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沈渡的手从他掌心里滑出去，带走了最后一点残留的温度。 陆九渊把手插进了口袋里。口袋里是暖的，但他的手指在口袋里慢慢蜷缩起来，试图留住那只手的形状和触感。那只手比他想象的还要凉，还要瘦，还要轻。像是没有骨头的，像是随时会消散的，像是一个不应该存在于这个世界上的东西。 但他握住了。握住了几秒钟，握得很紧。 那几秒钟，够他记一辈子。 “我送你回去。”陆九渊说。声音已经恢复了惯常的平稳，但他的耳朵还是红的，从老街走过来的这一路，红色的耳朵在阳光下无所遁形，像一个醒目的、无法抵赖的证据，证明刚才发生的一切都是真的。 沈渡摇了摇头。他看着手里的小雏菊，看了一会儿，然后抽出一支，递给陆九渊。 陆九渊接过来。那支小雏菊的白花瓣上还沾着水滴，可能是花店老板喷的水，也可能是沈渡的手心里的汗。 “明天，”沈渡说，“你还来吗？” 陆九渊握着那支小雏菊，看着沈渡的眼睛。那双黑色的眼睛里有他的倒影，很小，但很清晰。 “来。”陆九渊说。 沈渡的嘴角弯了起来。不是那种很轻的、若有若无的弧度，而是一个完整的、明亮的、毫不掩饰的笑。那个笑容太干净了，干净到不像是一个在森林里说着“你的”和“一千年”、让人后背发凉的疯批能露出来的表情。那个笑容是属于一千年前的，属于那个还没有被两界追杀、没有被关在笼子里抽血、没有失去所有人的小小的沈渡的。 陆九渊的心脏在那一刻像被什么东西狠狠撞击了一下。不是疼，是一种比疼更剧烈的、更让他无法承受的感觉——他看到沈渡笑了，那个笑容让他想哭。 他没有哭。他握着那支小雏菊，看着沈渡的笑容，慢慢地点了一下头，然后转身，朝街口走去。 走出去几步之后，他听到身后传来一个很轻很轻的声音。 “九渊。” 他停了脚步，没有回头。 “你的手好暖。”沈渡说。 陆九渊站在原地，背对着沈渡，握着那支小雏菊的手慢慢地、慢慢地攥紧了。他的眼眶红了，喉咙堵了，心脏疼得像是被人生生挖出来又塞了回去。 他用只有自己能听到的声音说了一句话。 “明天我多暖一会儿。” 然后他走了。 沈渡站在老街的中段，手里捧着一束小雏菊，看着陆九渊的背影消失在街口的转角处。 阳光从头顶直射下来，把一切都照得明晃晃的，没有阴影，没有死角。他低下头，看着自己的右手。那只手刚才被另一个人握过，握得很紧，像是在握一件重要的、不愿意丢失的东西。那只手现在还是凉的，但掌心残留着一些温度，不多，但足够让他在这个初春的午后不觉得冷。 他把右手举到面前，翻过来，看了看掌心。掌心里有一道很深的干草划出的伤口，没有流血，但也没有愈合，红色的嫩肉露在外面，碰一下很疼。 沈渡把手掌贴在脸上。 掌心的温度传到脸上，暖的。 “火儿。”沈渡说。 隐身在旁边的火儿解除了隐身术，眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是泪痕。他已经哭了一路了，从两个人牵手的瞬间就开始哭，哭到沈渡叫他名字的时候还在哭，整个人像一个小型的、移动的喷泉。 “主、主人……”火儿抽噎着，“你的手……你的手在抖……” 沈渡把手从脸上放下来，看了看自己还在微微发抖的手指。 “嗯。”沈渡说，语气很平静，像是抖的不是他的手，是别人的。 “你是不是冷——” “不是冷。” 沈渡把那束小雏菊抱在怀里，花瓣贴着他黑色卫衣的胸口位置，白得刺眼。 “他在。”沈渡说。 就两个字。但火儿听懂了。 主人不是在发抖。主人的手在抖，是因为有人握住了它。一千年了，没有人握住过主人的手。没有人愿意触碰一个杂种的、肮脏的、被两界唾弃的身体。没有人愿意靠近那个沉默的、阴郁的、浑身是刺的少年。 但今天，有人握住了。 握得很紧。紧到主人的手现在还在疼。 火儿用袖子擦了擦眼泪，走到沈渡身边，伸出手，握住了沈渡的另一只手。 沈渡低头看了看火儿握着自己的那只小手，红红的，热热的，像一个小火炉。 “主人，我也暖。”火儿说，声音还在抖，但语气很认真。 沈渡看了他一秒，嘴角弯了一下，然后把那只手也从火儿的手里抽了出来。 “你是暖的。”沈渡说，“但不一样。” 火儿扁了扁嘴，又想哭了，但他忍住了。他知道主人的意思——不是说他不好，是说陆九渊的手和所有人的手都不一样。那个人的手是全世界唯一一只会让他发抖的手。 火儿吸了吸鼻子，走在沈渡旁边，两个人一起朝老街的另一头走去。沈渡捧着花，火儿抱着已经空了的咖啡杯——他刚才在咖啡店等主人的时候喝的，忘了扔。 “主人，你们明天还在这里见面吗？” “不知道。”沈渡想了想，“他在哪，我就在哪。” 火儿看着主人捧着花的侧脸——苍白的、安静的、嘴角微微上扬的侧脸——忽然觉得，主人好像变得没那么可怕了。 不是说主人不疯了。主人还是疯的。那种疯在他的骨子里、在他的血液里、在他的灵魂里，是抹不掉的，也不需要抹掉。但今天，在陆九渊握住他手的那些秒钟里，主人身上的“疯”被什么东西暂时盖住了，像是一头野兽被人摸了摸头，安静了下来，收起了爪子和獠牙，眯起了眼睛，发出低低的、满足的呼噜声。 火儿忽然有点嫉妒陆九渊。 不是因为陆九渊得到了主人的注意，而是因为陆九渊有那种能力——让主人安静下来的能力。他活了千年，拼尽全力想让主人好过一点，但从来没有做到过。陆九渊什么都没做，只是握了一下手，主人就笑了。 火儿把那点嫉妒咽了下去。算了，只要主人好就行。谁让主人笑的，不重要。 他这样想着，又哭了出来。 沈渡走着走着，忽然停了一下。 “火儿。” “嗯？”火儿擦着眼泪。 “他说‘明天我多暖一会儿’。” 火儿愣了一下，哭得更凶了。请稍候
第11章 裂痕 ===== 陆九渊回到公寓的时候，那支小雏菊还握在手里。 花瓣在他的指间被攥得有些发蔫，白色的边缘泛起淡淡的褐色，像是一个被小心翼翼对待却还是在慢慢死去的东西。他把花从手里取出来，举到眼前看了看，然后走进厨房，从碗柜里翻出一个很久没用过的玻璃杯。透明的，瘦高的，原本是用来喝果汁的。他往杯子里倒了三分之一的清水，把那支小雏菊插了进去。 花在杯口微微晃了晃，站稳了。 陆九渊把杯子放在厨房的窗台上，退后两步，看了看。一束光从窗户斜射进来，落在花瓣上，白色变成了半透明的金。他又走近了一步，用指尖轻轻拨了拨其中一片花瓣，花瓣弹回来，沾在他指腹上一小滴水珠。他把那滴水珠抹在了杯壁上，然后转身走出了厨房。 今天的工作安排是下午三点有一个视频会议，和合作方讨论新戏的剧本。他还有两个小时。他本可以休息一会儿，或者看看剧本，或者做任何一件对一个演员来说正常的事情。但他没有。他坐在客厅的沙发上，手里拿着手机，打开了今天拍的那张煎饼果子的照片。咬了两口的煎饼果子，躺在油渍斑驳的纸袋里。他的手指在屏幕上划了一下，翻到下一张——今天早上出门前拍的，床头柜上那只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着一只耷拉着。他又划了一下，老街的街口，他站在面馆门口拍的招牌，「老张面馆」四个字被多年的烟火熏得发黑发黄。又划了一下，面馆里那碗牛肉面的特写，葱花撒在汤面上，翠绿的，一颗一颗。 他什么时候拍了这么多照片？ 他自己都不知道。他的手指像是有了自主意识，在看到任何和那个人有关的东西时就会自动举起手机，按下快门。那些照片没有任何构图和光影可言，纯粹是记录，像一个刚学会用相机的小孩，不管三七二十一，先把看到的东西拍下来再说。 陆九渊把手机放下，仰面靠在沙发上，用手臂遮住了眼睛。 太阳穴在跳。 从今天沈渡握住他的手那一刻起，太阳穴就在跳了。不是疼，是一种持续的、规律的震动，像是有什么东西在里面敲鼓，咚咚咚咚，和他心跳的频率完全一致。 他想起沈渡的手。凉的。很凉很凉，像是从冰窖里拿出来的，像是一个在室外站了很久很久的人的手。那种凉不是正常的“手冷”，而是一种更深层的、从骨头里渗出来的寒意——像是这个人已经冷了很久了，不是一天两天，不是一年两年，是几十年几百年。冷到连血液都是凉的，冷到体温已经不是一个理所当然的东西了。 陆九渊把手从脸上拿开，举到眼前，翻过来看着自己的掌心。他的掌心是热的，带着从羊绒衫口袋里捂出来的温度。 明天我多暖一会儿。 他对自己说过的话，现在想起来，觉得自己疯了。他说那句话的时候甚至没有意识到自己在说什么，嘴巴比大脑先动了，等大脑反应过来的时候，话已经说完了，收不回来了。但他的大脑没有后悔。他的大脑在听到那句话从自己嘴里蹦出来的时候，想的是——对，我就是这个意思。多握一会儿，握久一点，把他的那只凉透了的手捂热。 陆九渊把手攥成了拳头，从沙发上坐起来。 够了。 不能再想了。 再想下去，他今天下午的会议就要在走神中度过了。 他站起来，走进书房，打开电脑，点开剧本的PDF。屏幕上密密麻麻的字，他看了三行，发现自己的目光虽然从第一行移到了第二行、第三行，但一个字都没有读进去。他的目光在字的表面滑过去了，像水滴在油纸上滑过，不留痕迹。 他闭上眼睛，深吸一口气，重新睁开，从第一行开始重新读。 这一次他读进去了。 王哥下午三点准时打来了视频电话。屏幕上同时出现了五个人的画面——陆九渊、王哥、导演、编剧、制片人。寒暄了几句之后进入了正题，讨论剧本第三幕的情感走向。 导演姓陈，四十多岁，是个很会拍人的导演，尤其擅长捕捉演员眼睛里细微的情绪变化。他执导的作品拿过不少奖，陆九渊和他合作过一次，那一次让陆九渊拿到了他的第一座影帝奖杯。所以陆九渊对陈导是尊重的，这种尊重体现在他会认真听取陈导的每一个建议。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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