|
但今天，陈导在说第三幕的时候，忽然话锋一转。 “九渊，你最近是不是有什么心事？” 陆九渊的表情没有任何变化：“没有。” 陈导在屏幕那头笑了一下，不是那种客套的笑，是那种“你别装了”的笑。“我是拍人的，我看得出来。你眼睛里多了点东西。以前你的眼睛是空的，不是没内容，是太干净了，干净到没有杂质。现在不一样了。现在你的眼睛里有什么东西在烧。” 陆九渊的手指在桌面下微微蜷了一下。 “可能是没睡好。”他说。 陈导看了他两秒，没有追问，把话题转回了剧本。但陆九渊注意到，编剧在陈导说完那番话之后，看了他一眼。那一眼很短，但很重，像是在确认什么。 会议结束后，陆九渊关掉电脑，坐在书房里，没有动。 他眼睛里有什么东西在烧。 陈导看出来了。一个和他合作过一次、私下没有多少交集的导演，隔着屏幕都能看出来。 他走到卫生间的镜子前，看着镜子里的自己。银框眼镜后面的那双眼睛，确实和以前不太一样了。以前是黑的，很黑很黑，像墨。现在还是黑的，但墨里面混进了一点别的颜色——金色的，像火星。不是一整片，是零星的几点，不大，但亮，亮到连他自己都能看出来。 这是他自己的眼睛。但他在里面看到了另一个人的影子。 陆九渊摘下眼镜，用冷水洗了一把脸。水滴从他的下巴滴落，砸在白色的陶瓷台面上，发出细微的声响。他抬起头，看着镜子里那张湿漉漉的脸，水滴沿着他的鼻梁和眉骨缓缓滑落，像是在哭，但他没有哭。他已经很多年没有哭过了。 他不知道自己还会不会哭。 老街的另一头，沈渡回到了火儿的公寓。 他进门的时候，火儿已经先他一步回来了，正在厨房里尝试第二次煎鸡蛋。油烟机嗡嗡地响着，平底锅里冒着烟，鸡蛋在油里噼里啪啦地炸着，边缘焦黑，中心还是透明的。火儿举着锅铲，表情严肃得像在拆炸弹。 沈渡没有进厨房。他走到床垫边坐下来，把那束小雏菊放在枕头旁边。报纸已经散开了，花束摊在灰色的床单上，白色的花瓣在灰暗的房间里像一小片雪地。他没有像陆九渊那样找杯子装水插花，他就那么把花放在床上，放在他睡觉时头枕着的位置旁边。 今晚他要枕着这些花睡觉。花会压坏，花瓣会掉，明天醒来可能只剩一堆破碎的白色碎片和几根光秃秃的花茎。但他不在乎。花是那个人送的，花在哪里，他就睡在哪里。 他坐在床垫上，背靠着墙壁，双腿蜷起，双手搭在膝盖上。这是他最习惯的姿势，像一只蜷缩在洞穴里的动物。这个姿势让他有安全感，让他觉得自己变小了，变得不那么容易被伤害。 他看着面前空荡荡的房间，灰白色的墙壁，水泥地面，角落里堆着火儿买回来的购物袋。窗外是城市的天际线，高楼大厦鳞次栉比，玻璃幕墙反射着下午的阳光，刺眼得像一面面碎裂的镜子。 他忽然想起了很久以前的事。 不是昨天，不是前天，是很久很久以前。那时候他很小，小到需要踮起脚尖才能够到桌子的边缘。那时候白九还在，火儿还是个不会说话的小毛球。那时候他们住在一个不算是家的地方——天界边缘的一个破旧小院，是白九用几根木料和茅草搭的，四面漏风，下雨天屋顶会漏水，冬天冷得像冰窖。 但在他的记忆里，那个地方是暖的。 不是因为阳光好，是因为白九在。 白九会把他的手握在自己的掌心里，搓一搓，哈一口气，说：“小主人，你的手怎么这么凉？” 他会把手从白九的掌心里抽出来，说：“不要叫我小主人。” 白九就笑，说：“好，沈渡。你的手怎么这么凉？”他把手重新伸回去，不说话。白 九就握着他的手，两只手一起握着，像握着一块需要被捂热的冰。 后来白九不在了。 他的手就再也没有暖过。 一千年。 沈渡低头看着自己的手，苍白的，指尖泛着淡淡的青紫色，像一块被遗忘在冬天的石头。他慢慢把手举到面前，看着掌心里那道最深的口子——干草划的，编那只小狐狸的时候划的。 伤口已经不再流血了，但也没有愈合的迹象。红色的嫩肉露在外面，碰一下很疼。他没有去碰它。他喜欢这种疼。这种疼让他确定自己还活着，让他确定今天发生的一切不是在做梦。 他和陆九渊牵手了。 那个人的手好暖。暖到他的心脏在那个瞬间停止了跳动——不是夸张，是真的停止了。他能感觉到胸腔里那个器官猛地收缩了一下，然后整个身体像是被什么东西击穿了，从指尖到肩膀，从肩膀到心脏，从心脏到全身，电流一样窜过，麻麻的，酥酥的，让他差一点松开了手。 不是不想握，是太想了，想到承受不住，想到身体以为这是什么危险的东西，本能地想要逃离。 但他没有逃。他握住了。握得很紧，紧到他能感觉到那只手的骨骼和脉搏。陆九渊的脉搏在他的掌心里跳动着，一下，一下，又一下，和一千年前一模一样。人变了，名字变了，记忆没了，但脉搏没有变。 白九的脉搏他记得。小时候被白九握着手的时候，他能感觉到那只大手里的脉搏，沉稳的，有力的，像一条不会干涸的河流。 今天，在陆九渊的手腕上，他摸到了同一条河。 沈渡把手放下来，放在膝盖上。 “主人。”火儿的声音从厨房门口传来，小心翼翼的，“鸡蛋煎好了……你要不要尝一口？” 沈渡抬起头，看到火儿端着一个盘子站在门口。盘子里的鸡蛋比昨天好了一些——至少焦的面积小了一点，生的面积也小了一点，中间有差不多一块钱硬币大小的区域是勉强可以吃的。火儿的脸上沾着面粉，头发上粘着葱花，围裙上全是油渍，看起来像是刚经历了一场小型战争。 沈渡看了他一眼，伸出手，从盘子里捏起那一小块勉强能吃的鸡蛋，放进嘴里。 咸了。 但他没有说。 “好吃。”沈渡说。 火儿的眼睛一下子亮了，亮得像是被点亮的灯泡。“真的吗？那我明天再给你做！我明天少放一点盐，煎的时间再短一点，火候再——” “火儿。” “嗯？” “明天我不在家。” 火儿愣了一下：“你要去哪？” 沈渡没有回答。他低下头，从枕头旁边拿起那束小雏菊，抽出一支，举到眼前。花瓣上还沾着水滴，在午后昏暗的光线中微微闪光。他看着那朵花，看了很久，然后把它插进了自己卫衣的胸口袋里。 白色的花瓣贴着他黑色的卫衣，像一个小小的、安静的、不会说话的同行者。 “去找他。”沈渡说。声音很轻，像是在自言自语。 火儿端着盘子站在门口，看着主人把那朵小雏菊插进口袋的动作，忽然觉得那个动作不像是一个人在插一朵花，更像是一个信徒在佩戴一枚护身符。花就是主人明天的信仰，它会让主人在走向那个人的路上，不那么害怕。 火儿把盘子放在地上，走到沈渡旁边，蹲下来。 “主人，你今天开心吗？” 沈渡想了想。 “不知道。”他说。 火儿不理解。他明明看到主人笑了，主人笑了那么多次，怎么可能不知道自开心不开心？ “我不知道那是不是开心，”沈渡说，声音很平，“太久没有过了，不记得了。” 火儿的眼眶又红了。他发现自从主人苏醒以来，自己的泪腺就没有干涸过。主人的每一句话都像是一根针，不粗，不尖，但扎的位置太准了，每次都扎在同一个地方，扎得又深又稳，让他的眼泪完全不受控制。 “但我今天，”沈渡又开口了，顿了顿，像是在找合适的词，“没有觉得冷。” 火儿低着头，看着自己沾满面粉的手。他想起一千年前，白九还在的时候，主人也说过类似的话。 白九问主人冷不冷，主人说“不冷”，白九说“你的手都是冰的怎么可能不冷”，主人说“你在就不冷”。 那时候火儿还小，不太懂这句话的意思。他以为主人说的是火属性灵力的保暖效果。后来他才知道，主人说的不是灵力，是白九。 现在白九不在了，但白九还在。矛盾吗？不矛盾。 白九不在了——那个记得一切的白九不在了，那个会叫“小主人”的白九不在了，那个用手捂着主人冰凉的手、笑着说“你的手怎么这么凉”的白九不在了。 但白九还在——他的灵魂在陆九渊的身体里，他的眼睛在陆九渊的眼眶里，他的脉搏在陆九渊的手腕里。主人说今天没有觉得冷，是因为他摸到了那个人的脉搏。 火儿伸出双手，握住了沈渡放在膝盖上的手。沈渡的手是凉的，火儿的手是热的。热和凉贴在一起，像火和冰，像夏天和冬天，像两个不应该相遇的季节，在某个不存在的日子里短暂地重叠了一下。 “主人，”火儿低着头，声音闷闷的，“白九会想起来的。一定会。就算他想不起来，我也帮你把他记起来。就算他永远记不起来，我也——” “火儿。”沈渡的声音很轻，“他已经快想起来了。” “快到时间了。” 火儿猛地抬起头。沈渡的表情没有任何变化，还是那种淡淡的、看不出情绪的平静。但他从卫衣口袋里摸出了手机——火儿给他买的那台智能手机。他点开相册，翻到一张照片，把屏幕转向火儿。 照片里是一只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着一只耷拉着。 小狐狸旁边放着那张纸条，纸条上歪歪扭扭的字迹是火儿代写的，「主人编的，给白九……」。 这不是沈渡拍的照片。这是陆九渊拍的。因为背景不是沈渡的床垫和灰白色的墙壁，是陆九渊的床头柜——深色的木质纹理，上面放着一盏简约的台灯，还有半个模糊的、应该是手机支架的东西。 沈渡不知道陆九渊什么时候拍了这张照片，不知道陆九渊为什么要把这张照片存在手机里。 沈渡不知道这张照片的存在，直到今天下午，他牵着陆九渊的手走过老街的时候，陆九渊忽然说了一句：“那只狐狸，放在我床头了。”然后陆九渊从口袋里摸出手机，翻出这张照片，递给他看。 沈渡当时看着那张照片，没有说话。他的表情没有任何变化，但他的手指在口袋里攥成了拳头，指甲嵌进掌心里那道还没有愈合的伤口里，疼得他浑身发抖。 那种疼不是伤口被撕裂的疼，是更深层的、更隐秘的、像是有什么东西在胸腔里炸开了的疼。
耽美小说 www[.]fushutxt[.]cc 福书 网
我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
96 首页 上一页 22 下一页 尾页
|
