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他继续往上走。
他推开三楼走廊尽头那扇通往天台的铁门。
铁门的把手很凉，凉得手指触上去的瞬间像被电了一下。
他用力拧开把手，门轴发出一声沉闷的声响，像一声被压抑了很久的叹息。
天台上的冷风迎面扑来。
三月底的帝都，深夜气温只有四五度。风很大，从天台上空旷的空间里横穿而过，没有阻碍，没有遮拦，带着城市上空特有的干燥和清冽。
风吹在他的身上。
他身上只穿着一件薄薄的高领衫和一条棉质睡裤，风从领口灌进去，从袖口钻出来，把他整个人穿透。
高领衫的衣摆被风吹得猎猎作响，像一面破旧的旗帜。
他没有抱臂，没有缩脖子，没有做出任何抵御寒冷的动作。
他光着脚走到栏杆边。
别墅的天台没有封，边缘只有一圈矮矮的铁栏杆。
栏杆很旧了，黑色的漆面有些地方已经剥落，露出下面锈迹斑斑的铁管。
栏杆的高度大概只到他腰部，风大的时候站在这旁边，会有一种随时会被风推下去的错觉。
下面是别墅的后院，硬邦邦的水泥地。白天从楼上看下去，能看到地面上裂了几条细缝，缝里长出几株倔强的野草。
现在什么都看不见，只有路灯照出的一片惨白，像一块铺在地上等人来躺的白布。
林小满站定。
他低着头，看着楼下那片被路灯照得惨白的地面。
风吹乱了他的头发，几缕碎发贴在额头上，又吹开。
他的脚趾扣在冰冷的铁栏杆底座上，脚背上的青色血管隐约可见。
他的手指慢慢抬起，握住了铁栏杆的横梁。
铁管的凉意顺着手掌心一路传到手臂，传到肩膀，传到心脏，像一剂冰凉的镇静剂打进血管里。
他握得很紧，指节泛白。然后慢慢松开。
然后又握紧。
“死是什么感觉呢？奶奶，你在那边好吗？小满想你了！”
他想也许自己只是需要站在这里吧！
站在一个离死亡很近的地方，才能感受到自己还活着。
站在这里，风从四面八方灌进身体里，从骨头缝里穿过去，冷到发抖，冷到牙齿打颤。
这种冷是真实的。
站在这里，脚底的铁栏杆底座硌着脚掌，粗糙的铁锈摩擦着皮肤，微微的刺痛是真实的。
站在这里，往下看一眼就能看到那片惨白的水泥地，风在耳边呼呼地响，身体有种被往下吸的错觉，这种眩晕感和恐惧感是真实的。
过去几个月里，他的生活里几乎没有“真实”的东西。
早餐是别人做的，衣服是别人洗的，出门是别人跟着的，路线是别人掌控的。
温柔是包装过的控制，关心是换了名字的监视。
连他的平静都是假的，都是一种为了活下去而不得不戴上的面具。
只有站在这里，离死亡只有一步之遥的时候，身体本能的恐惧反应才让他清晰地感知到——我还活着。
我还能害怕。
我还能发抖。
我还能感受到风、冷、疼痛和眩晕。
我还能为自己做选择。
即使是选择跳下去。
也是我的选择。
没有人替我做。
陆霆琛是被一阵穿堂风惊醒的。
他睡眠很浅，这些天来尤其浅。每一次翻身都会醒，每一次风吹草动都会睁眼，有时候半夜坐起来，要愣好几秒才能确认自己在哪里。
那阵风穿过走廊，一路灌进他的卧室。门没有关严，被风推开一条缝，冷空气像水一样从缝里渗进来。
他睁开眼。
第一反应是——窗户没关？
然后他看到了走廊尽头。
应该是三楼通往天台的那扇铁门敞开了。
那扇门常年锁着，锁头都生了锈，他从来没见林小满往那个方向走过。
但此刻它好像正敞开着，像一个黑洞洞的嘴，正把外面的冷风和夜色一股脑吞进来。
他的心猛地沉到了脚底。
那种下沉感是物理意义上的。
心脏像一块石头从胸腔里直直坠下去，坠到小腹，坠到脚踝，砸在地板上，碎成无数片。
他几乎是连滚带爬地冲上了楼梯。
脚底在楼梯上有些打滑，膝盖磕在台阶边缘上，疼得他嘶了一声，但没有停。
手抓着栏杆往上拽，胳膊肘撞在墙壁上，麻了一瞬，也没有停。
他冲进天台。
然后他看到了。
林小满站在栏杆边，背对着他。
那个人穿着那件洗得发白的灰色高领衫，衣衫在夜风中被吹得紧贴在身上，勾勒出肩胛骨清晰的轮廓。
睡裤的裤腿被风吹得啪啪打在脚踝上，他光着脚站在冰冷的水泥地上，脚趾因为寒冷而微微蜷缩。
他清瘦的轮廓被城市远处未灭的万家灯火勾勒成一道细长的剪影。
帝都的夜空没有星星，只有远处高楼上的航空障碍灯一闪一闪地亮着红光。
那道红色的光每隔几秒扫过他的侧脸，照亮他凌乱的发丝和微微上扬的下巴。
衣摆在夜风中轻轻摆动。
发梢在夜风中轻轻摆动。
他整个人都像是被风吹得微微摇晃。
这一幕太过安静。
安静得让陆霆琛的腿都软了。
“林小满——”
他的声音从喉咙里挤出来，像是被什么东西卡住了，劈了叉，破了音。
“小满，你过来，你过来好不好——”
他在发抖。
那种恐惧从骨头缝里渗出来，从每一个毛孔里涌出来，让他整个人都在无法控制地颤抖。
他的手伸出去，手指张开，掌心朝上，像一个溺水的人想要抓住最后一块浮木。
但他不敢往前再迈一步。
他的膝盖弯下去，几乎整个人都跪跌在天台冰冷的水泥地上。
水泥地很粗糙，膝盖磕上去的瞬间，细小的砂砾硌进皮肤里，但他感觉不到疼。
“我不碰你——”
他的声音在发抖，每一个字都像被风吹散的碎纸片。
“我不靠近——你过来——”
他的眼眶红了，是一种铺天盖地涌上来的红色，从眼底一直蔓延到眼尾。
他死死盯着林小满的背影，不敢眨眼，怕眨眼的那个瞬间那个身影就会消失。
“你想去哪里都行——”
他的声音开始失控，语速越来越快，像是怕来不及说完。
“我不拦你了——你想回石板村我送你回去——你想去云南也行——你想去哪都行——求你了——”
那三个字从他嘴里掉出来的时候，他整个人都在往下坠。
“求你了。”
“从那边过来——”
他往前伸的手开始发抖，指尖剧烈地颤抖。
林小满没有回头。
风刮过他的耳廓，把他的头发吹起来又落下去。
他的手还握在铁栏杆上，手指一根一根扣着冰冷的横梁。
他听到身后那个男人劈了叉的嗓音，那个破了音的哀求，那个从喉咙最深处挤出来的“求你了”。
他听到膝盖磕在水泥地上的闷响。
他听到风把那些碎纸片一样的话语送进耳朵里。
他没有回头。
但他的手指在铁栏杆上收紧了一点。
然后他的声音响起来，被风刮得有些模糊，有些断续，但每一个字都清楚地传进了陆霆琛的耳朵里。
“陆霆琛。”
他的声音不大，但穿透了风声。
“我没有想死。”
陆霆琛跪在地上，胸口剧烈起伏，眼眶红得快要滴血。
他的手指在地面上蜷缩，指甲抠着水泥地的缝隙，抠出了几道白印。
“我只是想让你看看。”
林小满的声音很平，平得像一面结了冰的湖。
“你能控制我的行踪。控制我的手机。控制我周围的一切。”
他一边说，一边慢慢转过脸。路灯惨白的光映在他的侧脸上，映出他微微颤动的睫毛和干涩的嘴唇。
“但你控制不了这个。”
他的视线落在陆霆琛脸上。不是看仇人的眼神，不是看施暴者的眼神，甚至不是看牢笼的眼神。
他只是很平静地看着他，平静得像在看一个事实——一个摆在那里的、无可辩驳的事实。
“你再逼我。”
他顿了顿。
“你再让人跟着我。”
他的手指从铁栏杆上抬起来一根。
“我是可以从这里跳下去的。”
那根手指停在半空中，像在做一个决定。
然后他转过身来，正面朝着瘫跪在地上的陆霆琛。
“你是想看我活成一个傀儡。”
他的语气里没有质问，没有控诉，只是陈述。
“还是干脆没有我这个人。”
这两句话一前一后落在地上，像两把刀子，一左一右扎进陆霆琛胸口。
陆霆琛跪在那里，仰着头，看着站在栏杆前的林小满。
夜风从他背后吹来，把他的头发吹得乱七八糟，把他的高领衫吹得贴在身上。
城市的万家灯火在他身后铺展开来，像一张无边无际的背景布。
他站在生与死的边界线上。
陆霆琛看到了他的眼睛。
那双眼睛很亮，亮得有些过分，像两颗被水洗过又冻住的玻璃珠。
眼眶没有红，睫毛没有湿，眼角的皮肤干燥平整。他没有哭，没有发抖，没有把嘴唇咬出血。
他只是站在那里，安静地、平静地、几乎冷漠地看着他。
陆霆琛终于看到了。
在那些愤怒的质问下面，在那些撕心裂肺的嘶吼下面，在皮带、碎玻璃、冷水、锁链和隔音的地下室下面，他看到的都是恨。
他以为林小满恨他，他也做好了被恨的准备。
他甚至希望林小满恨他，因为恨至少是一种感情，至少证明他们之间还有什么东西没有断。
但现在他看到了另一种东西。
是恐惧。
林小满怕的是被活成一个傀儡，怕的是连“死”这个最后的选项都被剥夺，怕的是在这个温柔的牢笼里慢慢地、无声无息地窒息。
而陆霆琛看着这个站在天台边缘的人，心里涌上来的是一种彻骨的、赤裸裸的恐惧。
他怕林小满死。
他怕这个世界上没有林小满这个人。
他怕某一天推开房门，看到的是一具冰冷的、不会再呼吸的、不会再对他说“知道了”的身体。
他怕每天早上煎的鸡蛋没有人吃，怕冰箱里的菜永远放着不动，怕那双布面拖鞋永远摆在鞋柜旁边，再也不会有人穿上它啪嗒啪嗒走过走廊。
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