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走廊里很安静。安静到他能听到自己的心跳，咚、咚、咚，已经恢复了正常的节奏。安静到他能听到远处某个楼层传来一声很轻很轻的、像什么东西被关上的声音，不是摔门，是轻轻地、慢慢地、一点一点地合上门的声音，像一个人在关门的时候怕发出声音、怕被任何人听到。那个声音很轻很轻，轻到如果不是在这样绝对的安静中、如果不是他一直在刻意地、专注地听，他根本不会听到。
他听到了。
他站在走廊的中央，声控灯灭了。他在黑暗中站了大约半分钟，直到那盏灯因为感应不到任何动静彻底熄灭了，再也没有亮起来。他转过身，走回了江临的办公室，没有开走廊的灯，摸着黑走进去。他没有开灯。
他蹲下来，把地上那些散落的纸张一张一张地捡起来。相纸、A4纸、笔记本的内页，每一张都被他的手仔仔细细地抚平，摞在一起，用掌心压住，把那些卷起的边角按平。他找到那个黑色的硬壳笔记本，捡起来，翻到摊开的那一页，看着上面那些凌乱的、潦草的、有些字只写了一半的字迹。他没有读那些字，把笔记本合上了。
他把那支笔从地上捡起来，笔尖已经歪了，墨水还在往外渗，他用纸巾把笔尖擦干净，盖上笔帽，放在笔记本旁边。他把那个打翻的杯子捡起来，拿到水房洗干净，倒扣在杯架上。他回到办公室，把桌面上那些被茶水打湿的文件用纸巾吸干，把台灯的灯罩转回原来的角度，把日光灯管发出的嗡嗡声听了一遍，确认它没有坏。
他做这些事情的时候，动作很慢，很轻，像是在整理一个睡着的人的床头柜，怕发出声音，怕把那个人吵醒。他把那件搭在椅背上的冲锋衣拿起来，抖了抖，叠好，放在椅面上。衣服上有一股味道，是洗衣液的清香和汗水的气息，和那天在桥洞里披在他肩上的那件黑色夹克上残留的温度，是一样的。
陆沉舟站在门口，最后看了一眼这间办公室。灯还亮着，所有的灯都亮着。桌上东西都摆好了，但没有人。椅背上叠好的衣服，仿佛在等一个人回来穿上它。
他伸出手，没有关灯，轻轻地把门带上了。
走廊里的声控灯亮了起来，惨白的光照在他身上，把他的影子投在身后。他走了出去，没有回头。
第22章 雨夜里的道歉
那天晚上下起了雨。是那种十一月才有的、绵绵密密的、像扯不断的丝线一样的冷雨。雨丝从天上垂下来，被路灯的光切成一段一段的，上半截是亮的，下半截是暗的，落在水洼里溅起细小的、几乎看不见的水花。整座城市被一层灰白色的雨幕罩住了，远处的高楼只剩下模糊的轮廓，像一幅被水洇湿的素描，线条软塌塌地瘫在纸上，站不起来了。
陆沉舟没有走。
他在江临的办公室里收拾完那些散落的东西之后，回到了自己的办公室，坐了下来。他没有开灯，坐在黑暗里，面对着窗户。窗外的雨丝在路灯的照射下像一根根发光的银针，密密麻麻地扎进黑暗里，扎进地面里，扎进这座城市的每一个角落里。他的手机放在桌上，屏幕朝下，黑色的玻璃面板反射着窗外路灯橘黄色的光。他没有看时间，但他知道已经很晚了，晚到整栋楼只剩他一个人的呼吸声。
他在等。是，也不是。他的身体不愿意离开这把椅子，他的腿不愿意站起来，他的手不愿意去拿车钥匙。他坐在这里，不是因为他在等江临，而是因为他不知道该去哪里。回公寓？那间四十多平米的、只有一张床一张桌子和一排棒棒糖的房子，不是家，是一个睡觉的地方。回到那里，他会躺在床上，盯着天花板，听着隔壁邻居的电视声和楼上住户的脚步声，脑子里反复转着今天发生的一切。他不想那样。他宁愿坐在这里，在黑暗中，在雨声的陪伴下，让时间一点一点地流走。
晚上十一点的时候，阿苗发来一条消息。手机震了一下，屏幕亮起来，蓝白色的光照亮了半间屋子。陆沉舟拿起手机，看到阿苗在群里说：“江顾问还没回宿舍，他不在房间，我敲门没人应。”陆沉舟没有回复。他把手机放下，屏幕暗了，办公室重新陷入了黑暗。过了一会儿，手机又震了，阿苗私信他：“陆队，江顾问不会出事吧？”陆沉舟犹豫了几秒钟，打了三个字：“不会的。”发了出去。他把手机放在桌上，屏幕朝下，不再看它。
十一点四十分，他站起来，去水房接了一杯水。水是凉的，从饮水机里流出来的时候带着一股淡淡的塑料味，他没有在意，一口气喝了半杯，把剩下的半杯倒进了洗手池。水流进下水道的声音在安静的夜晚里显得很大，咕噜咕噜的，像一个在梦里说梦话的人，含混不清、断断续续。
他回到办公室，在黑暗又坐了一会儿，然后站起来，走到走廊里。走廊的声控灯亮了，惨白的光照在他身上。他走过技术科，走过法医室，走过物证室，走过档案室，走到那间朝北的小办公室门前。门关着，门缝里没有光。他伸出手摸了摸门把手，金属的凉意从指尖传进来，冷的，没有体温的余热。他放开门把手，退回走廊。
凌晨十二点二十三分，他回到办公室，打开了桌上那盏台灯。墨绿色的灯罩，光线被聚拢在桌面上，在那些画满红圈的地图和一摞厚厚的卷宗上投下一个圆形的、明亮的光斑。他把棒棒糖从口袋里掏出来，橘子味的，剥开，塞进嘴里。糖在舌尖上化开，甜味弥漫在口腔里，和雨夜的潮气混在一起，变得淡淡的、湿漉漉的。
他想起江临在面馆里哼出的那段旋律，想起他在桥洞里蜷缩在角落、浑身发抖的样子，想起他被关掉灯后从梦中惊醒的大口喘气，想起他摔门而去时眼睛里那层快要溢出来的、但他拼命忍住的泪光。他的手插在口袋里，摸着那根草莓味棒棒糖的塑料棍。糖纸已经被他摸得起了毛，草莓图案早就看不清了。他在想，这颗糖还能放多久？它会不会有一天因为放得太久而变质，糖体发黄，糖纸黏在上面撕不下来？如果到了那一天，他还没有等到那个人亲口说“我回来了”，他该怎么办？
雨一直在下。雨声从窗缝里挤进来，细细的、密密的，像有人在很远的地方用一把很小的刷子，一遍一遍地刷着玻璃。那个声音不是噪音，是白噪音，是把所有其他的声音都盖住了、只剩下它自己的白噪音。在这个声音里，时间变得模糊了，分不清是快还是慢，你感觉不到它的流逝，但它确实在流逝，一滴一滴地，像雨水从屋檐上滴下来，每一滴都带走一小截夜晚。
凌晨两点十一分，他听到了走廊里的脚步声。
不是一个人正常的脚步声——脚步很重、很沉，鞋底拖在地面上，发出一种黏腻的、疲惫的、像一个人走了很远的路、脚抬不起来了、只能在地面上拖着走的声响。每一步之间的间隔比平时长了，长到像是在每一步之后都要停下来喘息，积蓄力量，然后迈出下一步。脚步声从他熟悉的方向传来——楼梯口。不是从楼下上来的，是从楼上下来的。江临去了天台。
陆沉舟的身体动了一下。他坐直了，把台灯的光线调暗了一些，不是刻意的，是手自己在灯罩上转了一下。他的目光落在办公室门口，看着那扇半开的门，看着门外那条昏暗的走廊。
脚步声越来越近。一个影子从走廊的一端慢慢移过来，被声控灯的光拉得很长很长，像一条黑色的、没有形状的、在地面上爬行的东西。影子先于它的主人出现了，在门框上晃了一下，然后消失了。
江临出现在门口。
他没有穿外套，只穿着那件烟灰色的薄毛衣。毛衣被雨打湿了，肩膀和袖口的位置颜色深了好几度，变成了接近黑色的深灰，贴在身上，勾勒出肩胛骨的形状。他的头发湿透了，不是淋雨的那种湿——天台的雨不大，不可能把头发完全打湿。是另一种湿，是他在那里站了很久，久到雨水不是从天上落下来打湿他的，是空气里的水汽一点一点地渗进他的头发里、皮肤里、骨头里的那种湿。他的头发贴在额头上，有几缕垂下来，遮住了半边眼睛。他的脸色白得不像话，白到嘴唇上那几道裂口里渗出的血显得格外鲜红，像白纸上被滴了几滴红色的墨水。他的眼睛红红的，不是哭过的那种红，是被冷风吹的、被雨雾熏的、在湿冷的空气中待了太久的那种红。
他没有看陆沉舟。他的目光落在办公室的某个角落，落在墙壁上、地板上、天花板上，落在任何一个没有人的地方。他的身体靠在门框上，像一个没有骨头的东西，软塌塌地、没有力气地靠在那个木质的门框上。他的双手垂在身体两侧，手指微微蜷着，像一个婴儿在母体里的姿势，是对世界的防御，是对自己的保护。
陆沉舟看着他，看了几秒钟。他没有站起来，没有走过去，没有说话。他只是看着江临湿透的头发、苍白的脸、靠在门框上没有力气的身体。然后他把目光收回来，低下头，看着桌上的台灯。他的手从口袋里抽出来，拿起了桌上的杯子。
杯子是空的。他站起来，走到水房，接了半杯水，倒掉。接了半杯水，倒掉。接了三分之二杯水，没有倒掉。他把杯子放在饮水机的热出水口下面，按下了红色的开关。热水从出水口流出来，流进杯子里，发出咕噜咕噜的声音，热气从杯口升起来，在饮水机白色塑料外壳的背景下变成一团淡白色的、柔软的雾。他把手伸到杯壁上试了试温度，不烫手，是那种刚好能握住的、能从手心暖到心口的温度。
他走回办公室，把杯子放在桌子的正中央。
然后他坐下来，把那盏台灯的光线又调亮了一些，让自己坐在那片圆形的、明亮的光斑里。他双手放在桌上，十指交叉，拇指在拇指上慢慢地、一圈一圈地绕着。
江临还站在门口。他的呼吸很轻很浅，浅到几乎听不到。他的眼睛看着桌上那杯冒着热气的牛奶，白色的、冒着热气的、杯壁上凝着细密的水珠。他没有动，像一棵被种在门口、生了根、拔不出来的树。
陆沉舟没有催他。他看着江临湿透的毛衣、贴在额头上的头发、没有血色的嘴唇、那双红红的、湿漉漉的、不知道是雨水还是泪水的眼睛。他在等他走进来，或者等他离开。无论哪个，他都会接受。
江临走进来了。
他推开了那扇本来就没有关的门，走了进来。他的脚步很慢，慢到每一步都像是在犹豫——要不要进这间屋子，要不要坐到那把椅子上，要不要面对那个在等他的人。他走过门口的那段距离，大约五步。他走了将近十秒钟，每一步都拖得很长，鞋底在地面上发出轻微的在夜晚里格外清晰的摩擦声。
他在陆沉舟对面坐下来。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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