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陈浚铭没有说话。过了很久，他轻轻地说了一句：“谢谢。” 王橹杰转过头看着他。“谢什么？” 陈浚铭没有看他，只是仰头看着月亮。“谢谢你照顾我哥。三年。谢谢你。” 王橹杰收回目光，也看着月亮。“不用谢。我是他的医生。” 陈浚铭笑了一下。“你不是他的医生。你是他的朋友。也是左哥的朋友。也是我的朋友。” 王橹杰没有说话。他站在那里，双手插在口袋里，仰头看着月亮，嘴角慢慢地弯了起来。 月亮很高，很远，很亮。风很轻，很柔，很暖。 他想起三年前左奇函在电话里说“你帮我照顾他”，他答应了。现在他把人送回来了，完完整整的，能走能跑。他做到了。 他忽然觉得很累，不是身体累，是那种——终于完成了某件事之后、整个人松下来的累。 他想找个地方坐下来，喝一杯热的东西，然后睡一觉。睡很久。但此刻他不想动，他就想站在这里，靠着车门，仰头看着月亮，等那两个人在月光下抱够了、哭够了、说够了，自己走过来。 不急。等了三年了，不差这几分钟。 月光照在所有人身上。照在杨博文和左奇函紧紧交握的手上，照在王橹杰和陈浚铭靠着车门的身影上，照在每一颗还在跳动的、还在等待的、还在爱着的心上。
第103章 关于重逢 “不希望我的未来不是你，只愿意和你永远在一起。” ———— 车停在山脚下的时候，天快黑了。 杨博文推开车门，走下来。 晚风带着春天特有的温热，混杂着青草和泥土的气息，扑面而来。 他站在路边，仰头看着山坡上那棵柏树——三年了，它又长高了一些，枝叶更密了，在暮色里像一把撑开的墨绿色的伞。 他低下头，看了看自己的手。手腕上戴着那串白玉手串，珠子在暮光里泛着温润的光。 今天早上他从抽屉里拿出来的时候，指尖碰到那些珠子，忽然觉得它们比三年前更亮了。也许是错觉。也许是它们也等了他三年。 王橹杰从驾驶座出来，关上车门，走到杨博文左边。 他没有说话，只是站在那里，双手插在白大褂的口袋里——他今天没有穿白大褂，一件浅蓝色的衬衫，袖子卷到手肘，看起来不像医生，像一个普通的、陪朋友回家的普通人。 陈浚铭从后座钻出来，走到杨博文右边，背着他那个旧书包——三年了，还是那个，洗得发白，拉链头换过两次，但他不肯扔。 他站在杨博文旁边，没有说话，但他的手在发抖。不是害怕，是紧张。 三个人站在山脚下，看着那条通往山顶的小路。 路不长，走上去大概十分钟。 他一个人走上那条路，走到姥姥的坟前，然后看到了那个人。今天他不用一个人了。左边有王橹杰，右边有陈浚铭。 “走吧。”杨博文说。 他们沿着小路往上走。 路两边的草长得很高，有些已经枯了，有些还是绿的，在晚风里摇摇晃晃的。 杨博文走在中间，步子不快不慢，很稳。 他的腿已经完全恢复了，走这样的路不费力。 但他的心跳很快。 不是因为走路，是因为他知道那个人在上面。在姥姥的坟前，在柏树旁边，在月光开始亮起来的地方。 王橹杰走在他左边，忽然开口了。“你紧张吗？” 杨博文没有回答。 “我紧张。”王橹杰说，声音里带着一丝笑意，“我怕左奇函看到我先揍我。他说过，我要是没把你治好，他就把我从瑞士追回来打。” 陈浚铭在右边笑了一声。“左哥不会打你的。他最多骂你两句。” “骂也不行。”王橹杰说，“我这辈子最怕的就是他骂我。他小时候骂人可狠了，不带脏字，但能让你三天睡不着觉。” 杨博文听着他们说话，嘴角微微弯了一下。 他没有插话，因为他知道他们在帮他放松。 他感激他们，但他不需要放松。 他等这一天等了三年。他不需要放松，他只需要快一点、再快一点，走到那个人的面前。 路的尽头到了。 柏树还在，墓碑还在，月光开始亮了。那个人也还在。 他站在柏树旁边，穿着一件深色的衣服，看不清脸。 但杨博文不需要看清脸。他认得那个轮廓——肩膀的宽度，站立的姿势，微微塌着的肩膀。 他认得。他的身体认得。他的心脏认得。他全都认得。 那个人没有动。他站在那里，像一棵种在那里的树，三年了，没有移动过。 杨博文看着他，看了很久。然后他开口了。声音不大，但在安静的夜晚里，每一个字都清清楚楚。 “左奇函。” 那个人没有动。 月光照在他身上，把他的脸从黑暗中一点一点地托出来。深棕色的眼睛，很深的，像两口没有底的井。 那双眼睛红了，但没有流泪。他只是站在那里，看着杨博文，像看着一个失而复得的、珍贵到不敢触碰的东西。 “我是奔奔。”杨博文说。 那一瞬间，左奇函的眼泪掉了下来。 不是一滴，是很多滴。无声地、连续地、像是被打开了某个关不上的水龙头一样地流。 他没有擦，没有低头，没有转身。 他只是看着杨博文，看着那双浅褐色的眼睛，看着那张他等了三年、梦了三年、在每一个失眠的夜晚反复描摹了无数遍的脸。 然后他动了。 他跑了起来。不是走，不是快步走，是跑。是那种不顾一切的、像要把三年的距离一步跨过去的跑。 风从他耳边呼啸而过，柏树的枝叶在头顶沙沙作响，月光在地上碎成一片一片的白，他踩碎了它们，踩碎了那些等了太久的、快要凝固的时光。 他跑到杨博文面前，伸出手，环住了他的身体。 那个拥抱，用力的，紧紧的，像是要把对方揉进骨头里的拥抱。 他把脸埋在杨博文的肩窝里，眼泪流下来，浸湿了杨博文的衣领。 他的肩膀在发抖，他的手在发抖，他的整个人都在发抖。他没有说话，因为他已经说不出话了。 所有的语言都被眼泪淹没了，所有的等待都被这个拥抱替代了。 杨博文站在那里，被他抱着，没有动。然后他慢慢地抬起手，环住了左奇函的背。一下一下地拍着，很轻，很慢，很有耐心。 和以前一样。 和三年前一样。和那些左奇函在失眠的夜晚反复回忆的画面里一样。 “我回来了。”杨博文说，声音闷在左奇函的肩膀上。 左奇函没有回答。他只是在哭。哭得像个孩子，哭得毫无保留，哭得把三年里所有没有流出来的眼泪都在这一刻流了出来。 他不是一个爱哭的人。 在所有人面前，他是那个站得住的、撑得起的、不会倒下的左奇函。但此刻，在这个人面前，他不需要站住，不需要撑起，不需要假装自己不疼。 他只是左奇函。一个等了三年、终于等到了的人。 王橹杰站在旁边，双手抱在胸前，看着这两个人。 他的嘴角带着一丝笑意，眼眶却红了。他没有走过去，没有说“别哭了”，没有做任何破坏这一刻的事情。他只是站在那里，像一个完成了任务的、终于可以放松下来的、但又舍不得离开的旁观者。 过了大概一个世纪那么长的时间——其实大概只有一分钟——左奇函终于从杨博文的肩窝里抬起了头。 他的眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是泪痕，看起来狼狈极了。 但他的眼睛是亮的。那种亮，不是月光，不是路灯，是那种——活了。终于活过来了。 他深吸了一口气，用袖子擦了擦脸，然后转过头，看着王橹杰。 王橹杰被他看得往后退了半步。“干嘛？” 左奇函松开杨博文，走到王橹杰面前。王橹杰又退了一步。“左奇函，你冷静——” “王橹杰。”左奇函的声音带着哭腔和怒腔混合在一起的、奇怪的、但无比真诚的颤抖，“我打死你。” 王橹杰举起双手，做出投降的姿势。“哎哟喂！我的妈呀！又怪上我了！” “你不提前告诉我！”左奇函的眼泪又掉了下来，但他没有擦，任由它们流在脸上，一边哭一边说， “他什么时候想起来的？他什么时候说要回来的？他——他——” 他说不下去了，因为他想说的太多了，多到他的嘴跟不上他的脑子，多到他的眼泪比他的声音更快。 王橹杰看着他，放下了举着的双手。 他没有再退，而是站在那里，看着左奇函哭，看着左奇函骂他，看着左奇函把三年里所有的委屈、所有的等待、所有的不安都倒出来。 然后他笑了一下——那个笑容很轻，很短，但很暖。 “小哥哥，你继续吧。”他说，翻了一个白眼，但那白眼翻得一点也不凶，翻到最后嘴角还是弯的。 “哭得丑死了。别把鼻涕弄博文身上了。” 左奇函愣了一下，然后笑了。 哭着笑，笑着哭，眼泪和笑容混在一起，狼狈得不像话，但真实得让人心疼。 杨博文站在他身后，看着他哭，看着他笑，看着他骂王橹杰，看着他擦眼泪又流眼泪。 他的眼眶也红了，但他没有哭。他只是站在那里，看着左奇函，把这张脸的每一个细节都刻进眼睛里——红红的眼眶，湿漉漉的睫毛，被眼泪泡得发亮的皮肤，还有那个在眼泪和笑容之间反复切换的、像孩子一样的表情。 王橹杰看着这两个人，摇了摇头。 然后他转过身，走到陈浚铭旁边，拍了拍他的肩膀。“走吧，”他说，“这里没我们什么事了。” 陈浚铭站在那里，看着杨博文和左奇函。他的眼眶也是红的，但他没有走过去。他只是看着，看了几秒，然后点了点头，转身跟着王橹杰往山下走。 走了几步，他停下来，回过头。“哥。” 杨博文看着他。 “等会儿见。”陈浚铭说，笑了一下像一个终于可以放心的、终于可以不用再假装坚强的、终于可以把哥哥交给别人的笑。 杨博文看着他，点了点头。“明天见。” 陈浚铭转身，追上了王橹杰。 两个人沿着小路往下走，脚步声越来越远，越来越轻，最后消失在暮色里。 王橹杰走的时候没有回头，但他举起手，在头顶挥了挥。 那手势像是在说“我走了”，又像是在说“你们好好的”。 小路上只剩下两个人。 月光从柏树的枝叶间漏下来，落在他们身上，斑斑驳驳的，像一面被打碎了的、又重新拼起来的镜子。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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