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一只羊，两只羊，三只羊……数到一百二十七只羊的时候，沈渡翻了个身，面朝着他。月光从窗帘的缝隙漏进来，落在沈渡的脸上，把他苍白的皮肤照成了银白色。他的眼睛闭着，睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。呼吸平稳而安静，像一个已经睡了很久、睡得很沉、不会被任何声音吵醒的人。 火儿看着沈渡的睡脸，忽然觉得鼻子一酸。他已经很久没有在主人睡着的时候看过他了。一千年前，主人还很小的时候，会在睡梦中蜷成一个小团，把脸埋在膝盖里，像一只把自己藏起来的、不想被任何人发现的、受了伤的小动物。白止说，那是因为他在娘胎里就没有安全感。他的母亲——那个仙界女将——在怀着他的时候被追杀，从仙界逃到魔界，从魔界逃回仙界，最后死在了一个没有人知道的地方。他在她的肚子里就学会了害怕，学会了躲藏，学会了不发出声音。出生之后，他更安静了。不哭，不闹，不笑，不说话。像一块不会发出任何声响的、被遗弃在荒野的、冰冷的石头。 但现在，他睡在火儿旁边。他的眉头没有皱着，他的手指没有攥着被子，他的身体没有蜷成一个小团。他躺得很平，很舒展，像一条终于流到了大海的、不再需要急急忙忙赶路的、可以慢慢流淌的河。 火儿伸出手，用指尖轻轻地、慢慢地碰了碰沈渡的眉心。那里很平，没有竖纹，没有皱着，光滑得像一块被水冲刷了千年的、圆润的、白色的石头。 “主人，”火儿的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的秘密，“你现在不怕了。” 沈渡没有醒。但他的嘴角动了一下——不是弯，是微微地、几乎看不出地、向上动了一下。那个动作太小了，小到如果不是一直盯着看根本不会发现，但火儿发现了。他看着沈渡嘴角那个比蝴蝶扇动翅膀还细微的弧度，把手缩回来，放在自己的胸口上。心脏在胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。 “白止大人，”他在心里说，“主人笑了。在梦里。” 陆九渊在火儿的另一边，也翻了个身。他没有睁眼，但他的手臂伸了过来，搭在火儿的身上——不是抱，是搭。像一座桥，连接着他和沈渡，中间隔着一个火儿。火儿被那只手臂压着，不敢动。他怕自己一动，那只手臂就会缩回去，桥就会断，两个人就会又变成隔着一条河、谁也够不到谁的、孤独的人。 他没有动。他躺在那里，被夹在两个人中间，像一块被两片面包夹着的、红色的、会发热的、火腿。但这一次，他不觉得自己是火腿了。他觉得自己是一座桥。桥很小，很短，很窄，只能容纳两个人同时通过。但桥不需要很大，不需要很长，不需要很宽。桥只需要在那里，连接着此岸和彼岸，让两个人可以走到一起。 火儿闭上了眼睛。月光从窗帘的缝隙漏进来，落在三个人的身上，把他们的脸照成了银白色的，把他们的头发照成了银白色的，把他们的呼吸照成了银白色的。那些银白色的光在三个人之间流动着，像一条安静的、不会说话的、温柔地包裹着所有人的河。 第二天早上，火儿第一个醒来。他发现自己的姿势变了——不是被夹在中间，而是被挤到了床边，半个身子悬在床沿外面，只要再翻一个身就会掉下去。而床的中央，沈渡和陆九渊面对面躺着，两个人的头靠得很近，近到鼻尖几乎碰着鼻尖。沈渡的手放在陆九渊的胸口上，陆九渊的手放在沈渡的后腰上。他们的呼吸交缠在一起，分不清哪一口是沈渡呼出的、哪一口是陆九渊吸入的。 火儿看着这个画面，悄悄地、无声地从床上滑下去，赤着脚踩在木地板上，踮着脚尖走出了卧室。他关上卧室的门，靠在门板上，深呼吸。他的心脏在胸腔里跳得像一只被关在笼子里的、想要飞出去的、红色的鸟。但这一次，不是因为担心，不是因为害怕，是因为——他看到了他想看到的画面。两个人睡在一起，靠得很近，手放在对方身上，呼吸交缠在一起。不需要说话，不需要做任何事，只是睡着，就已经是世界上最美好的画面了。 他走进厨房，开始做早餐。煎蛋，六颗。三个人，每人两颗。他今天的煎蛋技术比昨天好了一些——蛋黄没有破，蛋白的边缘只焦了一小圈，形状还算圆，像三颗被云遮住了一小半的、不太完美的、但确实是圆的月亮。他把煎蛋盛到盘子里，放在餐桌上，然后盛了三碗粥，摆在三个盘子旁边。碗是白色的，粥是白色的，蛋是金黄色的，餐桌是浅木色的，阳光从窗户涌进来，把一切都照得暖洋洋的。 他站在餐桌旁边，看着自己摆好的三副碗筷，看着那三颗形状不太完美的煎蛋，看着那三碗还在冒着热气的白粥。他的嘴角慢慢地咧开了，咧得很大，大到露出两排整整齐齐的、白白的、像贝壳一样的牙齿。 卧室的门开了。陆九渊先走出来，穿着深蓝色的睡衣，头发乱糟糟的，眼睛还没有完全睁开。他走到餐桌旁边，拉开椅子，坐下来，看着面前的白粥和煎蛋，看了一会儿，然后抬起头，看着火儿。 “你做的？” “嗯！”火儿点头，点得很用力，头发在脑袋上弹跳着，像一团被风吹动的、红色的、小小的火焰。 “好看。”陆九渊说。然后他拿起勺子，喝了一口粥。粥很烫，他的舌尖被烫了一下，缩回去了。但他又伸出来了，又喝了一口。 “好吃。”陆九渊说。 火儿的眼睛亮了。亮得像两颗被点亮的、红色的、小小的灯泡。他看向卧室门口。沈渡站在那里，穿着那件大了两号的白色T恤——陆九渊的，领口滑到锁骨以下，露出一截苍白的、瘦削的、锁骨像两把被收拢了的、安静的、不会伤人的刀的轮廓。他的头发散着，垂落在肩侧和胸前，像一匹黑色的绸缎。赤着脚，踩在木地板上，脚趾因为接触到早晨冰凉的木头而微微蜷缩着。 他走到餐桌旁边，在陆九渊对面坐了下来。火儿把粥推到他面前，把筷子递给他，把勺子递给他，把餐巾纸放在他手边。沈渡看着面前那碗白粥和那颗形状不太完美的煎蛋，拿起勺子，喝了一口粥。咽下去，没有说话。但他放下了勺子，拿起了筷子，夹起煎蛋，咬了一口。蛋黄没有流出来——已经凉了，凝固了，变成了一个小小的、金黄色的、不会流动的、固体。 “好吃。”沈渡说。 火儿的眼眶红了。他低下头，假装自己是在看粥，假装自己是在看煎蛋，假装自己是在看餐桌，假装自己是在看阳光，假装自己是在看任何东西而不是在哭。但他的眼泪不配合。它们从眼眶里涌出来，大颗大颗地砸在粥里，发出细微的、像雨滴落进湖面一样的声响。 陆九渊放下勺子，看着火儿。 “火儿。” “嗯？”火儿的声音带着哭腔，闷闷的，像隔了一层棉花。 陆九渊带着笑意说。 “以后早餐你都包了吧。” 火儿猛地抬起头。他的脸上全是泪痕，眼睛肿得像核桃，鼻头红得像小丑，嘴唇在发抖，下巴在发抖，整个人都在发抖。但他的嘴角是弯的，弯得很高，高到快要碰到耳朵根。 “真的吗？” “真的。” 火儿看向沈渡。沈渡没有看他，正在喝粥，但他的嘴角——从粥碗边缘露出来的那一小截嘴角——是弯的，弯得很轻很轻，轻到像是一阵风就能吹散，但它在那里，在沈渡的脸上，在一个曾经以为这辈子都不会再有人需要他做早餐的人的嘴角。 火儿用袖子擦了擦脸，吸了吸鼻子，端起自己的粥碗，把脸埋进去，喝了一大口。粥很烫，他的舌头被烫了一下，但他没有缩回去。他让那口粥在舌头上停留了很久，感受着它的温度、味道、质地。白粥，没有放盐，没有放糖，没有任何调料。但它是甜的。不是糖的甜，是一种从喉咙滑下去、落到胃里、然后从胃里慢慢扩散到全身的、温暖的、让人想要闭上眼睛的、甜。 窗外的阳光从淡金色变成了金黄色。城市醒了，楼下的菜市场开始热闹起来，卖菜的吆喝声、讨价还价声、电动车喇叭声，混在一起，像一首没有谱子的、即兴的、充满了生命力的、乱七八糟但莫名好听的曲子。那些声音从窗户涌进来，落在三个人的身上，落在餐桌上，落在白粥和煎蛋上，落在火儿还挂在脸上的泪痕上，落在沈渡嘴角那个很轻很轻的弧度上，落在陆九渊看着沈渡和火儿时眼角那两道浅浅的、像月牙一样的纹路上。 这是一个普通的早晨。和所有的早晨一样，有阳光，有粥，有煎蛋，有火儿的哭声和笑声，有沈渡的沉默和嘴角的弧度，有陆九渊的“好吃”和“以后早餐你做”。没有人说“我爱你”，没有人说“谢谢”，没有人说“我会一直在”。但每一个动作，每一个眼神，每一个弧度，都在说。请稍候
第36章 涟漪 ===== 日子像水一样流过去，安静得不像话。 沈渡每天早上比陆九渊早醒半小时。他不起床，只是睁开眼睛，侧过头，看着旁边还在睡的人。陆九渊睡觉的时候眉头是舒展开的，嘴唇微微抿着，呼吸平稳而绵长。晨光落在他脸上，把他的皮肤照成了淡金色，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。沈渡看着那张脸，看了很久，然后伸出手，用指尖轻轻碰了碰陆九渊的眉心——那里有一道白天才会出现的竖纹，此刻还没有醒来，安静地沉在皮肤下面，像一个蜷缩着睡觉的小动物。 陆九渊没有醒。但他的嘴角动了一下，不是弯，是微微地、几乎看不出地、向上动了一下。沈渡看着那个细微的动作，把手缩回来，放在自己的胸口上。心跳在掌心里跳动着，一下一下，沉稳而有力。 他闭上眼睛，再睁开。陆九渊还在。晨光还在。窗外的菜市场还在。他还在。每一天，都是同一天。每一天，都是新的一天。 火儿在厨房里煎蛋。他已经连续煎了半个月的蛋了，技术突飞猛进。现在他煎的蛋蛋黄不破了，蛋白不焦了，形状圆得可以用圆规画出来。他把蛋盛到盘子里，撒上一点点盐和黑胡椒，摆上桌。然后盛三碗粥，白的，稠的，米粒煮得开了花，在粥面上浮着，像一朵一朵小小的、白色的、睡莲。他站在餐桌旁边，看着自己摆好的三副碗筷，看着那三颗完美的煎蛋，看着那三碗冒着热气的白粥。他的嘴角慢慢地咧开了，咧得很大，大到露出两排整整齐齐的、白白的、像贝壳一样的牙齿。 “吃饭啦——”他扯着嗓子喊了一声，声音穿过厨房，穿过客厅，穿过走廊，撞在卧室的门上，从门缝里挤进去，落在两个人的耳朵里。 陆九渊睁开了眼睛。沈渡也睁开了眼睛。两个人面对面，鼻尖几乎碰着鼻尖。他们不知道什么时候又睡到了一起，中间没有火儿当桥，也没有枕头当墙。他们的手在被子下面牵着，十指相扣，掌心贴着掌心。不知道是谁先牵的，不知道是什么时候牵的，不知道牵了多久。只知道醒来的时候，就已经牵着了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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