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每次惊醒，感受到陌生的移动，他就会开始挣扎，含糊地重复“不去”“放开”。
多吉一只手握着方向盘，另一只手伸过去，按住他的肩膀。
“安静点。”他说，声音不大，但很稳，“没事。”
纪旭挣了几下，挣不动，渐渐软下来。
他最终脱力地靠在座椅上，滚烫的额头抵着车窗玻璃，在颠簸中，竟然停止了挣扎。
医院走廊的灯光惨白，消毒水的气味浓得呛人。
纪旭一被这气味包裹，整个人就绷紧了，呼吸急促起来。
护士推着治疗车过来，金属器械碰撞的轻响让他开始发抖。
“别怕，就输个液。”多吉沉声说，手臂稳稳地扶着他。
可当冰凉的酒精棉擦过手背，针尖刺入皮肤的瞬间，纪旭猛地一颤，像是被什么可怖的记忆击中。
“不要……”他声音发颤，另一只手胡乱推拒，“不要打针……我要走……离开这里……”
他挣扎得厉害，输液管被扯动，手背迅速鼓起一个小包。
护士按住他：“别动！针要跑了！”
“松开我！”纪旭眼神涣散，力气却大得出奇，竟真的用没扎针的那只手去抓针头。
多吉眼疾手快，一把攥住他手腕。
“纪旭！”他低喝。
可纪旭听不见。
他陷在某种梦魇里，眼泪无声地往下掉，只是重复：“我要走……别关我……放我走……”
多吉的动作顿住了。
他看着纪旭那张脸——烧得通红，眼泪混着汗水往下淌，嘴唇干裂得渗出血丝，整个人都在发抖。
他听见那些话。
别关我。
放我走。
多吉忽然想起刚才在车上，纪旭说“他们关我”时那种恐惧的语气。
他想起纪旭手腕上那些旧疤。
他想起这个人把自己关在房间里一整天不出门的样子。
他想起他解释伤口时那种慌乱的眼神。
他什么都没问过。
但现在他忽然明白了些什么。
不是全明白。
但他明白了为什么这个人会那样藏起自己的手腕，为什么会对医院这么恐惧，为什么会在昏迷中反复说“别关我”。
他想起自己。
他也曾被关在什么东西里。
是愧疚，是悔恨，是那些年夜里一遍遍问自己的话——
如果那天我没有离开寺院，师父是不是就不会死？
如果我再快一点找到他，他是不是还能活？
如果……
没有如果。
他救回来的那三个人，后来给他写过信，打过电话，甚至有人专程来拉萨找他，想当面说一声谢谢。
他没有见。
他不知道自己配不配得上那声谢。
下一秒，他做了一个自己都没想到的动作。
他侧身在床边坐下，手臂从纪旭身后环过去，将他整个人连带着扎针的手臂一起，牢牢地、却又克制着力道地圈进怀里。
纪旭僵住了。
多吉的下巴抵在他发顶，声音压得极低，贴着他耳廓响起，带着一种陌生的、生硬的温和：
“没人关你。”
“针不打，烧退不了。”
“我在这儿守着。谁也不能把你关起来。”
“听话。”
最后两个字，轻得几乎像叹息。
像很多年前，老师父在佛堂里对他说的那样——孩子，听话，修行不是苦自己，是放过自己。
他没放过自己。
但他想让怀里这个人，至少在这一刻，能放过自己。
怀里紧绷的身体一点点软下来。
纪旭的额头抵在多吉肩窝，滚烫的呼吸喷在他颈侧。
过了好一会儿，那阵剧烈的颤抖终于平息，只剩下细微的抽噎。
护士趁机重新固定好针头，调整了滴速，匆匆离开。
病房里只剩下他们。
多吉保持着那个姿势没动。
纪旭太轻了。
抱在怀里像一捧随时会散的雪。
他身上的热度透过衣料传来，混合着眼泪潮湿的咸涩。
很久，久到多吉以为纪旭睡着了。
然后他听见怀里传来模糊的呓语：
“……爸爸……”
“他说我生病了……把我关在白色的房间……一直打针……”
“妈妈……妹妹……都不在了……”
“只剩我一个人……被关着……”
多吉的呼吸停了。
他低头，看着纪旭苍白的侧脸。
睫毛湿漉漉地黏在一起，在昏睡中无意识地蹭了蹭他的肩膀，像个寻找庇护的孩子。
窗外是拉萨沉沉的夜。
多吉没有说话。
他只是把手臂收紧了一点。
输完一瓶的时候，纪旭的呼吸平稳了些。
多吉想把他放回床上，可刚一动，纪旭的手就攥住了他的衣角。
攥得很紧。
多吉低头看那只手——修长，白皙，此刻却用尽所有力气攥着他的衣角，指节泛白。
他试着掰开。
可纪旭在昏睡中呢喃了一句什么，声音破碎，然后眼泪又无声地淌下来。
他抓着多吉衣角的手，却一点都没松。
多吉不动了。
他就在这个别扭的姿势里，在病床边的椅子上坐下，任由纪旭抓着。
输液管里的液体一滴、一滴落下。
时间在消毒水的气味里变得粘稠。
多吉看着纪旭烧得潮红的脸，看着他蹙紧的眉头，看着他即使在昏睡中也死死抓着自己的那只手。
这个总是沉默、疏离、把自己裹在层层盔甲里的年轻人，此刻正用最脆弱的姿态，抓着他，像抓着最后一根浮木。
多吉忽然想起那年冬天，他自己抓着什么。
他抓着师父冰凉的手，跪在风雪里，一遍遍喊，师父，师父，你醒醒。
师父没有醒。
后来他把师父背回寺院，在佛堂里跪了三天三夜。
堪布说，这不是你的错，孩子，这是他的业。
他知道那不是业。
那是他——多吉犯的错。
从那以后，他再也没进过寺院。
不是不信。
是不敢。
不敢面对佛堂里那尊佛像，不敢面对师父坐过的蒲团，不敢面对那些年师父教他念的经文。
那些经文里有一句：一切众生皆具如来智慧德相，但因妄想执著而不能证得。
他的妄想是那天早上他做了那个决定。
他的执著是这么多年，他还在找。
找那些永远留在山上的人，把他们带回家，好像在完成一场永远无法完成的赎罪。
他低头看着怀里的人。
这个年轻人也在找什么吧？或者在逃什么？
他不知道。
但他知道，此刻这个人抓着他，像他当年抓着师父的手一样。
他没有松开师父的手。
所以现在，他也不会松开这个人的。
第8章 生死之间
后半夜，药效发挥作用，纪旭的烧终于退了。
他先是被喉咙的干渴唤醒，睫毛颤了颤，睁开眼。
视线先是模糊，然后逐渐清晰——映入眼帘的是多吉近在咫尺的侧脸，在昏暗的病房灯光下，显得轮廓深邃，眼下有淡淡的疲惫阴影。
然后，他察觉到自己左手手背的刺痛和留置针，以及……右手心里，紧紧攥着的一片粗糙布料。
那是多吉的衣角。
像被火星烫到，纪旭猛地松手，动作太急，带起一阵虚弱的咳嗽。
多吉立刻被惊醒。
他迅速伸手，手背自然地贴了贴纪旭的额头。
这个动作太亲昵，太顺手，顺手到两个人都愣了一下。
“退了。”多吉松了口气，声音带着熬夜后的沙哑，收回手，起身去倒温水。
纪旭僵在床上，脸上褪去潮红，只剩下虚弱的苍白，以及一丝无处遁形的窘迫。
他看着多吉的背影，喉咙干涩：“……对不起，给你添麻烦了。”
多吉背对着他倒水，动作顿了一下。
“知道是麻烦，”他端着水杯走回来，递到纪旭手里，声音依旧没什么起伏，却听不出真正的责备，“下次就别生病。”
他俯身，拉起滑落的毯子，往上拉了拉，盖住纪旭的胸口。
动作很轻，轻得几乎不像他。
温水滑过干涸的喉咙，纪旭小口喝着，垂着眼不敢看他。
多吉站在床边，目光落在他低垂的、微微颤抖的睫毛上，又移到他捧着杯子的、纤细脆弱的手腕。
那上面还缠着他刚刚亲手换上的新纱布，洁白整齐。
房间寂静，只有走廊远处偶尔传来的细微声响。
过了很久，久到纪旭以为多吉准备走了，才听到他低沉的声音再次响起，在寂静的病房里异常清晰：
“记着。”
纪旭抬起头。
多吉看着他，眼神很深。
“在这儿，你的命是我从巷子口背回来的。”
他一字一句，说得很慢，很重。
“我没点头，它就不算你的。”
这话霸道得像宣告所有权，没有丝毫转圜余地。
不是商量，不是劝慰，是最直白、最蛮横的划定。
纪旭怔怔地看着他，捧着杯子的指尖微微收紧。
心头那块压了一年多的、冰冷的巨石，仿佛被这蛮横的话语，敲出了一道细微的、透着光的裂缝。
多吉说完，似乎也觉出这话太过强硬，有些不自在地移开视线，伸手把他手里的空杯子拿过来，放在床头柜上。
“睡吧。”他言简意赅，重新在椅子上坐下，闭上了眼睛。
纪旭慢慢滑进被子，侧过身，背对着多吉的方向。
黑暗中，他睁着眼，听着身后那人平稳的呼吸声，手背上输液的冰凉，似乎被另一股沉稳的热度覆盖了。
窗外，拉萨的夜空星河低垂。
他第一次觉得，活着的感觉，不全是冷的。
多吉等人输完液，才准备安心睡一会，电话就响起。
他连忙接起，运输那边出了点问题——对方没和航空公司对接好。
他想骂人。
这点小事都做不好。
但看着床上安静睡着的人，他还是轻声说“马上来”，给纪旭掖好被子才出的门。
机场特殊休息室内，次旦在窗边打着电话。
他的声音压得很低，却压不住那股焦躁。
手指用力攥着手机，指节泛白。
“不接！你知不知道那个位置多危险！……钱多？钱多也不行！”
他顿了顿，听对方说了什么，闭上眼睛。
“知道了。”
“……行。我想想。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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