很久，然后低下头，打开水龙头，用冷水洗了一把脸。 水很凉。凉得他打了个哆嗦。 他换好衣服，走出房间，走到楼下。天还没亮，街道上空无一人，路灯在黎明前的黑暗里发出昏黄的光，像一只只困倦的、快要闭上的眼睛。 他站在路边，忽然不知道该去哪里。 医院？去干什么？看两具不会再睁开眼睛的身体？还是看那间空了的、还残留着他们气息的病房？ 他蹲下来，蹲在路灯下面，把头埋在膝盖里。 他没有哭。他只是蹲在那里，一动不动，像一个被遗忘在路边的、没有人认领的包裹。 不知道过了多久，一辆车停在他面前。车灯的光穿过他的眼皮，把他从黑暗中拉了出来。他抬起头，眯着眼睛看着那道光。 车门开了。 杨博文从车里走出来。 他不知道杨博文是怎么知道他在这里的。也许是老周打了电话，也许是张桂源，也许是陈思罕，也许是某种超越了通讯方式的、不需要解释的直觉。他没有问，杨博文也没有说。 杨博文走到他面前，蹲下来，和他平视。 路灯的光从头顶照下来，把两个人的影子投在地面上，重叠在一起，像一个无法分割的整体。 “左奇函。”杨博文说。 左奇函看着他，看了很久。 然后他说：“他们都走了。” 五个字。声音很轻，轻到像是会被风吹散。 杨博文的眼睛红了。他没有说“没事的”，没有说“会好的”，没有说任何那些在巨大的、无法弥补的失去面前显得苍白无力的话。 他只是伸出手，把左奇函拉进怀里。 左奇函没有动。他任由杨博文抱着，身体僵硬得像一块石头。过了很久，他的手指慢慢地抬起来，攥住了杨博文后背的衣服，攥得很紧，紧到指节泛白。 路灯下，两个人在凌晨的街道上拥抱。 天边开始发白了。黑夜在慢慢地退去，黎明在慢慢地靠近。但在这一刻，在左奇函的世界里，天不会亮了。
第86章 能赢 左明德和宋晚晴的葬礼是在同一天举行的。 老宅的大厅被布置成了灵堂。黑色的帷幔从天花板垂下来，白色的花圈靠墙摆放，空气中弥漫着香烛的气味——浓烈的、让人鼻腔发酸的、和悲伤紧紧联系在一起的气味。 两张遗像并排放在灵桌上。 左明德的照片是几年前拍的，穿着西装，打着领带，表情有些僵硬，嘴角勉强弯着，像是在努力挤出一个得体的笑容。宋晚晴的照片更年轻一些，头发盘得很高，穿着一件深蓝色的旗袍，眉眼间有一种淡淡的、疏离的、像是和这个世界保持距离的安静。 左奇函站在灵堂的一侧，穿着一件黑色的西装。西装是新买的，老周让人准备的，尺寸刚好，但左奇函穿着它，总觉得哪里不对劲——也许是肩膀太窄了，也许是领口太紧了，也许不是因为衣服，是因为穿衣服的人已经不是昨天的那个人了。 杨博文站在他身后半步的位置，穿着一件深灰色的外套，胸口别着一朵白色的纸花。他的目光一直落在左奇函的背影上，没有移开过。 张桂源、张函瑞、陈思罕都来了。三个人站在灵堂的另一侧，穿着深色的衣服，表情肃穆。张桂源的眼睛是红的，他哭过了，但在左奇函面前，他忍住了，没有让眼泪再掉下来。 陈浚铭也来了。他从左奇函的公寓赶来，穿着一件黑色的卫衣，帽子没有戴上，头发有些乱。 他走到杨博文身边，低声叫了一声“哥”，杨博文握了一下他的手，松开了。 他看着灵堂上那两张遗像，又看着左奇函的背影，嘴唇动了动，没有说出什么。 老爷子没有来。 老周说，老爷子把自己关在书房里，一整天没有出来。管家把饭送到门口，敲了三次门，没有人应。第四次的时候，门开了一条缝，老爷子伸出一只布满老年斑的手，把饭端了进去，然后门又关上了。 左奇函听到这个消息的时候，没有任何表情。他只是点了点头，然后继续站在那里，像一棵被移植到花盆里的、根还没有扎稳的树。 左明远来了。 他穿着一件黑色的西装，头发梳得一丝不苟，表情沉重而肃穆。他走到灵堂前，深深地鞠了三个躬，然后转过身，走到左奇函面前。 “奇函，”他的声音很低，低到只有他们两个人能听见，“节哀。” 左奇函看着他。 在灵堂的烛光里，左明远的脸忽明忽暗，像一幅被水浸过的油画，轮廓还在，但颜色已经模糊了。 他的眼睛是棕色的，很深，很暗，像是两口没有底的井。 “谢谢小叔。”左奇函说。 左明远伸出手，拍了拍他的肩膀。和以前一样的力度，不轻不重。 “你爸妈的事，”左明远的声音压得更低了，“你放心，我会查清楚的。” 左奇函看着他，没有说话。 左明远的目光在他的脸上停留了两秒，然后移开了。他转身，走到灵堂的另一侧，和张桂源的父亲低声说了几句什么，然后离开了。 杨博文走到左奇函身边，低声说：“他刚才跟你说了什么？” “他说他会查清楚我爸妈的事。”左奇函的声音很平，平到像是在念一份天气预报。 杨博文沉默了一下。 “他自己就是凶手。” 左奇函没有回答。他只是看着灵堂上那两张遗像，看着左明德僵硬的笑容和宋晚晴疏离的眉眼，看了很久。 葬礼结束后，左奇函回到老宅。 老爷子终于从书房里出来了。他坐在大厅的太师椅上，穿着一件黑色的中山装，头发全白了，在灯光下像一顶雪做的帽子。 他的眼睛是红的，但脸上没有任何表情——那种没有表情，比任何哭泣都更让人心碎。 左奇函走进大厅，在老爷子面前站定。 “爷爷。” 老爷子抬起头，看着他。 “你爸和你妈——”老爷子的声音沙哑得几乎听不清，“走了。” “是。” 老爷子沉默了很久。 “你小叔刚才来找我了。”他说，“他说，左家的产业不能没有人管。他说他愿意暂时代管，等你准备好了再交给你。” 左奇函的手指在身侧微微攥紧了。 “您怎么说？” 老爷子看着他，目光里有一种左奇函从来没有见过的、复杂到无法命名的情绪。有疲惫，有无奈，有一种——认命般的、像是终于承认自己老了、管不了了的悲哀。 “我说，让他先管着。” 左奇函的心猛地沉了下去。 “爷爷——” “我没有别的选择。”老爷子打断了他，声音忽然变大了，大到在空旷的大厅里回荡，“你爸走了，你才二十五岁，我八十三了。你告诉我，我还有什么选择？” 左奇函没有说话。 大厅里安静了。烛台上的蜡烛已经燃尽了大半，烛泪一滴一滴地落下来，在烛台上凝结成白色的、不规则的固体，像凝固的眼泪。 “爷爷，”左奇函的声音很轻，轻到像是在说一个只有他自己知道的秘密，“我爸妈的死，不是意外。” 老爷子的瞳孔微微收缩了一下。 “你说什么？” “货车司机到现在都没有找到。交警说，那辆货车的车牌是假的，车子是套牌的，司机戴了口罩和帽子，监控拍不到脸。” 左奇函的声音很稳，稳到像是已经在心里排练了无数遍， “这不是意外，是谋杀。” 老爷子看着他。 “你有证据吗？” “还没有。但我会找到的。” 老爷子沉默了一会儿，然后慢慢地从太师椅上站起来。他的动作很慢，慢到像是在做一件需要用尽全力的事。 他站直了身体，看着左奇函，目光里那层疲惫的、认命般的灰雾散开了一些，露出了底下的一些什么——是期待，是信任，是一个老人对孙子的、最后的、孤注一掷的希望。 “去找。”他说，“找到之前，不要跟任何人说。” 左奇函点了点头。 老爷子转身，慢慢地走向楼梯。 他走得很慢，每一步都像是在丈量什么——也许是时间的长度，也许是生命的余量。他走到楼梯口的时候，停下来，没有回头。 “奇函。” “爷爷。” “你爸妈——”老爷子的声音顿了一下，“他们对不起你。但他们是爱你的。” 说完这句话，他走上了楼梯。 左奇函站在大厅里，看着老爷子的背影一级一级地升高，越来越小，越来越远，最后消失在楼梯的转角处。 他低下头，看着自己的手。 手在发抖。 不是害怕。 是愤怒。 一种燃烧了太久、已经快要烧尽了他的愤怒。 接下来的日子，像一场缓慢的、无法醒来的噩梦。 左明远以“代管人”的身份，开始全面接管左家的产业。他以“稳定人心”为名，撤换了一批左明德在世时提拔的管理人员，换上自己的人。 他以“优化结构”为名，将几家子公司的股权进行了重组，重组之后，控制权全部转移到了他名下的一家壳公司。 他以“应对调查”为名，销毁了一批旧账目，将财务系统全面更新，新的系统只有他和他最信任的人有权限访问。 每一步都走得冠冕堂皇，每一步都踩在规则的边缘上，每一步都在把左家的资产一点一点地装进自己的口袋。 左奇函看着这一切发生。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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