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“我问伊纳尔特，是不是因为我年纪太小。我问他，他像我这般大时就能做到这些吗，可他不肯回答我，只一直笑。 “然后母亲赶走了他。她发怒了。自那以后，我再也没见过伊纳尔特。”尤比的声音闷闷的，“从那时起我就知道，我该是永远不能像他们那样‘行奇迹’了。直到后来遇见你。” “没了？” “你还想听什么？”尤比气愤地掀起毯子，“我就知道这些！” 亚科夫趁机吸了两口新鲜空气，又将毯子蒙回二人头上。“你没回答我的问题。”他说，“我问的是，你的姐姐会不会什么其他的‘奇迹’。就像真正的神迹那样，而不是变成蝙蝠、黑雾那类马戏东西。” “那怎么就不算神迹？”尤比的眼睛瞪得很圆，“你觉得什么算真正的神迹？” “比如，叫瞎眼的人重返光明，叫麻风病人痊愈。”亚科夫说，“比如，叫死人复生。” 尤比像在思考，也像在质疑。他一动不动地趴在那。“我不知道。”他慢吞吞地说，“也不是没可能。你想，母亲能把人变成血奴，我摘了戒指也能不再受伤…” 亚科夫再次掀起毯子喘气，顺便动着胳膊，换了个更舒展的姿势。一团乱麻似的思绪像被理出一个线头。他盯着毡房的穹庐，看那圆环中闪烁的星星。那就像真相露出了一小块碎片，可他依旧没法遍览全貌，得知星空的全部奥秘。他想顺着那线头抽丝剥茧，可又怕叫死结更死，乱麻更乱。 “该你了。”尤比忽然敲他的肩膀。 “什么？” “你不能耍赖！”尤比惊叫起来，“我要咬断你的脖子！” 亚科夫这才想起，这次坦白说好是相互的。他看到尤比再次将毛毯盖过脑袋，便伸手阻止他。“用不着了。”他将尤比推下自己胸口，叫他趴到旁边去，“这话不怕被巴图尔听见，他什么都知道。 “我曾经是个混蛋。” “你现在也是个混蛋。”尤比斜着眼睛瞧他。 “我曾经是和巴图尔一样令人恶心的混蛋，甚至比他更过分。”亚科夫低沉着嗓音，“让我告诉你，我们以前做些什么。 “我们杀人。无论是孩子，老人，女人。老人是最多的——因为他们活不久，干的活不够养活他们自己。孩子被与父母分开，卖给埃及人、撒拉逊人做奴隶。男孩很可能会被阉割，死了就死了，活下来就去做奴隶兵；女孩和大多数的女人是同样的下场，要是尚有姿色，就被我们囚禁奸淫，或者卖给别人囚禁奸淫；要是姿色不够，就被派去做苦活累活。女人们的体力比男人们差，她们在矿洞、农田与火窑中会死得更快。等到一批人死光，我们就换个地方继续重复这一切。我们拿走所有的粮食，带走所有的牲畜。工匠被绑架，学者被流放。要是遇到稍有头脸的小贵族，就寻人讨要赎金。这就是我在像你这样大，不，比你更年轻时每天做的事。 “巴图尔这样做貌似更有缘由，因为他是个鞑靼人，祖祖辈辈以此为生；但我，我由于他的‘提拔’，每日必须对自己的同胞拔刀相向。我被他变成比魔鬼更邪恶的怪物。你明白吗？” 亚科夫用余光瞧尤比的脸。火光中，他年轻的主人沉默着，他不知那张阴影中的脸上是否浮现着或震惊或厌恶的神色。但他继续说下去。愤怒已经点燃了他。 “要是你的姐姐从未来过，也许我就会一辈子做这样的怪物。直到那天，巴图尔要我去熊洞中掏熊崽，就为了讨好你的姐姐，荒谬至极。我取到了熊崽，却受了重伤。”亚科夫感到自己的唇舌被火烤得干燥炽热，“他认为我再无用处，把我像掷垃圾般丢回码头做苦工，还强迫我与他的女奴结婚，就为了叫我的后代继续为他卖命！ “我没法忍受这个，这是我的底线。我忽然就明白自己的所作所为是如何罪不可赦。 “所以我逃走了。” 一阵寂静徘徊在毡房内，火塘里的火半死不活地燃着。亚科夫想，他甚少一口气说这样多的话。尤比在听吗？他为何一言不发？ “你认为，这和巴图尔给你讲的故事，是一回事吗？”他问，“别被他骗了。” 尤比依旧不说话。他缓缓地移动身体，将头静悄悄地放到枕上，平躺下来。“我明白了。”他轻声说，可不知为何听起来有点委屈，“…我们睡觉吧。” 亚科夫皱着眉看他一举一动。“我以为你想要我的血。” “我还没那样饿。”尤比戴上指环，闭上眼睛，“羊的血也能充饥。”
第54章 王子的远征（八） 三人在天蒙蒙亮时就被小巴图尔叫醒。“父亲在等你们。”他又像念背好的句子那样说拉丁语，“他说，鸽子快放飞了。” 他们睡眼惺忪地行至山坡顶去，就连舒梅尔也懒得多说一个字。现在正是一天中最冷的时候，大风刮过皮肤像刀子在割。他们不得不像本地牧民一般缩着脖子，将脸埋进领口的皮毛里，每根手指都藏进宽大的袖子——这下尤比明白，为何这身长袍的袖子要做得如此长。走完这段路，再猛烈的困意也能被大风吹得丝毫不剩。 小巴图尔带他们走进一顶套间军帐，行至最里面。 那是一间议事帐——尤比可以想象这里站满野蛮的鞑靼士兵的模样，不过现在里面没什么人。中央的地毯上摆着桌椅笔墨，后方挂有一张广袤详细的巨型地图，几乎占满整面毡墙。他们能在上面看到整片黑海与亚速海：北面的第聂伯河延伸至冰原，东面的高加索布满山地。而南面的博斯普鲁斯海峡上，他们的目的地被画着一颗夺目的闪耀标识：君士坦丁堡。可上面的字长得全像形状各异的小树杈似的，尤比一个字也读不懂。他想，那应该是突厥文。 巴图尔正独自一人，精神矍铄地站在那面地图前，手中端有一杯冒热气的奶茶。“这是刚煮的。”他又抬起手挥了一下，立刻便有仆从端着托盘到他们面前，非要每人都取走一杯才肯离开。 “尝尝吧，能暖和身子。”巴图尔说。 尤比嗅了下杯口，一股咸味钻进鼻子，叫他皱眉。“谢谢您的好意。”他偷偷放下杯子。 “这里面没有掺肉和油吧？”舒梅尔灌了一大口才想起问这问题，他尴尬地改口，“呃，有也无妨。顺便，您的地图真是大而华美。” “我们现在在地图的哪里？”尤比皱着眉，用杯子暖着手问。 可汗惬意地走上前，用指甲沿着喀尔巴阡山的谷道从南至北划出一道线。“前天，你们从修道院来，顺着这条路。”他的指尖停在那，“我们就在从这向南的某个位置。” 尤比走上前去，眼神盯着那整洁指尖瞧，那里是一片广袤草原，在黑海西面，多瑙河北岸。他向下去瞄海峡上夺目的闪耀标识，又偷偷向上寻找自己走过的路——尤比发现，短短一个月，靠骑马竟能走这样远，仿佛终点的君士坦丁堡突然就没那样遥不可及。 “能否告知我你的名字？”巴图尔的问话忽然叫他回过神。尤比转过头，发现可汗已经行至桌前，拿起鹅毛笔，“我该如何向安比奇亚介绍你？” 尤比忽然涌起一阵莫名其妙的紧张，像在森林里跑得太快迷了路，可他还得继续走下去。“尤比。”他说，“尤比·德·诺克特尼亚斯。我是家中最小的兄弟。” “不是个常见名字。”巴图尔的笔尖在一张小巧棉布上刷刷写着，“该如何拼写？” “嗯…”尤比凑近去，发现巴图尔在试着用希腊语书写，“用西里尔字母更好些。我来写吧。” 他下笔去，红色墨水划出他的名字。巴图尔站在一边端详着。 “我是否方便询问，你的名字是谁取的？”他忽然问。 “是我母亲。”尤比递回鹅毛笔。 “你的母亲一定很爱你。”巴图尔的眼睛笑得眯起来。 尤比诧异地瞧。“为什么您这样说？”一阵隐秘而怅然若失的悲伤被他压回心里去。 “你说你来自特兰西瓦尼亚，那里许多人说一种与匈牙利语截然不同的语言，习惯用西里尔字母拼写。”巴图尔接过笔。“那语言我不甚了解，不过，我知道另一种用西里尔字母拼写的语言。”他转过头，笑着看一旁一言不发的亚科夫，“那是亚科夫的母语。可惜，他不识字。” 尤比的眼睛转到他的血奴身上去。个头高大的斯拉夫人正影子般躲在帷帐后。愤怒燃尽的灰烬叫他像只阴暗的幽灵，满负仇恨与险恶。 “你的名字意为爱。”巴图尔说，“在斯拉夫语中，称柳波芙。” 他们很快完成一封短短的信，还叫小巴图尔誊写了许多遍——“一位每日为拉丁语和希腊语愁苦的鞑靼少年。”舒梅尔实在忍不住了，他偷偷与尤比耳语，“要是我能活着到君士坦丁堡去，就把这场面混着故事画成画卖钱。我能靠这个大赚一笔。” “这是个太奇怪的题材了。”尤比掩着嘴回应他，“怎么可能大赚一笔？” “奇怪，却最能满足高贵的罗马人的需求。”不知舒梅尔是在肆意嘲讽还是认真商讨，“就好像那种低俗小说：一个基督徒勇士前往某位苏丹的城中，经过这样那样的冒险，赢娶苏丹的公主，不知怎的，还叫全城的穆斯林都改信了。” 尤比好像有点懂了，又好像没懂。他思索时，巴图尔将那些棉布全裁成细细的条，分成许多份。“为什么要写这样多？”尤比好奇地问，“都是一样的信。” “因为这是封重要的信。”巴图尔和蔼地回答他，“路途遥远，我们不希望有鸽子路上被人射死，被鹰抓去。对吗？” 他们携信件，到整片山坡上的最高处。尤比看到，那立着辆木头马车，钉着一排排栖木，像大房子上长满小房子。尤比怀揣着信，忽然感觉它们变得沉重又杂乱。等鸽子放飞，就再没回头路了。他欢欣又恐惧地想，他的远征就快结束了吗？他本该为这事开心的。 “把信缠到它的腿上。”巴图尔伸手抓过一只乖顺的黑色鸽子，捏着尾羽将它翻倒在手心里，“就像这样，然后用细线捆好。” 尤比用指头捋动手中轻薄的棉布。他忍不住去读这信最后一遍。小巴图尔的希腊文写得整齐美观，上面只两行字。 “您的兄弟，尤比·德·诺克特尼亚斯，正在我的营帐。他请求您的帮助，前往君士坦丁堡。——塔拉斯·巴图尔” 年轻的吸血鬼将自己的嘴唇抿了又抿。他犹豫地抬起头，目光对上巴图尔手中的信鸽。家禽咕咕地低吟，在囚禁自己的手指中舒适地蹲着。它有双空洞的对不上焦的眼睛，却能分辨千里之外的巢穴。尤比想，巢穴——家庭与亲人，一个总要回归的地方。他又想起自己的母亲来。 “我明白了。”他也取过一只鸽子，埋头将布条缠到那细细的腿上。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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