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脚步声再次响起，这次是走远的方向。一步一步，踩在草地上，从近到远，从有到无。梅道里听到季饮的脚步穿过空地，穿过菜地，绕过灶台，最后消失在竹林的方向。然后是竹子被拨开的声音，一下，两下，三下，越来越远，越来越轻，最后什么都听不到了。整个竹林安静了下来，只剩下风吹过竹梢的沙沙声、溪水流动的哗啦声、以及梅道里自己的心跳声。那心跳声还在快，但没有刚才那么快了，像一匹跑累了的马，慢慢减速，从狂奔变成了慢跑，从慢跑变成了小跑，从小跑变成了快走。 梅道里靠在门板上，等了很久。久到他湿透的衣服不再往下滴水了，久到他的头发从湿变成半干，久到他的心跳从快走变成了散步。他确认门外的脚步声没有回来，确认季饮真的走了，才慢慢地、慢慢地拉开了门闩。 竹门开了一条缝。 他从门缝里往外看。空地上没有人，灶台边没有人，菜地边没有人，溪边也没有人。季饮不在了，整片竹林里只有他一个人。门外的竹板上放着一个陶罐，陶罐是深褐色的，不大，只有他的两个拳头那么大。罐口盖着一个倒扣的碗，碗是白瓷的，和他在溪边洗的那些碗是一套。罐壁上凝着一层细密的水珠，是热气遇冷凝结成的。罐子还是温热的，说明放在这里的时间不长。 梅道里把门开大了一些，蹲下身，把陶罐端了起来。罐子不重，里面装着液体，端在手里能感觉到液体在里面晃动。他端进竹屋，放在竹桌上，揭开倒扣的碗。热气从罐口涌出来，带着姜的辛辣和红糖的甜香。姜汤，热的，浓的，颜色是深褐色的，能看到汤里沉着几片切得薄薄的姜和几颗红枣。姜汤的香味弥漫在小小的竹屋里，把那股潮湿的、被水泡过的气息驱散了不少。 梅道里坐在竹床边，双手捧着陶罐，罐壁的温度透过他的手掌传到他的身体里。他看着罐口袅袅升腾的热气，看着热气在空中慢慢消散，看着姜汤表面那一层薄薄的金色油光。他的嘴唇上还有血，干了的，结成一小块褐色的痂，在嘴唇内侧的位置，舌头一舔就能舔到。他舔了一下，血痂的咸味和姜汤的辛辣混在一起，在舌尖上化开。 他低下头，把嘴唇凑近罐口，吹了吹热气，然后小口小口地喝了起来。姜汤很辣，辣得他皱起了眉头，眼眶微微发红，但他没有停，一口一口地喝着，直到姜汤从他的喉咙滑进胃里，热流从胃部向四肢百骸扩散，把他被溪水泡凉了的身体一点一点地捂热。 他喝完了最后一口，把陶罐放在竹桌上，用手背擦了擦嘴。姜汤的辣味还在他的舌根上残留着，像一小团火苗，烧得他从里到外都是热的。 他低头看了看自己的手——手不抖了，手指不红了，指甲缝里的泥土已经干了，变成一小块一小块的褐色粉末，一碰就掉。他的嘴唇上有姜汤的水光和干了的血痂，他的耳朵还是红的，但已经不是那种烫人的红了，而是一种淡淡的、像黄昏时天边最后一抹晚霞一样的粉色。 他转头看向竹门的方向。门没有关严，留着一道缝，从门缝里能看到外面的空地和竹林。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在空地上投下一块块金色的光斑，光斑在风中轻轻晃动，像无数只金色的蝴蝶在跳舞。灶台里的火已经灭了，余烬已经完全凉了。菜地里的青菜在微风中轻轻摆动，一片一片的叶子，绿得发亮。小溪还在流，哗啦哗啦的，声音不急不慢，像一首唱不完的歌。竹叶还在落，一片一片的，在空中打着旋儿，慢悠悠地飘下来。 季饮不在这里。 梅道里靠在竹床的床柱上，把湿透的头发拢到肩后，闭上眼睛。竹叶的沙沙声、溪水的流动声、他自己的心跳声，三声交织在一起，像一首没有人谱过曲的、即兴的、只属于这片竹林的歌。风吹过他的脸，把姜汤的辣味从他的嘴唇上吹走，又把竹叶的清香吹到他的鼻尖。他慢慢地、慢慢地呼出了一口气。
第43章 烤鱼 竹屋里的油灯灭了。 不是风吹灭的，是灯油耗尽了，灯芯上最后一缕青烟在黑暗中袅袅升起，散进了竹屋顶的缝隙里。月光从竹门的缝隙里漏进来，在地上画出一道细细的银白色的线，从门槛一直延伸到竹床的床脚。梅道里躺在竹床上，翻来覆去地睡不着。 他侧过身，面向墙壁。墙壁是竹子做的，竹节凸起，竹面光滑，月光照在竹墙上，泛着冷白色的光。他盯着墙壁上那些竹节的纹路，一根一根地数，数到第十七根的时候数乱了，又重新数，数到第九根的时候又乱了。他又翻了个身，面朝竹门的方向。门缝里的月光像一把银白色的刀，切开了地面的黑暗，刀尖正好停在他伸出去的手指尖上。他把手缩回来，月光又切了个空。 睡不着。不是因为不困，是因为饿。他的胃在抗议，不是那种隐隐约约的、可以忽略的饿，而是一种真真切切的、像有人在他的胃里拧毛巾的饿。晚餐他吃了不少，一碗米饭，大半盘菜，一碗汤。但白天消耗太大了，和狐妖打了一场，被打晕，被搬到竹林，在溪水里泡了一回，又被从水里捞起来。他的身体像一块被拧干了的海绵，急需补充能量。 他的胃又叫了一声。这次比之前更响，在安静的竹屋里像一面小鼓被人敲了一下。他用手按住胃，手指压在衣料上，感受着胃壁的蠕动。没用，胃还在叫，叫得理直气壮，好像他欠了它一顿饭。 他坐了起来。竹床发出一声吱呀，像有人在叹气。他在黑暗中坐了片刻，等眼睛适应了更暗的光线，然后掀开被子，下了床。脚踩在竹地板上，冰凉的，凉意从脚底往上窜，窜到小腿，窜到膝盖。他踮着脚尖走到竹门边，拉开门闩，把门推开一条缝。 月光从门缝里涌进来，涌了他一脸。银白色的，凉的，像一盆水泼在脸上。他的眼睛眯了一下，然后慢慢睁开。院子里的景象在月光下清晰了起来——菜地里的青菜叶子泛着银白色的光泽，像一片片小小的银片贴在黑土上。灶台的黑影蹲在菜地旁边，像一个沉默的怪兽。柴火堆的影子被拉得很长，像一条黑色的蛇趴在灶台旁边。溪水的声音还在，哗啦哗啦的，不急不慢，像一首唱不完的歌。竹林在月光下变成了一片墨绿色的墙，竹叶在夜风中轻轻晃动，发出沙沙的声响。 梅道里推开门，走了出去。赤脚踩在草地上，草叶被他的脚压扁，冰凉的露水沾在他的脚趾上、脚掌上、脚跟上。他走得很快，但不是朝厨房的方向——他根本不知道厨房在哪，他只看到了灶台，灶台在院子中央，旁边堆着柴火，上面架着铁锅。灶台是空的，锅里什么都没有，连锅盖都没有盖。他翻了灶台旁边的竹篮，竹篮是空的，连一片菜叶都没剩下。他又翻了灶台下面的柜子，柜子里有几个碗、几个盘子、几双筷子，还有一小包盐，用油纸包着的，油纸被盐渍得有些发黄。没有食物，一点都没有。 他站在灶台边，月光照在他脸上，把他的影子投在地上，又长又瘦。他的胃又叫了一声，这次叫得又长又委屈，像是在说“你不是说要去找吃的吗怎么还不去”。他抬起头，目光越过灶台，越过菜地，越过竹屋，落在院子角落的一个方向。 那里有一个小水池。 他白天没有注意到它。白天的时候他的注意力都在灶台上、菜地上、溪水上，没有往那个角落看过。但现在月光照亮了它，水面上铺着一层银白色的光，像一面被磨亮了的铜镜。水池不大，只有一张圆桌那么大，边缘用鹅卵石砌了一圈，石头上长着青苔，青苔在月光下泛着墨绿色的光。池水很清，清到能看到水底铺着的鹅卵石，和鹅卵石之间游动的鱼。 鱼。 梅道里蹲了下来。他蹲在池边，双手撑在膝盖上，下巴搁在手背上，眼睛盯着水里的鱼。鱼不大，每条只有他的手指那么长，身体细长，像一片柳叶。它们的颜色和普通的鱼不一样——不是灰色的，不是黑色的，不是金色的，而是一种银白色的、像月光凝结成了实体的颜色。每一片鱼鳞都在月光下闪着细碎的光，光点在水面上跳动，像无数颗细小的星星被装进了池水里。它们的眼睛是淡金色的，和季饮的眼睛颜色很像，瞳孔里映出月亮和梅道里的倒影。 他盯着那些鱼看了很久。久到他的膝盖蹲麻了，久到他的脖子僵了，久到那些鱼在他的视线里从静止变成了游动，又从游动变成了静止。他在想一个问题，一个很重要的问题：这些鱼，应该烤着吃还是煮着吃？ “这鱼的确好看，但也不必盯得如此出神。” 声音从他身后传来，低低沉沉的，带着一种刚睡醒不久的沙哑，和白天在竹林里的声音不同，多了一些夜晚特有的柔软和慵懒。没有脚步声，没有衣料摩擦声，季饮就那样出现在了他身后，像一片从竹子上飘落的叶子，无声无息。 梅道里没有回头，但他回神了。他的眼睛从鱼的倒影里拔出来，从淡金色的瞳孔里拔出来，从银白色的鱼鳞里拔出来，眨了眨。月光落在他的脸上，他的表情从出神变成了回神，从回神变成了不好意思，从不好意思变成了一种被人撞破了心事的尴尬。他把下巴从手背上抬起来，直起身，膝盖蹲麻了，站起来的时候晃了一下，手撑在池边的鹅卵石上才稳住。 “不是。”梅道里的声音不大，带着一种被人抓包后的心虚，又带着一种“我并没有做错什么”的倔强。他的目光从水面上收回来，看了一眼月光下的竹林，又看了一眼灶台的黑影，最后落在自己的脚尖上，声音放低了。“我只是在想，应该把它烤了还是煮了。” 季饮站在他身后，月光从他身后照过来，将他的影子投在梅道里身前的水池里。水里的倒影晃了一下，被梅道里的身体挡住了。季饮看着梅道里的后脑勺——头发散着，没有束，发丝在月光下泛着银白色的光，和池水里的鱼鳞光泽很像。 他汗颜了。不是那种夸张的、戏剧化的汗颜，而是一种很轻的、嘴角微微抽了一下的汗颜。他的眉头皱了一下，不是生气，不是不满，而是一种“我听到了什么”的意外。他看着梅道里蹲在池边的背影，看着月光下那张认真的、正在思考烤鱼还是煮鱼的脸，看着那双盯着水面移不开的眼睛，开口了。 “你……饿了？”两个字，中间隔了一个呼吸的时间。 梅道里转过头来，仰着头看着季饮。月光落在他脸上，他的表情是坦然的、真诚的、没有任何伪装的。他的胃在这个恰当的时机又叫了一声，声音在安静的院子里显得格外清晰，像是一个证人在法庭上给出了关键性的证词。他的嘴角微微弯了一下，那笑容带着一种“你看吧我没有说谎”的无辜，然后他点了点头。那一下点头很轻，很慢，幅度很小，但很认真。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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