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江临走到办公室门口，从陆沉舟身边擦过去。肩膀擦着肩膀，距离近到能听到他毛衣纤维摩擦的细微声响，近到能闻到他身上那股淡淡的洗衣液的味道，近到能看到他颈侧那条还在跳动的青筋。他没有看陆沉舟，甚至没有转头，径直走进了办公室，在椅子上坐下来，拿起那支笔——笔尖上的墨珠在他拿起笔的那一刻被抖落了，落在笔记本上，洇开一朵新的黑色的花。他翻开卷宗，低下头，开始写字。
他没有关门。
陆沉舟转过身，看着他的背影。他的肩膀微微内收，脊椎不是笔直的，有一点弯曲，像一个背着很重的东西走了很远的路、还没有放下的人。他握笔的姿势和平时一样，但笔划更快了，快到像是在追赶什么，又像是在逃避什么。笔记本上的字迹比平时潦草了很多，有些字只有一半，后面的笔画省略了，因为他来不及写完，下一个字已经在等他了。
阿苗站在门口，手里还捏着那叠A4纸。纸张已经被她攥得皱巴巴的了，边角卷起来，中间的折痕很深，像一张被人反复折叠了很多次的地图。她的嘴唇动了动，想说什么，但没有说出来。她看了陆沉舟一眼，那一眼里有很多东西——求救的、犹豫的、带着某种“我可能做错了什么事”的慌张。
陆沉舟没有看她。他走进去了。
他走到江临的桌前，站在他和台灯之间。他的身体挡住了部分光线，在江临身上和摊开的卷宗上投下一片巨大的、人形的阴影。光从两侧绕过去，在桌面上画出两条光带，中间是一条暗色的、没有光的走廊。
江临的笔停了。笔尖压在纸面上，墨水从笔尖渗出来，在纸上洇开，越来越大，边缘不规则，像一朵正在开放的、黑色的花。他的手握着笔，手指没有抖。从手腕到肩膀，整条手臂都是僵硬的，像一根被人拧紧了、拧到不能再拧的螺丝，每一个关节都锁死了。
他没有抬头。
陆沉舟低头看着他。从俯视的角度，他能看到他的头顶——头发分成了两半，发旋在偏左的位置，周围有一小片白皮肤，是新长出来的头发还没有被阳光晒过的颜色。他能看到他颈后那一小块皮肤，在毛衣领口的上方，苍白的、细腻的、像新生儿一样的。后颈的皮肤上什么痕迹都没有，干净的。
“谁在你身上画过？”
陆沉舟的声音不高，但很沉。沉到像一块石头从高处落下来，砸在地面上，砸出一个坑，砸出一声闷响，砸得灰尘飞扬，砸得地面上的裂缝又宽了几分。不是质问，不是逼问，是一个人终于决定不再绕路了，不再用那些“你觉得呢”“你怎么看”“能不能告诉我”的软绵绵的问句了，他直接问了，像一个人拔出一把刀，没有抽出鞘的过程，刀已经在了。
江临的笔尖在纸面上压了一下，没有写任何东西，只是压着，压出一个黑色的、比之前的都大的墨点。他的手指在笔握上收紧，指节发白。
他没有回答。
陆沉舟没有催。他站在那里，遮挡着那盏台灯的光，让那片人形的阴影保持不动。他的目光落在江临的头顶，落在他的发旋上，落在他颈后那片干净的、没有痕迹的皮肤上。他在等。他等了一下午了，他可以为这个答案再等一个下午，再等一个晚上，再等一个明天，再等很多个明天。他等了十八年，不差这几分钟。
江临的手开始抖了。不是握着笔的那只手在抖，是另一只——放在膝盖上的左手。他的手在膝盖上张开又握拢，张开又握拢，像一个溺水的人在水面下拼命地想抓住什么，但什么都抓不到，水从指缝间流走了，掌心里只剩下一把水，一把从指缝间漏完了的水。
他抬起头。
陆沉舟看到了一双他没有见过的眼睛。那双眼睛里有火——不是温暖的火，是烧毁一切的火；不是慢慢烧的，是突然爆发的；不是有方向的，是向四面八方喷射的，像一颗在密闭空间里爆炸的燃烧弹，火焰舔舐着每一寸墙壁、每一寸天花板、每一寸地板，把所有能找到的可燃物都点燃了。那双眼睛里有血丝——不是熬夜熬出来的那种细细的、网状的，是粗的、大的、像河流一样在眼白上蔓延的，红色的河床里流淌着的是血，是他自己的血。那双眼睛里有泪光——不是流泪的泪，是眼睛自己在分泌的液体，是眼球在高温下的自我保护，是火场里自动喷淋系统启动时喷出的水雾，水雾落在火焰上，没有熄灭它，反而让火焰烧得更旺了，因为那是油，不是水。
“我就是认识，行了吗？”
六个字，从喉咙最深处被撕扯出来，不是用嘴说的，是用胸腔的肌肉、用腹部的肌肉、用脖子上的青筋、用眼角快要崩裂的毛细血管一起挤出来的。那个声音在狭小的办公室里炸开，像一记闷雷，轰隆隆的，从这面墙滚到那面墙，从天花板砸到地板，再从地板弹回天花板。日光灯管被震得闪了一下，墙上那幅海滨城地图的图钉松了一颗，地图的一角垂了下来。
他站起来。椅子从他身下滑出去，向后冲了半米，撞上了墙。金属椅背和水泥墙面撞击的声音尖锐而短促，像一声枪响。
他的手从桌上扫过去。卷宗飞起来了，纸页在空中展开，像一群受惊的白鸟，扑腾着翅膀，白色的羽毛在空中飞舞，旋转，上升，然后慢慢下落。笔记本飞起来了，黑色的硬壳封面在空中划出一道弧线，落在墙角，摊开了，里面那些密密麻麻的字迹露了出来，蓝色的、黑色的、红色的，像一幅被打翻的调色盘。那支笔飞起来了，在空中翻了两圈，笔尖戳在地面上，墨水从笔尖里渗出来，在地板上画出一条断断续续的、黑色的线。那杯已经凉透了的茶飞起来了，杯盖和杯身分开了，茶水在空中散开，变成无数细小的、透明的水珠，在日光灯下闪着光。
他摔门而去。门被他从里面猛地拉开，门板撞上门框，发出巨大的、像炮仗一样的响声。走廊里的声控灯被震亮了，惨白的光从上往下打在他身上，把他的影子投在走廊的地面上，黑色的、扭曲的、像一棵被风吹倒了的树。影子很大，从门口一直延伸到走廊的另一端，像一个被放大了很多倍的他，躺在地上，动也不动。
他的脚步声在走廊里响起来。不是平时那种轻的、稳的步伐——是重的、急的、像一个人在跑、又像一个人在逃。每一步都踩得很重，重到鞋底撞击地面的声音在整层楼里回荡，重到声控灯被他的脚步声一盏一盏地点亮，又一盏一盏地在身后熄灭。脚步声越来越远，被楼梯口的那扇门隔断了，被整栋楼的建筑结构吸收了，消失了。
陆沉舟站在桌旁，面对着那把空了的椅子，面对着铺了一地的纸张。有一张照片飘到了他的脚边，是那个六芒星的特写，红色的线条在白色的相纸上格外刺眼。
阿苗站在门口。她的手里还捏着那叠已经皱得不成样子的A4纸，她的身体在微微发抖，不是冷的，是一个人亲眼目睹了某种超出预期的、无法处理的、让她不知道该怎么应对的场景时身体本能的反应。她的眼睛红红的，鼻头红红的，像是忍着泪，又像是刚哭过但已经擦干了，新的泪又涌上来了，她正在拼命忍着，忍着不让它们掉下来。
“陆队。”她的声音很小，小到像老鼠在啃木头，像一根针掉在棉花上，“他哭了。”
陆沉舟转过身看着她。阿苗站在门口，身形在门框里显得很小，像一幅画被装进了一个太大的画框里，四周都是空白的、无用的空间。她的手指在A4纸上收紧，纸张发出细碎的、褶皱的声响。
“在走廊里。”阿苗的声音断断续续的，像一条信号不好的电话线，声音传过来的时候被切成了碎片，要拼在一起才能听懂，“我跟在他后面，他走了几步就停了，扶着墙，肩膀在抖。我问他‘江顾问你没事吧’，他没有回头。然后我看到……”
她停了一下，吸了吸鼻子，眼眶更红了。
“他的脸是湿的。”
陆沉舟站在原地，一动不动的。
他的心脏在胸腔里猛烈地跳动了一下，又猛烈地跳动了一下，再猛烈地跳动了一下。不是那种紧张或恐惧时的快速跳动，是一次一次独立的、分明的、每一次都卯足了力气、每一次都像是要把血液泵到身体最远端的、孤注一掷的跳动。咚——像有人用拳头捶他的胸骨，一下。咚——又一下。咚——再一下。捶得他肋骨发酸，捶得他喉咙发紧，捶得他眼眶发热，捶得他身体的每一个细胞都在同一刻接收到了一个信号。信号不是从大脑发出来的，是从心脏发出来的，是从骨髓发出来的，是从那些比意识更古老的、比语言更本能的、刻在DNA里的某一段从未被触发过的代码里发出来的。
他终于确认了一件事。
不是推理出来的，不是分析出来的，不是从任何证据、任何数据、任何逻辑链条中推导出来的。是身体告诉他的——他的心跳在告诉他，他的呼吸在告诉他，他攥紧的拳头在告诉他，他口袋里那根草莓味棒棒糖在告诉他，他钱包里那张边角起毛的褪色照片在告诉他。他的身体比他的大脑更早地认出了他。早在第一次在废弃厂房里看到那个蹲在尸体旁边的人影时，他的身体就知道了。早在第一次在会议室里听到那句“侧写推理出来的”时，他的身体就知道了。早在第一次在面馆里听到那段哼出来的走音旋律时，他的身体就知道了。他的大脑一直不肯承认，一直在找理由、找证据、找那个可以让他放心地说“原来如此”的逻辑链条。但身体等不了了。身体替他做了决定。
江临就是林屿。
不，不是“就是”。他是。他是林屿。那个十五岁的、缺了一颗门牙的、在天台上踮起脚尖指着自家窗户喊“我妈在炒菜”的林屿。那个说“我以后要当钢琴家”的林屿。那个说“你吃橘子味的，我吃草莓味的”的林屿。那个在那辆白色面包车的车窗里、用口型说“跑啊”的林屿。
他回来了。他换了名字，换了身份，换了口音，换了走路的姿势，换了脸上的表情。但他的手指没变，弹钢琴时手指的弧度没变，握笔时“林”字最后一笔拉长的习惯没变。他哼出的那段走音的旋律没变。他怕黑、怕封闭空间、被叫到名字时肩膀会抖、被关掉灯后会从梦中惊醒大口喘气的反应没变。
陆沉舟站在那里，走廊里的声控灯灭了，办公室里的日光灯管还在嗡嗡地响，台灯的光在墙上投射出一个圆形的、明亮的斑。他看着那扇被摔过的门，门板没有关严，留着一道细细的缝，走廊里的黑暗从缝里挤进来，像一条细细的、黑色的蛇，无声无息地游进了这间被灯光照得没有阴影的房间。
他走过去，拉开门，走进了走廊。声控灯亮了起来，惨白的光照在他脸上。他站在走廊里，没有往前走，也没有往回走。他看着走廊的尽头，那里是楼梯口，楼梯口的门已经关上了，门缝里没有光。江临消失在那扇门后面，不知道上了楼还是下了楼，不知道去了天台还是去了停车场，不知道是去找一个没人的地方把剩下的眼泪流完，还是已经擦干了脸、调整好了表情、正在走回这栋楼的路上。
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