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他的眼眶又开始发烫了，但他没有哭。不是忍住了，是眼泪已经在山洞里流完了。现在他的眼眶是干的，但那种干不是正常的状态，而是一种被掏空之后的、虚脱般的干涸。 他想起沈渡的手。凉的。那么凉。一个人在冰冷的石头上躺了一千年，他的手能不凉吗？他的骨头能不凉吗？他的血能不凉吗？他不是天生就是那种阴冷的、潮湿的、像鬼一样的人。他是在黑暗中待了太久，久到把自己活成了一块冰。但冰也有融化的可能。昨天的面馆里，在陆九渊的掌心里，那块冰融化了一点点。只是一点点，但陆九渊感觉到了——从指尖传来的凉意慢慢退去，取而代之的是一种微弱的、像刚出生的婴儿的体温一样的热。 那种热太微弱了，微弱到如果不是一直握着根本感觉不到。但它在。它存在。它在努力地、一点一点地、像一朵在石缝里挣扎着往上长的花一样，存在着。 陆九渊把手从脸上拿开，从睡袋上坐起来。他的脑海中忽然闪过一个念头——沈渡在这片森林里。不是推测，不是直觉，是知道。和上次在影视基地一样，他知道那个人在。不是在营地附近，不是在洞口旁边，而是在这片森林的某个高处，一个可以俯瞰整片区域的地方。他站在那里，看着营地，看着帐篷，看着陆九渊从洞口走出来，看着他走进帐篷，拉上拉链。 他看着。一直都在看着。 陆九渊拉开帐篷的拉链，钻了出去。 外面的人正在准备晚餐。赵一鸣在生火，林笑笑在切菜，节目组的工作人员在调试设备。没有人注意到陆九渊从帐篷里出来后没有走向他们，而是转身朝另一个方向走了。 他走得很快，快到像是怕自己会反悔。穿过一小片灌木丛，跨过一条浅浅的溪流，爬上一段不算陡但很长的斜坡。他的呼吸变得急促了，但他的脚步没有慢下来。后背的疼痛又回来了，这一次不是钝痛，是灼烧，像是有什么东西在他的肩胛骨处燃烧着，火焰从骨头里窜出来，舔舐着他的皮肤。他没有停下。他继续走。 走了一段路之后，他听到了一个声音。 不是风，不是鸟，不是树叶。是人。是有人在唱歌。不，不是唱歌。是在哼一个调子。没有歌词，只有旋律，很低很轻，像是一首古老的摇篮曲，被一个不会唱歌的人用沙哑的、生锈的嗓音慢慢地、笨拙地哼了出来。 陆九渊的脚步停了。 他站在一棵巨大的古树旁边，扶着粗糙的树皮，循着那个声音的方向看过去。斜坡的顶端，有一块突出的岩石，岩石上坐着一个人。红色的衣袍在风中轻轻晃动，长发散落在肩后，像一匹黑色的绸缎。他坐在岩石的边缘，双腿悬空，手里捧着一朵已经蔫了的小雏菊，低着头，在哼那首曲子。 他的脚是赤着的，脚背上沾着泥土和枯叶，脚趾在风中微微蜷缩着。他的衣袍被风吹起来，露出苍白的小腿和脚踝，瘦得像是一用力就会折断。 沈渡。 陆九渊站在斜坡上，看着岩石上那个红色的身影，呼吸声被风吹散了。他的后背在烧，眉心在热，心脏在疼，所有那些异样的、无法解释的身体反应，在看到沈渡的这一刻都找到了原因——不是因为他病了，不是因为他中了什么邪，是因为他的身体在认路。认一条通往这个人的路。后背的疼是翅膀要长出来的地方，眉心的热是灵识要觉醒的地方，心脏的疼是记忆在敲门的声响。 他走上斜坡，走到岩石旁边。请稍候
第17章 事故 ===== 直播间在信号恢复的瞬间，被一条弹幕淹没了。 【那个人是谁啊啊啊啊啊啊啊——】 这不是一个人的惊呼，是几十万人在同一秒发出的、无声的尖叫。画面里，陆九渊和沈渡并肩坐在岩石上，手牵着手，夕阳把两个人的轮廓镀上了一层浓烈的橘红色。沈渡的红衣在晚霞中不再像血，更像是一团正在燃烧的火。长发被风吹起来，和陆九渊被风吹起来的衣角纠缠在一起，分不清哪一缕是发丝，哪一缕是布料。 画面只维持了三秒。 三秒之后，信号再次中断。 但这三秒已经够了。足够让整个互联网炸成碎片。 节目组的指挥帐篷里乱成了一锅粥。技术人员疯狂地敲击着键盘，试图重新建立信号连接，但所有的尝试都失败了。卫星通讯设备上的指示灯从绿色变成了红色，又从红色变成了完全不亮，像一颗停止了跳动的心脏。导演的脸色白得像纸，手里捏着的对讲机差点被他捏碎。制片人蹲在帐篷外面抽烟，一根接一根，脚下的烟头堆成了一座小小的坟。 没有人知道该说什么，没有人知道该做什么。上一期的“红衣少年事件”还可以被解释为节目效果、素人互动、精心策划的营销手段。但这一次不一样。 这一次，陆九渊主动走进了那个山洞。 这一次，他从山洞里出来之后眼睛是红的。这一次，他被拍到和一个穿着古装红衣的长发男子手牵手坐在夕阳下的岩石上，表情温柔得像另一个人。 这不是节目效果。这是事实。一个所有人都看到了但没有人敢相信的事实。 王哥在电话那头已经彻底崩溃了。陆九渊的手机没有信号，他打不通，只能疯狂地给节目组的每一个人打电话，从导演打到制片，从制片打到编剧，从编剧打到场务。每一个人给他的答复都是一样的——“我们也不知道他在哪，他从帐篷里出来之后就走了，我们没有跟着他，我们跟不住他。” 王哥挂了电话，瘫在椅子上，盯着天花板。他带陆九渊五年了，五年里陆九渊没有给他惹过任何麻烦。不谈恋爱，不泡夜店，不发表争议言论，不发酒疯，不耍大牌。他是整个娱乐圈最省心的艺人，没有之一。但现在，这个最省心的艺人在两期综艺节目里制造了两起轰动全网的事故。王哥不知道自己是该哭还是该笑。 热搜在画面出现后的第一分钟就开始往上冲，第二分钟登顶，第三分钟前排十个词条里有七个和陆九渊有关。第四分钟，服务器开始卡顿。第五分钟，微博崩了。 #陆九渊 红衣少年再同框# #陆九渊 牵手# #陆九渊 夕阳下的岩石# #荒野探秘第二期直播事故# #沈渡# #白九# #天呐他好温柔# 程序员们在深夜被紧急召回公司，办公室里灯火通明，键盘声和咒骂声此起彼伏。运营们在后台疯狂地删帖、控评、压热搜，但压不住。每删掉一条，就有十条新的话题冒出来，像野草一样疯长，怎么都割不完。 公关团队连夜开了紧急会议。王哥顶着两个黑眼圈出现在会议室的大屏幕上，声音沙哑得像砂纸：“我联系不上他。他在森林里，没有信号。我不知道他在哪，不知道他和那个人在一起，不知道他什么时候会回来，不知道他回来之后会说什么——我什么都不知道。” 会议室里一片死寂。 沉默了很久之后，公关总监合上了电脑，摘下眼镜，揉了揉鼻梁。 “等。”她说，“等他回来。在他回来之前，什么都不要做，什么都不要说。” 王哥张了张嘴想说什么，但看到她眼睛下面的青黑和眼角细密的皱纹，把话咽了回去。他点了点头，关掉了视频通话。 他在等陆九渊回来。 整个互联网都在等。 而陆九渊此刻正坐在海拔一千二百米的岩石上，对网上发生的一切一无所知。他的手机在口袋里，但信号格是空的，像一个没有水的井。他不在乎。他不在乎网络上的人在说什么，不在乎节目组有多着急，不在乎王哥打了多少个未接电话。 他在乎的事情只有一件——沈渡的手还握在他的手心里。 夕阳已经完全沉下去了，天边只剩下一线暗红色的余晖，像一道正在慢慢愈合的伤口。星星一颗一颗地亮起来，越来越多，越来越密，最后铺满了整片天空。山里的夜没有城市的灯光污染，星星亮得像碎钻，密密麻麻地挤在一起，有些甚至带着淡淡的颜色——微微发红的，微微发蓝的，像是一群沉默的、不会说话的生灵，在很高很远的地方看着人间。 沈渡的头靠在陆九渊的肩膀上。不是刻意靠的，是慢慢歪过去的，像一棵被风吹弯的树，自然而然地找到了依靠的方向。他的长发垂落在陆九渊的手臂上，痒痒的，带着一种说不清的、属于山野的气息。 陆九渊没有动。他的肩膀酸了，但他没有动。不是怕惊醒沈渡——沈渡没有睡着，他睁着眼睛，看着天上的星星，呼吸平稳而安静。陆九渊不动，是因为他不想打破这一刻的完整。这一刻是完整的，像一个被精心吹制的玻璃球，表面光滑，没有裂痕，里面装着一整片星空和两个人。任何细微的动作都可能让这个玻璃球碎掉，他不敢动。 “那颗星星，”沈渡忽然开口，声音很轻，像是怕惊动天上的什么东西，“很亮。” 陆九渊顺着他下巴抬的方向看过去，看到了一颗异常明亮的星星，在正东方向的天空中，发着冷白色的光，周围没有其他星星和它争辉。 “那是木星。”陆九渊说。 “木星。”沈渡重复了一遍，把这两个字放在舌尖上滚了一圈，像是在品味一种陌生的味道，“人间给星星起的名字，好奇怪。” “天界叫什么？”陆九渊问。 沈渡沉默了片刻。 “天界不叫名字。”沈渡说，“天界把每一颗星星都看作一个神。不是名字，是神位。每一颗星星都是一尊神，坐在自己的位置上，做自己该做的事。有的管雨水，有的管收成，有的管战争，有的管姻缘。他们从来不说话，但他们的光落在地上，就是旨意。” 陆九渊侧过头，看着沈渡被星光映得发白的脸。他的眼睛里有星星的倒影，不是一颗，是很多颗，密密麻麻地挤在一起，像一片微缩的星空。 “你信这些吗？”陆九渊问。 沈渡想了想。 “我以前信。”沈渡说，“很小的时候，父亲跟我说，天上的每一颗星星都是一尊神，他们在看着地上的人，看着谁在做好事，谁在做坏事。做好事的人死了之后会变成星星，到天上去，坐在自己的神位上，永远发光。做坏事的人会变成石头，被埋在土里，永远见不到光。” 他顿了顿。 “后来我不信了。因为我认识的人——那些好人——他们死了之后没有变成星星。他们变成了泥土，变成了灰尘，变成了我记忆里的影子。而天上那些星星，还是那些星星。从来没有变过。没有多一颗，也没有少一颗。” 陆九渊没有说话。他只是在沈渡说完之后，把沈渡的手握得更紧了一些。 沈渡感觉到了。他的嘴角弯了一下，那个弧度很轻很轻，轻到如果不是靠着这么近根本看不到。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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